VII. La primera y la única #3

—En realidad no hay mucho que contar —comenzó Maximov de inmediato, visiblemente encantado de tener la palabra y con un dejo de afectación teatral—.

Todo el asunto fue un disparate de principio a fin.

Además, Gógol lo escribió todo de forma alegórica.

Cada nombre del libro es simbólico. Nozdriov no era Nozdriov en absoluto; se llamaba Nosov.

Y Kuvshinnikov tampoco era Kuvshinnikov; en realidad era Shkvornev.

En cuanto a Fenardi, sí hubo un Fenardi, aunque no era italiano en absoluto. Era un ruso llamado Petrov.

Maximov sonrió con aire soñador.

—Y Mademoiselle Fenardi era bastante encantadora. Tenía unos pies preciosos enfundados en mallas. Una falda corta y reluciente. Giraba y giraba ante todos. Aunque no durante cuatro horas, como se dice, sino solo cuatro minutos. Aun así, logró cautivar a todo el público.

—Pero ¿por qué lo azotaron? —gritó Kalgánov con impaciencia—. ¡Eso es lo que queremos saber!

—Por Piron —dijo Maximov.

—¿Por quién? —gritó Mitya.

—Por Piron, el famoso escritor francés.

Maximov se arrellanó en su silla.

—Estábamos todos bebiendo vino en un grupo numeroso, en una posada durante la feria. Me invitaron a unirme. Naturalmente, empecé recitando epigramas.

—¿De verdad eres tú, Boileau? ¡Qué atuendo tan ridículo!

—Y Boileau responde que va de camino a un baile de máscaras, o quizás a los baños, je-je. Por desgracia, los caballeros presentes decidieron que me estaba burlando de ellos.

Los presentes se echaron a reír.

—Así que intenté arreglar la situación recitando otro verso famoso, uno que conoce toda persona culta. Muy agudo.

Levantó un dedo con solemnidad y declamó:

Tú eres Safo, yo soy Faón,eso lo admito sin reparos.Pero para mi pesar,no encuentras el camino hacia el mar.

—Bueno, eso los ofendió aún más. Empezaron a insultarme de forma bastante bochornosa. Entonces, por desgracia para mí, intenté suavizar las cosas contando una anécdota muy culta sobre Piron.

Maximov se inclinó hacia delante con aire confidencial.

—¿Saben?, cuando a Piron le negaron la entrada en la Academia Francesa, se vengó componiendo su propio epitafio para su lápida.

Luego, con gran ceremonia, recitó en francés:

Aquí yace Piron, que no fue nada,ni siquiera académico.

Maximov hizo una pausa triunfal.

—Y entonces me azotaron.

La sala estalló en carcajadas.

—¿Pero por qué? —gritó Kalgánov—. ¿Por qué lo azotaron?

—Por mi educación —respondió Maximov mansamente, con el aire de quien imparte una lección moral—. La gente siempre encuentra razones de sobra para azotar a alguien.

—Oh, basta ya —interrumpió Grúshenka de repente—. Todo esto es espantoso. No quiero oír más. Pensé que iba a ser algo divertido.

Mitya se puso en guardia al instante y dejó de reír. El polaco alto se levantó de su asiento. Con el aire aburrido y altivo de quien se sabe en mala compañía, comenzó a pasear lentamente de un rincón a otro de la habitación, con las manos entrelazadas a la espalda.

—Míralo, cómo se pavonea —comentó Grúshenka con desdén.

Mitya se inquietó. Al mismo tiempo, notó que el polaco de la pipa lo miraba con creciente irritación.

—¡Señor! —gritó Mitya—. ¡Bebamos! ¡Bebamos juntos, caballeros!

En un instante juntó tres copas y las llenó de champán.

—¡Por Polonia, caballeros! ¡Brindo por su Polonia, por la tierra polaca!

—Eso me resulta muy grato, señor. Bebamos —respondió el polaco de la pipa, aceptando el brindis con grave satisfacción mientras tomaba su copa.

—¡Y el otro caballero también! ¡Vamos, Su Excelencia, tome una copa! —instó Mitya.

—El señor Wróblewski —indicó el polaco de la pipa.

Wróblewski se acercó lentamente a la mesa, balanceándose un poco al andar, y aceptó una copa sin sentarse.

—¡Por Polonia, caballeros! ¡Hurra! —gritó Mitya.

Los tres hombres bebieron. Mitya agarró la botella de inmediato y volvió a llenar las tres copas.

—Y ahora, ¡por Rusia, caballeros! ¡Bebamos como hermanos!

—Sírvenos a nosotras también —dijo Grúshenka—. Yo beberé por Rusia.

—Yo también —dijo Kalganov.

—Y yo también —se rio Maximov con una risita—. Por la madre Rusia, la querida abuelita.

—¡Todos! ¡Todos! —gritó Mitya—. ¡Más botellas, posadero!

Trajeron las tres botellas que quedaban de las que había traído Mitya. Volvió a llenar las copas.

—¡Por Rusia! ¡Hurra!

Esta vez todos bebieron excepto los dos polacos. Grushenka apuró la copa de un solo trago. Los polacos, sin embargo, no tocaron las suyas. Mitya los miró fijamente.

—¿Qué pasa, señores? ¿Acaso se niegan?

Wróblewski tomó su copa al fin. La alzó y declaró con voz retumbante:

—¡Por Rusia, dentro de sus fronteras de 1772!

—¡Excelente! —exclamó el polaco de la pipa.

Los dos hombres vaciaron entonces sus copas al unísono.

Por un momento la sala quedó en silencio.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, cargadas de tensión.

Incluso Mitya, acalorado por el champán y la emoción, percibió de inmediato que lo que había sonado como un brindis era en realidad un desafío.

—¡Son unos necios, señores! —estalló Mitya de pronto.

—¡Señor! —gritaron ambos polacos a la vez, y se volvieron hacia él como gallos de pelea.

Wróblewski, en particular, se encendió de inmediato.

—¿Acaso un hombre no puede amar a su propia patria? —exclamó—. ¿Es eso algo de lo que avergonzarse?

—¡Basta! ¡Nada de peleas! —ordenó Grushenka con brusquedad, golpeando el suelo con el pie—. ¡Aquí no habrá peleas!

Tenía las mejillas encendidas y los ojos le brillaban intensamente. El champán había empezado a hacer efecto. Mitya se asustó al instante.

—Señores, perdónenme. Fue culpa mía. No volveré a hacerlo. Señor Wróblewski, ¡se lo juro!

—¡Ay, cállate de una vez y siéntate, hombre ridículo! —le espetó Grushenka con impaciencia.

Todos volvieron a sentarse. Todos guardaron silencio. Durante unos momentos se limitaron a mirarse unos a otros.

—Señores, todo es culpa mía —repitió Mitya, impotente, sin haber entendido en absoluto el motivo de la irritación de Grushenka—. Pero ¿por qué estamos sentados así? ¿Qué haremos? ¿Cómo podemos animar esto de nuevo?

—Esto es terriblemente aburrido —murmuró Kalganov con languidez.

—Podríamos jugar a las cartas —sugirió Maximov con una risita nerviosa—. Como antes.

—¿Cartas? ¡Espléndido! —exclamó Mitya—. Si los señores están dispuestos...

—Es bastante tarde, señor —respondió el polaco de la pipa, reticente.

—Muy cierto —asintió Wróblewski.

—¿Tarde? —repitió Grushenka—. ¿Qué quieres decir con tarde?

—Quiere decir que se está haciendo tarde, señora —explicó el polaco de la pipa—. La hora es tardía.

—¡Ay, para ellos todo es siempre demasiado tarde! —estalló Grushenka—. Todo es imposible. Se sientan ahí con cara de aburrimiento, y todos los demás tienen que aburrirse también. Antes de que llegaras, Mitya, estuvieron sentados exactamente así toda la velada: callados y dándose aires.

—Diosa mía —respondió el polaco de la pipa con galantería, e inclinó la cabeza—, lo que usted desee se hará. Veo que está disgustada, y eso me entristece.

Luego se volvió hacia Mitya.

—Estoy listo, señor.

—¡Entonces comencemos! —gritó Mitya.

En un instante sacó un fajo de billetes del bolsillo y arrojó dos billetes de cien rublos sobre la mesa.

—Quiero perder una gran cantidad de dinero con usted, señor —declaró Mitya con entusiasmo—. ¡Tome las cartas! ¡Abra la banca!

—Las cartas deben venir del posadero, señor —dijo el polaco más bajo con firmeza y total seriedad.

—Es lo mejor —asintió Wróblewski de inmediato.

—¿Del posadero? Muy bien. Lo entiendo. Sensato, señores, muy sensato. ¡Cartas! —gritó Mitya al posadero.

Trajeron una baraja nueva sin abrir. Al mismo tiempo, el posadero le informó de que las chicas estaban empezando a llegar, de que los músicos judíos con su címbalo probablemente aparecerían pronto, y de que el carruaje con la comida y las provisiones aún no había llegado a la posada.

Mitya se levantó de un salto y se precipitó a la habitación contigua para dar instrucciones.

Sin embargo, una vez allí, descubrió que solo habían llegado tres chicas y que Masha aún faltaba.

En realidad, apenas sabía qué instrucciones pretendía dar.

Ordenó que sacaran dulces de la caja que había traído —caramelos, confites y otras golosinas— y los repartieran entre las chicas.

—¡Y vodka para Andrey! ¡Mucho vodka para Andrey! —añadió de pronto—. ¡Me porté mal con Andrey!

En ese momento Maximov se apresuró tras él y le tiró suavemente de la manga.

—Dame cinco rublos —susurró—. Me gustaría probar suerte en la mesa de cartas también. ¡Je, je!

—¡Excelente! ¡Espléndido! —gritó Mitya—. ¡Toma diez!

Una vez más sacó el fajo entero de billetes y rebuscó en él hasta encontrar uno de diez rublos.

—Y si pierdes, vuelve a por más. ¿Me oyes? Vuelve a por más.

—Muy bien, señor —susurró Maximov, feliz, y volvió corriendo a la sala.

Mitya lo siguió casi de inmediato y se disculpó por haber hecho esperar a todos.

Los polacos ya se habían sentado y habían roto el sello de la baraja.

Parecían mucho más amistosos ahora, casi cordiales.

El polaco de la pipa había cargado tabaco fresco y se preparaba para repartir.

Había incluso un toque de ceremonia en su expresión.

—Señores, a sus puestos —anunció Wróblewski.

—Yo no juego más —dijo Kalganov—. Ya he perdido cincuenta rublos con ellos esta noche.

—Antes tuviste mala suerte —dijo el polaco de la pipa—. Quizá ahora te sonría.

—¿Cuánto hay en la banca? —preguntó Mitya con avidez—. ¿Cuál es la apuesta?

—Ya veremos, señor. Quizá cien. Quizá doscientos. Depende de cuánto desee usted apostar.

—¡Un millón! —soltó Mitya entre risas.

El polaco sonrió.

—¿Habrá oído hablar el capitán Dmitri Fiódorovich del señor Podwysocki?

—¿Qué Podwysocki? —preguntó Mitya.

—En Varsovia —comenzó el polaco, acomodándose para contar su historia—, el que desafía a la banca iguala la cantidad que haya en la mesa. Un día entra Podwysocki, ve mil eslotis sobre la mesa y dice: «Todo».

—El banquero le pregunta: «Señor Podwysocki, ¿apuesta usted dinero o su honor?».