VI. ¡Voy yo mismo! #3

—¿Qué? No, señor. Ese no es joven en absoluto, y tampoco es oficial. No, a él no. Me refiero al joven caballero, el sobrino del señor Miusov. Se me ha olvidado su nombre.

—¿Kalganov?

—Exactamente. Kalganov.

—Bien. Lo veré por mí mismo. ¿Estaban jugando a las cartas?

—Sí, pero ya han parado. Han tomado té, y el funcionario pidió un licor.

—Basta, Trifon Borisych. Basta. Juzgaré la situación yo mismo. Ahora responde una cosa más, la más importante. ¿Hay gitanos aquí?

—Gitanos no hay por aquí últimamente, Dmitri Fiódorovich. Las autoridades los echaron. Pero hay unos músicos judíos en Rozhdestvenskoye. Tocan el címbalo y el violín. Si lo desea, podríamos mandar a buscarlos ahora mismo. Vendrían.

—Manda a buscarlos. ¡Que vengan sin falta! —exclamó Mitya—. ¿Y podemos despertar a las chicas como la última vez? A Masha especialmente. A Stepanida también. Y a Arina. ¡Doscientos rublos para el coro!

—Por esa cantidad de dinero, tendría a todo el pueblo despierto en un santiamén, aunque ya estén todos roncando.

Aunque sinceramente, Dmitri Fiódorovich, ¿merecen estos campesinos tanta generosidad?

¿O las chicas, ya puestos? Pagar semejante suma por gente tan tosca y desagradecida...

¿Por qué han de fumar nuestros campesinos cigarrillos finos?

Usted solía repartírselos. La mitad huele a bandidos.

Y en cuanto a las chicas... bueno, da igual.

Despertaría a mis propias hijas para usted gratis.

Ya están dormidas, pero las echaría de la cama y las tendría cantando para usted en un minuto.

¡Vaya, la última vez estuvo invitando a los campesinos a champán! ¡Champán!

La preocupación de Trifon Borisych por Mitya era pura farsa.

Durante aquella celebración anterior, había apartado discretamente media docena de botellas de champán para sí mismo e incluso se había embolsado un billete de cien rublos que encontró debajo de una mesa.

El billete seguía a buen recaudo en su poder.

—Trifon Borisych, la última vez dejé aquí más de unos cuantos miles de rublos. ¿Te acuerdas?

—Ya lo creo que sí, mi querido señor. Debieron de ser tres mil por lo menos.

—Pues bien, he venido preparado para hacer lo mismo otra vez. ¿Ves?

Sacó su grueso fajo de billetes y se lo puso al posadero bajo las narices.

—Ahora escucha bien. Dentro de una hora quiero vino, comida, pasteles, dulces, todo subido arriba de inmediato. La caja que trajo Andrey también sube. Ábrela en seguida y empieza a servir el champán. Y sobre todo, las chicas, las chicas. Asegúrate de que venga Masha.

Se volvió hacia el carro y sacó el estuche que contenía sus pistolas de debajo del asiento.

—Ajusta cuentas, Andrey. Quince rublos por el carruaje. Y aquí tienes cincuenta más para vodka, por tu buena voluntad, por tu amabilidad, por cómo me has tratado. ¡Acuérdate de Karamazov!

Andrey vaciló.

—Me temo que no puedo aceptar tanto, señor. Déme cinco rublos de propina y basta. Trifon Borisych puede dar fe de ello. Perdóneme si antes hablé como un necio.

—¿De qué tienes miedo? —preguntó Mitya, mirándolo fijamente.

Luego lo dejó correr con un gesto.

—¡Bah, al diablo con ello!

Le lanzó un billete de cinco rublos.

—Ahora, Trifon Borisych, llévame dentro sin hacer ruido. Ante todo, quiero echarles un vistazo, solo un vistazo, sin que nadie me vea. ¿Dónde están? ¿En la Sala Azul?

Trifon Borisych miró a Mitya con cautela, pero hizo de inmediato lo que le pedía.

Lo condujo en silencio al vestíbulo de entrada, luego se deslizó en la gran sala delantera contigua a aquella donde estaban reunidos los huéspedes y regresó con una vela.

Con mucho cuidado, guio a Mitya al interior y lo situó en un rincón oscuro desde donde podía observar a todos claramente sin ser visto.

Pero Mitya apenas podía mirar, y mucho menos estudiar la escena. En cuanto la vio, el corazón le dio un vuelco. Se le nubló la vista.

Ella estaba sentada a un lado de la mesa, en un sillón.

Junto a ella, en un sofá, se encontraba el apuesto joven Kalgánov.

Ella le sostenía la mano y parecía reír, mientras él, sin mirarla, hablaba en voz alta y con cierta irritación a Maximov, sentado frente a Grúshenka, al otro lado de la mesa.

Maximov, por su parte, se reía de algo con evidente regocijo.

Estaba repantigado cómodamente en el sofá, y junto a él, en una silla contra la pared, había un hombre desconocido.

El tipo del sofá fumaba pipa. Mitya solo tuvo una impresión fugaz de él: un hombre de rostro ancho, algo corpulento y de baja estatura, que parecía vagamente molesto por algo.

Su acompañante —el otro desconocido— parecía extraordinariamente alto, pero Mitya no reparó en nada más.

Se le cortó la respiración. No podía permanecer oculto ni un minuto más. Dejó el estuche de las pistolas sobre una cómoda y se dirigió de inmediato hacia la Sala Azul. Helado de ansiedad, con el corazón martilleándole en el pecho, caminó directamente hacia el grupo.

—¡Ah! —gritó Grúshenka alarmada, la primera en verlo.