V. Una decisión repentina #5

—¿Las pistolas? —respondió Mitya con calma—. No te preocupes, querido amigo. Las tiraré al primer charco que encontremos.

Luego bajó la mirada hacia Fenya.

—Levántate. No te arrodilles ante mí. Mitya no destruirá a nadie. Este necio no volverá a destruir a nadie.

Ya sentado en el carruaje, la llamó una última vez.

—Y Fenya, antes te asusté. Perdóname. Ten piedad de mí y perdona al canalla que he sido.

Una extraña sonrisa le cruzó el rostro.

—Pero aunque no me perdones... ya no importa. Ya nada importa.

Se volvió hacia el cochero.

—¡En marcha, Andrey! ¡Vuela!

Los caballos arrancaron y las campanillas del arnés resonaron en la noche.

—¡Adiós, Piotr Ilich! ¡Mi última lágrima es para ti!

«No está borracho —pensó Piotr Ilich mientras veía alejarse el carruaje—, y sin embargo, qué sarta de disparates suelta».

Por un momento consideró quedarse a supervisar la carga del segundo carro con el resto de las provisiones y el vino, convencido de que los comerciantes le cobrarían de más a Mitya si nadie los vigilaba.

Pero luego, irritado consigo mismo por preocuparse tanto, escupió en el suelo y se encaminó hacia la taberna para su partida de billar.

—Un necio —murmuró mientras caminaba—. Buen tipo, quizá, pero necio al fin y al cabo.

—He oído historias sobre ese antiguo pretendiente de Grushenka, el oficial. Si de verdad ha vuelto... En fin.

Entonces otro pensamiento lo asaltó.

—Esas pistolas.

Frunció el ceño.

—Maldita sea, ¿acaso tengo que hacerle de niñera? Que se vaya. No pasará nada. Beberán, gritarán, se pelearán y luego harán las paces, como siempre. Los hombres así nunca llegan hasta el final.

Sacudió la cabeza.

—Y toda esa palabrería sobre «apartarse» y «castigarme a mí mismo»... Pura retórica vacía. He oído a borrachos en tabernas declamar así mil veces.

Se detuvo un momento.

—Aunque esta vez no estaba borracho. «Borracho en espíritu», lo llamó. Esa clase de frases les encanta a los canallas.

Dio unos pasos más y un último recuerdo afloró.

—Cubierto de sangre de pies a cabeza... debe de haberse peleado con alguien. Ya me enteraré en la taberna.

Su expresión cambió.

—Y ese pañuelo empapado en sangre... Maldición. Lo dejó en mi suelo.

Se encogió de hombros.

—Al diablo con todo.

Cuando Piotr Ilich llegó a la taberna, estaba de un humor de perros.

Enseguida se unió a una partida de billar, y tras el primer juego su ánimo mejoró un poco.

Jugó una segunda ronda y luego mencionó como quien no quiere la cosa a uno de sus compañeros que Dmitri Karamázov había vuelto a conseguir dinero, quizá hasta tres mil rublos.

Lo había visto con sus propios ojos. Según él, Mitya ya había partido hacia Mokroye para seguir de juerga con Grushenka.

La noticia fue recibida con inesperada seriedad. Nadie se rio. Los jugadores intercambiaron miradas inquietas y al poco rato el juego se detuvo.

—¿Tres mil rublos? ¿De dónde diablos habrá sacado semejante cantidad?

Siguieron interrogando a Piotr Ilich. Su explicación sobre la señora Jojlákov fue recibida con abierto escepticismo.

—¿Y si le robó al viejo? Tres mil... Aquí hay algo que no cuadra.

—¿Acaso no ha amenazado mil veces con matar a su padre? Todos le oímos decirlo. ¿Y no era precisamente por esos tres mil rublos?

Piotr Ilich escuchó sin revelar gran cosa. Sus respuestas se volvieron breves y cautelosas. No dijo ni una palabra sobre la sangre que había visto en el rostro y las manos de Mitya, aunque poco antes casi había estado a punto de contarlo.

Finalmente comenzaron un tercer juego, y poco a poco la conversación fue dejando de lado a Mitya.

Pero cuando terminó la partida, Piotr Ilich se negó a continuar.

Dejó el taco y, abandonando su plan de quedarse a cenar, salió de la taberna.

Una vez fuera, en la plaza del pueblo, se detuvo, perplejo ante sus propios pensamientos.

De pronto cayó en la cuenta de que había estado a punto de ir a casa de Fiódor Pávlovich para ver si había pasado algo.

—Qué disparate —se dijo—. Despertaría a toda una casa por una sospecha que seguramente no es nada y armaría un escándalo. ¿Acaso tengo que ser el guardián de todo el mundo?

Todavía de mal humor, echó a andar hacia su casa. Entonces otro pensamiento le vino a la cabeza.

—¡Maldita sea, Fenya! Debería haberla interrogado bien cuando tuve ocasión. Así sabría toda la historia.

La idea se apoderó de él con una urgencia tan obstinada que, a mitad de camino a casa, cambió bruscamente de dirección y se dirigió a la casa de Morózova, donde se alojaba Grúshenka.

Al llegar a la verja, llamó. El sonido agudo resonó por la calle dormida, y al oírlo pareció despejarse y sentirse aún más irritado.

Nadie respondió. La casa estaba oscura y en silencio.

—Aquí también voy a armar un escándalo —pensó con creciente exasperación.

Sin embargo, en lugar de marcharse, volvió a golpear la verja, esta vez con más fuerza, con todas sus fuerzas. El estruendo resonó por todo el vecindario.

—No —murmuró entre dientes, más furioso consigo mismo con cada golpe—. Conseguiré que alguien responda. Lo conseguiré.