V. Una decisión repentina #2

—Me temo que no tengo cambio —respondió Piotr Ilich—. ¿No tienes nada más pequeño?

—No.

Mitya volvió a mirar el fajo, inseguro de su propia respuesta, y hojeó los primeros billetes.

—No... son todos iguales.

Luego volvió a mirar a Piotr Ilich con la misma expresión desconcertada, como esperando que le indicara qué hacer.

—¿De dónde demonios has sacado tanto dinero? —preguntó el funcionario—. Espera aquí. Enviaré a mi chico a casa de los Plotnikov. Tienen la tienda abierta hasta tarde; quizá puedan cambiar el billete. ¡Misha! —llamó hacia el vestíbulo.

—¿A casa de los Plotnikov? ¡Excelente! —exclamó Mitya, súbitamente entusiasmado con la sugerencia.

Se volvió ansiosamente hacia el criado que había entrado y continuó:

—Misha, corre a casa de los Plotnikov y diles que Dmitri Fiódorovich les manda saludos y que irá él mismo en seguida.

Y sin tomar aliento, añadió:

—Y escucha bien. Diles que tengan champán preparado, unas tres docenas de botellas, y que lo empaqueten todo exactamente como la última vez que fui a Mokroye.

Se volvió hacia Piotr Ilich.

—Les compré cuatro docenas de botellas aquella vez. Lo recordarán.

Volviéndose de nuevo hacia el muchacho, continuó:

—Y que incluyan queso, pasteles de Estrasburgo, pescado blanco ahumado, jamón, caviar... todo lo que tengan. Por valor de cien rublos... no, ciento veinte, como la otra vez.

Ya se estaba entusiasmando con sus propias instrucciones.

—Y que no se olviden de las golosinas. Caramelos, peras... dos o tres sandías... no, con una basta. Chocolate, caramelos duros, pastillas de frutas, caramelos masticables... todo lo que me empaquetaron la última vez. En total, con el champán, que llegue a unos trescientos rublos.

Asintió satisfecho.

—Sí, exactamente así. Asegúrate de recordarlo todo, Misha... si es que te llamas Misha de verdad.

Lanzó otra mirada a Piotr Ilich, buscando confirmación.

—Espera un momento —interrumpió el funcionario, observándolo con creciente preocupación—. Será mejor que vayas tú mismo a hacer el pedido. El chico seguro que lo confunde todo.

—Lo echará a perder, ya veo que lo echará a perder.

Ah, Misha, casi te beso por hacer el recado.

Si lo traes todo bien, te daré diez rublos.

¡Date prisa! Y sobre todo, asegúrate de que preparen el champán.

Y coñac también, vino tinto, vino blanco...

todo, como la otra vez. Ellos saben exactamente a qué me refiero.

—¿Quieres escucharme? —interrumpió Piotr Ilich con impaciencia—. Que vaya él solo a cambiar el billete y a decirles que no cierren la tienda. Tú puedes ir después y hacer el pedido como es debido. Dame el billete. ¡Vamos, Misha! Un pie allí, el otro de vuelta.

A decir verdad, Piotr Ilich parecía impaciente por despachar al muchacho cuanto antes.

Desde que había entrado en la habitación, Misha no había dejado de mirar con los ojos como platos el rostro y las manos ensangrentadas del visitante, mientras el grueso fajo de billetes le temblaba entre los dedos.

Parecía demasiado atónito y asustado para haber entendido ni la mitad de las instrucciones de Mitya.

—Ahora —dijo Piotr Ilich con firmeza—, hay que limpiarte. Deja el dinero sobre la mesa... o en el bolsillo. Bien. Ven. Y quítate el abrigo.

Ayudó a Mitya a quitárselo, pero se detuvo con otra exclamación.

—¡Mira esto! ¡El abrigo también está cubierto de sangre!

—No es... en realidad no es el abrigo. Solo un poco aquí, junto a la manga. Y esta mancha... aquí donde estaba el pañuelo. Se filtró desde el bolsillo. Me senté sobre el pañuelo en casa de Fenya, y la sangre empapó la tela.

Mitya dio la explicación con notable franqueza. Piotr Ilich escuchó en silencio, con el ceño fruncido.

—Te habrás peleado con alguien —murmuró.

Empezaron a lavarlo. Piotr Ilich sostenía la jarra y vertía el agua mientras Mitya se frotaba deprisa, aunque sin mucho cuidado. Le temblaban tanto las manos que el funcionario insistió de inmediato en que usara más jabón y se lavara más a fondo.

—Debajo de las uñas también... no las has limpiado bien. Ahora la cara. Aquí, junto a las sienes... y alrededor de la oreja.

A medida que continuaba el lavado, Piotr Ilich iba adoptando un tono cada vez más autoritario, casi haciéndose con el control de la situación. Conviene señalar que el joven no era en absoluto tímido.

—¿Piensas viajar con esa camisa? ¿Adónde vas exactamente? Mira el puño de la manga derecha... está empapado de sangre.

—Sí —respondió Mitya, examinándolo con aire ausente—. Lo está.

—Entonces cámbiate la camisa.

—No hay tiempo. Pero mira... ¿ves? —respondió Mitya con la misma extraña franqueza mientras se secaba la cara y las manos con la toalla y volvía a ponerse el abrigo—. Puedo doblar el borde del puño bajo la manga así, y nadie lo notará debajo del abrigo. ¿Ves?

—Ahora dime dónde ocurrió todo esto. ¿Te metiste en otra pelea?

¿Fue en una taberna otra vez, como antes?

¿Te peleaste con ese capitán una vez más...

el mismo al que arrastraste y golpeaste?

—preguntó Piotr Ilich con evidente reproche—.

¿Quién fue esta vez? ¿A quién moliste a palos... o quizás incluso mataste?

—Tonterías —respondió Mitya.

—¿Tonterías? ¿Cómo que tonterías?

—No importa.

De pronto sonrió.

—Acabo de tirar al suelo a una vieja en la plaza.

—¿Una vieja?

—¡Un viejo! —gritó Mitya, riéndose en la cara de Piotr Ilich como si le hablara a alguien sordo.

—¡Al diablo!... Un viejo, una vieja... ¿Mataste a alguien o no?

—Hicimos las paces. Chocamos y luego hicimos las paces.

Allí mismo. Nos separamos como amigos. Un tonto...

me perdonó. Seguro que ya me ha perdonado.

Aunque si hubiera vuelto a levantarse, quizás no lo habría hecho —añadió Mitya con un guiño inesperado.

Luego su expresión se endureció—. Pero basta de él, Piotr Ilich.

Al diablo con todo eso. No quiero hablar de eso ahora. Ahora no.

—Solo digo que siempre te las arreglas para liarte con alguien —respondió Pyotr—.

Igual que hiciste por nada con ese capitán de estado mayor.

Te peleas un minuto y al siguiente sales corriendo a celebrar...

así eres tú. ¿Y tres docenas de botellas de champán?

¿Adónde demonios piensas llevar todo eso?

—¡Excelente! Ahora dame las pistolas. Te juro que no tengo tiempo. Me encantaría quedarme a charlar contigo, querido amigo, pero no hay ni un momento que perder. Además, ya no tiene sentido. Es demasiado tarde para hablar.

De pronto miró a su alrededor, alarmado.

—¿Dónde está el dinero? ¿Qué he hecho con él?

Se palpó todos los bolsillos frenéticamente.

—Tú mismo lo pusiste sobre la mesa —le recordó Pyotr—. Ahí está. ¿Ya lo has olvidado? Tratas el dinero como si fuera polvo... o agua. Aquí están tus pistolas. Curioso, ¿no? Esta misma tarde las empeñaste por diez rublos, y ahora llevas... ¿qué? ¿Dos mil? ¿Tres?

—Tres, quizás —rio Mitya mientras se metía el grueso fajo en el bolsillo lateral del pantalón.

—Así lo vas a perder. ¿Qué es esto...? ¿Has descubierto una mina de oro?

—¿Una mina de oro? ¡Minas de oro! —gritó Mitya soltando una carcajada—.

Dime, Perkhotin, ¿te gustaría ir a buscar oro?

Hay una dama en la ciudad que te daría tres mil rublos en el acto con solo que prometieras irte a los yacimientos auríferos.

Me los ofreció a mí... está completamente fascinada con la idea. ¿Conoces a la señora Jojlákova?

—No la conozco personalmente, aunque he oído hablar de ella y la he visto por ahí. ¿De verdad me estás diciendo que te dio tres mil rublos? ¿Así, sin más?

—Mañana por la mañana, cuando salga el sol... cuando el eternamente joven Febo ascienda al cielo alabando al Señor... ve y pregúntaselo tú mismo. Pregúntale a la señora Jojlákova si me dio tres mil rublos o no. Anda, compruébalo.

—No sé nada de vuestros tratos —respondió Piotr Ilich con cautela—. Si lo dices con tanta seguridad, quizás sea verdad. Pero aquí estás con el dinero en la mano, y en lugar de ir a Siberia con él... Bueno, ¿adónde vas en realidad?

—A Mokroye.

—¿A Mokroye? ¿A estas horas? ¡Es medianoche!

—Mastryuk una vez lo tuvo todo —dijo Mitya de pronto—, y ahora Mastryuk no tiene nada.

—¿Nada? ¿Con miles de rublos en el bolsillo?

—No hablo del dinero. ¡Al diablo con el dinero! Hablo de cómo son las mujeres:

El corazón de una mujer confía pronto,Mas es voluble, infiel y corrupto.

—Estoy de acuerdo con Ulises. Él lo dijo primero.

—No entiendo ni una palabra de lo que dices.

—¿Crees que estoy borracho?

—No borracho. Peor que borracho.

—Mi espíritu está ebrio, Piotr Ilich. Ebrio de sí mismo. Y basta ya... basta.

—¿Qué estás haciendo? ¿Estás cargando la pistola?

—La estoy cargando.

Y así era. Abrió el estuche, descorchó el frasco de pólvora y midió cuidadosamente la carga antes de atacarla con la baqueta. Luego cogió una bala de plomo y, antes de dejarla caer en el cañón, la sostuvo delicadamente entre dos dedos frente a la luz de la vela.

—¿Por qué miras fijamente la bala? —preguntó Piotr Ilich con inquietud.

—Por nada. Cosas que uno imagina. Dime... si fueras a dispararte esta bala en la cabeza, ¿no la mirarías primero mientras cargas la pistola?

—¿Por qué habría de mirarla nadie?

—Porque pronto estaría dentro de mi cabeza. Es curioso ver qué aspecto tiene de antemano.

Un momento después se sacudió.

—Tonterías. Una fantasía pasajera. Ya está... hecho.

Colocó la bala y la apretó firmemente con el taco.

—Mi querido Piotr Ilich, todo son tonterías. Todo, absolutamente todo. Si supieras hasta qué punto son tonterías. Ahora dame un trozo de papel.

—Aquí tienes.

—No, una hoja limpia. Una que sirva para escribir.

Agarró una pluma y garabateó rápidamente dos líneas cortas, dobló el papel en cuatro y se lo metió en el bolsillo del chaleco.

Luego volvió a colocar las pistolas en su estuche, lo cerró con llave, lo recogió y se volvió hacia Piotr Ilich con una sonrisa lenta y pensativa.

—Ahora vamos.