III. Las minas de oro #4

—Oh, si se refería a dinero en efectivo, no tengo.

En este momento no tengo dinero en absoluto, Dmitri Fiódorovich.

Estoy en medio de una disputa con mi administrador, y hace apenas unos días tuve que pedirle prestados quinientos rublos al propio Miúsov.

No, no, no tengo dinero para prestar. ¿Y sabe una cosa?

Aunque lo tuviera, no se lo daría. Nunca presto dinero a nadie.

Prestar solo conduce a disputas. Pero en su caso especialmente, me negaría por genuina preocupación por usted.

Se lo negaría para salvarlo, porque solo hay un camino que debe seguir: ¡las minas de oro, las minas de oro y nada más que las minas de oro!

—¡Que se vaya todo al diablo! —rugió Mitya.

Con todas sus fuerzas golpeó la mesa con el puño.

—¡Aah! —gritó la señora Jojlákova alarmada, y retrocedió hasta el otro extremo del salón.

Mitya escupió con asco y salió a grandes zancadas de la habitación, de la casa, adentrándose en la oscuridad de la calle.

Caminaba como un poseso, golpeándose el pecho una y otra vez, exactamente en el mismo lugar que había golpeado dos días antes cuando habló con Aliosha en el oscuro camino aquella tarde.

Qué significaba ese gesto, y por qué siempre golpeaba ese lugar en particular, seguía siendo un secreto para todos.

No se lo había revelado ni siquiera a Aliosha.

Sin embargo, dentro de ese secreto había algo peor que la deshonra: contenía la ruina, e incluso la resolución de quitarse la vida si no lograba obtener los tres mil rublos necesarios para devolverle el dinero a Katerina Ivánovna y arrancarse del corazón —de ese mismo lugar en su pecho— la vergüenza que pesaba tan gravemente sobre su conciencia.

El significado pleno de todo esto quedaría claro a su debido tiempo. Pero ahora, con su última esperanza extinguida, este hombre de tremenda fuerza física apenas había dado unos pasos desde la casa de la señora Jojlákova cuando rompió a llorar como un niño pequeño.

Siguió vagando en la oscuridad, limpiándose los ojos distraídamente con el puño, hasta que llegó a la plaza del pueblo y de pronto chocó de frente con alguien.

Un grito agudo brotó de una anciana a la que casi había derribado.

—¡Santo cielo! ¡Casi me mata! ¡Mire por dónde va, insensato!

—¿Qué...? ¿Es usted? —exclamó Mitya escudriñando la oscuridad hasta reconocerla. Era la misma anciana criada que trabajaba para Kuzmá Samsónov, la mujer en quien se había fijado tan claramente el día anterior.

—¿Y quién es usted, buen señor? —respondió la anciana en un tono mucho más suave—. No pude distinguirlo en la oscuridad.

—Usted trabaja para Kuzmá Kuzmich, ¿verdad? Es una de sus criadas, ¿no?

—Así es, querido. Acabo de venir de casa de Projórych... Aunque todavía no logro ubicarlo.

—Dígame, madre, ¿está Agrafena Alexándrovna con ustedes ahora? —preguntó Mitya, apenas capaz de contenerse—. Yo mismo la acompañé hasta allí hace poco.

—Estuvo, querido. Vino, se quedó un rato y luego se marchó.

—¿Se marchó? —gritó Mitya—. ¿Cuándo se marchó?

—Pues casi de inmediato. Estuvo con nosotros apenas un minuto o dos. Le contó a Kuzma Kuzmich una historia graciosa, lo hizo reír, y enseguida se marchó.

—¡Mientes, maldita vieja! —gritó Mitya con desesperación.

—¡Aah! —exclamó la anciana.

Pero Mitya ya se había ido. Salió disparado hacia la casa de Morozova. Era justo el momento en que Grushenka acababa de partir hacia Mokroye: no habían pasado ni quince minutos desde su marcha.

Fenya estaba sentada en la cocina con su abuela, la cocinera Matryona, cuando el «capitán» irrumpió por la puerta. Al verlo, lanzó un grito de terror.

—¿Así que gritas? —exclamó Mitya—. ¿Dónde está?

Pero antes de que la muchacha, presa del pánico, pudiera pronunciar una sola palabra, él cayó bruscamente de rodillas ante ella.

—¡Fenya, por el amor de nuestro Señor Jesucristo, dime dónde está!

—Señor mío, no lo sé, querido Dmitri Fiódorovich, ¡le juro que no lo sé! —exclamó Fenya, santiguándose frenéticamente—. Aunque me matara, no podría decirle nada. Usted mismo se fue con ella antes.

—¡Volvió!

—No, señor mío, no volvió. ¡Se lo juro por Dios que no volvió!

—¡Mientes! —gritó Mitya—. ¡Tu propio miedo me dice que está aquí, en alguna parte!

Salió corriendo y se perdió en la noche.

Fenya, aunque muy alterada, se sintió aliviada de haber escapado tan fácilmente. Comprendía perfectamente que solo la prisa desesperada de él la había salvado; de haber tenido un momento más, temía que se hubiera vuelto violento.

Sin embargo, al huir, hizo algo tan inesperado que tanto Fenya como la vieja Matryona se quedaron mirándolo con incredulidad.

Sobre la mesa había un mortero de latón con su mano dentro: una pequeña mano de latón de apenas veinticinco centímetros.

Con una mano en la puerta, ya abriéndola, Mitya extendió la otra, agarró la mano del mortero en un solo movimiento rápido, se la metió en el bolsillo lateral del abrigo y desapareció con ella.

—¡Dios mío! —exclamó Fenya, llevándose las manos a la cabeza—. ¡Va a matar a alguien!