II. Lyagavy

Así que no había más remedio que partir de inmediato. El problema era que Mitya ni siquiera tenía dinero para alquilar caballos. Solo poseía dos monedas de veinte kopeks, nada más. Era todo lo que quedaba de la prosperidad de la que un día había gozado.

Sin embargo, en casa todavía conservaba un viejo reloj de plata que hacía tiempo había dejado de funcionar. Lo cogió y se apresuró a la pequeña tienda del relojero judío en la plaza del mercado. El hombre le dio seis rublos por él.

—¡Ni siquiera esperaba tanto! —exclamó Mitya con alegría, todavía embargado por su optimismo sin límites. Se guardó el dinero en el bolsillo y volvió corriendo a su alojamiento.

Una vez allí, pidió prestados otros tres rublos a sus caseros. Se los prestaron de buena gana, aunque eso suponía desprenderse del poco dinero que les quedaba; le tenían verdadero cariño.

En su entusiasmo, Mitya les confió de inmediato que el destino de toda su vida estaba a punto de decidirse.

Hablando atropelladamente, describió casi todo el plan que acababa de proponer a Samsonov, relató la respuesta del viejo comerciante y les contó con fervor todas sus esperanzas sobre lo que sucedería después.

Sus caseros ya conocían muchos de sus secretos y lo consideraban casi de la familia, no un señorito orgulloso que se creyera superior a ellos. Con nueve rublos por fin en la mano, Mitya encargó caballos de posta para el viaje a la estación de Volovya.

Conviene señalar este hecho en particular: en vísperas de los acontecimientos que pronto se desarrollarían, al mediodía, Mitya estaba completamente sin blanca. Para costearse el viaje, había vendido su reloj y pedido prestados tres rublos a sus caseros, todo ello ante testigos.

Registro este detalle ahora porque su importancia quedará clara más adelante.

Mientras el carruaje avanzaba a toda velocidad hacia la estación de Volovya, Mitya irradiaba ilusión, convencido de que por fin iba a desenredar todas las complicaciones que lo habían atormentado.

Sin embargo, a su alegría se mezclaba una ansiedad constante.

¿Qué le sucedería a Grushenka mientras él estaba fuera? ¿Y si ese mismo día ella decidía ir por fin a ver a Fiódor Pávlovich? Por eso se había marchado sin decirle adónde iba y había ordenado terminantemente a sus caseros que no revelaran su paradero si alguien venía a preguntar por él.

—Debo estar de vuelta esta noche, sin falta —se repetía mientras el carro traqueteaba por el camino—. Quizá incluso pueda traerme a este tal Lyagavy y zanjar todo el asunto de una vez...

Tales eran las esperanzas que colmaban el corazón de Mitya mientras viajaba. Pero el destino no tenía intención de permitir que su plan, tan minuciosamente trazado, se desarrollara como él lo había previsto.

Para empezar, Mitya perdió un tiempo precioso al tomar el camino rural desde la estación de Volovya. Resultó que no eran doce verstas, como le habían dicho, sino dieciocho.

Luego vino otro contratiempo. Cuando llegó al pueblo, descubrió que el padre Ilyinski no estaba en casa, pues había ido a un asentamiento vecino. Para cuando Mitya lo localizó allí —llevando los mismos caballos exhaustos— ya era casi de noche.

El sacerdote, un hombrecillo tímido y de aire bondadoso, explicó de inmediato que Lyagavy efectivamente se había alojado en su casa al principio, pero que desde entonces se había marchado.

Ahora estaba pasando la noche en Sukhoy Poselok, hospedado en la cabaña de un guardabosques mientras cerraba otra negociación maderera.

Mitya le suplicó que lo guiara de inmediato y, según sus propias palabras, que lo «salvara al hacerlo».

El sacerdote vaciló al principio, pero finalmente aceptó: su curiosidad, al parecer, pudo más que su cautela.

Por desgracia, sugirió que fueran a pie, comentando que la distancia era solo «poco más de una versta».

Mitya aceptó de buena gana y partió con su característico paso largo y rápido, obligando al pobre sacerdote a apresurarse tras él casi a la carrera.

El clérigo no era viejo, pero sí extraordinariamente cauteloso.

Al poco rato, Mitya le había contado también toda su historia, hablando con febril entusiasmo de sus planes y preguntándole una y otra vez cómo debía abordar a Lyagavy.

El sacerdote escuchó con atención, pero apenas le dio consejo alguno.

—No lo sé —respondía cada vez que se le preguntaba directamente—. De verdad, no tengo forma de saberlo.

Cuando Mitya comenzó a describir su disputa de herencia con su padre, el sacerdote se puso visiblemente incómodo, pues él mismo dependía de Fiódor Pávlovich en ciertos asuntos y deseaba evitar verse envuelto.

Sin embargo, hubo un punto que lo desconcertó de veras.

Preguntó por qué Mitya seguía refiriéndose al comerciante de madera Gorstkin como «Lyagavy».

El sacerdote le explicó con cuidado que, aunque mucha gente usaba ese apodo, el hombre lo detestaba y se ofendía cada vez que lo oía.

—Debe llamarlo Gorstkin —insistió el sacerdote—. De lo contrario no logrará nada. Ni siquiera lo escuchará.

Mitya se mostró brevemente sorprendido y respondió que el propio Samsonov había usado el apodo.

Al oír esto, el sacerdote dejó el tema de golpe.

Sin embargo, podría haberle hecho un gran servicio a Mitya si hubiera expresado la sospecha que al instante le pasó por la cabeza: si Samsonov lo había enviado deliberadamente al comerciante campesino llamándolo «Lyagavy», quizá el viejo comerciante había pretendido que todo el encargo fuera una broma, o quizá había algo muy turbio en el asunto.

Pero Mitya no tenía tiempo para detenerse en tales nimiedades. Siguió adelante a su paso habitual y solo al llegar a Sukhoy Poselok se dio cuenta de que no habían caminado poco más de una versta, sino cerca de tres. El descubrimiento lo irritó, aunque se esforzó por pasarlo por alto.

Entraron en la cabaña del guardabosques. El guardabosques, conocido del padre Ilyinski, ocupaba una mitad de la casa, mientras que Gorstkin se había instalado en la habitación más limpia, al otro lado del zaguán.

Encendieron una vela de sebo al entrar. La habitación estaba sofocante. Sobre una mesa de pino había un samovar que hacía rato se había enfriado, junto a una bandeja con tazas de té, una botella vacía de ron, una garrafa de vodka a medio terminar y los restos de una hogaza de pan blanco.

El visitante, por su parte, estaba tendido en un banco, profundamente dormido, con su abrigo arrugado a modo de almohada.

Sus fuertes ronquidos llenaban la habitación.

Mitya se detuvo en seco, desconcertado. Claro que tengo que despertarlo, pensó con ansiedad.

Mi asunto es demasiado urgente. He venido hasta aquí y debo regresar esta noche.

El sacerdote y el guardabosques permanecieron en silencio, sin ofrecer opinión alguna. Así que Mitya se acercó al hombre dormido e intentó despertarlo él mismo. Lo sacudió con fuerza, pero Gorstkin no despertaba. Al final, Mitya concluyó que estaba borracho.

—Pero ¿qué hago? ¡Dios mío, qué hago!

Desesperado, agarró al hombre por los brazos y las piernas, le sacudió los hombros, le levantó la cabeza e incluso lo incorporó sobre el banco.

A pesar de todos estos denodados esfuerzos, lo único que consiguió fue que el durmiente empezara a gruñir incoherentemente y a mascullar maldiciones sin abrir los ojos.

—Creo que haría mejor en esperar —dijo por fin el padre Ilyinski—. Es evidente que no está en condiciones de hablar.

—Ha estado bebiendo todo el día —añadió el guardabosques.

—¡Dios mío! —exclamó Mitya—. ¡Si supieran con qué desesperación necesito verlo, lo desesperada que es mi situación!

—No, haría mucho mejor en esperar hasta mañana —repitió el sacerdote.

—¿Hasta la mañana? ¡Por Dios, eso es imposible!

Desesperado, Mitya estuvo a punto de lanzarse de nuevo sobre el borracho, decidido a despertarlo por la fuerza, pero se contuvo casi de inmediato al reconocer la inutilidad del esfuerzo. El sacerdote permaneció en silencio, y el somnoliento guardabosques se quedó allí cerca, inexpresivo.

—Qué terribles tragedias inflige la realidad a las personas —murmuró Mitya, completamente desesperado. El sudor le corría por el rostro.

Aprovechando la ocasión, el padre Ilyinsky señaló con delicadeza que, aunque lograran despertar al hombre, estaba tan borracho que sería incapaz de mantener una conversación coherente.

—Y dado que su asunto es tan importante —concluyó el sacerdote con sensatez—, sin duda sería más prudente dejarlo para la mañana.

Mitya extendió las manos en un gesto de impotencia y finalmente cedió.

—Muy bien, padre. Me quedaré aquí con la vela y esperaré mi momento. En cuanto despierte, hablaré con él.

Y volviéndose hacia el guardabosques, añadió:

—Le pagaré por la vela... y por dejarme quedar. No olvidará a Dmitri Karamázov. En cuanto a usted, padre, ¿dónde dormirá?

—Regresaré a casa —respondió el sacerdote—. Puedo tomar prestada la yegua del guardabosques.

Entonces, con una despedida cortés y deseos de que Mitya obtuviera «la satisfacción que deseaba», quedó todo acordado.

El sacerdote se marchó a caballo, aliviado de librarse del asunto, aunque no pudo evitar menear la cabeza con inquietud.

De camino a casa se preguntó si debería informar a su benefactor, Fiódor Pávlovich, del curioso asunto antes que nadie.

«Supongamos que se entera más tarde», pensó, «se ofende y me retira su favor».

El guardabosques se rascó distraídamente y se retiró a sus habitaciones sin decir palabra.

A solas, Mitya se sentó en el banco a «esperar el momento», como él lo llamaba.

Una melancolía profunda y terrible descendió sobre él como una niebla sofocante.

Allí sentado, pensaba, pero no lograba poner orden en sus pensamientos.

La vela se consumía, un grillo empezó a cantar en algún rincón de la habitación, y el calor de la estufa se volvió casi insoportable.