III. La cebollita #3

—Oh, no es realmente un secreto. Además, ya lo sabes —respondió Grushenka, que de repente se puso seria. Se volvió ligeramente hacia él, aunque seguía sentada en el regazo de Aliosha con un brazo alrededor del cuello—. El oficial viene, Rakitin. Mi oficial está en camino.

—Había oído rumores de que estaba de viaje, pero ¿está realmente tan cerca?

—Está en Mokroye ahora. Escribió que enviaría un mensajero desde allí antes de venir él mismo. Recibí su carta hoy mismo, y ahora estoy esperando ese mensaje.

—¡Así que es eso! ¿Por qué Mokroye?

—Es largo de contar, y ya sabes bastante.

—Bueno, entonces... pobre Mitya. ¿Lo sabe?

—¿Saberlo? No tiene ni idea. Si se enterara, mataría a alguien. Pero curiosamente, ya no tengo miedo de eso. Ya no le temo a su cuchillo. No me menciones a Dmitri Fiódorovich, Rakitka. Ya me ha hecho bastante daño en el corazón. Me niego a pensar en él esta noche.

Se volvió de nuevo hacia Aliosha y suavizó su expresión.

—Pero puedo pensar en Alyoshenka. Me gusta mirar a Alyoshenka. Sonríeme, querido. Sonríe ante mi tontería, ante mi felicidad.

Entonces captó el leve cambio en su rostro.

—Ahí está: sonreíste. Lo hiciste. Y mira con qué amabilidad me miras.

Su propia sonrisa se volvió más tranquila, casi pensativa.

—Sabes, Aliosha, me preocupaba que estuvieras enfadado conmigo por lo que pasó el otro día, con esa joven. Me comporté como una bruta. Esa es la verdad.

Hizo una pausa.

—Y sin embargo... quizá fue mejor que sucediera así. Fue vergonzoso, sí, pero de algún modo también fue lo correcto.

Por un instante, un destello duro, casi cruel, cruzó su sonrisa.

—Mitya me dijo que grité que merecía ser azotada. La herí terriblemente. Me invitó allí porque quería triunfar sobre mí, ganarse mi favor con sus bombones y sus modales refinados... No, quizá fue mejor que todo saliera a la luz.

Su expresión volvió a suavizarse, y miró a Aliosha con inquietud.

—Pero aun así, he tenido miedo de que me despreciaras por ello.

—Y es verdad —intervino Rakitin con genuina sorpresa—. De verdad te tiene miedo, Aliosha. A ti, precisamente a ti, un pollito recién salido del nido.

—Será un pollito para ti, Rakitka —replicó Grushenka—, porque tú no tienes conciencia. Pero yo lo amo con todo mi corazón, ahí está la diferencia. Dime, Aliosha, ¿me crees cuando digo que de verdad te amo?

—¡Desvergonzada! —se rio Rakitin—. ¡Te está declarando su amor, Alexéi!

—¿Y por qué no habría de hacerlo? Sí lo amo.

—¿Y qué hay del oficial? ¿Qué hay del precioso mensaje que estás esperando de Mokroye?

—Eso es una cosa. Esto es otra.

—Típico de una mujer —se burló.

—No me provoques, Rakitka —respondió Grushenka con afecto—.

Sí, son cosas diferentes. Amo a Aliosha de otra manera.

Es verdad que una vez tuve intenciones torcidas con él.

Soy una criatura tonta, impulsiva y llena de debilidades.

Pero hubo momentos en que lo miraba como si fuera mi propia conciencia.

Pensaba: «¿Cómo debe despreciar alguien como él a una miserable como yo?

». Pensé exactamente eso el otro día cuando vine corriendo desde la casa de la señorita.

Bajó la voz.

—Hace tiempo que me fijé en ti, Aliosha. Mitya lo sabe, incluso se lo conté. Él entiende lo que quiero decir. Créeme, a veces te miro y me avergüenzo, me avergüenzo de mí misma por completo. Ni siquiera sé cuándo empezaron esos sentimientos ni cómo echaron raíces. No logro recordarlo.

En ese momento entró Fenya con una bandeja. Sobre ella había una botella de champán descorchada y tres copas llenas.

—¡Ha llegado el champán! —anunció Rakitin—. Esta noche estás que no cabes en ti, Agrafena Alexándrovna. Una copa y te pondrás a bailar. Ah, pero incluso esto han conseguido estropearlo.

Inspeccionó la botella con una mueca.

—La vieja debe de haberlo escanciado en la cocina. Lo trajeron ya descorchado y está tibio. Bueno, da igual.

Se acercó a la mesa, cogió una copa, la apuró de un trago y enseguida se sirvió otra.

—No todos los días se encuentra uno con champán —dijo, relamiéndose los labios con satisfacción—. Vamos, Aliosha, coge tu copa. Muéstranos de qué estás hecho. ¿Y por qué brindaremos? ¿Por las puertas del paraíso? Toma, Grusha, levanta tu copa y brinda por las puertas del paraíso.

—¿Las puertas del paraíso? —repitió ella, cogiendo su copa.

Aliosha cogió la suya, dio un solo sorbo y la dejó de nuevo sobre la mesa en silencio.

—No —dijo con una sonrisa suave—. Creo que prefiero no hacerlo.

—¡Vaya con tu valentía! —exclamó Rakitin.

—En ese caso, yo tampoco —dijo Grushenka de inmediato, bajando la copa—. Total, tampoco me apetecía. Bébete tú solo toda la botella, Rakitka. Si Aliosha bebe, yo también beberé.

—¡Qué devoción tan conmovedora! —se burló Rakitin—. Y mientras tanto, sentada en su regazo. Él tiene una excusa: está de luto. ¿Pero tú qué excusa tienes? Y él, por cierto, está en abierta rebelión contra su Dios. Incluso hablaba de atiborrarse de salchichas.

—¿Qué quieres decir con eso? —preguntó Grushenka bruscamente.

—Su stárets murió hoy —respondió Rakitin—. El stárets Zósima, el santo.

—¿El stárets Zósima ha muerto? —exclamó Grushenka—. Dios mío... no lo sabía.

Se santiguó instintivamente.

—¡Y aquí estoy yo, sentada en su regazo!

La revelación pareció sobresaltarla. Se levantó de un salto, como avergonzada de pronto, y se apartó hacia el sofá. Aliosha la observó un largo momento con silencioso asombro, y algo en su rostro pareció iluminarse.

—Rakitin —dijo al fin, con voz clara y firme—, no te burles de mí diciendo que me he rebelado contra mi Dios. No quiero guardar rencor hacia ti, así que intenta ser más amable tú también. He perdido un tesoro que tú nunca has poseído, y por eso no puedes juzgarme.

Luego se volvió hacia Grushenka.

—Mira en cambio lo que ella ha hecho. Vine aquí buscando corrupción porque mi propio corazón se había vuelto amargo y vil. Pensé que encontraría oscuridad, pero encontré a una verdadera hermana. Encontré un tesoro: un alma capaz de amar. Ella me ha mostrado misericordia.

Le temblaron los labios y se le entrecortó la respiración.

—Estoy hablando de ti, Agrafena Alexándrovna. Has devuelto la vida a mi alma.

—Así que ahora ella te ha salvado, ¿eh? —se burló Rakitin—. No olvides que pretendía tragarte entero.

—¡Basta, Rakitka!

Grushenka se levantó de un salto, muy agitada.

—Los dos, callaos. Yo misma diré la verdad.

Aliosha, no debes hablar así, porque tus palabras me avergüenzan.

No soy buena, soy malvada, eso es lo que soy.

Y tú, Rakitka, mientes. Sí, una vez tuve ese pensamiento vil.

Quería jugar con él, atraerlo para divertirme.

Pero eso ya no está en mi corazón. Ya no.

Y no pienso escuchar ni una palabra más sobre esto.

Habló con tal intensidad que hasta Rakitin la miró sorprendido.

—Habéis perdido el juicio los dos —murmuró—. Es como si me hubiera metido en un manicomio. Miraos, blandos como la mantequilla. Dentro de nada os echaréis a llorar los dos.

—Lloraré —respondió Grushenka sin el menor reparo—. Y no me avergüenzo de ello. Él me llamó su hermana, y jamás olvidaré esas palabras. Pero escucha, Rakitka. Por muy malvada que sea, di mi cebollita.

—¿Tu qué?

—Mi cebollita.

Rakitin alzó las manos al cielo.

—Dios mío. De verdad que habéis perdido la cabeza.

Los observaba con creciente irritación, desconcertado por aquella emoción repentina.

Sin embargo, de haber mirado más a fondo, habría comprendido que ambos habían llegado a uno de esos raros momentos de la vida en que el alma se estremece hasta los cimientos.

Rakitin, no obstante, aunque sumamente sensible a todo lo que afectaba a sus propios intereses, carecía de instinto para la vida interior de los demás.

En parte se debía a su inexperiencia juvenil, pero más aún a un egoísmo abrumador.

—Verás, Alyoshenka —dijo Grushenka con una risita nerviosa, volviéndose hacia él—, le presumí a Rakitin de haber dado mi cebollita. Pero no te lo cuento por presumir. Lo que quiero decir es algo muy distinto.

—Es solo un cuento, un cuento popular, pero es precioso. Me lo contó por primera vez Matryona cuando yo era niña, la misma mujer que ahora trabaja de cocinera en mi casa.

—Va así. Había una vez una mujer malvada como ninguna. Murió, y cuando se juzgó su vida, no se le encontró ni una sola buena acción. Así que los demonios la agarraron y la arrojaron al lago de fuego.

—Pero su ángel de la guarda permanecía allí cerca, esforzándose por recordar si alguna vez había hecho algo bueno.

—Al fin recordó algo y le dijo a Dios: «Una vez arrancó una cebolla de su huerto y se la dio a una mendiga».

—Dios respondió: «Entonces toma esa cebolla y tiéndesela en el lago. Si se agarra a ella y logras sacarla, que entre en el Paraíso. Pero si la cebolla se rompe, tendrá que quedarse donde está».

—Así que el ángel corrió hacia el lago y le tendió la cebolla.

—«Aquí», le gritó. «Agárrate, que te saco».

—Ella se agarró, y el ángel empezó a tirar de ella con cuidado. Ya casi la había sacado cuando los demás pecadores vieron lo que pasaba. Se abalanzaron sobre ella con la esperanza de que los sacaran también.

—Pero la mujer seguía siendo igual de malvada. Les dio patadas y gritó: «¡No me toquéis! Me sacan a mí, no a vosotros. ¡Es mi cebolla, no la vuestra!».

—En el instante en que pronunció esas palabras, la cebolla se rompió.

—Cayó de nuevo al lago de fuego, donde arde hasta el día de hoy, mientras el ángel lloraba y se alejaba.

Grushenka guardó silencio un momento.

—Ese es el cuento, Aliosha. Me lo sé de memoria porque yo soy esa mujer. Soy la malvada. Bromeé con Rakitin diciendo que una vez había dado mi cebollita, pero a ti te diré la verdad: quizá esa única cebolla sea la única buena acción de toda mi vida. Puede que sea la única pizca de bondad que poseo.

—Así que no me alabes, Aliosha. No creas que soy buena. No lo soy. Soy malvada, malvada hasta la médula. Si me llamas buena, solo conseguirás avergonzarme.

Respiró hondo y pareció tomar una decisión.