V. El Gran Inquisidor #3

—Porque después de agotarse en la labor estéril de construirla, volverán a nosotros. Nos buscarán bajo tierra, escondidos en las catacumbas donde una vez más seremos perseguidos y obligados a ocultarnos. Nos encontrarán y clamarán:

‘¡Aliméntanos! Los que nos prometieron fuego del cielo no supieron dárnoslo.’

—Y entonces terminaremos la torre por ellos. Quien alimente a la humanidad la completará, y solo nosotros la alimentaremos. Lo haremos en Tu nombre, y mentiremos diciendo que es con Tu autoridad.

—Oh, jamás podrán alimentarse sin nosotros. Ninguna ciencia dará pan para todos mientras los hombres sigan siendo libres. Al final, depositarán su libertad a nuestros pies y nos suplicarán:

‘Mejor esclavizadnos, pero alimentadnos.’

—Al fin comprenderán que la libertad ilimitada y el pan suficiente para todos no pueden coexistir.

Descubrirán que jamás podrán repartir equitativamente su abundancia.

Y también se darán cuenta de que nunca podrán ser verdaderamente libres, porque son débiles, corruptos, insignificantes y rebeldes por naturaleza.

—Les prometiste el pan del cielo. Pero dime: a los ojos de una humanidad frágil, caída y perpetuamente imperfecta, ¿puede acaso el pan celestial competir con el terrenal?

—Y si solo miles —o incluso decenas de miles— te siguen por el pan del cielo, ¿qué será de los millones, de los incontables millones que no tienen fuerzas para rechazar el pan terrenal en pos del celestial?

—¿Acaso solo los fuertes y excepcionales te son valiosos? ¿Las vastas multitudes —débiles como granos de arena en la orilla, pecadoras, sí, pero que aún te aman— han de servir únicamente de materia prima para la grandeza de unos pocos elegidos?

—Para nosotros, no. También valoramos a los débiles.

—Sí, son imperfectos. Sí, son rebeldes. Pero al final se volverán obedientes.

Nos admirarán y nos tendrán por dioses porque aceptamos la terrible carga de gobernarlos, porque les ahorramos el peso insoportable de la libertad.

Porque tarde o temprano la libertad misma les resultará más aterradora que la servidumbre.

—Y les diremos que te obedecemos, que gobernamos únicamente en tu nombre.

—Pero los engañaremos una vez más, porque jamás te permitiremos regresar entre nosotros.

—Ese engaño será nuestro sufrimiento, pues nosotros mismos estaremos condenados a vivir en la mentira.

—Eso es lo que significaba realmente la primera tentación en el desierto, y eso es lo que rechazaste en nombre de la libertad, poniéndola por encima de todo. Y sin embargo, en esa tentación se ocultaba uno de los secretos más profundos de la existencia humana.

—Si hubieras aceptado el pan, habrías dado respuesta al anhelo eterno de cada individuo y de la humanidad entera: ¿Ante quién debemos inclinarnos?

—No hay carga más constante ni más agónica para el ser humano que esta: una vez libre, busca cuanto antes a alguien a quien entregar esa libertad.

—Pero anhelan inclinarse solo ante lo que está fuera de toda duda —algo tan incuestionable que todos los demás también lo reconozcan.

Estas criaturas desdichadas no buscan simplemente un objeto de adoración para sí mismas.

Su necesidad más profunda es encontrar algo en lo que todos puedan creer juntos, algo ante lo cual todos puedan arrodillarse como uno solo.

—Este anhelo de adoración compartida ha sido el mayor tormento de cada individuo y de la humanidad a lo largo de la historia.

—Fue en nombre de la sumisión universal que los hombres se masacraron unos a otros con la espada. Crearon dioses y se gritaron: «¡Abandona a tus dioses y adora a los nuestros, o muere, y que tus dioses mueran contigo!».

—Y así continuará hasta el fin del mundo. Aunque los viejos dioses desaparezcan, la humanidad creará nuevos ídolos y se postrará ante ellos.

—Tú lo sabías. No podías ignorar esta verdad fundamental sobre la naturaleza humana. Y sin embargo, rechazaste el único signo absoluto que habría unido a todos bajo ti sin discusión —el signo del pan terrenal. Lo rechazaste en nombre de la libertad y del pan del cielo.

—Y mira lo que vino después.

—Todo, una vez más, en nombre de la libertad.

—Te digo que no hay mayor tormento para la humanidad que encontrar cuanto antes a alguien a quien entregar el don insoportable de la libertad. Solo quien logre acallar la conciencia humana dominará de verdad la libertad humana.

—Con el pan, tenías en tus manos un estandarte incuestionable.

Da pan a la gente y se inclinará ante ti, porque nada hay más innegable que el pan mismo.

Pero si otro se apodera de su conciencia mientras tú permaneces al margen —ah, entonces abandonarán hasta tu pan y seguirán a quien ofrezca certeza a sus almas atribuladas.

—En eso tenías razón.

—Porque el misterio de la existencia humana no consiste simplemente en mantenerse vivo, sino en saber para qué se vive.

Sin una respuesta firme a esa pregunta, nadie seguirá viviendo por voluntad propia.

El hombre se destruirá a sí mismo antes que permanecer en la tierra sin propósito, aunque esté rodeado de abundancia.

—Eso es verdad.

—Pero ¿cuál fue el resultado de tu elección? En lugar de apoderarte de la libertad de la humanidad, la multiplicaste sin medida.

—¿O has olvidado que la paz del espíritu —e incluso la muerte misma— es más preciada para la mayoría que la carga de elegir libremente entre el bien y el mal?

—Porque nada hay más seductor para el espíritu humano que la libertad de conciencia, y nada más atormentador.

—Y así, en lugar de dar a la humanidad un fundamento firme donde su conciencia pudiera al fin descansar, elegiste todo lo extraordinario, lo misterioso, lo incierto.

Elegiste lo que excedía las fuerzas del hombre común, y al hacerlo actuaste casi como si no los amaras en absoluto —tú, precisamente tú, que viniste a dar la vida por ellos.

—En lugar de apoderarte de la libertad humana, la ampliaste y cargaste el alma humana con su tormento para siempre. Deseabas un amor libre, para que la humanidad te siguiera por voluntad propia, cautivada no por la fuerza sino por la devoción.

—En lugar de someter a los hombres a una ley antigua e inquebrantable, dejaste que cada uno decidiera por sí mismo, con solo tu imagen ante él, qué era el bien y qué era el mal.

—Pero ¿nunca pensaste que, aplastados bajo una carga tan terrible como la libertad de elección, un día rechazarían no solo tu enseñanza sino tu imagen misma?

—Al final clamarán que la verdad no puede estar contigo, porque nadie podría haberlos abandonado a mayor confusión ni a angustia más profunda que tú, al dejarlos con tantos cuidados y tantas preguntas sin respuesta.

—De ese modo, tú mismo pusiste los cimientos para la destrucción de tu propio reino. No tienes a nadie más a quien culpar.

—Y sin embargo, se te ofreció otro camino.

—Solo existen tres poderes en la tierra capaces de conquistar para siempre las conciencias de estas criaturas débiles y rebeldes, y de hacerlas felices. Esos poderes son: el milagro, el misterio y la autoridad.

—Rechazaste los tres, y al hacerlo te convertiste en ejemplo de ese rechazo.

—Cuando el espíritu terrible y de suprema inteligencia te colocó sobre el pináculo del Templo y dijo: «Si eres el Hijo de Dios, arrójate, pues está escrito que sus ángeles te sostendrán y no sufrirás daño alguno.

Entonces sabrás quién eres y demostrarás la profundidad de tu confianza en tu Padre», te negaste. No quisiste arrojarte.

—Oh, actuaste con magnífico orgullo, digno del mismo Dios.

—Pero ¿y la humanidad? ¿Y esta raza frágil y rebelde? ¿Acaso son dioses también?

—Comprendiste que con un solo salto estarías tentando a Dios, que perderías la fe en Él y perecerías sobre la misma tierra que habías venido a salvar, para deleite del espíritu astuto que buscaba tu perdición.

—Pero vuelvo a preguntar: ¿cuántos hay como tú?

—¿Pudiste creer de verdad, aunque fuera por un instante, que el hombre común posee la fuerza para soportar semejante prueba?

“¿Está realmente la naturaleza humana hecha para rechazar los milagros y, en los momentos más oscuros de la vida —cuando se enfrenta a sus preguntas más profundas y angustiosas—, confiar únicamente en la libertad desnuda del corazón?

“Sabías que Tu ejemplo perduraría a lo largo de los siglos, preservado en libros y llevado hasta los confines de la tierra. Creías que, siguiéndote, la humanidad podría permanecer fiel a Dios sin necesidad de milagros.

“Pero no viste que, cuando las personas rechazan los milagros, rechazan también a Dios. Porque lo que buscan no es tanto a Dios como lo milagroso en sí.

“Y como no pueden vivir sin prodigios, crearán nuevos milagros propios y se postrarán ante ellos. Adorarán los trucos de charlatanes, los hechizos de adivinos y las supersticiones de viejas, aunque se llamen a sí mismos rebeldes, herejes o ateos cien veces.

“No bajaste de la Cruz cuando se burlaron de Ti y gritaron: «¡Baja, y creeremos que eres quien dices ser!».

“Permaneciste porque Te negaste una vez más a esclavizar a la humanidad mediante el milagro. Querías una fe entregada libremente, no una creencia impuesta por el espectáculo. Deseabas un amor elegido con libertad, no la sumisión aterrorizada de esclavos abrumados por un poder irresistible.

“Pero también aquí sobreestimaste a la humanidad.

“Porque son esclavos, pese a haber sido creados con corazones rebeldes.

“Mira a Tu alrededor. Han pasado quince siglos. Ve y observa en qué se han convertido aquellos a quienes quisiste elevar a Tu propia altura.

“Te juro que la humanidad es más débil y más vil de lo que jamás imaginaste.

“¿Acaso pueden lograr lo que ni siquiera Tú lograste?

“Al honrarlos tanto, dejaste de compadecerlos, porque les exigiste demasiado —y esto de Aquel que los amaba más que a Sí mismo.

“Si hubieras esperado menos de ellos, los habrías amado más, porque su carga habría sido más ligera.

“Son débiles. Son ruines.