IV. Rebelión #4

—Y mientras siga aquí en la tierra, pienso actuar en consecuencia.

Verás, Aliosha, bien puede suceder que si vivo para presenciar ese momento final, o si me resucitan de entre los muertos para verlo, yo también me una al coro.

Al ver a la madre abrazando al hombre que azuzó a los perros contra su hijo, quizá incluso yo exclame con todos los demás: «¡Tenías razón, oh Señor! ».

—Pero me niego a pronunciar esas palabras.

—Todavía hay tiempo, y elijo protegerme de esa conclusión.

Por eso rechazo la armonía última por completo.

No vale las lágrimas de un solo niño torturado, el pequeño que se golpeaba el diminuto pecho con los puños cerrados y rezaba con lágrimas inocentes, no redimidas, a su querido Dios en aquel rincón inmundo donde sufrió solo.

—No puede valer la pena, porque esas lágrimas no han sido redimidas. Deben ser redimidas, o no puede haber armonía alguna.

—Pero ¿cómo podrían redimirse jamás? ¿De qué manera?

—¿Basta con que los culpables sean castigados?

¿Qué gano yo con la venganza? ¿De qué les sirve el infierno a los verdugos, si los niños ya han sido destruidos?

¿Y qué clase de armonía puede existir si necesita del infierno para sostenerse?

Quiero el perdón. Quiero la reconciliación.

Quiero que la gente se abrace. No quiero que nadie sufra más.

—Y si el sufrimiento de los niños se ha sumado a la cuota de dolor necesaria para adquirir la verdad, entonces declaro de antemano que ninguna verdad vale semejante precio.

—No quiero que una madre abrace al hombre que azuzó a los perros para despedazar a su hijo.

Ella no tiene derecho a perdonarlo por eso.

Si lo desea, puede perdonarlo por el sufrimiento que le causó a ella personalmente.

Puede perdonar la angustia que le infligió como madre.

Pero no tiene derecho a perdonar el sufrimiento de su hijo asesinado.

No debe perdonarlo, ni siquiera si el propio niño pudiera de algún modo perdonar.

—Y si el perdón es imposible, ¿dónde está esa armonía de la que todos hablan? ¿Existe en el universo algún ser que posea tanto el derecho como la autoridad para conceder semejante perdón?

—Rechazo esa armonía. Por amor a la humanidad, la rechazo.

—Prefiero quedarme con el sufrimiento sin vengar, con la indignación insatisfecha, aunque mi indignación esté equivocada. El precio que exige la armonía es sencillamente demasiado alto. Nos pide más de lo que podemos pagar.

—Así que elijo devolver mi entrada.

—Y si soy un hombre honesto, estoy obligado a devolverla cuanto antes. Eso es precisamente lo que hago.

—No es a Dios a quien rechazo, Aliosha. Solo le devuelvo la entrada, con el mayor respeto.

—Eso —dijo Aliosha en voz baja, bajando los ojos— es rebelión.

—¿Rebelión? —repitió Iván en voz baja—. No quisiera oír esa palabra de ti. ¿Acaso puede alguien vivir de la rebelión? Yo quiero vivir.

—Así que respóndeme con sinceridad. Imagina que a ti te encomendaron construir el destino de la humanidad.

Imagina que tu tarea era crear, al final, un mundo donde todos fueran felices por fin, donde reinaran la paz y la armonía para siempre.

Pero imagina también que el precio era inevitable: para lograrlo, habría que torturar a un niño pequeño, ese mismo que se golpeaba el pecho con los puños en su desesperación, y toda la estructura tendría que fundarse sobre las lágrimas sin vengar de ese niño inocente.

—Dime la verdad. ¿Aceptarías ser el arquitecto en esas condiciones?

—No —respondió Aliosha en voz baja—. No lo haría.

—¿Y puedes imaginar a la gente para la que construiste ese mundo aceptando semejante felicidad? ¿Podrían recibir a sabiendas la paz eterna si se asentara sobre la sangre injustamente derramada de un niño torturado, y seguir siendo felices para siempre tras aceptarla?

—No —respondió Aliosha—. No puedo imaginarlo.

Entonces, con un brillo repentino en los ojos, añadió:

—Hermano, hace un momento preguntaste si existe algún ser con el derecho de perdonarlo todo.

Ese ser existe. Él puede perdonar a todas las personas y todas las cosas, porque Él mismo derramó libremente Su sangre inocente por todos y por todo.

Te has olvidado de Él. Y sin embargo, es Él quien sostiene toda la estructura, y a Él clamará toda la creación: «Eres justo, oh Señor, porque Tus caminos han sido revelados».

—Ah, sí —dijo Iván—, Aquel sin pecado, y Su sangre. No, no me he olvidado de Él. Al contrario, todo este tiempo me he estado preguntando por qué tardabas tanto en sacarlo a colación. Normalmente, en debates como estos, ese es el primer argumento que presenta tu bando.

—Sabes, Aliosha, no te rías, pero hace cosa de un año compuse un pequeño poema. Si puedes dedicarme otros diez minutos, me gustaría contártelo.

—¿Escribiste un poema?

—Oh, no —dijo Iván riendo—. Nunca lo escribí, y en toda mi vida jamás he compuesto ni dos versos.

Pero lo imaginé, y lo recuerdo de memoria.

Lo creé con verdadero entusiasmo. Serás mi primer público, mi primer oyente, al menos.

Al fin y al cabo, ¿por qué iba un autor a renunciar voluntariamente a un solo oyente? —Sonrió—. Bueno, ¿te lo cuento o no?

—Te escucho —dijo Aliosha.

—Mi poema se llama El Gran Inquisidor. Es una pequeña extravagancia, quizá, pero me gustaría que la oyeras.