III. Confesión de un corazón apasionado — En verso #3
Desde las alturas del Olimpo,La madre Ceres desciende, Buscando a Proserpina robada.Ante ella se extiende un mundo salvaje.Ningún hogar acogedor, ningún refugioAguarda a la diosa afligida.En ningún lugar un templo sagradoAtestigua la reverencia divina.
Ninguna cosecha corona el festín,Ninguna dulce uva colma las mesas.Solo los restos humeantes de carneArden sobre altares manchados de sangre.Y dondequiera que la afligida Ceres dirija la mirada,Ve una sola cosa:
La humanidad, en todas partes,Sumida en la más absoluta humillación.
Las palabras se interrumpieron.
Un sollozo brotó del pecho de Mitya. Agarró la mano de Aliosha con fuerza desesperada.
—Amigo mío, hermano mío, esa humillación sigue con nosotros. Aún hoy.
—Cuánto sufrimiento hay en esta tierra para el ser humano. Cuánta miseria.
—No te imagines que no soy más que un vulgar oficial del ejército que bebe coñac y persigue mujeres. Hermano, cuando no me miento a mí mismo, esto es lo que más me ocupa el pensamiento: ese ser humano humillado.
—Dios quiera que no me esté engañando ahora ni alabándome sin motivo.
—Pienso en él porque yo soy ese hombre.
Entonces, casi en un susurro, continuó:
Para que de la degradaciónEl alma humana pueda elevarse de nuevo,Que haga un pacto eternoCon la antigua Madre Tierra.
—Pero aquí está mi tormento —dijo—. ¿Cómo voy a hacer ese pacto con la tierra para siempre?
—Yo no beso el suelo. No desgarro su pecho con el arado. ¿Debo convertirme en campesino? ¿En pastor?
—Camino sin saber si me dirijo hacia la inmundicia y la deshonra, o hacia la luz y la alegría.
—Esa es la tragedia, porque todo en este mundo es un misterio.
—Y cada vez que me he hundido en la más profunda vergüenza del libertinaje —y créeme, no han sido pocas—, recitaba estos versos sobre Ceres y la humanidad.
—¿Me reformaron?
—Nunca.
—Porque soy un Karamázov.
—Cuando me sumerjo en el abismo, no caigo sin más: me lanzo de cabeza, con los talones en el aire. Y hay momentos en que casi me complace caer en postura tan degradante, como si hasta esa degradación poseyera su propia belleza terrible.
—Y en plena deshonra, me pongo a cantar un himno.
—Que me maldigan. Que sea vil y despreciable. Aun así, déjame besar el borde del manto de mi Dios.
—Puede que esté siguiendo al Diablo en ese mismo momento, pero sigo siendo Tu hijo, Señor.
—Te amo.
—Y sé que existe una alegría sin la cual el mundo no podría perdurar ni existir.
Prosiguió con voz más serena, aunque no menos ferviente:
Alegría, don eterno del Cielo,Colma el alma de la creación divina.Por su poder oculto y vivienteEnciende la copa de la vida.Atrae hacia la luz la más humilde brizna de hierba,Despliega el caos en soles,Y se derrama por extensionesMás allá del alcance de astrónomo alguno.
Del generoso pecho de la Naturaleza,Todo lo que respira bebe hondo de la alegría.Toda criatura, toda nación,Es llevada en pos de ella.Nos da amigos en tiempos de pena,El zumo de las uvas, las guirnaldas de las Gracias;A los insectos les concede deleite…Y a los ángeles, la presencia de Dios.
Se interrumpió y se secó los ojos.
—Ya basta de poesía. Ya he vertido lágrimas, y ahora déjame llorar si hace falta. Todos los demás se reirían de semejante tontería, pero tú no. Lo veo en tu rostro: hasta tus ojos brillan.
—No más versos.
—Quiero hablarte ahora de esos insectos: aquellos a quienes Dios concedió el placer sensual.
A los insectos les concede deleite…
—Hermano mío, yo soy ese insecto. Esas palabras se escribieron para mí.
—Y todos nosotros, los Karamázov, somos iguales.
—Hasta en ti, mi ángel, vive ese insecto. Duerme en tu sangre y desata tormentas en tu interior. Y tormentas son, porque el deseo es más violento que cualquier tempestad.
—La belleza es algo terrible.
—Espantoso.
—Es terrible porque no puede definirse, y no puede definirse porque Dios no nos ha dejado más que enigmas. Aquí se encuentran todos los límites. Aquí conviven todas las contradicciones.
—No soy un hombre culto, Aliosha, pero he pensado en esto sin cesar.
—Hay demasiados misterios. Demasiados enigmas pesan sobre el alma humana. Nos toca resolverlos como podamos y salir vivos de algún modo.
—Y la belleza…
—No puedo soportar la idea de que un hombre de corazón noble y mente elevada empiece con el ideal de la Virgen y termine con el ideal de Sodoma.
—Pero más aterrador aún es el hombre que lleva Sodoma en su alma sin renunciar jamás a la Virgen, cuyo corazón aún arde por la pureza, arde de verdad por ella, tal como ardía en los días inocentes de la juventud.
—No, el hombre es demasiado ancho.
—Demasiado ancho.
—Si de mí dependiera, lo haría más estrecho.
—¡Qué criatura tan extraña! Aquello mismo que la mente condena como vergonzoso, el corazón lo abraza a menudo como algo hermoso.
—¿Acaso se encuentra la belleza en Sodoma?
—Créeme: es allí donde la mayoría la busca.
—¿Conocías ese secreto?
—Ese es el horror.
—La belleza no es solo aterradora; es misteriosa.
—Es el lugar donde Dios y el Diablo luchan entre sí, y el campo de batalla es el corazón humano.
—Pero basta. Un hombre siempre habla más de aquello que lo atormenta.
—Ahora vayamos al grano.