Capítulo 33

Sofía Bianchi

Las flores siempre habían sido mi refugio. Su aroma, la delicada textura de los pétalos, la forma en que aportaban color a un mundo gris… Todo eso me sanaba. Ahora, no eran más que testigos silenciosos de mi dolor.

Tres semanas. Veintiún días desde que mi vida se había trastornado, vaciada de todo color.

—Nuestro comienzo se había convertido en una cruel ironía.

Nuestro comienzo había sido nuestro final.

Pasaba los días en la tienda, moviéndome como un autómata.

Preparaba los pedidos, regaba las plantas, atendía a los clientes con una sonrisa que nunca llegaba a los ojos.

Pero cuando se marchaba la última persona y cerraba la puerta con llave, el silencio se convertía en un espejo que reflejaba el vacío que había en mi interior.

El dolor era un compañero constante. Pero, bajo el dolor, había algo más. Una confusión obstinada. La rabia inicial, el odio que había sentido aquel primer día, se habían disipado, dejando tras de sí un residuo de tristeza y una pregunta que me atormentaba: ¿y si estuviera diciendo la verdad?

Lia, mi apoyo, mi conciencia, me había acogido temporalmente en el sofá-cama de su pequeño piso; me había negado a quedarme sola.

Aquella mañana me encontró en la cocina, mirando fijamente una taza de té que no era capaz de beber.

El fuerte olor a café, que antes me encantaba tanto, ahora me revolvía el estómago.

—Vuelves a no haber probado nada, dijo ella, con voz dulce pero firme.

Dejó una pila de hojas sobre la mesa, delante de mí.

Eran copias impresas. Copias del mismo informe pericial que Helena me había enviado.

—Lo he leído. Tres veces, dijo Lia, sentándose frente a mí.

—Y luego le pedí a un amigo de mi padre, que es abogado especializado en accidentes de tráfico, que lo leyera también.

No era capaz de mirar esos papeles. —Lia, por favor…

—No, me vas a escuchar, insistió ella, con un tono que no admitía réplica.

—Sé que estás sufriendo. Y lo entiendo. Pero también eres testaruda.

Fia, mírame. Esperó a que mis ojos se cruzaran con los suyos.

—Mira, a mí tampoco me cae demasiado bien, pero es inocente, amiga mía.

El informe es claro. Un fallo mecánico. Una fatalidad. No había nada que pudiera hacer. Nada.

Sus palabras eran la verdad lógica que mi cerebro ya conocía, pero que mi corazón, herido y obstinado, se negaba a aceptar.

—Me ha mentido, Lia. Me ha ocultado... —Intenta imaginar lo contrario por un segundo, me interrumpió ella, seria.

—¿Y si hubiera sido al revés? ¿Y si hubieran sido tus padres los que, por un fallo mecánico, hubieran provocado el accidente que mató a Isabella?

¿Y si el informe pericial los exculpara, pero Lorenzo lo descubriera años después y te echara la culpa a ti, te odiara por ser hija de ellos, aunque tú no tuvieras nada que ver? ¿Sería justo?

Su pregunta me golpeó como un puñetazo. La inversión de la situación, tan simple y brutal, me obligó a ver la injusticia de mi propio dolor. Me habría quedado destrozada. Me habría sentido la persona más víctima de una injusticia en todo el mundo.

—¡Él ocultó su tragedia, Sofía!, continuó Lia, exasperada.

—¡No ha ocultado la tuya, ni siquiera la conocía!

¡Estaba protegiendo su herida, igual que tú has protegido las tuyas durante tres años!

Os queréis. Y estáis dejando que la maldad de una mujer vengativa y el azote de un destino cruel destruyan lo único bonito que os ha pasado a los dos en años.

Se levantó y empezó a pasearse por la cocina, inquieta. —Mírate. Has adelgazado. Siempre tienes náuseas, no comes bien. Deambulas por la tienda de tus sueños como un fantasma. Eso no es vivir. Es castigarte. Y por algo de lo que él no tiene la culpa.

Sus palabras me sacudieron. El cansancio constante, las náuseas matutinas que atribuía al estrés, la forma en que mi cuerpo parecía estar en guerra consigo mismo...

—Es solo que… no sé cómo mirarlo sin pensar en mis padres, susurré, con el corazón destrozado.

—Pues aprende, dijo Lia, deteniéndose frente a mí.

—Aprende, porque eso es el amor. Es elegir perdonar.

Es elegir luchar. Y si no puedes hacerlo por ti, hazlo por él.

Porque sospecho que él no está nada mejor que tú.

Sus palabras me acompañaron todo el día. En la floristería, mientras intentaba hacer un ramo de girasoles, me temblaban las manos. Me sentía débil, aturdida. El intenso aroma de las flores, que antes me encantaba, hoy me resultaba asfixiante.

Tenía que coger un pesado jarrón de cerámica de la estantería más alta.

En lugar de coger la escalera grande, utilicé el taburete de tres peldaños, por pura pereza y agotamiento.

Subí; los peldaños se tambaleaban bajo mis pies.

Alargué el brazo para alcanzar el jarrón.

Fue entonces cuando el mundo empezó a oscurecerse.

Unas manchas negras bailaban ante mis ojos.

Toda la tienda pareció inclinarse. La náusea me invadió como una ola arrolladora.

Mi mano, extendida hacia el jarrón, falló el objetivo.

Sentí que mi cuerpo perdía el equilibrio, que la gravedad me arrastraba hacia atrás, hacia el suelo de cemento.

Un pequeño grito se me escapó de los labios.

Cerré los ojos, esperando el impacto, el dolor. Pero el impacto nunca llegó.

En su lugar, sentí unos brazos fuertes y desesperados que me envolvían, agarrándome al vuelo. Su aroma me llegó incluso antes de que abriera los ojos. Sándalo, vino y esa angustia que solo le pertenecía a él. —¡Sofía! ¡Dios mío, Sofía!

Abrí los ojos y me encontré con los de Lorenzo, azules y llenos de un pánico aterrorizado.

Me había cogido. Estaba allí, apretándome con fuerza contra su pecho como si fuera lo más preciado del mundo.

—Te he cogido..., susurró con voz temblorosa.

—Te he cogido... Intenté pronunciar su nombre, decirle que estaba bien, pero el mundo dio una última vuelta violenta y la oscuridad me envolvió por completo.

Lo siguiente de lo que fui consciente fue el olor.

No a flores, sino a antiséptico. Y una luz blanca y intensa sobre mis ojos.

Me tambaleé, confundida. Estaba tumbada.

Se oía un pitido rítmico en algún lugar a mi izquierda.

Un hospital. —Se está despertando. Su voz.

Profunda, llena de un alivio casi imperceptible.

Giré la cabeza y lo vi. Estaba sentado junto a mi cama y me apretaba la mano.

Tenía un aspecto terrible. Ojos hundidos, barba descuidada, camisa arrugada.

Parecía que llevaba semanas sin dormir. Y en sus ojos había un miedo que reflejaba el mío.

—Lorenzo..., mi voz sonaba ronca. —¿Qué…

qué ha pasado? —Te desmayaste. En la tienda.

Te llevé a urgencias, dijo, apretándome la mano. —Me has dado un susto de muerte, Sofía.

Un hombre con bata blanca se acercó desde el otro lado de la cama con una sonrisa amable.

Era el médico. —Bienvenida de nuevo, Sofía.

Nos has dado un buen susto. —¿Qué me pasa?

, pregunté, con la ansiedad oprimiéndome el pecho.

El médico me miró a mí y luego a Lorenzo, ampliando la sonrisa.

—Bueno, presenta un cuadro de deshidratación y estrés.

Tienes que comer mejor y descansar. Pero eso no es lo principal.

El desmayo se debió a una combinación de esto con otra… afección.

Lo miré fijamente, sin entender nada. —Lo que el doctor está intentando decir, Sofía...

, continuó él, mirando los papeles del historial, —...

es que, a pesar del susto y de que casi te caes, todo va bien.

—¿Todo bien con qué?, preguntó Lorenzo, tenso.

El médico por fin nos miró, con los ojos brillantes de alegría.

—Con el bebé. Enhorabuena. Vais a ser padres.

Las palabras cayeron en el silencio estéril de la habitación del hospital.

Bebé. Padres. Eran palabras de otro universo, de otra vida.

Mi cerebro intentó procesarlas, pero no encajaban en mi realidad de dolor y pérdida.

Parecía una broma cruel. Miré al médico, esperando que dijera que era un error. Luego miré a Lorenzo.

Estaba paralizado. La mano con la que me apretaba la mía se quedó flácida.

Miraba fijamente al médico, con el rostro completamente pálido, con una expresión de puro estupor.

Abrió la boca para decir algo, pero no le salió ningún sonido.

El hombre que dirigía imperios, que se enfrentaba a enemigos, se había quedado completamente sin palabras.

Un niño. Un hijo. Nuestro hijo. La imagen de nuestra noche en la bodega, de la ternura, de la rendición, volvió a mi mente con una claridad dolorosa.

Y con ella, la comprensión. El cansancio.

Las náuseas. Los mareos. No era el estrés.

No era el dolor. Era una vida. Una pequeña vida que crecía dentro de mí, fruto de aquel amor que ahora parecía tan lejano, tan imposible.

—No..., la palabra se me escapó de los labios, un susurro de negación.

Mi mano libre se dirigió instintivamente hacia mi vientre, aún plano.

—No puede ser. Tiene que haber un error.

—Los análisis de sangre son rotundamente concluyentes, Sofía, dijo el médico con amabilidad.

—Estás embarazada de unas siete semanas.

Es reciente, por eso los síntomas son tan intensos.

Pero por lo que hemos visto en la ecografía rápida, el bebé está bien implantado. El corazoncito ya late.