Capítulo 33 #2

El corazoncito… que latía. Las lágrimas que creía que se habían acabado volvieron a brotar, pero no eran de tristeza.

Eran de pánico. De confusión. De un miedo tan abrumador que me quitaba el aliento.

Un bebé. Con él. El hombre que estaba allí la noche en que murieron mis padres.

¿Cómo iba a traer al mundo una vida, a un mundo tan lleno de dolor y tragedias entrelazadas?

Fue el sonido de un sollozo contenido lo que me despertó de mi trance.

Giré la cabeza y vi a Lorenzo. Estaba encorvado, con los codos sobre las rodillas y la cabeza entre las manos.

Todo su cuerpo temblaba. Estaba llorando.

No con la agonía silenciosa a la que ya había sido testigo, sino con sollozos abiertos, crudos, propios de quien ha sido completamente destrozado y reconstruido en el mismo instante.

Levantó la cara y sus ojos, enrojecidos y llenos de lágrimas, se encontraron con los míos.

Había dolor, sí. Pero había algo más. Una emoción tan poderosa que me golpeó como una ola: un asombro reverencial.

Una alegría tan profunda que dolía mirarse a uno mismo.

—Un niño..., susurró con voz quebrada. —Nosotros... vamos a tener un niño, Sofía.

Se levantó y se acercó a mi lado, arrodillándose en el suelo.

Miró mi barriga, con la mano levantada, vacilante, temblorosa.

—¿Puedo?, preguntó, con un hilo de voz. No respondí.

No podía. Interpretó mi silencio como un permiso.

Su mano, grande y cálida, se posó suavemente sobre la mía, sobre mi vientre.

Su tacto me provocó un escalofrío que me recorrió la piel, una conexión que iba más allá de nosotros, que nos unía a esa nueva vida.

En ese momento, mirándolo, viendo cómo renacía la esperanza en su rostro devastado, debería haber sentido la misma alegría.

Debería haber sentido esa conexión. Pero lo único que sentía era el abismo que aún nos separaba.

Un niño no borraba el pasado. No borraba los nombres de aquellos recortes de periódico.

Después de que el médico nos dejara solos, con las recomendaciones y los papeles del alta, el silencio volvió a la habitación, pero ahora era diferente.

Estaba lleno de una nueva realidad. —Te llevaré a casa, dijo Lorenzo, con voz más firme, cargada de un nuevo propósito. —Cuidaré de ti. De los dos.

Se levantó, dispuesto a tomar las riendas, a actuar como mi protector.

Pero sus palabras me provocaron un escalofrío.

Ir a casa. A su casa. A nuestra cama. Como si nada hubiera pasado.

No podía. —No, dije, con voz baja pero inquebrantable.

Él se detuvo y se volvió hacia mí. —¿Qué quieres decir con “no”?

Sofía, tienes que descansar. No puedes quedarte sola.

—No estaré sola. Me voy al piso de Lia, dije, sentándome ya en la cama, sintiendo un ligero mareo.

El dolor y la confusión volvieron a reflejarse en su rostro.

—¿Qué? ¿Por qué? ¡Sofía, vamos a tener un hijo!

Tu sitio está conmigo. —Sé lo que vamos a tener, Lorenzo, respondí, y la frialdad de mi propia voz me asustó.

—Pero eso no cambia lo que ha pasado. No cambia el hecho de que cada vez que te miro, veo la calle, veo la lluvia… veo a mis padres.

La verdad, dicha en voz alta, fue brutal. Vi cómo la esperanza en sus ojos vacilaba y se apagaba. —Necesito tiempo, Lorenzo, continué, con la voz quebrada. —Necesito espacio. Tengo que entender cómo… cómo puedo ser la madre de tu hijo, cuando todavía me siento huérfana por tu culpa.

Me levanté de la cama, evitando su mirada, y empecé a recoger mis pocas cosas.

—Por favor, no lo hagas, suplicó con voz desesperada.

—No te alejes ahora mismo. No después de esto.

Me volví para mirarlo, con las lágrimas resbalando en silencio por mi rostro.

—No te estoy alejando para siempre, Lorenzo.

Es solo que… todavía no estoy preparada para perdonarte.

Y no puedo fingir que lo estoy, ni siquiera por un niño.

Tengo que estar un tiempo con Lia. Tengo que pensar.

La decisión estaba tomada. Y, por primera vez, no tenía que ver con él ni con nosotros.

Tenía que ver conmigo. Y con la pequeña vida que llevaba dentro, que se merecía una madre completa, no una mujer dividida por la mitad.

—Te quiero, dijo él, en un susurro entrecortado.

—Lo sé, respondí, y esa era la parte más trágica de todas.

—Y yo también te quiero. Por eso duele tanto.

Cogí el bolso y me dirigí hacia la puerta, sin volver la vista atrás.

Porque si lo hubiera hecho, si hubiera visto una vez más la desolación en su rostro, sabía que no habría tenido fuerzas para marcharme.

Y, en ese momento, marcharme era lo único que podía hacer para tener, quizá algún día, la posibilidad de volver.

La puerta del piso de Lia se cerró detrás de mí con un ligero clic, y fue como si el mundo entero se derrumbara.

La fortaleza que había mantenido en el hospital, la frialdad que había utilizado como escudo contra Lorenzo, todo se desvaneció.

Las piernas me fallaron y me deslice por la puerta hasta el suelo, con el cuerpo temblando por la intensidad de los sollozos que ya no podía contener.

Lia se puso a mi lado en un segundo, sin hacer preguntas.

Simplemente me envolvió entre sus brazos, dejándome llorar sobre su hombro, meciéndome como si fuera una niña.

—Estoy embarazada, Lia, logré decir entre sollozos, con la frase amortiguada contra la tela de su camiseta. —Voy a tener un hijo de Lorenzo.

Sentí cómo su cuerpo se tensaba por un momento de puro impacto, y luego me abrazó aún con más fuerza. —Ay, Fia..., susurró, con la voz cargada de asombro y compasión. —Dios mío...

Nos quedamos allí, en el suelo del pasillo, durante un tiempo que no supe medir. Lloré por la pérdida de mis padres, por la tragedia que nos unía, por la felicidad que me habían robado y, sobre todo, por la alegría aterradora de llevar una vida dentro de mí.