Capítulo 6

Sofía Bianchi

La mañana siguiente a la comida con los japoneses amaneció con una extraña quietud.

No era el silencio vacío de antes, sino un silencio cargado, como el aire pesado y quieto que precede a una gran tormenta.

Cada sonido de la casa parecía más fuerte: el clic de la cafetera, el canto de los pájaros fuera, mi propia respiración.

Apenas había dormido. Pasé la noche dando vueltas en la cama, con la mente atrapada en un bucle.

La cena. La pregunta del señor Tanaka. Las palabras que habían salido de mi boca, palabras que parecían pertenecer a otra persona.

Y, por encima de todo, la mirada de Lorenzo.

Esa mirada que me había dirigido desde el otro lado de la mesa, una mezcla de sorpresa, gratitud y algo más profundo, algo que no me atrevía a nombrar.

Bajé a la cocina con el corazón en un puño, esperando encontrarme con el mismo jefe frío y distante de siempre.

Pero el Lorenzo que estaba sentado en la gran mesa de madera del comedor era diferente.

No estaba leyendo informes en la tableta ni hablando por teléfono.

Simplemente contemplaba el viñedo, con una taza de café intacta delante de él. Parecía perdido en sus pensamientos.

—Buenos días, mi voz salió como un susurro, por miedo a romper el silencio.

Se giró y sus ojos se encontraron con los míos. No había frialdad en ellos. Había… duda. Cautela. Como si ya no supiera cómo comportarse conmigo.

—Buenos días, Sofía.

El hecho de que utilizara mi nombre de pila, con tanta naturalidad, sonó como una alarma y una caricia al mismo tiempo. La dinámica entre nosotros había cambiado. Los dos lo sabíamos.

—En cuanto a lo de anoche..., comenzó él, con voz ronca, pero se detuvo, como si las palabras se le hubieran atascado en la garganta.

—No tienes que decir nada, le interrumpí, demasiado deprisa. No quería que hablara. No quería que me diera las gracias, porque eso habría hecho que todo fuera aún más real y complicado. —Solo hice...

—No, me interrumpió él, con voz firme pero baja. —Tengo que hacerlo. Gracias. Has estado… increíble.

Su cumplido no me sentó bien. Me hizo hacer un nudo en el estómago. Porque sabía que no tenía que ver con la negociación. Tenía que ver con él. Y sabía que él también lo sabía.

Por suerte, los niños y Noêmia entraron en la cocina como un pequeño y ruidoso huracán, rompiendo esa tensión casi insoportable.

—¡Fiesta! ¡Fiesta!, gritaba Pietro, batiendo las manos, ya al tanto del programa del día.

—¡Hoy es la Fiesta de la Vendimia!, anunció Noêmia, con los ojos brillantes de alegría. —Toda la tarde, ahí abajo, en los jardines. Música, buena comida, ¡y Inácio ha prometido traer al acordeonista este año! Tienes que verlo, Sofía. Es la fiesta más bonita de toda la región.

Sonreí ante su entusiasmo, pero se me encogió un poco el corazón. Yo era la niñera. Mi sitio estaba entre bastidores, cuidando de los niños dentro de la casa, mientras el dueño celebraba con empleados y amigos.

—Suena maravilloso, dije, intentando parecer animada. —A los niños les encantará verlo todo desde el porche.

Noêmia abrió la boca para protestar, pero Lorenzo se adelantó a ella. Sus ojos estaban fijos en mí, con un desafío silencioso.

—Tú vendrás. Y traerás a los niños, dijo él.

No era una pregunta. Pero tampoco sonó como una orden.

Sonó como… una necesidad. Como si la idea de que yo no estuviera allí fuera, de repente, impensable.

—Ellos forman parte de todo esto. Y tú…, hizo una pausa, y el mundo pareció dejar de girar por un segundo, —… también. Al menos por hoy.

Mi corazón dio un vuelco. No tenía nada que ponerme. No pertenecía a ese mundo de fiestas en las bodegas. Pero al mirarlo, al ver la vulnerabilidad que se escondía bajo esa fachada de autoridad, no pude decir que no. Simplemente asentí con la cabeza, un movimiento pequeño, casi imperceptible.

La tarde llegó demasiado rápido. Mientras los niños dormían la siesta después de comer, me quedé mirando mi reflejo en el espejo del dormitorio.

La sensación de estar fuera de lugar era como un sabor amargo en la boca.

Mi ropa era para una vida en São Paulo, para coger el autobús, para pasar desapercibida.

No para una fiesta en una prestigiosa finca vinícola, junto a un hombre como Lorenzo Fiore.

Fue entonces cuando Noêmia llamó suavemente a mi puerta. Entró con un vestido colgado de una percha, sosteniéndolo como si fuera un tesoro. Era un vestido sencillo, de lino blanco, con tirantes finos y un corte ligero que parecía flotar. Era lo más bonito y delicado que había visto nunca.

—¿De dónde lo has...? empecé a decir, con la voz que me faltaba.

—Era de Isabella, dijo ella, con voz dulce pero firme.

—Lo compró durante un viaje a Positano, en Italia.

Solo se lo puso una vez. Odiaba ver las cosas bonitas guardadas en un armario.

Decía que la belleza está hecha para ser vista.

Y hoy creo que a ella le gustaría que este vestido viera un poco de sol.

Se me heló todo el cuerpo. ¿Ponerme un vestido de su difunta esposa? ¿La mujer cuyo fantasma rondaba cada rincón de aquella casa, cada mirada triste de Lorenzo? Era impensable.

—Noêmia, no puedo… Está mal.

—No hay nada de malo en ello, dijo ella, con una amable certeza. —No es un fantasma, hija mía. Solo es un trozo de tela. Un bonito vestido para una chica guapa. Ahora vístete. La fiesta está a punto de empezar y Lorenzo odia los retrasos.

Con las manos temblorosas, cogí el vestido.

La tela era ligera y suave al tacto. Dudé mucho tiempo, pero la mirada de Noêmia era insistente.

Cerré los ojos y me lo puse. Cuando me miré en el espejo, no vi a la huérfana, a la niñera, a la chica destrozada.

Vi... a Sofía. Una versión de mí misma que no veía desde hacía tres años.

Una versión que, tal vez, aún existía en algún lugar en lo más profundo de mi ser.

Me solté el pelo, que cayó en ondas sobre mis hombros.

Por primera vez en mucho tiempo, me sentí guapa.

La fiesta era un mar de vida. Se había montado en un gran prado detrás de la casa, con largas mesas de madera cubiertas con manteles a cuadros, luces de colores colgadas de los árboles y el aroma de la carne a la brasa mezclado con el dulce olor de la uva.

Había música a todo volumen, risas y decenas de personas, todos los empleados con sus familias.

Cuando llegué, con los niños corriendo delante de mí, un silencio momentáneo pareció cernirse sobre el grupo más cercano. Todas las miradas se volvieron hacia mí. Sentí que me ardía la cara. Estaban mirando a la niñera, a la extranjera.

Entonces lo vi. Estaba cerca de la parrilla, hablando con un grupo de hombres, con una copa de vino en la mano. Se reía de algo que uno de ellos había dicho, y el sonido de su risa, auténtica y sin barreras, me golpeó como un puñetazo en el pecho. Entonces, se giró y me vio.

Y todo se detuvo.

La risa se le murió en los labios. La copa de vino que tenía en la mano pareció congelarse en el aire. Su expresión cambió tan rápido que fue como ver cómo una nube de tormenta se tragaba el sol. No era admiración. Era conmoción. Dolor. Y una ira fría y cortante que nunca antes le había visto.

No me estaba mirando a mí. Estaba mirando el vestido. Y comprendí, demasiado tarde, el terrible error que había cometido. Por un segundo, supe que él no me veía a mí allí. Veía el fantasma de Isabella.

Me dio la espalda. De forma deliberada. Cruel. Me ignoró por completo. Si antes sentía su mirada sobre mí, ahora evitaba mi mirada a toda costa. Se reía más fuerte con sus empleados, centraba su atención en todos, en cualquiera, menos en mí.

La alegría que había sentido al mirarme en el espejo se marchitó y murió.

La confianza se evaporó, dejando tras de sí solo la humillación.

No comprendía hasta qué punto me había equivocado, pero su rechazo era como una pared de hielo.

Me sentí estúpida. Expuesta. Una idiota con un vestido que no era mío, en una vida que no era mía.

Intenté concentrarme en los niños, que ya estaban corriendo y jugando. Pero en todo momento lo veía a él. Era el centro de la fiesta, el sol alrededor del cual orbitaban todos los demás planetas. Y yo era un asteroide perdido, lanzado a la oscuridad.

Noêmia, al darse cuenta de lo que estaba pasando, se acercó a mí. Su rostro estaba lleno de pesar.

—Lo siento, hija mía, susurró, tocándome el brazo. —Pensaba que… pensaba que te vería a ti. Que vería lo guapa que eres. No pensaba que él…

—No pasa nada, Noêmia, mentí, esbozando una sonrisa forzada. —Solo es un vestido.

Pero no era solo un vestido. Era un recuerdo. Y yo lo había profanado.

La tarde se fue arrastrando lentamente. Entonces, la música cambió. El acordeón dio paso a una guitarra y una melodía lenta y romántica comenzó a flotar en el aire. Las parejas empezaron a reunirse en el centro del prado, moviéndose lentamente, abrazadas.

Mi corazón empezó a latir con más fuerza. Era la señal para coger a los niños y largarme.

Pero él apareció ante mí. Surgió de la nada, bloqueándome la vía de escape. Su sombra me cubrió. Su rostro era una máscara de furia reprimida.

—Baila conmigo, dijo él. No era una invitación. Era una orden de ejecución.

—Lorenzo, creo que es mejor que no...

—No te he preguntado qué crees que es mejor, replicó él, con voz baja y peligrosa.

Me cogió de la mano. No con delicadeza, sino con una dureza apremiante que me hizo sobresaltar.

Me arrastró a la pista de baile improvisada.

Su mano derecha se posó sobre mi espalda, con los dedos presionando con fuerza, casi haciéndome daño.

La otra mano apretaba la mía con tal vigor que pensé que se me romperían los huesos.

Empezamos a movernos, pero no era un baile. Era un enfrentamiento. Las otras parejas bailaban románticamente. Nosotros parecíamos dos soldados en un campo de batalla. Estábamos cerca, tan cerca que podía sentir la ira que irradiaba de su cuerpo.

—¿De dónde has sacado este vestido?, susurró, con una voz que era un gruñido venenoso junto a mi oído.

—Noêmia… me lo ha prestado, respondí con voz temblorosa.

—Quítatelo.

La orden fue brutal. Cruda. Un puñetazo en el estómago.

—¿Qué?, balbuceé, incrédula.

—Cuando volvamos a casa, quiero que te quites este vestido. Quémalo. Haz que desaparezca. No tienes derecho a llevarlo puesto. ¿Me has entendido?

Sus palabras me golpearon como una bofetada. Sentí cómo las lágrimas me picaban en los ojos, cálidas y ardientes. Parpadeé rápidamente, intentando evitar que cayeran. No iba a llorar delante de él. No le daría esa satisfacción.

Pero él lo vio. Al ver las lágrimas brillar en mis ojos, algo en su expresión se quebró.

La ira de su rostro vaciló por un segundo y fue sustituida por un dolor tan profundo, tan abrumador, que me dejó sin aliento.

No estaba enfadado conmigo. Yo solo era el blanco.

Estaba enfadado con el mundo, consigo mismo.

Y yo, con ese vestido puesto, era la personificación de todo lo que había perdido. Era una tortura para él.

No pudo resistirse.

Me soltó bruscamente en medio de la pista, como si me hubiera quemado. Su rostro estaba contorsionado en una máscara de agonía.

—No puedo..., murmuró, más para sí mismo que para mí. —No puedo hacerlo.

Se dio la vuelta y se alejó, abriéndose paso entre las demás parejas, dejándome sola. Inmóvil. Devastada. En medio de una fiesta que se había convertido en una pesadilla.

La gente a mi alrededor parecía no darse cuenta de nada, absorta en su propia música. Pero para mí, el mundo se había quedado en silencio. Un silencio lleno de sus crueles palabras.

Sabía que tenía que irme de allí. Encontrar a los niños, volver a casa a salvo. Pero mis piernas no me obedecían. Me quedé allí, sintiendo el peso de mil miradas inexistentes, con un vestido blanco que ahora me parecía un sudario.

Ese baile no había sido un comienzo. Había sido el final. El final de la pequeña esperanza que, locamente, había empezado a alimentar.