Capítulo 4

Sofía Bianchi

Lo primero que me llamó la atención al bajar del coche en Fiore Vitale no fue un sonido, sino un aroma.

Era una mezcla compleja y embriagadora de tierra húmeda tras la lluvia, de hojas verdes aplastadas bajo los pies y algo dulce, casi como la miel, que flotaba en el aire.

Era el aroma de la vida, palpitante y arrollador, tan diferente del aire reciclado y cargado de smog de São Paulo.

Miré a mi alrededor y, por primera vez en mi vida, comprendí lo que significaba la palabra —inmensidad.

Colinas y más colinas de viñedos perfectamente alineados se extendían hasta donde alcanzaba la vista, ondulando bajo el sol de la tarde como un mar verde esmeralda.

La casa, una imponente construcción de piedra rústica y cristal moderno, no se imponía sobre el paisaje; parecía haber surgido de él, una extensión natural de la tierra.

Los niños, ya fuera del coche, corrieron a los brazos de una mujer de pelo canoso y sonrisa cálida que los esperaba en los escalones de piedra.

—¡Niños! ¡Ya habéis llegado! ¡La abuela Noêmia ha preparado esa tarta de chocolate que tanto os gusta!, dijo ella, con una voz que era puro cariño, un bálsamo tras la tensión del viaje.

Pietro y Gael se acurrucaron contra ella; la ansiedad del viaje se desvaneció al instante bajo su tacto.

Los abrazó con la fuerza de quien ama sin reservas, y yo me quedé atrás, junto a la puerta abierta del coche, sintiéndome de repente torpe.

Era una extraña, una pieza de recambio en una reunión familiar, una empleada cuyo papel terminaba en el momento en que el coche se detenía.

Fue entonces cuando la mirada de Noêmia se cruzó con la mía, pasando por encima de Lorenzo, que permanecía rígido y en silencio junto al coche. Su sonrisa no se desvaneció. Al contrario, pareció ampliarse, y sus ojos, pequeños y luminosos, me evaluaron con una amabilidad que me desarmó.

—Y tú debes de ser Sofía. Bienvenida a nuestra casa, hija mía, dijo ella, y ese —hija mía sonó tan natural que mi corazón dio un vuelco.

Era una palabra que no había oído en tres años.

—Qué bien que hayas venido. Este chico de aquí —señaló a Lorenzo con un movimiento de cabeza, como si fuera un adolescente testarudo y no el jefe de un imperio— —necesitaba ayuda. Y un poco de luz.

Sentí cómo se me sonrojaba el rostro. —Luz.

Era una palabra demasiado grande, cargada de una expectativa que no sabía cómo satisfacer.

Apenas lograba iluminar mi oscuro camino.

Susurré un tímido —gracias, sintiendo la mirada de Lorenzo sobre mí, pero no tuve el valor de mirarlo a los ojos.

Podía percibir su desaprobación, su irritación por la familiaridad de Noêmia.

La señora, con un niño de la mano, nos guió al interior.

La casa era aún más impresionante por dentro.

El techo era altísimo, con vigas de madera oscura a la vista; toda una pared era de cristal, desde el suelo hasta el techo, lo que hacía que el viñedo se colara en el salón.

Pero, a pesar de la grandiosidad, allí reinaba el silencio.

Un vacío que nada parecía llenar. Era como un museo bonito y caro, pero sin alma, sin vida.

—Te voy a enseñar tu habitación. Debes de estar agotada por el viaje, dijo Noêmia, subiendo por una escalera flotante de madera y metal que parecía una obra de arte.

Mi habitación era… perfecta. Una palabra que hacía mucho tiempo que no utilizaba.

Era sencilla pero elegante, con una cama enorme y mullida cubierta por una colcha de lino blanco.

Había un escritorio de madera, un cómodo sillón en un rincón y un balcón privado con vistas a los viñedos. Las vistas eran impresionantes.

—A Lorenzo le encantaba mucho esta vista, dijo ella, mientras abría las puertas acristaladas del balcón, dejando entrar el aire fresco y perfumado. —Él e Isabella pasaban horas aquí, simplemente... mirando. Leyendo, hablando. Toda la casa se diseñó en torno a esta vista.

La mención de su nombre fue natural, casi reverente, pero noté el cambio en el ambiente. El fantasma de su esposa estaba por todas partes. En cada habitación, en cada rincón, en cada palabra de Noêmia.

—Es bonito volver a tener un poco de vida en esta casa. Risas de niños.

Me dejó deshaciendo la maleta, pero antes de salir, se giró en la puerta, con el rostro de repente serio:

—La cena está servida a las siete. Siéntete como en casa, Sofía. De verdad. No te dejes intimidar por él. Ladra mucho más de lo que muerde.

Me quedé sola, en medio de aquella lujosa habitación, sintiéndome una completa impostora.

Mi escasa ropa parecía pobre y gastada dentro del espléndido armario de madera oscura.

Mi maleta con las ruedas rotas era una broma junto a los muebles de diseño.

Miré desde el balcón. El sol empezaba a ponerse, tiñendo el cielo y las hojas de las vides de tonos anaranjados, rosas y morados.

Era el paisaje más bonito que había visto nunca. Y me sentí más sola que nunca.

Me di un largo baño en el cuarto de baño, que era más grande que mi antigua habitación. Me puse unos vaqueros limpios y una blusa sencilla. Daba igual lo que me pusiera, siempre me sentiría como la criada. Y eso era lo que era, al fin y al cabo. Tenía que recordarlo.

Más tarde, me encontré con Lorenzo en el salón.

La coraza de director general había vuelto, brillante e impenetrable.

Estaba al teléfono, de espaldas a mí, hablando en italiano con voz baja y autoritaria.

El sonido de ese idioma era precioso, pero en su boca sonaba como un arma.

Cuando me vio a través del reflejo en el cristal, colgó bruscamente.

—Sofía. Los horarios de los niños aquí en la finca son un poco diferentes, comenzó diciendo, volviéndose hacia mí con los brazos cruzados sobre el pecho.

Una barrera. —El desayuno es a las ocho, la comida a la una y la cena a las siete.

Pueden jugar en el jardín, pero solo en la zona vallada cerca de la piscina.

No quiero que corran solos por los viñedos.

Y quiero que estén en la cama, sin excepciones, a las ocho y media. ¿Entendido?

El tono era frío, profesional. El hombre que se había mostrado tan vulnerable en el coche había desaparecido por completo.

En su lugar estaba el jefe. El desconocido.

Me dolió más de lo que quería admitir. Ese pequeño vínculo que creía que habíamos creado por el camino no había sido más que una ilusión.

—Entendido, señor Lorenzo, respondí, manteniendo la voz neutra y negándome a dejarle ver lo mucho que me habían afectado sus palabras.

La cena fue una prueba de silencio. Comimos en una mesa en la que cabrían veinte personas. Me concentré en ayudar a los niños a comer, en cortarles la comida en trocitos pequeños. Era más fácil centrarme en ellos que en la presencia abrumadora y silenciosa de su padre.

Después de acostar a los niños, bajé a la cocina con la esperanza de encontrar a Noêmia. Estaba allí, sentada a la mesa con una taza de té.

—Siéntate, querida. He preparado un té de manzanilla. Ayuda a calmar el alma, dijo ella, acercándome una taza humeante.

—Gracias, Noêmia. Es todo… un poco abrumador, admití, sentándome en la silla de madera.

Ella sonrió, una sonrisa triste:

—Me lo imagino. No te asustes por su forma de ser, hija mía.

Ese hombre lleva el peso del mundo sobre los hombros.

Antes… antes de todo, esta casa estaba llena de música, de risas.

Isabella era pura luz. Cuando se fue, fue como si la luz se hubiera apagado.

Y él ya no ha vuelto a encontrar el interruptor.

Hizo una pausa, mirando la taza.

—Se culpa a sí mismo, ¿sabes? Por el accidente. Cree que no tiene derecho a volver a sonreír. Piensa que cada momento de felicidad es una traición hacia ella. Por eso se encierra en sí mismo. Pero su corazón está hecho mil pedazos.

Culpa. La palabra quedó suspendida en el aire. No era solo un hombre en duelo; era un hombre en una prisión autoimpuesta.

Me desperté en plena noche por un ruido. Un golpe sordo, como si algo de cristal chocara contra la madera. Me senté en la cama, con el corazón a mil por hora. Y entonces, lo volví a oír: un sollozo. Contenido, ahogado, pero inconfundible.

Me levanté de la cama, con los pies descalzos sobre el suelo frío. Bajé las escaleras, moviéndome como una sombra. El sonido se hizo más claro. Era un llanto. Un llanto de hombre, de esos que desgarran el alma.

Llegué al último escalón y me escondí en la sombra. Y entonces lo vi.

Lorenzo estaba sentado en el suelo, recostado contra el sofá, en la oscuridad.

Una botella de vino, casi vacía, había caído a su lado, manchando la alfombra clara.

La luz de la luna bañaba su perfil, y estaba…

destrozado. La cabeza echada hacia atrás, el rostro surcado por las lágrimas.

Su cuerpo temblaba por la fuerza de los sollozos.

Susurró un nombre, una plegaria entrecortada dirigida a la noche:

—Isabella… Perdóname… Perdóname… Por favor… Te echo tanto de menos… Ha sido culpa mía… culpa mía…

Me quedé paralizada. No debería haber visto aquello. Era el dolor más crudo e íntimo, expuesto a la luz de la luna. El todopoderoso director general había desaparecido. Allí solo había un marido afligido, ahogándose en un mar de culpa.

Mi instinto era acudir a él, pero retrocedí, paso a paso, como una ladrona, y me encerré con llave en mi habitación.

Apoyada contra la puerta, me deslice hasta el suelo. Las lágrimas cayeron, silenciosas y cálidas. Pero no lloraba por mí. Lloraba por él. Por la profundidad de su dolor.

Y fue entonces cuando me invadió el verdadero terror.

En solo tres días, había empezado a encariñarme con aquel hombre destrozado de una forma que iba mucho más allá de una simple relación laboral.

Y sabía que encariñarme con Lorenzo Fiore podía ser lo más peligroso que hubiera hecho en toda mi vida.