Capítulo 3 #2

—¿Por qué no paramos en el próximo área de servicio?, sugirió con tono despreocupado, como si fuera la idea más normal del mundo. —Creo que los niños tienen que ir al baño. Y yo me muero de ganas de tomarme un café. Los de las áreas de servicio son los mejores, ¿no crees? Saben a aventura.

Sabía lo que estaba haciendo. Me estaba ofreciendo una vía de escape. Una excusa para parar, para evadirme de aquella jaula de metal que me estaba aplastando. Sentí una oleada de gratitud tan abrumadora que me mareó.

Me detuve en la primera estación de servicio que apareció, frenando bruscamente el coche. Apagué el motor y el silencio que siguió fue ensordecedor, roto únicamente por el sonido de mi respiración entrecortada. Durante un largo instante, nadie se movió.

—Llevo a los niños al baño, dijo por fin, rompiendo el hechizo. Abrió la puerta y el aire húmedo, con su olor a tierra mojada, invadió el habitáculo, devolviéndome a la realidad.

No fui capaz de bajarme. Solo apoyé la cabeza en el volante, con el cuerpo sacudido por el alivio y la vergüenza. Era un hombre de treinta y tres años, un poderoso director general que negociaba contratos multimillonarios, y me estaba derrumbando por una llovizna.

Tras unos minutos, que me parecieron una eternidad, me obligué a salir.

Necesitaba aire. Me quedé cerca del coche, observándolos desde lejos a través del escaparate del bar.

Sofía estaba agachada, absorta en una conversación con Gael, que señalaba animadamente una estantería de aperitivos.

Ella se reía, una risa sincera que casi podía oír a través del cristal.

Pietro estaba a su lado y le apretaba la mano, mirándola con una adoración que normalmente solo reservaba para sus dinosaurios.

No los trataba como si fuera un trabajo. Los trataba como personas. Pequeñas personas con grandes sentimientos.

Volvió hacia mí con ellos, llevando dos botellas de agua y una bolsa de bocadillos de queso aún calientes.

—¿Quieres uno?, me ofreció, tendiéndome la bolsa. El aroma del queso fundido inundó el aire.

Lo rechacé con un movimiento de cabeza. Tenía el estómago hecho un nudo.

—Deberías comer algo, insistió ella con dulzura. —Estás pálido.

Su mirada expresaba una preocupación sincera. No era lástima. Era… cariño. Y era infinitamente peor. La lástima podía rechazarla con ira. El cariño me desarmaba por completo.

—Estoy bien, mentí con voz débil.

De vuelta en el coche, todo parecía diferente.

Los niños, satisfechos tras el tentempié, estaban más tranquilos.

Sofía preguntó si podía encender el equipo de música y yo accedí; así, una suave melodía de piano llenó el espacio.

No era la nana de la noche anterior. Era una pieza clásica, tranquilizadora, que parecía suavizar los bordes de mi pánico.

La lluvia cesó y el sol atravesó las nubes, creando un espléndido arcoíris en el horizonte.

—¡Guau!, la voz de Pietro rebosaba admiración. —¡Papá, mira! ¡El arcoíris!.

Esta vez conseguí responder. La voz salió, un poco temblorosa, pero salió.

—Lo veo, hijo mío. Es precioso.

Y lo era. Por un instante, la belleza de aquel momento superó la fealdad de mi recuerdo.

Miré de reojo y vi a Sofía sonreír, no al arcoíris, sino a mí.

Una sonrisa pequeña, pero que le llegaba hasta los ojos.

En ese momento no éramos jefe y empleada.

Éramos solo dos personas que compartían un instante de belleza inesperada con dos niños.

La última hora de viaje transcurrió en relativa paz. Cuando por fin crucé las verjas de hierro forjado con el escudo de Fiore Vitale —una vid entrelazada con un fénix, símbolo creado por mi padre—, un suspiro que no sabía que estaba conteniendo se me escapó de los labios.

Habíamos llegado. Había sobrevivido.

Conduje el coche por la avenida flanqueada por cipreses; la casa solariega apareció a lo lejos, una construcción de piedra y cristal que se fundía con el paisaje. Era mi santuario y mi tumba. El lugar donde había sido más feliz y donde mi felicidad había quedado enterrada.

Noêmia, mi ama de llaves y la mujer que me había criado tras la desaparición de mis padres, ya me esperaba en los escalones de la entrada, con su rostro redondo y amable iluminado por una sonrisa. En cuanto aparqué, abrió la puerta antes incluso de que pudiera apagar el motor.

—¡Niños! ¡Ya habéis llegado! ¡La abuela Noêmia ha preparado la tarta de chocolate que tanto os gusta!.

Pietro y Gael se desabrocharon los cinturones de las sillitas con la ayuda de Sofía y corrieron a los brazos de Noêmia, que los abrazó con esa fuerza que solo las abuelas tienen.

Bajé del coche con las piernas temblorosas. El aire aquí era diferente. Olía a tierra húmeda, a uvas maduras y a recuerdos.

La mirada de Noêmia pasó de los niños a mí, y luego a Sofía, que bajaba del coche con una elegancia cansada. La sonrisa de Noêmia se amplió y sus ojos brillaron con algo que no supe identificar. ¿Aprobación?

—Bienvenida a nuestra casa, querida, le dijo a Sofía con una calidez que normalmente se reserva a la familia. —Qué bien que hayas venido. Este chico necesitaba ayuda. Y un poco de luz.

Sofía se sonrojó, sorprendida por aquella cálida bienvenida, y murmuró un tímido —gracias.

Y yo me quedé allí, de pie junto al coche, sintiendo el sol de la tarde en la cara.

El viaje de trescientos kilómetros, enfrentándome a mis peores demonios, no había sido nada.

La verdadera prueba acababa de empezar. Porque, por primera vez en tres largos, oscuros e interminables años, al mirar mi casa, a mis hijos riendo con Noêmia y a la mujer que los había hecho reír, no sentí solo dolor.

Sentí un pequeño, peligroso y absolutamente aterrador atisbo de esperanza.

Y la esperanza, para un hombre como yo, era lo más peligroso de todo.