Capítulo 2

Sofía Bianchi

—Estoy hecha de pedazos rotos.

Las palabras salieron de mi boca como una confesión, un soplo de verdad en un mundo al que había pasado los últimos tres años intentando engañar.

Por un instante, el aire en el umbral de aquel lujoso apartamento se volvió pesado, cargado del silencioso reconocimiento de dos almas náufragas.

Él, un hombre destrozado por dentro. Yo, una chica en ruinas.

Los ojos de Lorenzo Fiore, de un azul tan profundo que parecía haber engullido el océano y todas sus tormentas, se clavaron en los míos.

Durante una fracción de segundo, la máscara del director general, fría e impenetrable, se resquebrajó.

No vislumbré piedad alguna en ellos y di gracias al cielo por ello.

La compasión era un insulto, una palmada en el hombro a quien se está ahogando.

Lo que vi fue algo mucho más raro y aterrador: complicidad.

La oscura hermandad de quienes han sobrevivido a un desastre y llevan los fantasmas como una segunda piel.

—El trabajo requiere que se traslade aquí, al menos durante el periodo de preparativos previo al viaje a la finca, dijo él, con voz ronca, volviendo al tono de negocios; sin embargo, la grieta en su coraza aún era visible, una línea sutil y frágil.

—Tenemos una habitación de invitados. Mi ama de llaves, Noêmia, estará en la finca para recibirnos a nuestra llegada.

El viaje será dentro de dos días. ¿Le basta con este preaviso? .

Dos días. Cuarenta y ocho horas. Eran un abrir y cerrar de ojos y una eternidad al mismo tiempo. Tiempo suficiente para desmontar lo que quedaba de mi vida y meterlo todo en una sola maleta. La verdad es que ni siquiera necesitaba cuarenta y ocho minutos.

—Sí, mi voz sonó más firme de lo que me sentía. —Es tiempo suficiente.

Se giró y cogió una tarjeta de crédito negra de una bandeja de plata que había sobre un mueble en la entrada. Para él, ese gesto era tan natural como respirar. Para mí, parecía un artilugio procedente de otro planeta.

—Para cualquier gasto que tenga que afrontar.

Ropa, todo lo que necesite para el viaje.

No se preocupe por la cantidad. Y esto...

, cogió una llave solitaria del mismo lugar, —es para usted.

La puerta de servicio tiene una cerradura digital, pero yo prefiero las llaves.

Esté aquí esta noche. Antônio, mi chófer, pasará a recoger sus cosas.

Agarré la llave. El metal era pesado y gélido en mi mano sudorosa, un contraste absurdo con la ligereza y el vacío de mi propia existencia. ¿Era la llave de una nueva vida? ¿O de una jaula de oro?

Me entregó una tarjeta con sus datos de contacto y anotó en el reverso los del chófer; nos despedimos así, sin más formalidades, pues sin duda sabía que la agencia le enviaría mis datos por correo electrónico.

Cuando la puerta de roble macizo se cerró, dejé escapar el aire de mis pulmones en un largo y tembloroso suspiro.

El pasillo del edificio estaba en silencio, alfombrado, con un aroma a dinero y a limpieza.

El mío, a un mundo de distancia, olía a moho y a desinfectante barato.

Volver a —casa fue como ser arrojada de nuevo a un charco de agua fría.

El piso de Bela Vista era un laberinto de pasillos oscuros que pertenecía a una señora llamada Doña Elvira, que alquilaba habitaciones a estudiantes y almas perdidas como yo.

La primera persona a la que llamé, nada más cerrar la puerta de mi cubículo, fue Lia.

Mi mejor amiga, mi roca, el ancla que me había impedido ser arrastrada por la marea durante los últimos tres años.

—¡Por el amor de Dios, Sofía! ¡Contesta el teléfono!, gritó antes incluso de que pudiera decir —hola. Su ansiedad se notaba a través de la línea. —¿Has conseguido el puesto? Ya me he comido todas las uñas de las manos. Estoy a punto de pasar a las de los pies.

—Lo he conseguido, Lia. Lo he logrado.

Oí un grito agudo de alivio.

—¡Menos mal! Ya estaba preparando un discurso para convencer a mi madre de que te dejara dormir en el sofá. ¿Y bien? Cuéntamelo todo. ¿Cómo es él? ¿Un viejo baboso con peluquín? Por favor, dime que no lleva peluquín.

Una sonrisa cansada, la primera en semanas, se dibujó en mis labios.

—No, no lleva peluca. Es… es joven.

—¿Joven como… qué edad? ¿De la edad de ser nuestro hermano mayor o de la edad de querer llamarle “papá”?.

Me sonrojé, a pesar de estar sola.

—¡Lia! Es mi jefe. Y tendrá… no sé. Más de treinta, quizá treinta y cinco. No tengo ni idea.

—Vale, entonces tiene la edad para llamarle “papá”. Entendido. Y la pregunta más importante: ¿es guapo?.

La imagen de Lorenzo Fiore invadió mi mente sin pedir permiso, vívida y arrolladora.

El traje caro que no lograba ocultar la tensión en sus anchos hombros.

El pelo oscuro, impecablemente cortado, pero con un ligero desorden que sugería que se pasaba las manos por él a menudo. Y esos ojos. Dios, esos ojos.

—Es…, titubeé, buscando la palabra adecuada, una que pudiera abarcar toda la complejidad que había visto en él en solo cinco minutos. —Arrasador.

—¿Arrasador? ¿Qué demonios significa eso? ¿En el buen o en el mal sentido?.

—Ambas cosas, creo. Parece un hombre en una isla desierta, Lia. Rodeado de lujo, pero completamente solo. Desesperado. Pero cuando miró a sus hijos… lo vi. Se ahogaría por ellos.

—¿Un padre sexy, rico y devoto? Fia, o te has tocado la lotería o te has metido en el mayor lío de tu vida.

Me reí, un sonido débil, sin humor. —Me temo que ambas cosas. Tengo que preparar mis cosas. El viaje a la finca es pasado mañana. Me mudo allí esta noche.

Colgué y observé mi habitación. Era minúscula.

Una cama individual, un armario empotrado cuya puerta no cerraba bien y una ventana que daba a una pared de ladrillos.

Mis pertenencias apenas llenaban dos cajas de cartón y una maleta con las ruedas rotas.

Era el retrato perfecto de mi vida: temporal, prestada, sin raíces.

Empecé a hacer las maletas; el movimiento mecánico me ayudaba a no pensar.

Ropa, en su mayoría de segunda mano. Algunos libros con los lomos desgastados.

Y luego, en el fondo del último cajón, encontré la caja de zapatos donde guardaba mis tesoros, las reliquias de una vida que parecía haber pertenecido a otra persona.

Levanté la tapa y el aroma a papel antiguo y recuerdos me envolvió.

Ahí dentro estaba la última foto que me hice con ellos.

Mis padres. Estábamos en una playa de Guarujá, en uno de esos días perfectos de sol y brisa salina.

Mi padre me llevaba a hombros, con una amplia sonrisa que dejaba ver las arrugas alrededor de los ojos.

Mi madre, guapa como una estrella del cine italiano, con el viento revolviéndole el pelo, me abrazaba por la cintura.

Éramos nosotros tres, un círculo perfecto de amor. Íntegros. Felices.

Una lágrima cálida y solitaria resbaló por mi mejilla y cayó sobre el plástico que protegía la foto.

Me la sequé rápidamente. No podía llorar ahora.

Llorar era un lujo que no me estaba permitido.

Cogí la foto, con los dedos rozando sus rostros sonrientes.

Es por ellos por quienes he sobrevivido.

Y es por ellos por quienes tenía que seguir luchando.

Guardé la foto con cuidado en el bolsillo interior del bolso. Me acompañarían allá donde fuera.

Cuando Lia llegó para ayudarme, me encontró sentada en el suelo, rodeada de mis pocas pertenencias. No dijo nada. Se limitó a sentarse a mi lado, sobre la tierra polvorienta, y me abrazó. Su abrazo era el único hogar que siempre podía llevar conmigo.

—¿Estás segura, Fia?, preguntó con voz suave, cargada de una preocupación que me reconfortaba y me partía el corazón al mismo tiempo.

—¿Un trabajo de niñera que requiere un viaje inmediato a la nada con un desconocido devastador?

Parece el comienzo de una película de terror.

O de una novela romántica muy dudosa que leería en una tarde lluviosa.

—No tengo otra opción, Lia. Dona Elvira quiere la habitación para la semana que viene. Se me ha acabado el dinero. O esto, o la calle. Y él… no parece mala persona. Solo parece… triste.

—Triste es mi jefe cuando pierde a su equipo favorito, replicó ella, arrancándome una pequeña sonrisa.

—Este director general tuyo parece haber sido atropellado por un tren de mercancías cargado de tristeza.

Solo ten cuidado, ¿vale? Los hombres guapos y tristes son la receta para el desastre.

Y tú ya has tenido suficientes para tres vidas.

Tenía razón. Pero el desastre ya se había producido en mi vida. ¿Qué más tenía que perder?

Aquella noche, un coche negro y discreto, conducido por el señor Antônio, un hombre que resultó ser muy serio, me llevó de vuelta al rascacielos del señor Lorenzo.

Me ayudó a llevar mis cosas a la habitación de invitados sin decir ni una palabra.

La habitación parecía más grande que todo el piso en el que vivía antes.

Había una cama de matrimonio con sábanas que parecían hechas de nubes y un baño privado que parecía un spa.

Desde el enorme ventanal veía la ciudad de São Paulo extendiéndose a mis pies, un monstruo de hormigón y luces parpadeantes.

Me sentí pequeña. Una intrusa. Una impostora.

El día siguiente fue una inmersión en un nuevo universo.

Lorenzo salió temprano hacia la oficina, dejándonos a los gemelos y a mí solos en aquel piso silencioso y gigantesco.

Por supuesto, había otros empleados de paso.

Los gemelos eran… todo un reto. Un reto que yo comprendía.

Pietro era pura emoción, sus sentimientos estallaban cada cinco minutos en forma de llanto o gritos.

Gael era todo lo contrario, el observador silencioso, con su rabia contenida en un ceño fruncido y en juguetes lanzados con precisión quirúrgica.