Los Gemelos Del CEO Y La Niñera (CEOS ITALIANOS 1)

Capítulo 1

Lorenzo Fiore

Tres años. Contaba los días. Los llevaba la cuenta en la oscuridad de mi habitación, porque el tiempo no servía para nada. No curaba. Se limitaba a acumular capas y capas de silencio sobre la herida abierta que era mi vida. El dolor no desaparecía; solo se hacía más antiguo, más pesado.

La alarma del reloj sonó puntualmente a las cinco de la mañana, un sonido agudo que rasgó la oscuridad.

Al otro lado de mi inmensa cama, el espacio vacío era una advertencia gélida y cotidiana.

Por un instante, en ese momento de debilidad entre el sueño y la vigilia, antes de levantar todas mis defensas, casi pude percibir su fantasma.

El aroma a jazmín de su pelo sobre la almohada de al lado, el calor de su cuerpo junto al mío.

El fantasma de Isabella. Un fantasma que yo había ayudado a crear y, más tarde, a borrar.

Me obligué a levantarme de la cama, con los pies en contacto con el suelo de madera helado.

El ritual era siempre el mismo, una forma de castigarme al comienzo del día.

El gimnasio privado de la planta baja del edificio me esperaba.

No se trataba de ponerme en forma ni de cuidar mi salud; se trataba de agotarme.

Se trataba de dolor. Corría en la cinta hasta que me ardían los pulmones, hasta que el sudor se convertía en lo único que podía sentir.

Después, levantaba pesas hasta que los músculos gritaban.

Buscaba un dolor físico lo suficientemente intenso como para acallar la voz en mi cabeza, esa que repetía la misma pregunta, noche tras noche, como un disco rayado.

—¿Por qué tú, Lorenzo? ¿Por qué has sobrevivido? .

Una hora después, con el cuerpo hecho trizas y la mente momentáneamente en blanco, volvía al piso.

El silencio seguía allí. Era ese atisbo de paz que me quedaba antes de que comenzara el caos.

En el espejo del baño, mientras el vapor de la ducha caliente se disipaba, el hombre que me miraba parecía un desconocido.

Tenía unas ojeras tan profundas que ni siquiera el traje más caro del mundo habría podido ocultarlas.

Tenía una expresión dura que antes no existía.

Y los ojos… mis ojos eran lo peor. Eran como ventanas de una casa vacía y oscura.

Aparté la mirada, incapaz de afrontar mi propia tristeza.

Una vez puesta mi armadura de trajes de lujo, estaba listo para enfrentarme al mundo. Pero, antes, tenía que enfrentarme a mis hijos.

El ruido comenzó suave, un gemido procedente de la habitación de Pietro, que pronto se convirtió en un llanto desconsolado, cargado de una rabia que un niño de tres años no debería sentir.

Unos segundos después, oí un golpe sordo en la puerta de la habitación de Gael. El alboroto diario había comenzado.

Me dirigí a la cocina, sintiendo ya un peso en el pecho.

Cláudia, la niñera, una señora que me había parecido amable cuando la contraté, estaba de pie junto a la encimera de mármol.

Le temblaban las manos mientras intentaba coger un vaso de agua.

Sus ojos se cruzaron con los míos y en ellos vislumbré lo mismo que había visto en los ojos de las otras siete niñeras: cansancio y resignación.

—No puedo más, señor Fiore, su voz era baja y temblorosa, pero la determinación en su rostro era firme.

Ya llevaba el bolso al hombro, lista para marcharse.

—Renuncio. Ya he llamado a la agencia para comunicar mi cese y he pedido que busquen una sustituta, pero no me han garantizado que lo consigan hoy mismo.

—Cláudia, por favor, ¿podemos hablarlo? Te doblaré el sueldo. Las palabras me salieron de la boca de forma automática. Era lo que siempre hacía. La actitud de un hombre que cree que el dinero lo puede resolver todo, aunque, en el fondo, sabe que es la mayor de las mentiras.

Ella negó con la cabeza y una lágrima le resbaló por la mejilla.

—No es por el dinero, señor. Es que… necesitan a su madre.

Y usted…, se detuvo, mirándome, tan arreglado y tan distante, como un general en un campo de batalla que ya había perdido.

—Usted no está realmente aquí para ellos.

Está presente, pero está lejos. Ellos lo notan.

Por eso gritan tanto. Están intentando que usted los oiga.

El golpe me dio de lleno en mi punto más débil. No me culpaba por la confusión de mis hijos. Me culpaba de ser un padre ausente, a pesar de estar allí todos los días. Y tenía razón. Era un fantasma en la vida de mis propios hijos.

Se marchó. La puerta se cerró con un clic, pero el sonido pareció una explosión en el silencioso piso.

El llanto de Pietro se hizo más fuerte y cerré los ojos, sintiendo cómo se avecinaba el dolor de cabeza, puntual como siempre.

Cogí el móvil. La vendimia. La maldita vendimia en mi finca vinícola comenzaría dentro de dos días.

Era la época más importante del año, el corazón de la actividad de mi familia.

Mis hermanos, Francesco y Gianluca, estaban de viaje de negocios por Europa. Estaba solo. Sin salida.

Llamé a Francesco, un acto de pura desesperación.

—Hermano, no me digas que ya me echas de menos, resonó su voz divertida desde el otro extremo del mundo, un recuerdo de una vida despreocupada que yo ya no tenía.

—Cláudia ha dimitido. Fui directa al grano. No tenía fuerzas para andarme con rodeos.

Se hizo el silencio en la línea durante unos segundos.

—Mierda. Lorenzo, la vendimia....

—Lo sé, Francesco. Lo sé. Me pasé la mano libre por el pelo corto. De fondo, oí a Gael gritar —¡No!, su palabra favorita. —Ya no sé qué hacer. No puedo dejarlos solos. No puedo faltar.

—¿No hay nadie? ¿Ninguna agencia de emergencia? Lorenzo, los compradores de Japón llegan dentro de tres días. Tienes que estar allí. Es el contrato del año. Vienen a verte a TI, subrayó.

Hablamos un rato más de mis frustraciones, le conté lo que me había dicho Cláudia y colgué, sintiéndome un fracasado total.

Yo, Lorenzo Fiore, al frente de una empresa mundial, el hombre que aparecía en las portadas de las revistas económicas, no era capaz de gestionar mi propia casa.

Miré hacia el pasillo, hacia las puertas cerradas de las habitaciones de mis hijos.

Me necesitaban. Y yo no sabía cómo llegar hasta ellos. Era como intentar abrazar el humo.

Fue en ese momento cuando sonó el timbre.

Por un instante, pensé en no abrir. En dejar que quienquiera que estuviera allí se marchara.

Pero la agencia le había mencionado a Cláudia una última candidata posible.

Una entrevista de emergencia que ella había concertado antes de darse por vencida.

Arrastré los pies hasta la puerta, con las palabras de despedida ya preparadas, pues no confiaba en nadie a quien confiar a mis hijos sin conocer sus antecedentes.

Y entonces, abrí la puerta. Y mi mundo se detuvo.

Allí, de pie en el pasillo, estaba ella.

Irradiaba una calma que resultaba inusual en medio de mi caos.

Llevaba vaqueros, una sencilla camisa blanca y unas zapatillas gastadas que parecían haber recorrido muchos kilómetros.

Su cabello oscuro estaba recogido en un moño despeinado, con algunos mechones rebeldes que le caían sobre la cara.

Su rostro era… auténtico. No era una belleza de revista, perfecta y vacía.

Era una belleza que brotaba de alguna dificultad, perceptible en la fuerza de su porte y en la profundidad de su mirada.

Unos ojos que no me miraban con lástima —un sentimiento que detestaba—, sino con una serenidad que me dejó completamente desarmado.

—¿Señor Fiore? Soy Sofía Bianchi, su voz era suave, pero no débil. Había firmeza bajo esa calma. —La agencia me ha avisado de que… quizá no sea el mejor momento para las presentaciones formales.

Antes de que pudiera responder, Gael apareció arrastrándose y se escondió detrás de mi pierna. Agarró con sus manitas la lujosa tela de mis pantalones, con el rostro enrojecido por el llanto, mientras apretaba un dinosaurio de plástico con la cola rota.

La mirada de Sofía se desplazó de mí a él, y algo en su rostro cambió, se suavizó. No emitió ningún sonido. Se limitó a agacharse, con un movimiento fluido y natural, poniéndose a su altura.

—Hola, la palabra fue como una caricia. —Qué bonito dinosaurio. Parece que se ha herido en combate.

Gael, mi hijo, que no solía dirigir la palabra a los desconocidos, sorbió por la nariz y le tendió el juguete roto, como si le ofreciera un regalo.

Pietro, atraído por aquella extraña paz, salió de su habitación y observó la escena con los ojos muy abiertos y curiosos, habiendo olvidado ya el llanto.

Sofía cogió el dinosaurio con un cuidado que me sorprendió. No prometió arreglarlo. No dijo que fuera —solo un juguete. Miró a mi hijo a los ojos y su voz sonó suave, con una sabiduría que no parecía propia de su edad.

—A veces las cosas se rompen. Incluso las más fuertes, su mirada se cruzó con la mía por un segundo, y sentí el peso de esas palabras como un puñetazo en el estómago. —Pero eso no significa que no puedan volver a estar enteras. Solo necesitan un poco de cuidado.

Se incorporó, tratando de recuperar una actitud profesional, con el rostro ligeramente sonrojado. Pero yo lo había visto. Lo había entendido. No estaba hablando solo de un juguete. Hablaba el lenguaje del dolor.

Una idea descabellada, dictada por la pura desesperación, estalló en mi mente. La vendimia. El viaje. La necesidad. El contrato. La salvación.

—El puesto es suyo. Las palabras salieron de mi boca antes de que pudiera reflexionar.

Sofía parpadeó, con la sorpresa patente en su rostro.

—Pero, señor… la entrevista, mis referencias….

—La entrevista es esta. Es ahora, di un paso hacia un lado, una invitación silenciosa a entrar en el ojo de mi torbellino.

—La verdad, señorita Bianchi, es que me encuentro en una situación imposible.

La vendimia de mi empresa empieza dentro de dos días.

Tengo que estar allí y mis hijos vendrán conmigo.

Así que, como acaba de ver, necesito ayuda. Ayuda de verdad.

Respiré hondo, sintiendo el peso del mundo sobre mis hombros mientras jugaba mi última carta.

—El trabajo requiere un viaje inmediato. El sueldo es el triple de lo que ofrece la agencia, además de todos los gastos. Tendría que hacer las maletas para una estancia de dos semanas, quizá más. La pregunta no tiene que ver con sus referencias. La pregunta es: ¿le dan miedo las cosas rotas?.

El desafío quedó suspendido entre nosotros, pesado y real. Esperaba que diera marcha atrás, que se inventara una excusa y se marchara. Cualquier persona normal habría huido de mi desastre.

Pero Sofía Bianchi no era una persona cualquiera.

Miró a mis hijos, que ahora la observaban en un silencio inusual, como si esperaran un milagro.

Luego, fijó la mirada en la tensión de mis hombros, en la desesperación mal disimulada de mis ojos.

Una pequeña sonrisa, infinitamente triste e increíblemente valiente, se dibujó en sus labios.

—Señor Fiore, dijo, y su voz, aunque tranquila, me conmovió como nada lo había hecho desde tiempos inmemoriales, —yo estoy hecha de pedazos rotos.

Se me deshizo un nudo en el pecho, un nudo que ni siquiera sabía que estuviera tan apretado. Alivio. Un alivio tan intenso que casi me mareó. Había aceptado. No había huido.

Y supe, con una certeza que me hizo sentir un escalofrío recorriendo mi espalda, que no acababa de contratar a una niñera.

Acababa de dejar que el destino cruzara el umbral de mi casa. Y tenía su rostro.