2012

Fin de semana

Esta vez los daños fueron más graves de lo habitual.

Su televisor, su nueva pantalla plana, yacía hecho pedazos en el suelo.

Helgi sabía que esto tenía que terminar.

Un televisor nuevo costaría un ojo de la cara, y no había garantía de que pudieran permitirse otra pantalla plana pronto, pero ese no era el problema principal.

Las cosas no podían seguir así: todas esas discusiones y peleas interminables.

Además, habían hecho un ruido infernal. Helgi solo se sorprendió de que su vecino no hubiera vuelto a llamar a la policía.

Al menos agradeció esos pequeños alivios.

Recogió los pedazos de un jarrón roto con un recogedor, pero decidió dejar el televisor donde estaba por ahora.

Podía esperar hasta la mañana, ya que el daño ya estaba hecho.

De todos modos, no le gustaba mucho ver la tele, y podía mantenerse al día con las noticias en su ordenador.

En todo caso, simplemente significaría que tendría más tiempo para leer que antes.

El libro de Ellery Queen había sido devuelto a la estantería.

No había envejecido bien y lo había abandonado a la mitad.

En su lugar, sacó otro libro que sabía que disfrutaría, una de las primeras traducciones islandesas de una novela de Agatha Christie.

Se llamaba El asesinato de Roger Ackroyd, uno de sus favoritos.

La traducción había resistido bastante bien el paso del tiempo, aunque era de 1941, y el lenguaje transportaba a Helgi a un mundo desaparecido.

Este era justo el tipo de relajación que necesitaba ahora mismo.

Bergthóra había huido al dormitorio como de costumbre y se había encerrado.

Bien. Estaba acostumbrado a dormir en el sofá.

Llamaron a la puerta.

Le dio tal susto que dejó caer el viejo libro al suelo y maldijo en voz alta.

¿Podría ser la policía otra vez?

¿Qué se suponía que debía decir esta vez para deshacerse de ellos?

Se oyó otro golpe en la puerta.

Se apresuró a entrar al pasillo y se miró en el espejo. ¡Maldita sea!, tenía la camisa rota, pero al menos esta vez no había sangre.

Cogió una chaqueta de una percha en el vestíbulo y se la puso. Quizás se viera un poco raro, pero sería peor que lo pillaran con la camisa hecha jirones.

Al abrir la puerta, vio con sorpresa que su vecino estaba afuera, vestido, como siempre, como si acabara de despertarse después de una noche de juerga, con el pelo revuelto y la camisa medio desabrochada. Le faltaba el aire debido a sus kilos de más.

—Helgi —dijo, con expresión furiosa. Se quedó muy quieto, como marcando su territorio, como si la casa fuera suya, lo cual distaba mucho de la realidad.

—Hola, justo estaba a punto de salir. Helgi le sonrió, aunque nunca había tenido menos ganas de sonreírle a nadie.

—Has vuelto a hacer un ruido insoportable. Sabes que tengo niños pequeños. —El vecino alzó la voz, sus palabras saliendo entrecortadas. No le sentaba bien alterarse.

«Mira, tuvimos un accidente: se rompió un jarrón. El techo debe ser finísimo, a juzgar por lo mucho que te quejas».

«Pues eso no sirve. Asusta a los niños.»

Supongo que debería estar agradecido de que no hayas llamado a la policía esta vez.

«Bueno, yo… yo…»

—Sé que me llamaste a la policía. —Entrecerrando los ojos, Helgi añadió, exagerando un poco la verdad—: Sabes que yo también soy policía, ¿verdad?

¿Qué? No, no lo sabía.

«Bueno, ahora lo eres. Y déjame decirte que no me hace ninguna gracia que la policía malgaste su valioso tiempo en este tipo de tonterías».

—¿Podría hablar con su esposa? —preguntó el vecino tras una pausa incómoda.

¿Por qué quieres hablar con ella? No tiene nada que decirte, aunque tiene más paciencia contigo que yo. Por mi parte, estoy harta de que te metas en nuestros asuntos.

El vecino resopló. «Ya no puedo soportarlo más; quiero decir, está ocurriendo casi a diario».

—Entonces quizás deberías mudarte —dijo Helgi, y le cerró la puerta en la cara.

Se quitó la chaqueta, regresó apresuradamente a la sala de estar y se acomodó de nuevo en el sofá con el libro de Agatha Christie, con las manos temblorosas.

Se dio cuenta de que había olvidado la música. No había nada mejor que leer con una relajante banda sonora de jazz, pero ahora se sentía cómodo y no quería moverse.

Incluso la botella de vino vacía sobre la mesa, justo frente a sus ojos, podía permanecer allí por el momento, aunque era un recordatorio de sus discusiones, de todas las peleas; no solo un recordatorio, sino también, en cierto modo, la causa. Aunque las raíces eran más profundas.

La portada del libro era sencilla, sin imagen en la portada, sin reseña en la contraportada, nada que distrajera la atención del contenido, solo el título y el nombre del autor.

Lo había leído muchas veces antes, pero en cuanto vio la primera línea de la primera página, se sintió transportado al mundo de la historia, donde nada malo podía sucederle.