CAPÍTULO 1 #2

—¿No eres un poco joven para encargarte de esto?

—Puedo encargarme de esto perfectamente —espetó Heather—. ¿Puedes ponerme al día de lo que planearon Jill y tú?

—Quiere fotos positivas de los hombres trabajando para mostrar que construir un centro comercial beneficia a la comunidad, que crea empleo y todo eso, para contrarrestar las quejas sobre la codicia empresarial y el daño medioambiental.

—Entendido.

Heather dio un paso adelante, pero Dominique la detuvo.

—Tienes que ponerte uno de estos —dijo, entregándole un casco amarillo mientras se ponía otro él.

Heather se acercó y observó a los modelos.

Se suponía que los hombres eran trabajadores de la construcción, pero la mayoría llevaba las mangas de las camisas vaqueras remangadas para lucir bíceps, y algunos llevaban unos vaqueros tan ajustados que parecían una segunda piel.

Era evidente que la mayoría eran gais, y muy orgullosos de serlo. Heather estaba horrorizada.

—Chicos, estáis desencaminados —les gritó—. Esto no es un anuncio de desodorante para hombres.

Algunos de los modelos la miraron. Estaban de pie en grupos informales, charlando entre ellos; algunos fumaban, otros llevaban los cascos amarillos echados hacia atrás con descuido.

Heather se acercó más e hizo un gesto a uno de ellos.

—Bájate las mangas... y tú —señaló a otro—, ¡tápate la barriga! ¿No lo entendéis? ¡Se supone que debéis parecer trabajadores de verdad, no modelos de Chippendale!

Los hombres empezaron a prestar más atención, murmurando entre ellos mientras se bajaban las mangas y se colocaban bien los cascos.

Excepto uno.

Estaba de pie junto a tres jóvenes atractivas, de espaldas a Heather. Las chicas se reían de lo que fuera que estuviera diciendo, las tres pendientes de cada palabra suya.

—Disculpa, te estoy hablando a ti —dijo Heather, procurando no sonar brusca.

El hombre se dio la vuelta lentamente. Ahora podía ver por qué las chicas estaban tan pendientes de él.

Era guapísimo, con ojos azules como astillas de hielo y una espesa melena negra peinada hacia atrás hasta el cuello.

Llevaba el casco amarillo inclinado hacia atrás con un aire desenfadado.

Le dedicó a Heather una sonrisa perezosa y la recorrió lentamente con la mirada, empezando por los zapatos de tacón y subiendo por todo su cuerpo hasta detenerse en su cara.

Por cómo la miraba, estaba claro que no era gay.

Heather sintió que se ruborizaba.

—¿Quieres trabajar o no? —espetó.

Él miró a su alrededor, inseguro, y se señaló el amplio pecho.

—¿Yo?

—Sí, tú.

Dominique dijo:

—Heather...

—Déjame encargarme de esto.

Le hizo un gesto; tenía que establecer su autoridad.

—¡Abróchate la camisa! Y saca ese bolígrafo dorado del bolsillo.

Él esbozó una sonrisa.

—Sí, señora.

Hizo un pequeño saludo militar.

Las chicas a su alrededor se rieron mientras él seguía sus instrucciones.

Heather se dio la vuelta, tratando de controlar su genio.

Pasó los siguientes minutos colocando a los modelos alrededor del set, haciendo que cogieran herramientas y posaran sin parecer que estaban posando, y explicándole al fotógrafo el tipo de impresión que quería causar.

El atractivo modelo de pelo negro siguió molestándola: apenas obedecía sus instrucciones, se reía de vez en cuando y miraba a las asistentes, que parecían muy divertidas con sus payasadas.

El hombre se comportaba como si toda la sesión fotográfica fuera una broma.

Heather estuvo tentada de despedirlo en el acto e informar a la agencia de modelos, pero no quería crear un ambiente negativo.

Después de casi una hora tomando fotografías, Heather quedó satisfecha: tenían suficientes tomas para que Jill eligiera.

—¡Se acabó! —gritó Dominique, y sus asistentes empezaron a recoger el equipo.

En cuanto Dominique se alejó, el modelo problemático se acercó a Heather con paso tranquilo, dedicándole de nuevo su sonrisa perezosa.

Con voz ronca, dijo:

—Tú y yo deberíamos quedar alguna vez, cariño. Me encantaría conocerte mejor.

Heather no pudo soportarlo más. Como no había nadie cerca para oír, dijo:

—Eres una vergüenza para tu profesión.

Y se dio la vuelta bruscamente.

Se subió al Mercedes, alterada por el encuentro. No sabía por qué ese hombre la irritaba tanto.

Él se dirigió con paso tranquilo hacia un Jaguar descapotable y se subió. La capota estaba bajada. Salió a toda velocidad por la grava, con el pelo ondeando al viento.

«El modelaje debe de pagar mucho mejor que las relaciones públicas», pensó Heather con amargura.

Justo cuando Heather arrancó el motor del Mercedes, otro coche entró a toda velocidad en el aparcamiento, deteniéndose en seco sobre la grava.

Era Rita.

Abrió la puerta del coche de golpe y se dirigió hacia el Mercedes, con los tacones crujiendo sobre las piedras.

Rita tenía treinta y tantos años, era alta y un poco corpulenta, con el pelo negro teñido que había sido víctima de demasiadas permanentes.

Cuando caminaba, siempre se inclinaba hacia delante sobre los tacones, como si estuviera a punto de caerse.

—¿Qué demonios crees que estás haciendo? —dijo, mientras Heather bajaba la ventanilla del coche.

—Yo... el Sr. Potter me pidió que viniera a encargarme de la sesión fotográfica.

—¿Tú? —se carcajeó Rita—. ¡No tienes ni idea de sesiones fotográficas! Deberías haberme llamado.

—El Sr. Potter dijo...

—Yo soy tu supervisora directa , pequeña idiota. Me informas a mí, no a Stanley Potter. Tenemos una cadena de mando en nuestra empresa, por si no lo sabías. Ni siquiera te tiras un pedo sin pedirme permiso primero.

Rita se dio la vuelta bruscamente y se acercó a Dominique.

—¡Vuelve a colocar ese equipo en su sitio!

Él parecía confundido.

—Ya hemos terminado.

—Pues qué lástima —dijo Rita—, porque vamos a repetir toda la sesión.

Miró por encima del hombro, lanzándole a Heather una mirada fulminante.

—Y esta vez lo vamos a hacer bien.

Cuando Heather llegó a casa del trabajo ese día, estaba agotada y deprimida. Las palabras de Rita aún resonaban en sus oídos.

«No tienes ni idea de sesiones fotográficas... ¡Yo soy tu supervisora directa, pequeña idiota!»

Mientras metía la llave en la cerradura de su apartamento, se sorprendió al encontrar a Percy, su compañero de piso, abriéndole la puerta.

—Hola, Zanahoria —dijo.

Percy tenía un puesto de bajo nivel en el departamento de contabilidad de una de las mayores empresas de banca de inversión de Wall Street.

Todavía llevaba su ropa de trabajo, su camisa blanca en marcado contraste con su piel negra.

Él y Heather se habían conocido en el primer año en Chapel Hill y habían sido amigos desde entonces.

Heather dijo:

—Pensaba que tenías una cita con Jason, o Jacob, o como se llame.

—Tuvimos una pelea —resopló Percy.

Entonces notó la expresión en el rostro de Heather.

—¿Mal día?

—El peor —murmuró Heather.

—Bueno, está a punto de mejorar un mil por ciento.

Heather se sorprendió.

—¿De qué hablas?

Percy señaló hacia la mesa del comedor. Había una caja blanca, larga y rectangular sobre ella.

—¿Flores? —dijo, animándose.

—Hay una tarjeta —dijo Percy con una sonrisa.

Heather sacó el sobre de la caja. Su nombre estaba escrito en una letra que resultaba a la vez extravagante y descuidada. La tarjeta era de color crema y el papel parecía caro.

La abrió con creciente emoción, encantada por aquel giro tan inesperado de los acontecimientos.

No podía imaginar quién le habría enviado flores. ¿Algún admirador secreto en Potter? ¿Un ejecutivo guapo del Piso 18 que la veía en el ascensor todos los días y no se atrevía a hablarle?

Con el corazón acelerado, abrió la tarjeta y empezó a leer.

Heather ,

Siento mucho cómo me comporté en la sesión de fotos de hoy. Fue inexcusable. ¿Me perdonas? Me encantaría invitarte a cenar y darte una explicación.

David

(una desgracia para mi profesión)

Heather se quedó mirando la última línea sin dar crédito.

—¿ Él ? —gritó.

La sonrisa de Percy se desvaneció.

—¿Quién es «él»?

Heather solo veía rojo.

Agarró la caja de flores y la estampó contra el cubo de basura con tanta fuerza que el cartón se partió y los tallos de las rosas quedaron asomando en todas direcciones.

—¡Cómo se atreve ese hombre odioso a enviarme flores!

David llamó una vez esa noche y tres veces al día siguiente.

Como por fin era fin de semana y Heather estaba agotada, había planeado leer un libro y trabajar en el diseño de un vestido nuevo, algo que siempre la relajaba. Las dos primeras veces que David llamó, colgó sin decir palabra, furiosa por la interrupción. A la tercera, perdió los estribos.

—¿Cómo demonios has conseguido mi dirección y mi número de teléfono? —exigió. Sabía de sobra que Dominique no los tenía, y que nadie en Potter se los habría dado.

—Tengo mis recursos —dijo David con suficiencia.

—Yo también. Como vuelvas a llamarme, te denuncio a la policía y pido una orden de alejamiento.

Heather colgó de golpe.

Percy la miró con curiosidad. Estaba sentado a la mesa del comedor, con los libros de texto desplegados, estudiando. Era ambicioso: ya estaba haciendo el máster en ciencias actuariales en Columbia.

—Tío, ese tipo te saca de quicio de verdad, ¿eh?

Heather se quedó allí plantada, temblando de rabia.

—Percy, ese hombre es exactamente el tipo de hombre que desprecio.

—Ya. Un rompecorazones guapísimo.

—¡Eso es!

Percy soltó una risita.

—La dama protesta demasiado, me parece.

—Mira, señor Shakespeare, si crees que saldría con semejante criatura repugnante, estás muy equivocado.

Cuando pasó el domingo sin noticias de David, Heather por fin pensó que se había librado del pesado.

El lunes por la mañana, Heather recorrió a pie las 40 manzanas hasta el trabajo, como siempre, bajo un aguacero. Estaba de un humor sombrío, temiendo volver a ver a Rita y preguntándose por qué los únicos hombres que atraía eran perdedores o imbéciles.

Se detuvo en el vestíbulo a recoger el café de Rita y Kevin, maldiciéndolos mentalmente, y preguntándose por qué aguantaba que la trataran como a una esclava.