CAPÍTULO 1 #3

Nada más salir de la cafetería con los dos cafés en las manos, echó a correr hacia los ascensores. Las puertas del más alejado se estaban cerrando.

—¡Sujeten las puertas, por favor! —gritó mientras se apresuraba.

Cuando entró a toda prisa, se encontró cara a cara con David, el odioso modelo.

Por un instante, pensó que la estaba acosando… pero entonces vio que junto a él, sujetando las puertas, estaba Stanley Potter.

Los dos hombres parecían venir juntos.

David llevaba un traje perfectamente entallado que parecía tan caro como el de Potter. El ascensor olía a colonia cara.

—Buenos días, Heather —dijo Potter con cortesía mientras soltaba el botón.

Las puertas del ascensor se cerraron. Potter miró a David y luego se dirigió a Heather—: Te presento a David Windsor, vicepresidente de Windsor Properties.

David, ella es Hea… espera, vosotros dos ya os conocéis de la sesión de fotos…

Se hizo un silencio incómodo.

—Sí, coincidimos brevemente —dijo David con una sonrisa amable dirigida a Heather—. Tengo que decirle, Stanley, que esta joven hizo un trabajo excelente coordinando esa sesión. Me impresionó.

Heather se sonrojó. Forzó una sonrisa torcida. David le sostuvo la mirada con un brillo juguetón en los ojos.

—Bueno, me alegra oír eso, David. ¿Sabías que yo mismo seleccioné a Heather para trabajar con nosotros?

—¿En serio?

—Así es. Es muy ingeniosa, una incorporación estupenda para el equipo.

Heather miró hacia la escotilla de emergencia.

Si hubiera podido saltar y escapar por el hueco del ascensor, lo habría hecho.

Le daba vueltas la cabeza intentando entender lo que había pasado el viernes.

¿Por qué David no le había dicho que era el vicepresidente de Windsor Properties? ¡Había quedado como una idiota!

Heather se dio la vuelta y se quedó mirando las puertas, convencida de que tenía la cara como un tomate. El ascensor parecía tardar una eternidad en subir.

Por fin llegó al piso 17. Heather salió a toda prisa y casi derramó uno de los cafés sobre la blusa.

Se obligó a darse la vuelta y sonreír a los dos hombres.

—Que tengan un buen día.

—Igualmente —dijeron ambos al unísono. Había un brillo en los ojos de David. Las puertas se cerraron en silencio mientras el ascensor subía al piso 18.

Heather se sentó en su pequeño cubículo, furiosa. Estaba horrorizada por cómo había actuado en la sesión de fotos: le había dado órdenes a David Windsor como si fuera un don nadie. ¡Abróchate la camisa! ¡Y sácate ese bolígrafo dorado del bolsillo!

Pero ¿cómo iba ella a saber que era el cliente , por el amor de Dios?

—Hola —dijo una voz profunda a su espalda, sobresaltándola.

David Windsor estaba de pie frente a ella, mirándola con sus ojos azules como astillas de hielo.

—¿En qué puedo ayudarte? —preguntó con frialdad. Era tan guapo que le costaba hablar.

—Cena conmigo.

—Yo... no puedo.

—¿Por qué no?

—Porque yo... no podemos salir con clientes.

David se rio.

—Esto no es un restaurante Hooters, Heather. Además, ni siquiera trabajas en el departamento inmobiliario.

Ella lo fulminó con la mirada.

—¿Por qué no me dijiste quién eras en la sesión de fotos?

—No me diste oportunidad —dijo David, alzando las manos en un gesto de rendición—. Arrollaste a todo el mundo como una apisonadora.

—Eso no es cierto —dijo Heather, sonrojándose.

—Sí que lo es. Y por cierto, es un cumplido. Todo lo que le dije a Stanley iba en serio. Estuviste impresionante: llegaste sin preparación y tomaste el control de todos esos tipos. Lo disfruté.

Bajó la voz para asegurarse de que nadie pudiera oírlo y añadió:

—Me excitó mucho ver a una mujer joven y hermosa dar órdenes a un grupo de hombres de esa manera.

Ahora Heather estaba segura de que se había puesto roja como un tomate.

—Quedamos en el Lindy's de la esquina a las cinco y media —dijo David—. Tomamos un café y luego vamos a algún sitio mejor.

Le dedicó otra sonrisa que le robó el aliento y se marchó.

David Windsor resultó ser encantador, ingenioso e inteligente. Heather se reunió con él en el Lindy's para tomar un café con toda la intención de pararlo en seco, pero en cuestión de minutos cayó irremediablemente bajo su hechizo. Irradiaba un magnetismo animal que le resultaba irresistible.

La llevó a un pintoresco restaurante francés en el Upper West Side. Parecía conocer a todo el personal, y era evidente que le tenían aprecio.

Heather se sorprendió al enterarse de que, aunque había crecido en Nueva York, David había estudiado en la Universidad de Stanford y después se había quedado en California.

Había pasado los últimos nueve años en Hollywood intentando triunfar como actor de cine, y solo se había mudado de vuelta a Nueva York el año anterior.

—Lo único que conseguía eran papeles de mierda en anuncios. Al final me di cuenta de que mi padre había tenido razón desde el principio y volví para unirme al negocio familiar.

—Eso debió de ser duro para ti —dijo Heather con comprensión.

David se encogió de hombros.

—Sí, disfrutó diciéndome «te lo dije». Odió todo el asunto de Hollywood desde el principio; odia California en general, es un tipo muy conservador, de los de la Costa Este de toda la vida.

No me dio ni un centavo de apoyo en todo el tiempo que estuve allí.

Tuve que lavar platos, aparcar coches...

incluso recurrí a dar clases de tenis solo para llegar a fin de mes.

Hizo una pausa.

—Pero sé que te estoy aburriendo con mi vida. ¿Y tú? ¿Qué te trajo a Nueva York? ¿Y por qué no hablas con acento sureño? Stanley me dijo que eres de Carolina del Norte, pero suenas como si fueras del Medio Oeste.

—Mi padre era de Chicago, así que crecí con una mezcla de acentos.

Heather sonrió.

—Puedo hablar igualito que Gomer Pyle si quieres.

David hizo una mueca.

—No lo hagas. Me gustas más de la otra manera.

Heather volvió a su tono habitual.

—Hay gente que hace suposiciones sobre tu inteligencia basándose en tu acento, así que cuando estoy «en el Norte», lo dejo de lado.

Tuvieron una comida larga y tranquila. Heather le contó muchas cosas sobre sí misma, sobre su infancia en el Sur y sus impresiones de Manhattan. David escuchó con atención y parecía sinceramente interesado en todo lo que ella decía.

No mencionó la verdadera razón por la que se había mudado a Nueva York ni el problema que tenía su madre con la casa, que estaba a punto de ser embargada. Él venía de una familia tan adinerada que le daba vergüenza contarle algo así.

—Sabes, Heather —dijo David, sirviéndole otra copa del caro Chardonnay que había elegido de la carta de vinos—, tengo que confesarte algo. La razón por la que actué como un imbécil en esa sesión de fotos fue que fui allí con toda la intención de sabotearla.

—¿Qué quieres decir?

—Mi padre —gimió David—. Cuando acepté volver a Nueva York y trabajar en la empresa, me dijo que tendría autoridad total sobre el proyecto del centro comercial de Jersey. «Es tu proyecto, David. Tú mandas». ¡Menuda broma! El hombre es un maníaco del control sin remedio. No puede delegar nada.

—Debe de ser difícil trabajar con tu padre; no estoy segura de que yo hubiera podido trabajar con el mío.

—Te pongo un ejemplo —dijo David, inclinándose hacia ella—.

Él cree que deberíamos hacer una gran campaña de relaciones públicas para contrarrestar a esos manifestantes ecologistas que están en contra de construir el centro comercial.

Yo creo que no deberíamos hacer nada. Realizamos todos los estudios medioambientales necesarios, presentamos toda la documentación requerida y nuestro proyecto de construcción fue aprobado.

Yo digo que dejemos que los manifestantes protesten.

El ruido se irá apagando gradualmente. Intentar contrarrestarlos solo crea más controversia y añade leña al fuego.

Hizo una pausa, con una ceja enarcada.

—Tú eres experta en relaciones públicas, ¿qué opinas?

Heather se sintió halagada de que le pidiera su opinión.

—Bueno —comenzó con cautela—, todavía no soy ninguna experta en relaciones públicas, pero creo que cualquiera de las dos estrategias podría funcionar, la tuya o la de tu padre.

Es difícil predecir cuál sería mejor; también influye la suerte.

Puede que tengas toda la razón en que los manifestantes simplemente perderán fuerza por sí solos si no intentas combatirlos.

A veces una estrategia de «hacerse el muerto» es el mejor enfoque posible.

David sonrió.

—Eres mi tipo de chica, Heather.

Ella se rio. —¿Y qué tipo es ese? ¿El que siempre te da la razón?

—No. El tipo que es despampanante pero que además tiene cerebro.

Cuando salieron del restaurante, la impresión que Heather tenía de David Windsor no podía ser más distinta de la que se había formado al conocerlo en la sesión de fotos.

Era interesante y poco convencional, nada que ver con el mujeriego superficial que había imaginado.

Empezó a conducir hacia el norte de la ciudad. Le había comentado que vivía en el Upper West Side.

Heather empezó a temer que la invitara a subir a su apartamento.

—Debería irme ya a casa.

—¿Tan pronto? —dijo David, echando un vistazo al reloj—. Si ni siquiera son las once.

—Tengo que madrugar mucho.

—Yo también, la verdad.

Heather vivía en una zona del Lower East Side conocida como Alphabet City, donde las calles llevaban nombres de letras: A, B, C... Su edificio estaba en Avenue C, un bloque de pisos de antes de la guerra bastante deteriorado.

Cuando llegaron al cruce, David preguntó:

—¿Dónde está tu edificio?

—Justo ahí —dijo, señalando con vaguedad. No quería que viera aquella vivienda destartalada—. Puedes dejarme delante de ese quiosco.

Detuvo el coche. Se hizo un silencio incómodo. David la miró, le cogió la mano y se la apretó con cariño.

—Lo he pasado de maravilla, Heather.

—Yo también —dijo con sinceridad. Le soltó la mano y agarró el tirador de la puerta—. Muchas gracias por la cena, David, ha sido fantástica.

Sonrió, visiblemente satisfecho.

—Y ahora, ¿tengo permiso para llamarte?

Heather dudó un instante.

—Bueno, supongo que sí, si te apetece.