CAPÍTULO 1

Cinco meses después

Nueva York

P ara Heather Bancroft, a sus veinticuatro años, vivir en Manhattan era un sueño.

Flotaba por la Quinta Avenida en su limusina con chófer, mirando por las ventanillas de cristales tintados aquel lamentable mar de humanidad que desfilaba por las aceras. Era triste. Toda esa pobre gente luchando por llegar a fin de mes.

Lo que más le gustaba a Heather de Nueva York eran los fines de semana.

Los sábados iba de compras a Tiffany's, Oscar de la Renta y Akris.

Por la noche, podía ir a la ópera en el Met y disfrutar de la función desde su palco privado, o asistir a una exposición de arte exclusiva para VIP en el Guggenheim, o quizás simplemente cenar tranquilamente en The Four Seasons o La Grenouille con algunos amigos íntimos.

Los domingos estaban reservados para el ejercicio, la naturaleza y la relajación.

Haría que su cocinero francés preparara un pícnic gourmet y, mientras bebía Dom Pérignon y mordisqueaba caviar beluga, contemplaría los veleros deslizándose perezosamente por el lago de Central Park.

Más tarde, tendría una sesión de entrenamiento más larga de lo habitual con su entrenador personal, Hans, que estaba como un tren, y luego iría a la sauna... y quizás él le daría un masaje...

Por supuesto, Heather también tenía que trabajar para ganarse la vida.

Era presidenta de su propia empresa de relaciones públicas de fama mundial.

No, espera... era una empresa de diseño de moda de fama mundial.

O, no... inmobiliaria.

Heather se detuvo y alzó la vista hacia el edificio de oficinas donde trabajaba.

Le dolían los pies después de caminar cuarenta manzanas desde el Bajo Manhattan.

—Llegas tarde —espetó Rita.

—Lo siento, pero había mucha cola en la cafetería y...

—El trabajo empieza a las nueve en punto, Heather. ¿Cuántas veces tengo que decírtelo?

—Lo siento —murmuró.

Le entregó el capuchino descafeinado de soja, bien caliente, que tenía que llevarle a Rita todas las mañanas.

Rita apretó el vaso para comprobar la temperatura y luego dio un sorbo con cautela.

—Esto no es de soja.

—Pedí de soja.

—Bueno, no es de soja. ¿Es que no puedes hacer nada bien?

Heather no respondió. Se había acostumbrado a ese trato.

Llevó el otro café —un latte de avellana desnatado con un toque extra de café— a Kevin, su «otro» jefe, y luego zigzagueó de vuelta por el laberinto de escritorios y cubículos que componían las entrañas de Potter Public Relations.

Fundada por Stanley Potter, la empresa tenía clientes prestigiosos en todo el mundo, en sectores que iban desde los cosméticos hasta el sector inmobiliario y la informática.

La firma ocupaba las plantas 17 y 18 del edificio al completo.

El diminuto cubículo de Heather estaba encajado entre la cocina y una fotocopiadora. Tenía una licenciatura en Relaciones Públicas por la Universidad de Carolina del Norte en Chapel Hill. Su cargo en Potter era el de ejecutiva de cuentas júnior.

En realidad, bien podría haber sido recadera júnior. Como en «Ve a por esto, ve a por aquello». Sus principales tareas eran hacer recados, elaborar listas de correo, hacer fotocopias y llevarles el café a Rita y Kevin.

En cierto modo, mudarse de Carolina del Norte a Nueva York el año pasado había sido un desastre.

Ella y su madre habían tenido problemas para pagar la hipoteca de la casa, que llevaba ochenta años en la familia.

Heather había esperado que, al mudarse allí, pudiera ganar un sueldo mucho más alto y enviar dinero a casa.

Pero esa esperanza había sido ingenua. Ahora ni siquiera podía permitirse coger el metro o el autobús, ni siquiera cuando llovía a cántaros.

A Heather le había llevado seis meses encontrar este trabajo.

Para sobrevivir durante ese período de vacas flacas, había acabado trabajando de camarera y vendiendo todo lo que había traído de Carolina del Norte que tuviera algún valor: primero su ordenador de sobremesa, luego una costosa máquina de coser que le habían regalado por su graduación del instituto y, finalmente, su último «lujo»: un smartphone.

Cuando por fin consiguió el trabajo en Potter Public Relations, estaba agradecida, aunque el sueldo era pésimo y la carga de trabajo horrorosa.

Ahora, la casa de su madre estaba a punto de ser embargada, y no podía hacer nada para evitarlo.

Cuando Heather llegó al trabajo a la mañana siguiente, encontró toda la planta 17 desierta.

Oyó el silbido de la tetera de Lisbeth en la cocina y asomó la cabeza por la puerta.

—Hola. ¿Dónde están todos?

—¿No te has enterado, cielo? —Lisbeth era una mujer británica flaca como un palillo, la asistente administrativa de la sección de Heather.

También era la cotilla de la empresa—. ReikerApps tuvo un fallo en su nuevo paquete de software y se ha ido todo al traste.

Todo el puñetero departamento ha ido a sus oficinas para una rueda de prensa de emergencia.

Heather se sintió como una tonta, allí plantada con las dos tazas de café para Rita y Kevin. Pensó que uno de ellos podría haber tenido la cortesía de llamarla y decirle que no los trajera.

Justo cuando Heather se sentó en su cubículo, el teléfono empezó a sonar.

Lo cogió, pensando que probablemente sería Kevin o Rita llamando para asegurarse de que estuviera hasta arriba de trabajo mientras ellos estaban fuera salvando el día.

—Soy Stanley, Heather.

Se quedó en silencio. ¿Stanley? No conocía a ningún Stanley. Entonces cayó en la cuenta: ¡era Stanley Potter , el presidente de la empresa! No le había dirigido la palabra desde el día en que la contrataron.

—Sí, señor —dijo Heather, irguiéndose en su silla.

—Hemos tenido un maldito desastre tras otro esta mañana.

No sé cómo, pero tenemos una sesión de fotos programada con Windsor Properties a las diez en punto de la que no sabíamos nada.

El equipo contratado está en la obra ahora mismo: fotógrafo, modelos, un camión de catering, todo el tinglado, todos rascándose la barriga sin saber qué hacer.

—Oh —dijo Heather. No estaba segura de qué tenía que ver esto con ella.

—¿Crees que podrías ir allí y encargarte de la sesión?

—¿Yo?

—Sí, tú. Sabes conducir, ¿no?

—Por supuesto que sé conducir.

—Bien. Coge el Mercedes de la empresa. Mi asistente te dará las llaves.

La línea se cortó.

Diez minutos después, Heather iba en el Mercedes de Potter, volando por la 2nd Avenue hacia el Túnel Holland. Nunca había conducido en Nueva York, y solo eso ya era todo un desafío. Le sudaban las palmas de las manos, resbaladizas sobre el volante de cuero.

Esta es la oportunidad que has estado esperando , se repetía con entusiasmo.

Le había pedido a Rita y a Kevin varias veces que le dieran trabajo más estimulante, pero por supuesto esas peticiones habían caído en saco roto.

Pero ahora que esta oportunidad le había caído del cielo, se sentía insegura.

Llevaba tanto tiempo haciendo trabajo de recadera que había empezado a creer que no valía para nada que exigiera pensar un poco más.

¿Qué sabía ella de sesiones fotográficas?

¡Nunca había estado siquiera en una sesión de fotos, y mucho menos dirigido una!

Puedes con esto , se aseguró de nuevo, mientras una gota de sudor le corría por la espalda. Stanley Potter no te lo pediría si no creyera que puedes hacerlo.

Cuando Heather llegó a la entrada de la obra en Nueva Jersey, una multitud de manifestantes de aspecto desaliñado se arremolinaba alrededor de la valla metálica, llevando carteles hechos a mano que condenaban a Windsor Properties.

La empresa estaba construyendo un centro comercial gigantesco en aquel lugar y, según los manifestantes, destrozando el medio ambiente.

La disputa salía frecuentemente en las noticias, la típica lucha entre ecologistas y constructoras.

Habían contratado a Potter Public Relations para ayudar a calmar las aguas.

Heather pasó el control de seguridad y siguió el camino de grava bordeando el enorme agujero que habían excavado en el suelo.

Aparcó donde había una docena de coches y furgonetas.

Ya estaban levantando vigas de hierro. El estruendo de los martillos neumáticos y la maquinaria era ensordecedor incluso con las puertas y ventanillas del coche cerradas.

Agradeció ir bien vestida ese día. Llevaba un traje Armani azul marino que había comprado en una tienda de segunda mano.

Su afición era el diseño de moda, y ella misma había ajustado el traje a su esbelta figura.

Heather era pelirroja, con el pelo largo y ondulado de forma natural, una boca amplia y sensual, y unos ojos azul celeste. El azul oscuro le sentaba bien.

Se miró en el espejo retrovisor para comprobar el maquillaje. Parezco demasiado joven , pensó.

Se recogió el pelo rápidamente.

Mejor.

Heather sentía las piernas como de goma cuando salió del coche. Se dirigió hacia la zona donde estaba montada la sesión fotográfica. Al hacerlo, oyó varios silbidos discretos de los obreros que estaban de pie sobre las vigas, varios pisos más arriba, observándola.

—¡Qué buena estás, nena!

—Bonitas pantorrillas. ¿Haces ejercicio?

Heather ignoró los comentarios y siguió adelante.

Había varias sombrillas reflectoras montadas y dos cámaras sobre trípodes.

Un hombre de aspecto artístico con un pendiente de oro se acercó con aire despreocupado. Miró más allá de ella, como si pensara que podría ser la asistente de alguien. Cuando vio que estaba sola, dijo:

—¿Jill?

—Heather.

Le tendió la mano.

—Hoy sustituyo a Jill.

Él frunció el ceño.

—¿Dónde está Jill?

—Tuvo una emergencia —respondió Heather sin dar más detalles. Jill era una de las vicepresidentas de Potter; por lo visto, esta cuenta era tan importante que la llevaba personalmente. Eso puso a Heather aún más nerviosa.

—Bueno, ya era hora de que apareciera alguien —dijo el fotógrafo con irritación—. Soy Dominique.

Señaló hacia el set.

—Todos los modelos llevan aquí plantados sin saber qué demonios hacer...

Se quedó callado.