CAPÍTULO 90

S avannah apenas logró coger un vuelo a Atlanta y luego pasó el resto de la noche varada allí tras aterrizar con una hora de retraso. El mal tiempo en Texas, Misisipi y Alabama había desbaratado por completo todos los horarios. ¡Menuda mala suerte!

A las seis y veinte de la mañana, por fin subió a un vuelo con destino a Tallahassee que la dejaría allí sobre las siete y media.

Cuando Savannah por fin aparcó el coche de alquiler en el parking de la oficina del camping, eran las ocho y cuarto.

Todo el viaje se basaba en una corazonada, pero había tardado tanto en llegar que pensó que seguramente ya era una pérdida de tiempo.

Tenía una lista de seis campings en la zona de Thomasville, y este era el más cercano al pueblo.

Al abrir la puerta del coche compacto, se detuvo un instante y apoyó la palma en la parte superior del marco.

NO me voy a golpear la cabeza , pensó. Es lo último que me falta esta mañana.

Salió con cuidado y recorrió la corta acera.

Al abrir la puerta, una campanilla tintineó sobre su cabeza.

No había nadie en el mostrador, pero un segundo después apareció desde la trastienda un hombre obeso con un mono azul desteñido, resollando al caminar.

—¿Qué se le ofrece?

Ella le mostró la placa.

—Agente Especial Sturgeon, FBI.

—Vaya —dijo él, retrocediendo un poco—. ¿Qué pasa?

Miró por la ventana, visiblemente nervioso.

—Espero que no me vaya a decir que el asesino de Anthony Carlyle se aloja aquí.

Ella sacó una foto del bolsillo y se la mostró.

—¿Ha visto alguna vez a esta mujer?

Era una de las capturas de la cámara de seguridad del Poplar Beach Golf Course.

—Puede que se haga llamar Melissa Davis.

El empleado palideció.

—¡Joder, está aquí!

—¿Está aquí? —dijo Savannah, poniéndose en alerta—. ¿Dónde?

—En una tienda de campaña, la Parcela Siete.

Señaló por la ventana lateral.

—Es esa tienda amarilla del fondo.

Savannah sintió el impulso de tocarse el arma reglamentaria para asegurarse de que seguía ahí. Pero claro que seguía.

—¿Está aquí ahora mismo?

—Eso ya no lo sé. Acampa aquí, seguro. Melissa Davis, está en el registro.

—¿Su coche está aquí? —preguntó Savannah impaciente, mirando por la ventana.

—No tiene coche, va en bicicleta. Una de esas plegables.

Un momento después, Savannah estaba fuera, avanzando con cautela por el camping hacia la tienda, mientras el empleado se quedaba atrás.

Se volvió y le hizo un gesto.

—Vuelva a la oficina —le dijo por segunda vez.

—No está —murmuró él, mirando por encima de ella—. Se ha largado.

Savannah miró hacia la tienda amarilla.

—¿Cómo lo sabe?

—Porque siempre ata la bici a ese poste de ahí.

Savannah miró el poste de acero que señalaba —no había ninguna bicicleta— y luego volvió la vista a la tienda. Era de las de dos plazas, y tanto la entrada como las ventanas estaban cerradas con cremallera.

Varias personas mayores observaban desde las puertas de sus autocaravanas, algunas con cara de susto. Savannah les indicó con gestos que entraran y se acercó a la tienda con cautela.

—Melissa... ¿estás ahí? —dijo con voz firme y tranquila.

No hubo respuesta.

Estuvo tentada de sacar la pistola, pero el instinto le decía que no era necesario y que solo asustaría a los mirones.

Con movimientos lentos, alargó la mano y abrió la cremallera de la entrada.

—¿Melissa...?

Seguía sin haber respuesta.

Savannah apartó una solapa con el pie y se agachó despacio para mirar dentro.

Nada.

El interior de la tienda estaba vacío como un desierto.

Savannah se agachó y asomó la cabeza para mirar mejor.

Ni una hoja ni una ramita en el suelo de lona. Como si lo hubieran barrido.

No va a volver , pensó Savannah. La he perdido.

Savannah volvió hacia la oficina, maldiciéndose por haber perdido tanto tiempo.

Supuso que debería ponerse en contacto con el detective de la policía de Thomasville encargado del caso e ir a echar un vistazo a la escena del crimen, pero ¿para qué?

Ya había leído la última versión del informe policial, actualizado a las seis de la mañana.

Sin testigos, sin huellas, sin sospechosos, sin nada.

Se planteó intentar sacar huellas de la tienda, pero los materiales blandos como la lona eran difíciles de procesar.

Además, rara vez daban huellas con calidad suficiente para buscar en las bases de datos criminales.

La tienda tenía postes metálicos y tiradores de cremallera, claro...

pero no llevaba el kit de huellas encima.

Lo último que quería era quedarse empantanada con un puñado de polis de pueblo.

Al acercarse al pequeño edificio de la oficina del camping, Savannah alzó la vista hacia el tejado: había una cámara de seguridad montada bajo el alero.

—¿Esa cámara funciona? —le preguntó al empleado, que caminaba detrás de ella.

—Sí, sí, funciona. Tengo dos: una en la otra esquina. Lo controlan todo.

Ya era algo.

—Entremos a ver qué tenemos.