CAPÍTULO 74

R enata cambió el bastón a la otra mano mientras se agarraba a la barandilla y daba el primer paso.

La escalera los condujo a otro pequeño atrio acristalado y a otra puerta, pero esta estaba abierta de par en par.

Grimaldi se detuvo en el umbral y volvió a extender el brazo para que ella entrara.

La «oficina» era notablemente espartana.

Había un escritorio grande de madera, completamente sencillo, con una silla de respaldo alto detrás, sencilla pero de aspecto cómodo, y dos butacas de cuero enfrente.

El suelo de madera bajo el escritorio estaba parcialmente cubierto con una piel de animal marrón y blanca.

—¿Puedo ofrecerle algo de beber, Sra. Holvik? —dijo mientras cerraba la puerta tras de sí.

Se acercó a un pequeño mueble bar. Era el único objeto pegado a las paredes, tres de las cuales no eran más que ventanales del suelo al techo, con las luces centelleantes de Nueva York al otro lado.

—¿Le apetece una copa? —repitió, un poco más alto, como si pensara que ella no oía bien.

—No. Pero puede que a usted le haga falta una, Leo.

Él frunció el ceño, vaciló, y luego se sirvió un poco de whisky en un vaso y dio un trago. Estaba de espaldas a ella, así que Renata se inclinó, sacó el cuchillo que llevaba sujeto a la pantorrilla y lo escondió detrás de la falda.

—Por favor, póngase cómoda —dijo, señalando una de las sillas con la cabeza mientras se sentaba tras el escritorio.

—Prefiero quedarme de pie. No estaré aquí mucho tiempo.

—Vaaale —dijo, visiblemente confundido—. Entonces, ¿qué mensaje tan urgente tiene que darme sobre Trevor Barclay?

—El mensaje es: lo maté.

Grimaldi parpadeó un par de veces y luego, balbuceando, dijo:

—¿Perdón?

—Usted y sus amigos me violaron en la isla Priveza. Los estoy matando a todos, uno por uno.

Él retrocedió con un jadeo ahogado.

—Violaron... ¿de qué demonios está hablando?

—Llevo un disfraz, Leo. Me llamo Renata Richardson. ¿Le suena? Tengo veintidós años, soy de Cleveland. Usted y sus amigos me violaron en la isla Priveza. No lo niegue, porque solo conseguirá enfurecerme más de lo que ya estoy.

Se le demudó el rostro.

Sus ojos se desviaron hacia el móvil, que descansaba a un lado del escritorio. En el lado opuesto había un teléfono inalámbrico que Renata supuso conectado a una línea fija.

No les quitó ojo a ninguno de los dos.

—Maté a los hermanos Baylor, maté a Alec Holvik, maté a Trevor Barclay, maté a Abdul Laghmani. Y esta noche, Leo, voy a matarlo a usted.

Se quedó mirándola boquiabierto, incrédulo, con el cuerpo paralizado.

Entonces se dio cuenta de que ella escondía una mano a la espalda.

De repente alargó la mano hacia el móvil.

Renata descargó el cuchillo con todas sus fuerzas. La hoja atravesó limpiamente la mano de él y la punta afilada se clavó profundamente en la madera.

Gritó y cayó de rodillas, retorciéndose de dolor, mientras la silla se volcaba tras él. Sus ojos conmocionados se posaron en la mano atravesada, luego en el rostro de ella, yendo y viniendo con mirada vidriosa, como si no supiera si estaba soñando o si aquello era real.

—Había ocho hombres en su grupo —dijo ella—. Conozco todos los nombres menos uno. Era un anciano.

—Sácalo —suplicó, sin apartar la vista de su mano—. Sácalo...

Renata suspiró. La sangre manaba de debajo de la mano de él y se extendía lentamente por el escritorio.

—Quiero el nombre , Leo. Al anciano probablemente no le quede mucho tiempo de vida de todos modos. Dígame cómo se llama y le saco el cuchillo.

—Carlyle —soltó Leo—. Anthony Carlyle.

—¿Quién es? ¿Dónde vive?

—Atlanta. De familia rica de toda la vida. ¡S-sácalo!

Renata apoyó la mano izquierda enguantada sobre el dorso de la de él y, con la derecha, agarró el mango del cuchillo y lo meció para liberar la punta de la madera.

Él gritó.

Cuando ella arrancó la hoja de la mano, él cayó hacia atrás. Un chorro de sangre salpicó la silla volcada y la alfombra de piel.

Leo se apretó la mano herida contra el pecho y la cubrió con la otra, sollozando. Empezó a mecerse adelante y atrás, como un niño.

—Levántese, Leo.

Renata rodeó el escritorio y le dio una patada suave en el muslo.

—Vamos a salir a la terraza.

Él alzó la vista hacia ella, balbuceando, con un hilo de saliva cayéndole de la boca.

Qué perdedor , pensó. Ni siquiera se defiende.

—Arriba, Leo —dijo, dándole otra patada suave.

Como seguía sin moverse, ella lo agarró del brazo y tiró de él para ponerlo en pie. Recogió también el bastón, que se le había caído al apuñalarlo, y lo empujó hacia la puerta que daba a la terraza.

—Vamos afuera.

—¿P-por qué? —gimoteó.

—Porque va a suicidarse.

Aquello ni siquiera lo inmutó. Ella abrió el cerrojo, empujó la puerta, y él salió tambaleándose a la terraza embaldosada, con el rumor del tráfico lejano flotando en el aire.

Ella lo fue empujando mientras él seguía balbuceando.

Cuando llegaron al otro extremo, junto a la mampara de cristal, él se desplomó sobre las baldosas como un niño pequeño y terco, llorando.

—Levántese, Leo. Tiene que pagar por lo que hizo. No solo a mí, sino a otras. Estoy segura de que no fui la primera.

Dejó escapar un sollozo angustiado y culpable que lo confirmó.

El hombre era tan patético que ya ni siquiera le daba rabia.

—Arriba, Leo —dijo, dándole un golpe en el hombro con el bastón.

Se levantó con dificultad, gimiendo al apoyar la mano en las baldosas para impulsarse.

De repente, se giró para abalanzarse sobre ella, pero ella estaba preparada para aquel torpe intento: le barrió las piernas y cayó de costado.

—¡Uh!

—Arriba, Leo.

—Lo sieeeento —gimió—. Lo siento muuucho.

—Es un poco tarde para eso. Arriba , Leo —le clavó el bastón con fuerza en las costillas, pero él se dio la vuelta para protegerse.

—Tienes una opción. Puedo cortarte el cuello, cosa que preferiría no hacer, o puedes saltar. Es una cosa o la otra.

Finalmente se puso de pie, temblando, y se limpió la nariz con el dorso de la mano buena.

—Ahora pasa al otro lado de la barrera —había un saliente de unos treinta centímetros de ancho al otro lado de la mampara, que le llegaba a la cintura, y después nada. El ruido del tráfico cincuenta y dos pisos más abajo, con algún claxon ocasional, se oía fuerte.

Pasó una pierna por encima del cristal, temblando.

—Así, buen chico —dijo instintivamente.

Se quedó a horcajadas sobre la mampara y luego pasó la otra pierna. Inmediatamente se pegó contra el cristal, mirando aterrorizado hacia la calle.

—Ahora salta , Leo.

Dejó escapar otro sollozo patético, pero vaciló.

—Solo cierra los ojos y da un paso adelante. Todo habrá terminado en un segundo...

El cuerpo de Grimaldi se puso rígido.

Se inclinó hacia delante y, como a cámara lenta, se precipitó al vacío dando vueltas.

Renata oyó cómo sus gritos se desvanecían mientras caía.

Dos minutos después, Renata estaba en el baño contiguo al despacho de Grimaldi.

Se lavaba frenéticamente el maquillaje con el limpiador facial que había traído, asegurándose de que todo se fuera por el desagüe.

Estaba completamente desnuda: toda la ropa salpicada de sangre y la peluca estaban metidas en una bolsa de plástico.

Sacó una botellita de desatascador de su bandolera y la vertió en el lavabo.

Mientras dejaba correr el agua caliente, se puso ropa limpia: una sudadera holgada, pantalones cortos y sandalias.

Luego se puso la peluca de Melissa Davis, las gafas transparentes y una visera blanca, y se miró en el espejo para asegurarse de que todo estuviera en su sitio.

Ahora tocaba esconder el bastón. Sujetó el palo negro sobre la rodilla y lo partió en dos. Luego le dio la vuelta a la bandolera para que quedara el lado azul por fuera. Metió el bastón roto, la ropa ensangrentada, la peluca gris, el desatascador y todo lo demás dentro.

Momentos después, cuando Renata salió del ascensor, el vestíbulo estaba desierto y el portero no se veía por ninguna parte.

Se oían sirenas en la calle. A través de la ventana lateral vio una multitud reunida en la acera y luces azules parpadeando.

Cruzó el vestíbulo hacia la entrada: el portero estaba a unos metros, mirando hacia la calle lateral donde se había congregado la gente.

—¿Qué es todo este alboroto? —preguntó mientras empujaba la puerta.

Él la miró y enseguida se acercó a la puerta para sujetársela.

—Creo que han atropellado a un peatón. Parece que hay un cuerpo en el carril izquierdo, pero no estoy seguro de qué ha pasado.

—Dios mío —jadeó—. Qué horrible.

Se dio la vuelta y echó a andar por la Sexta Avenida.