CAPÍTULO 73

C onsultando los registros de propiedad pública disponibles en internet, Renata descubrió que Leo Grimaldi, o al menos su familia, era dueña de un rascacielos en Midtown Manhattan.

Se trataba de una residencia privada exclusiva llamada The Worthington.

Las cincuenta y dos plantas eran apartamentos de lujo.

Un ático ocupaba las dos plantas superiores.

Renata apostaba a que Grimaldi vivía allí.

Por desgracia, no había pruebas concretas; solo era una corazonada.

Con su disfraz de Melissa Davis, paseó tranquilamente por la Sexta Avenida de un lado a otro, con aspecto de turista, contemplando los edificios altos y las vistas.

The Worthington estaba en la esquina de la Sexta con la Treinta y Tres.

Al pasar por delante, vio a un portero justo dentro de la entrada, hablando con una mujer con un Yorkshire terrier que Renata acababa de ver entrar.

Al alzar la vista hacia lo alto del edificio, no podía ver el ático, por supuesto. La estructura parecía estrecharse en las plantas superiores, con el diseño escalonado de un crucero.

Entonces miró en la otra dirección. El Empire State Building estaba a solo unas manzanas, y era el doble de alto que The Worthington.

Renata encontró una tienda de fotografía, se compró unos prismáticos, caminó hasta lo que una vez había sido el edificio más alto de Nueva York —ahora el cuarto— y subió en una visita guiada hasta la cima.

Tras esperar más de una hora en la cola, por fin se apretujó en el ascensor con un grupo de turistas y subió hasta el mirador del piso 86. Ya había estado allí una vez, con su madre, cuando visitaron la ciudad.

Al rodear hasta el lado opuesto, efectivamente podía ver la parte superior del edificio The Worthington y el ático.

Había una terraza con arbustos y árboles, lo que parecía una barandilla de cristal alrededor, una pequeña piscina y algún tipo de estructura que supuso que formaba parte del apartamento: un solárium o un despacho, quizá.

Esperaba poder vislumbrar a alguien fuera, aunque no tenía ni idea de qué aspecto tenía Leo Grimaldi: no había encontrado ni una sola foto de él en internet.

A las nueve y media de esa noche, Renata salió de su hotel con su atuendo completo de Emma Porter: maquillaje, peluca, gafas, vestido negro, guantes y bastón.

Llevaba el cuchillo de combate sujeto a la pantorrilla derecha.

Nadie pareció prestarle atención mientras daba unos pasos por la acera y miraba hacia la calle. Con el bastón, paró uno de los millones de taxis amarillos que pasaban zumbando.

—The Worthington —le dijo al conductor que llevaba turbante—. Está en la Sexta y...

—Sé dónde está, señora.

Renata se fue poniendo cada vez más tensa mientras el taxi hacía el corto trayecto por Manhattan. Contemplaba las coloridas vallas publicitarias y las multitudes en las aceras.

Antes de salir del hotel, había comprobado una última vez que los dos cadáveres no hubieran sido encontrados.

Pero no había ni una palabra al respecto en los sitios web de noticias de Boston.

Por muy poderosas que fueran las familias de Trevor y Abdul, Renata dudaba que pudieran mantener un incidente tan espeluznante completamente en secreto.

Aun así, de momento no había noticias sobre la desaparición de ninguno de los dos hombres, aunque estaba segura de que ya la habrían denunciado a la policía.

Sabía que había cámaras de vigilancia por todas partes en una ciudad tan enorme.

Llevaba una gorra de béisbol o una visera para ocultar la parte superior de la cara con los disfraces que lo permitían, pero era imposible evitar que la grabaran.

Y tarde o temprano, algún policía, o quizá el FBI, vería las conexiones entre los hombres que estaban muriendo, y podrían atraparla.

Sin embargo, estaba cerca de terminar el trabajo. Se aferraba a la idea de que, si lograba hacerlo antes de que alguien empezara a ver esas conexiones, podría salirse con la suya.

«Paso a paso» , se dijo. «Si algo sale mal con Grimaldi, puedes escapar; tendrás tiempo de largarte de esta ciudad abarrotada antes de que alguien pueda encontrarte».

Cuando el conductor se detuvo frente a The Worthington, Renata le pagó, salió y cojeó hasta la entrada.

Esta vez había un portero uniformado en la puerta. Un hombre diferente al que había estado de servicio antes. Era corpulento y musculoso, de unos sesenta años, pensó, y de aspecto bastante rudo. Quizá un policía retirado.

—¿Puedo ayudarla? —dijo, con las manos entrelazadas a la espalda.

—Sí. Tengo un mensaje urgente para el señor Grimaldi.

—¿Para quién? —dijo el portero.

—Mire, jovencito, sé que Leo Grimaldi vive arriba en el ático, así que no juegue conmigo. Será mejor que lo llame y le diga que Emma Holvik está aquí para verlo. Tengo un mensaje urgente para él de parte de Trevor Barclay, y si no le hace saber que estoy aquí, se meterá en problemas.

El portero vaciló.

—Puedo entregarle un mensaje al señor Grimaldi, pero no puede verlo, él no vive aquí.

—Ni hablar. Es personal y confidencial. Solo le daré el mensaje cara a cara.

El guardia la miró de arriba abajo y dijo:

—Un momento.

Entró en el vestíbulo y cerró la puerta con llave tras de sí.

Un par de minutos después, Renata estaba en el ascensor, subiendo a la última planta del edificio. El guardia había tenido que introducir una llave en el panel del ascensor para que llegara hasta el ático.

Ahora Renata estaba tan nerviosa que temblaba. Esta situación era diferente de todas las demás. Estaba en el territorio del hombre. ¿Tendría un guardia de seguridad ahí arriba, o quizá un guardaespaldas? No tenía ni idea.

¿Tendría familia viviendo con él? ¿Hijos?

Tampoco lo sabía.

Había elegido esa hora de la noche porque estaba segura de que Grimaldi tenía cocinero, ama de llaves y quizá hasta mayordomo. Si no vivían allí, con suerte ya se habrían marchado.

El ascensor se detuvo y las puertas se abrieron.

Renata se encontró en un espacio acristalado, como un atrio, rodeada de cristal. Frente a ella solo había una puerta en una pared blanca y lisa. Tenía una mirilla en el centro y una cámara de seguridad en la parte superior derecha. La vio con el rabillo del ojo, sin mirarla directamente.

Vio lo que parecía un timbre, pero cuando fue a pulsarlo, la puerta se entreabrió.

La retenían nada menos que tres pesados cerrojos de seguridad en el interior.

Un ojo la observó a través de la rendija durante un par de segundos interminables, y luego los cerrojos se descorrieron uno a uno y la puerta se abrió de par en par.

Ante ella había un hombre bastante apuesto, con barba corta, de unos cuarenta años, calculó.

Y ahí estaba la primera confirmación.

Tenía heterocromía, un término que solo había aprendido desde su regreso de Grecia. El ojo derecho era azul; el izquierdo, marrón. Lo había visto con claridad, incluso tras la máscara, cuando la violó.

—¿Usted es...?

—Emma Holvik —respondió ella con una leve inclinación de cabeza.

—Sí, el portero me lo dijo. ¿Puedo preguntarle qué relación tiene con Alec?

—Soy... era, debería decir, la tía de Alec. Su tía política, técnicamente —y añadió con amargura—: Su familia me marginó hace mucho tiempo, por eso nunca ha oído hablar de mí.

—Oh —hizo ademán de extender la mano, pero al ver los guantes de ella, se contuvo. Parecía nervioso.

Retrocedió y le indicó la sala de estar con un gesto.

—¿No quiere pasar?

Esa fue la segunda confirmación.

La americana se le abrió lo justo para dejar ver la hebilla del cinturón. Parecía de latón, una antigüedad. El diseño tenía aire medieval, con turquesas incrustadas.

#6 hombre con barba, estatura media, ojos de diferentes colores: el derecho, azul; el izquierdo, marrón. Hebilla de cinturón de latón, turquesa incrustada. ¿Antigüedad?

Renata lo siguió por la sala de estar, lujosamente amueblada, apoyándose en el bastón. Todo era madera pulida y cristal reluciente. El espacio era al menos cuatro veces mayor que el salón de casa de su madre, y una pared lucía óleos originales.

Uno de los cuadros era un Monet; reconoció el estilo por sus clases de historia del arte. Una vitrina iluminada exhibía una docena de objetos medievales: puntas de lanza, un ábaco, peines, tenedores, cucharas...

Los dos ventanales ofrecían una vista impresionante de Manhattan.

Olía intensamente a pintura. Habían arrancado el revestimiento de la pared que separaba el salón de lo que parecía la cocina; una escalera de mano descansaba sobre una lona que cubría el suelo de madera.

—Subiremos a mi despacho —dijo al llegar a la escalera, pero vaciló y se volvió hacia ella, con la mirada en el bastón—. A menos que sea un problema...

—En absoluto.