CAPÍTULO 72

A las ocho y media de esa misma noche, Grimaldi se bajó de un taxi en el Bajo Manhattan, con una gorra de béisbol calada hasta las cejas. Llevaba vaqueros, zapatillas deportivas y una camiseta de manga larga.

Caminó unas cuantas manzanas por South Village, zigzagueando por las calles laterales para asegurarse de que no lo seguían, y luego dobló una esquina y entró rápidamente en un cine de películas clásicas.

Baltmann se negaba a hablar de nada por teléfono ni a usar mensajes de texto: las reuniones tenían que ser en persona y en algún lugar clandestino.

Afortunadamente, el organizador de los tours sexuales estaba en Nueva York en ese momento.

Nadie sabía exactamente dónde vivía Baltmann ni dónde estaría en un momento dado, ni siquiera si Baltmann era su nombre real: bien podría ser un seudónimo, que Grimaldi supiera.

Baltmann llevaba quince años organizando con éxito los tours para su clientela de élite y se había ganado poco a poco la confianza de todos.

Grimaldi compró una entrada y entró en la sala. Esa noche proyectaban la película original de Mad Max. Había poca gente: apenas unas cuantas parejas y algunos solitarios.

Encontró a Baltmann sentado en la penúltima fila, con un gorro de lana y comiendo palomitas.

—¿Te aseguraste de que no te seguían? —susurró Baltmann cuando Grimaldi se dejó caer en el asiento de al lado.

—Claro que estoy seguro.

Grimaldi se ajustó la gorra de béisbol y echó un vistazo alrededor, pero nadie les prestaba atención.

—¿Y bien? —susurró Baltmann.

—Tenemos un problema.

—¿Qué problema es ese? —dijo Baltmann distraído, sin apartar la vista de la pantalla. Max se estaba poniendo el uniforme de policía y se ajustaba la escopeta recortada.

—Que tres de los que fueron a ese tour de Priveza están muertos y otros dos han desaparecido, eso pasa.

—Shhh —dijo Baltmann.

—Nadie puede oírnos.

—Ya lo sé, es que me encanta esta parte de la película.

Grimaldi se mordió la lengua, conteniendo a duras penas la rabia mientras veían en silencio cómo Max saltaba a su muscle car trucado y salía rugiendo tras sus enemigos.

Baltmann por fin lo miró y dijo:

—Mira, tienes que calmarte. No hay motivo para que te precipites con conclusiones sobre tu seguridad. Toda esa gente que has nombrado ha estado en otros tours míos. Coinciden en cuatro tours distintos.

—Joder, se suponía que esto no iba a pasar. Nunca. Me lo aseguraste.

—Yo no te aseguré nada —dijo Baltmann—. Conoces el trato: les pagamos una pasta gansa para que cierren la boca, y siempre aceptan el dinero. No hay garantías, nunca las ha habido.

—¿Así que no vas a hacer nada?

—De momento, no. Esperemos a ver qué pasa con Trevor y Abdul.

—Más te vale que salga bien.

Baltmann dejó de masticar las palomitas y le lanzó a Grimaldi una mirada sombría.

—¿Qué se supone que significa eso?

A Baltmann no le gustaba que lo amenazaran.

—Si esa zorra ha matado a Trevor y Abdul, vendrá a por ti después.

Baltmann se rio.

—Lo dudo mucho. Puede que a ti te encuentren, Leo, pero a mí no hay quien me encuentre.