Capítulo 100

E l segundo hombre, el más bajo, la condujo hasta la puerta del pasillo.

Allí se detuvo y miró hacia atrás, esperando encontrar a Jack cerca.

Fairweather estaba cerca, pero Jack se había retirado hacia la chimenea.

—Jack, ¿vienes?

—Tú vete, Emma —dijo él—. Te alcanzaremos.

Bajó la mirada hacia el sobre que aferraba, luego miró las manos vacías de Jack y, por último, a Fairweather. —¿Dónde están los documentos de Jack?

Fairweather no respondió.

Se dirigió a Jack. —¿Dónde están?

—Los tengo yo. Jack no se movió.

Comprendió lo que significaba aquella inmovilidad. No era calma. Era contención.

Sacrificio.

—No es verdad —dijo.

Fairweather se acercó a ella. Emma le agarró el brazo izquierdo. Desde un rincón de la habitación, vio a Brandon abalanzarse con el arma en alto.

—Quieto —siseó Fairweather, alzando la palma derecha en dirección a su asesino.

Fairweather la sujetó por el brazo izquierdo con más delicadeza de la que ella había empleado con él. —Emma…

—¿Qué vas a hacer? —preguntó.

—Tu hermano sabía cuál era el precio de entrada —dijo Fairweather con un suspiro.

Emma lo soltó y se zafó de él de un tirón. —Eso no tiene sentido. Con el corazón desbocado y la mirada inquieta, señaló a Jack. —Tú le pediste que volviera.

—Así es —dijo Fairweather, mirando primero a Jack y después de nuevo a Gardner—. Ha demostrado auténtico valor. Espíritu. Siempre supe que lo tenía. En realidad, nunca lo dudé.

Parecía triste.

—No finjas que te importa.

—Me importa. Muchísimo.

—Entonces, ¿por qué?

Volvió a suspirar. —Lo hablaremos con más detalle en el coche.

—Pues no pienso ir a ninguna parte sin Jack.

—Aquí solo hay una certeza absoluta, Emma.

Jack no viene. Hizo una ligera mueca, como si le estuviera suplicando.

Y, por algún motivo, parecía sincero. —Te imploro que te quedes con eso, ahora.

Lo que te ha demostrado. Hizo un gesto a su alrededor.

—¿Esto? Esto es quien es en realidad. Volvió por ti, ¿no?

No es como siempre habías creído. Deberías conservar eso como un regalo…

—Pero eso no explica nada. ¿Por qué no puede venir?

Fairweather se volvió. Se pasó las manos por el pelo blanco y después se giró de nuevo.

—¿Crees que tu traslado es el precio total y verdadero de todo lo ocurrido?

Por tu culpa, yo también he llegado al final de mi camino.

No puedo seguir traspasando límites de esta manera.

Antes o después, todos nos convertimos en un lastre.

Mi día está cerca. Nadie puede evitarlo.

Miró a Jack. —Por desgracia, Jack ya ha llegado a ese punto.

Jack levantó la vista y sostuvo su mirada.

—Él sabe lo que siento por él —dijo Fairweather.

—¿Pero es un lastre? —siseó Gardner.

Él volvió la cabeza de golpe. —¿Es que no me escuchas? Es inevitable.

—No dejaré que le hagas daño.

Fairweather volvió a hundirse ambas manos en el pelo.

—¿Qué quieres? ¿La garantía de que no sufrirá?

Puedo dártela. Ahora hablaba con suavidad, como si estuviera corrigiendo un malentendido sin importancia.

—Pero sabe cosas y no puedo confiar en que no venga a por mí, porque lo hará.

¿Verdad, Jack? Miró hacia atrás otra vez, pero Jack no respondió.

—Díselo —ordenó Gardner—. Dile que no lo harás.

—Pero él no puede mentirme, Emma —dijo Fairweather, mirándola con compasión—. Intentará ayudarte. Destruirme para traerte de vuelta.

Jack lo confirmó con su silencio.

—Contigo sola, Emma, puedo arreglármelas. Pero con Jack… Bueno, como ya has visto, cualquier cosa es posible. Seríais formidables, imagino. Como he dicho, Jack sabía cuál era el precio de entrada. Es una de las personas más inteligentes que he conocido.

Gardner pasó junto a Fairweather y se acercó a su hermano. —¿Tú sabías que iba a ocurrir esto?

Él la miró. Esos ojos. A los demás tal vez les transmitieran la misma inexpresividad hueca de siempre, pero ahora ella podía ver lo que había debajo. El tiempo que habían pasado juntos en la granja abandonada lo había cambiado todo, y no entendía por qué.

Por primera vez en su vida, sentía que podía leerlo.

Que podía comprenderlo.

—Lo sabías desde el principio.

Desde el momento en que Fairweather lo había tentado para que regresara de Brasil.

Desde que se había infiltrado entre los Webb y había aprendido a ser Tye, a conducir la furgoneta, a disparar a Keith, a matar a Craig, a quemar un cadáver, a fingir una muerte y a vivir con su hermana en una ruina en mitad de la llanura.

Todo. Cada instante. Sabiendo que el final ya estaba escrito.

Y nunca vaciló.

Nunca flaqueó.

—La idea de parar, de salvarte… Ni siquiera se te pasó por la cabeza, ¿verdad? Acortó la distancia que la separaba de su hermano. Percibió que Brandon se movía.

—Déjala —dijo Fairweather en voz alta—. Déjala. Esta vez lo repitió con más suavidad.

—Lo siento, Emma —dijo Jack.

Entonces sintió un estallido de ira y le golpeó el pecho con la palma abierta. —Que te jodan, Jack. Esto no termina así. Por el rabillo del ojo vio a Brandon rodearlos. —¿Todo el mundo puede opinar sobre esto menos yo?

Brandon estaba aún más cerca.

Emma se volvió y apretó la espalda contra Jack.

Protegiéndolo.

Sabía que era inútil, pero no le quedaba nada más.

Brandon se encontraba a menos de un metro. Podía dispararle a Jack por encima de su hombro si quería. A Emma le pareció detectar una sonrisa en el rostro de aquel animal, pero no estaba segura.

—Tan seguro de ti mismo… Y, sin embargo, disparaste por la espalda a una mujer joven mientras huía. Eres un cobarde, Brandon West.

Si había habido una sonrisa, ya había desaparecido.

—Era inocente. Y la trataste como si no valiera nada.

Brandon se estremeció.

Bien. Que le cale. Que lo sienta.

—Tú no me conoces —dijo él.

—Basta —dijo Fairweather—. Nos vamos ya.

Jack la empujó con delicadeza en el centro de la espalda. —Emma… Por favor. Márchate. No alargues esto. Encontrarás la manera de volver.

—Solo un momento, Neville —dijo Gardner, entornando los ojos—. Solo quiero que lo admita. Que ejecutó a una mujer joven, una mujer lo bastante joven como para ser su propia hija, disparándole como un cobarde.

—No fui yo —dijo Brandon.

—Mentiroso —siseó ella.

Fairweather suspiró.

Y entonces Brandon sonrió. Sonrió de verdad. Y aquello activó algo en su interior.

Las palabras que Fairweather había pronunciado unos instantes antes —«Volvió por ti, ¿no? No es como siempre habías creído. Deberías conservar eso como un regalo»— adquirieron un significado completamente distinto.

Le dieron arcadas.

El estómago se le retorció con tanta fuerza que empezó a doblarse sobre sí misma.

Su hermano la agarró por el hombro, pero ella no podía soportarlo, así que se alejó dando tumbos.

Consiguió llegar al sillón sin vomitar. Cumbres borrascosas cayó del reposabrazos.

Se sostuvo, se volvió y miró a su hermano.

Abrió la boca para hacerle la pregunta que ya le había hecho la primera noche allí, pero las palabras no acudieron.

Aunque daba igual.

Él no necesitaba hablar: ella veía la verdad, en lugar de aquella inexpresividad hueca que había contemplado toda su vida.

Se llevó una mano a la boca. —¿Cómo?

A Jack se le descompuso el rostro. Se contrajo sobre sí mismo.

Parecía estar sufriendo de verdad. Era una expresión que ella jamás había visto en él.

Por mi vergüenza…

Las palabras se le grabaron a fuego en la mente. Jadeó y tuvo que apoyarse de nuevo en el sillón. Bajó la mirada.

Por mi vergüenza…

—Te lo pregunté —logró decir sin levantar la vista.

—Lo sé.

Cuando él le había respondido junto al fuego, ella había buscado un respingo, un destello, un tic. Y ella, una detective que llevaba décadas interpretando a mentirosos, lo había creído.

—Todas las conversaciones que tuvimos. El collar. Rose. Tu vergüenza… Todo se cimentaba sobre esa mentira.

—No —dijo él—. No todo era mentira.

Y no lo era, ¿verdad?

Porque lo que habían encontrado el uno en el otro tenía que ser real.

De lo contrario, ella no podría ver la verdad resplandeciendo en su interior con toda su brutalidad.

—Phil… —Las lágrimas empezaron a brotar.

Jack avanzó poco a poco hacia ella. —Él era el encargo.

—¿Lucy?

—Le dije que se marchara. Me creyó. Se dio la vuelta. Nunca se enteró.

Emma negó con la cabeza. Ahora él estaba más cerca y ella quiso retroceder, pero sentía las piernas como si pertenecieran a otra persona.

Cuando llegó junto a ella, no intentó tocarla. No intentó explicarse. Se limitó a esperar a que ella comprendiera lo que él sabía desde el principio.

Señaló la mesa de centro que había a su lado.

Ella siguió su mirada.

El arma asomaba bajo unos papeles viejos.

Emma se agachó para cogerla y cerró la mano alrededor de la empuñadura.

Ya había empuñado armas de fuego. Había recibido formación. Y Jack había limpiado aquella pistola todas las noches a la luz de las llamas mientras ella lo observaba desde el sillón. Conocía aquella arma igual que conocía la granja: íntima e involuntariamente, por proximidad y repetición.

Él miró el arma. Después su rostro. Luego el arma otra vez. Asintió con rapidez.

Es lo que quiere.

Ella lo encañonó.

Él no retrocedió. No levantó las manos. No se estremeció. —No pasa nada.

Tenía sentido. Ella pondría fin a su sufrimiento. Era su hermano. Un producto de su familia.

—Lo entiendo —dijo él.

Y entonces vio a Craig en la parte trasera de aquella furgoneta. El arma sobre la rodilla, las lágrimas que no podía contener. Llevaba tantos años sabiendo lo que debía hacer, pero era incapaz de hacerlo.

Jack esperaba con los ojos cerrados.

Como esperaba todo. Con la paciencia de un hombre para quien esperar no era un inconveniente, sino una habilidad.

—Mataste a mis amigos.— Emma intentó despojar su voz de toda emoción. Mantenerla fría, clínica. Pero Jack siempre había destacado en eso; ella no.

No podía apretar el gatillo.

Tal vez si abría los ojos y ella veía aquel cálculo gélido que lo diferenciaba de los demás seres humanos… ¿Aquello que había visto en Malcolm’s Maze tantos años atrás?

—Abre los ojos —dijo.

Él los abrió.

Y ella ya no podía verlos.

Solo veía a un hombre que había regresado de entre los muertos para salvarle la vida, aun sabiendo que aquello acabaría con la suya. Hollín en los dedos, deteniéndose en mitad del trabajo.

Siento lo del collar.

Dibujó uno de ti.

Por mi vergüenza.

Bajó el arma.

Permaneció allí un momento, con el peso de la pistola tirándole del brazo hacia abajo. Miró alternativamente a Brandon y a Fairweather.

Brandon extendió la mano para que le entregara el arma. Su expresión había cambiado de una forma que ella no esperaba. No era compasión. Era reconocimiento.

Comprendía el viaje que ella acababa de recorrer.

Emma le entregó el arma.

Volvió a mirar a Jack. —Siento que seas lo que eres.

Él asintió.

—Lo que siempre has sido. Sostuvo su mirada.

—Sé que tú no elegiste esto. Nada de esto.

Ojalá hubiera podido salvarte, Jack. Pero no era posible.

Hizo una pausa. —Te odio por lo que has hecho.

Me arrebataste a dos personas que me importaban muchísimo.

Pero, aun así, si pudiera, te salvaría ahora… Eres mi hermano.

Él asintió. Emma vio que se le empañaban los ojos.

Se le quedó el aliento atrapado en la garganta.

Tragó saliva. —Pero no puedo salvarte, ¿verdad?

—No. Una lágrima le resbaló por la cara. —Nunca pudiste.

Gardner se volvió y caminó hacia la puerta. Miró a Fairweather. —¿Vas a hacerlo tú mismo?

—Sí —dijo Fairweather. Hizo un gesto de cabeza al hombre más bajo. —Acompaña a Emma hasta el coche.

—¿Puedo coger mi chaqueta? Señaló la puerta de la cocina.

Fairweather asintió.

Fue a recoger la chaqueta de su hermano y se la puso. Pensó en el Nokia que llevaba en el bolsillo.

Después cruzó la puerta del pasillo y luego la puerta principal.

No porque se lo hubieran ordenado. No porque el matón de Fairweather la acompañara, ni porque Fairweather se lo hubiera mandado, ni porque el pasaporte que sostenía entre las manos dijera que ahora era otra persona. Caminaba porque había elegido hacerlo.

Y cuando estuvo en el asiento trasero del Mercedes, bajó la mirada hacia su pasaporte.

¿Cuál era el plan?

¿Se enteraría su familia de su muerte en los meses siguientes? ¿Del mismo modo en que ella se había enterado de la de Jack? ¿Tal vez un accidente de coche en Lisboa?

Levantó la vista.

En el crepúsculo, vio el fogonazo del disparo antes de oír el sonido.

Un único estampido seco. Amortiguado por el cristal. Un sonido que podía confundirse con el petardeo de un coche. Un sonido que no significaba nada a menos que supieras lo que significaba.

No se estremeció. No cerró los ojos. No reaccionó en absoluto. Permaneció sentada en el asiento de cuero de un Mercedes negro y sintió que el sonido la atravesaba como una ola atraviesa el agua: una perturbación que cambiaba por un instante la forma de todo y después desaparecía.

Adiós, Jack.

Tocó el Nokia que llevaba en el bolsillo.

Voy a recuperar el control.