Capítulo 97

G ardner estaba leyendo Cumbres borrascosas por segunda vez.

Oía el murmullo de la voz de Jack a través del suelo de madera.

Estaba hablando por su Nokia.

Cuando bajó, se acercó a la ventana delantera y miró fuera. Ella dejó Cumbres borrascosas sobre el reposabrazos. —¿Qué ha pasado?

Él se volvió, la miró y empezó a recorrer la habitación de un lado a otro. Había en él una rigidez que Gardner no había visto desde la noche en que la sacó de la furgoneta.

Se sentó en el sofá.

—Jack —dijo ella.

Él respiró hondo. Parecía que iba a responder, pero no lo hizo.

Ella estaba impaciente, pero sabía que lo mejor era esperar.

El silencio siempre conseguía arrancarle a Jack más que las preguntas. Solo hablaba cuando concluía sus cálculos internos, nunca antes.

—Se ha acabado —dijo.

Gardner sintió una descarga de adrenalina. No sabía cómo reaccionar. Hizo ademán de levantarse, pero las piernas no le respondieron. —¿Qué?

—COLSIS está acabado. La amenaza ha desaparecido.

Se llevó una mano a la boca. No sabía qué iba a salir de ella: un grito de alegría o un torrente de lágrimas. Una purga.

Negó con la cabeza, dejando claro que no se lo creía.

Que no podía creérselo.

Al final consiguió ponerse en pie. Se acercó y se sentó junto a Jack. —¿Cómo?

—No conozco los detalles, solo sé que se ha acabado.

Entonces las lágrimas brotaron de verdad.

Violentas, incontrolables.

De las que dolían.

La mayoría de la gente la habría abrazado en aquel momento. Ella no esperaba algo así de Jack. No esperaba nada. Por eso, cuando él le posó una mano en el hombro, se sobresaltó. La contempló un instante y luego puso su propia mano sobre la de él. —Gracias —dijo.

Él apartó la mirada.

Algo le preocupaba.

—Quiero ver a mis hijos —dijo ella.

Él retiró la mano.

—¿Qué pasa? —preguntó ella mientras se secaba las lágrimas.

—Neville vendrá mañana.

—Vale. ¿Por qué? ¿No podemos marcharnos ahora mismo?

—No lo sé. —Se puso en pie—. Ten paciencia un poco más.

Fue a la cocina.

Ella lo oyó encender la cocina. Había comprado pollo unas horas antes y pensaba cocinarlo. Gardner no recordaba la última vez que alguien que no fuera Jack había cocinado para ella.

Respiró hondo y miró a su alrededor.

El fuego del hogar. Las dos tazas sobre la mesa. El sillón que perdía el relleno, el colchón en el que se había hundido cada noche.

A partir de mañana, aquello dejaría de ser su prisión.

Repítelo.

Mañana recuperaré mi vida.

Permaneció un rato sentada mientras la casa se llenaba del aroma del asado.

El olor transformó la estancia. La piedra húmeda, el yeso agrietado, el cristal roto: todo quedó relegado a un segundo plano, y durante una hora la granja fue un lugar donde vivía gente, no un lugar donde alguien se ocultaba.

Pero, pese al consuelo que eso le brindaba, no podía dejar de pensar en cómo Jack había retirado la mano ni en su respuesta acerca de la visita de Fairweather.

No lo sé.

¿Estaba mintiendo?

Aquella noche, Jack no limpió su pistola. Gardner notó su ausencia como se nota un reloj que ha dejado de hacer tictac.

Cuando se lo preguntó, él respondió: —Me he deshecho de ella. Ya no la necesito. Estás viva y todo ha terminado.

Pero esa noche, mientras permanecía tumbada intentando dormir, la idea de que todo hubiera «terminado» de pronto le pareció equivocada.

Al fin y al cabo, seguía en el puto colchón.