Capítulo 11 — LA GALERNA #5

Patxi la miró un momento, con la cara cansada de todo un día de domingo y la luz gris entrando por los patios, y luego dijo, con una voz que sonó más baja de lo que esperaba:

—Entonces, Irati —dijo—, vamos a demostrar el patrón.

—Hizo una pausa—. Y para eso, necesitamos el hilo.

El hilo que une las tres muertes, la del responsable técnico, la de Ane, la del testigo.

El hilo que une la empresa, el 2016, Mokorreta, la celda de protección.

—Miró a Irati—. Y el hilo, Irati, no está en los despachos.

Está en el puerto. En los manifiestos. En los contenedores.

En la logística. En el sitio donde la organización blanquea lo que no puede enterrar.

—Hizo una pausa—. Mañana, madrugada, registramos el puerto.

El circuito de los manifiestos falseados.

El segundo contenedor. El que «debía salir vacío».

—Miró a Irati—. Y si el hilo está en el puerto, Irati, lo vamos a encontrar.

Irati se quedó un momento en silencio, con la lluvia fina golpeando las ventanas y las palabras de Patxi girándole en la cabeza.

El puerto.

Los manifiestos.

El segundo contenedor.

El que «debía salir vacío».

El hilo que unía las tres muertes.

—Voy —dijo Irati, con una voz que sonó más firme de lo que esperaba—. Mañana, madrugada, al puerto. Con Eneko. Con el circuito de los manifiestos. —Miró a Patxi—. Y si el hilo está en el puerto, jefe, lo encontramos. Y lo que se entierra, se desentierra.

Patxi asintió, con la cara cansada de todo un día de domingo, y se volvió hacia el expediente.

—Mañana, entonces —dijo—. Madrugada. Puerto.

—Hizo una pausa—. Y mientras tanto, Irati, descansa.

Come. Duerme. —Miró a Irati—. Porque mañana, el caso empieza de nuevo.

Y esta vez, Irati, no es solo el caso de Ane Arrieta.

Es el caso de todos los que la organización ha enterrado.

Y el caso de todos los que la organización va a enterrar si no lo paramos.

Irati asintió, con la lluvia fina golpeando las ventanas, y salió del despacho de Patxi hacia la calle, con la noche cayendo sobre Bilbao y la ría subiendo con la marea.

Jules la esperaba en la plaza, bajo la lluvia fina, con las luces de la ciudad reflejándose en la ría y el Puente Colgante al fondo, iluminado como un símbolo de la costa, de la sal, de lo que se conserva.

—He visto la celda —dijo Jules, sin preámbulos, con la lluvia fina en la cara—.

He visto el informe. He visto la muerte natural.

—Miró a Irati—. Y sé, Irati, lo que estás pensando.

Que la organización ha matado al testigo con el sistema.

—Hizo una pausa—. Y sé, también, que no puedes demostrarlo.

Que el informe es limpio. Que la muerte es natural. Que nadie entró en la celda.

Irati asintió, con la lluvia fina en la cara y la noche sobre Bilbao.

—Lo sé —dijo—. Y sé, también, que no voy a dejar que se archive.

—Miró a Jules—. La muerte del testigo, la de Ane, la del responsable técnico.

El patrón. El hilo. —Hizo una pausa—. Mañana, madrugada, registramos el puerto.

El circuito de los manifiestos. El segundo contenedor.

El que «debía salir vacío». —Miró a Jules—.

Y si el hilo está en el puerto, Jules, lo encontramos. Y lo que se entierra, se desentierra.

Jules se quedó un momento en silencio, con la lluvia fina en la cara y la noche sobre Bilbao, y luego dijo, con una voz que sonó como una promesa:

—Entonces, Irati —dijo—, voy contigo. Al puerto.

A la madrugada. Al circuito de los manifiestos.

Al segundo contenedor. —Hizo una pausa—.

Y lo que se entierra, Irati, se desentierra.

Los dos. Juntos. —Miró a Irati—. Porque yo, desde la ría, he decidido que no pienso observar el camino desde fuera.

Pienso recorrerlo contigo. —Hizo una pausa—.

Y si la Legat me llama, si el FBI me ordena volver, si la fila de arriba me presiona, Irati, me quedo.

Me quedo contigo. Me quedo en el caso. Me quedo en la historia de Ane Arrieta.

—Miró a Irati—. Porque tú, Irati, eres la historia.

Y yo no pienso dejar la historia a medias.

Irati se quedó un momento en silencio, con la lluvia fina en la cara y las palabras de Jules girándole en la cabeza, y sintió que el corazón se le llenaba de algo que no sabía nombrar.

No era solo deseo. No era solo necesidad. No era solo la certeza de que no estaba sola.

Era la certeza de que no estaba sola en el caso.

Era la certeza de que el caso, el de Ane, el de Koldo, el de Mokorreta, el de todos los que la organización había enterrado, no era solo suyo.

Era de los dos.

—Jules —dijo Irati, con la lluvia fina en la cara y la noche sobre Bilbao—.

Mañana, madrugada, al puerto. —Miró a Jules—.

Y luego, cuando el hilo esté en las manos, vamos a desenterrarlo todo.

Todo lo que se enterró. —Hizo una pausa—.

Y lo vamos a contar. La historia entera.

La de Ane. La de Koldo. La del 2016. La de Mokorreta.

La de la empresa. La de la fila de arriba.

—Miró a Jules—. Y cuando la contemos, Jules, la organización se va a caer.

Con el nombre de Ane Arrieta escrito encima.

Jules la miró un momento, con la lluvia fina en la cara y la noche sobre Bilbao, y luego, con una lentitud que se le llevó el corazón al pecho, se inclinó hacia delante y le besó, con la lluvia fina en los labios y la ría reflejando las luces de la ciudad.

No fue un beso de rescate. No fue un beso de rendición. Fue un beso de promesa. El de la gente que acaba de decidir que va a desenterrar lo que se enterró, juntos, sin pedir permiso a nadie.

Y cuando se separaron, con la frente pegada a la suya y la lluvia fina en los labios, Jules dijo, con una voz que sonó como la de un hombre que acababa de firmar un pacto:

—Lo que se entierra, se desentierra. —Miró a Irati, con la noche sobre Bilbao—. Y lo vamos a desenterrar, Irati. Juntos. Sin pedir permiso a nadie.

Irati asintió, con la frente pegada a la suya y la lluvia fina en los labios, y los dos se quedaron un momento en la plaza, bajo la lluvia fina, con las luces de la ciudad reflejándose en la ría y el Puente Colgante al fondo, iluminado como un símbolo de la costa, de la sal, de lo que se conserva.

Y con la certeza, la que les subía a ambos desde el pecho, de que acababan de forjar el pacto del caso.

El pacto de desenterrar lo que se enterró.

El pacto de contar la historia entera.

El pacto de no dejar que la organización enterrara nada más.

El pacto que, pensaron los dos, iba a decidir el destino de todo lo que el mar traía y de todo lo que la tierra guardaba.

Ane había pasado su última noche viva en el piso de Bilbao, con la lluvia fina golpeando las ventanas y la ciudad durmiendo bajo la marea.

No había dormido. Había pasado la noche despierta, con la libreta abierta y la letra pequeña llenando las páginas, escribiendo lo que sabía, lo que había visto, lo que había deducido, lo que iba a dejar escrito por si algo le pasaba.

No había miedo en su letra. Había método. Había la precisión de la gente que sabe que está escribiendo la última copia de algo que no puede perderse.

Había escrito el informe, el del patrón de las tres de la madrugada, el de los accesos a oncología, el del borrado de su huella, el del sistema que archivaba, borraba y silenciaba.

Había escrito la nota para su tío Koldo, la que empezaba con la palabra que lo explicaba todo: lo que se entierra, no se pierde.

Había escrito la nota para quien la encontrara, la que decía: si algo me pasa, que lean esto.

Y luego, con la lluvia fina golpeando las ventanas y la noche cayendo sobre Bilbao, Ane se había quedado un momento en la ventana, mirando la ría, la marea, las luces de la ciudad reflejándose en el agua.

No sabía que era su última noche. No sabía que, al día siguiente, la iban a encontrar en un contenedor del puerto, con el anorak verde del club Aitzulo y la libreta con la letra pequeña en el bolsillo.

Pero lo había sabido, en algún lugar de su cuerpo, con la certeza de los que saben que el sistema que han estado mirando ha empezado a mirarles a ellos.