Capítulo Doce

OLIVIA

Un timbrazo estridente me despertó sobresaltada.

No sabía cuándo me había quedado dormida, pero estaba agotada antes de salir a correr esta mañana, así que era solo cuestión de tiempo que el cansancio me venciera.

El timbre sonó de nuevo. Al mirar por la ventana, me di cuenta de que había dormido casi todo el día; el sol comenzaba a ponerse, tiñendo el cielo de rosas y púrpuras.

Volvió a sonar. Nunca había oído ese sonido en la casa, pero supuse que sería el timbre de la puerta.

¡Hannah, con mi vestido! Bajé las escaleras de dos en dos, casi tropezándome. La puerta se abrió de golpe.

Me quedé paralizada, con los ojos como platos, ante una rubia alta y delgada que estaba completamente desnuda, sujetando abierta una gabardina color canela.

—No eres Hannah —murmuré, apenas un susurro en el aire fresco del atardecer.

—No —chilló, y se cerró el abrigo de golpe—. Soy Tiffany. ¿Quién eres tú?

Antes de que pudiera responder, oí el sonido familiar de la puerta lateral del garaje.

—Olivia —llamó Nick, con sus pasos resonando en las baldosas—. Mira a quién he encontrado.

El tiempo pareció ralentizarse mientras me giraba hacia su voz y veía a Hannah entrar detrás de él. El momento se alargó cuando la expresión de Nick pasó de calidez casual a confusión, con los ojos yendo rápidamente de mí a nuestra visitante inesperada.

La mirada de Nick estaba clavada en Tiffany, sin apenas reparar en mi presencia.

—¿Qué está pasando?

Cambié el peso de un pie a otro, incapaz de resistirme a llenar el silencio incómodo.

—Esta es Tiffany —dije señalándola—. Y Tiffany está completamente desnuda bajo ese abrigo, por si te lo preguntabas.

Hannah se dobló por la mitad, apoyando la mano en el marco de la puerta para no caerse mientras la risa le sacudía los hombros.

A Nick se le tensó la mandíbula, con el músculo palpitando.

—Tiffany, ¿qué haces aquí? —su voz cortó las risitas de Hannah como un cuchillo.

Tiffany se enroscó un mechón rubio en el dedo y curvó los labios en lo que probablemente creía que era una sonrisa seductora.

—Te echaba de menos.

Nick se pellizcó el puente de la nariz y cerró los ojos un momento.

—¿Cómo has pasado la seguridad?

—No me han dejado pasar —Tiffany se irguió y se aferró a la gabardina con más fuerza cuando pasó una brisa fresca—. Y quería darte una sorpresa, ¡así que he saltado la valla! —se pavoneó, como si esperara aplausos por su hazaña gimnástica.

Me quedé boquiabierta.

—¿Desnuda? —imaginé los eslabones metálicos de la valla de seguridad, fríos e implacables contra la piel desnuda—. Eso tuvo que doler.

El resoplido de Hannah se convirtió en un ataque de tos mientras intentaba contener la risa. Los hombros de Nick se tensaron, con una mirada que prometía represalias.

La uña manicurada de Tiffany apuñaló el aire entre nosotras. Su labio inferior sobresalió, reluciente de pintalabios caro.

—¿Quién es ella?

—Soy Olivia —mi voz sonó más firme de lo que yo me sentía. Por pura costumbre, extendí la mano—. Encantada de conocerte.

Nick me empujó suavemente hacia atrás, apartándome de la puerta, y me lanzó una mirada de «cállate».

—No es asunto tuyo —gruñó Nick—. No deberías estar aquí.

—¿Por qué está ella aquí? —gimoteó Tiffany.

—Vive aquí —respondió Hannah, que seguía intentando contener la risa y fracasaba estrepitosamente.

—¿Qué? —escupió Tiffany.

—Acabo de mudarme —por alguna razón, me costaba mantener la boca cerrada.

—Olivia, cállate —Nick me fulminó con la mirada—. Hannah, por favor sube con Olivia.

Pero nos quedamos donde estábamos, y su atención se volvió hacia Tiffany.

—Has roto las reglas, Tiff —espetó Nick con irritación—. Los encuentros son solo con cita previa.

—¡Al diablo con tus estúpidas reglas! —Tiffany dio una patada en el suelo, y el movimiento hizo que el abrigo se le abriera peligrosamente—.

Eres tan predecible que resultas aburrido —su voz fue subiendo con cada palabra, resonando en el vestíbulo de mármol—.

Todo tiene que ser según un horario, y encima según el tuyo.

Una vena pulsó en la sien de Nick. Dio un paso adelante y su voz bajó a ese tono peligrosamente tranquilo.

—Tienes que irte. Has roto las reglas; ya no podemos vernos. Por favor, no me obligues a llamar a seguridad.

La mujer soltó un fuerte bufido, alzó la barbilla y se marchó pisando fuerte.

El golpe sordo de la puerta principal al cerrarse tras Tiffany resonó por el vestíbulo.

La tensión flotaba en el aire como electricidad estática antes de una tormenta, y la ira de Nick seguía siendo palpable en la rigidez de sus hombros.

Las risas mal contenidas de Hannah rompieron el silencio, disipando parte de la incomodidad.

—Problemas de novia —bromeé, aunque se veía que no estaba de humor.

—Muy gracioso —su tono destilaba sarcasmo—. No es mi novia, ni mi amiga, y ahora ni siquiera eso.

Hannah se secó las lágrimas, todavía temblando de risa contenida.

—Bueno, todo esto ha sido muy divertido —miró el reloj y se enderezó, recobrando la compostura—. Pero si queremos llegar a la fiesta a tiempo, tengo que prepararme.

Nick señaló hacia las escaleras, con su máscara profesional de nuevo en su sitio. Mientras sus pasos se alejaban hacia la habitación de invitados, yo me retiré a la cocina.

El intenso aroma a chocolate me atrajo: Arlena debía de haber estado horneando. La cocina era mi santuario en aquella extraña casa, y en ese momento necesitaba el consuelo de algo familiar.

El pastel sobre el mostrador de mármol parecía una ofrenda, oscuro y decadente. Me corté una porción generosa; el cuchillo plateado se deslizó entre capas de glaseado suave como el terciopelo.

Me encaramé al taburete, acerqué el plato y hundí el tenedor en el pastel húmedo antes de dar un bocado.

—Mmmmm —gemí.

—¿Está bueno? —su tono estaba teñido de diversión.

—Ajá —murmuré con la boca todavía llena del delicioso pastel. Él se cortó un trozo y se sentó a mi lado.

Di varios bocados más antes de sentir la mirada de Nick clavada en mí. Me giré hacia él.

—¿Qué? —murmuré.

—Debe de estar bueno. —Nick se apoyó en la encimera y se colocó justo en el límite de mi espacio personal: sin llegar a tocarme, pero lo bastante cerca como para que el aire entre nosotros pareciera chisporrotear de anticipación.

El tenue aroma de su colonia me llegó por etapas: primero cedro, luego algo cítrico.

Su presencia transformó la espaciosa cocina.

Las paredes parecieron acercarse, el techo descender, hasta que todo lo que existía era esa burbuja que nos contenía solo a nosotros dos.

Mi conciencia se redujo a los detalles insignificantes: el constante subir y bajar de su pecho, la distancia precisa entre su mano y la mía sobre la encimera —unos ocho centímetros, quizá diez— y lo fácil que habría sido salvarla.

No me moví. Él tampoco. Y, de algún modo, esa quietud resultó más íntima que cualquier contacto.

Asentí con el tenedor suspendido a medio camino de la boca, muy consciente de que su mirada seguía el movimiento. La intensidad de sus ojos oscuros me hizo olvidar el pastel por completo.

—Nunca había oído unos... —hizo una pausa y su voz descendió a un registro que me vibró por dentro—... sonidos tan animales de alguien que come pastel.

Sus labios se curvaron en esa media sonrisa, la que siempre me revolvía el estómago. Mi mirada se detuvo en su boca un instante de más antes de obligarme a apartar la vista, pero no sin antes captar el destello cómplice en sus ojos.

Me hormiguearon los dedos donde descansaban sobre la fría encimera de mármol, de pronto hipersensibles a cada sensación: el zumbido lejano del frigorífico, el calor que irradiaba él desde tan cerca, cómo la blusa se me pegaba a la piel en la cocina caldeada.

El calor me trepó por el cuello y me encendió las mejillas. ¿Había estado haciendo ruidos? Solo pensarlo me dio ganas de meterme debajo de la encimera y desaparecer. Esbocé una sonrisa débil y estudié el plato con repentina fascinación mientras empujaba las migas con el tenedor.

Nick se inclinó más. Demasiado cerca, pero no lo bastante.

Se movió despacio, dejando claras sus intenciones mientras se inclinaba hacia mí. Tuve tiempo de sobra para apartarme. No lo hice.

—Sonaba —susurró con su aliento cálido contra el lóbulo de la oreja— como si estuvieras haciéndole el amor a ese pastel.

El contraste entre su comportamiento profesional y aquellas palabras íntimas creó un conflicto que me dejó mareada.

El fuego ardió en la boca del estómago y se extendió hasta que incluso las yemas de los dedos me ardieron febriles.

Y, sin embargo, al mismo tiempo, escalofríos eléctricos me recorrieron la columna y me erizaron la piel, una piel que se sentía demasiado caliente, demasiado sensible, demasiado consciente.

Se echó hacia atrás lo justo para estudiar mi reacción; su autocontrol resultaba enloquecedor cuando el mío se sentía tan frágil. La comisura de la boca se le torció hacia arriba y, cuando volvió a hablar, su voz era miel vertida sobre grava.

—¿Es mejor que el sexo?

Me atraganté con el último bocado de pastel, el rico chocolate convertido en serrín mientras luchaba por tragar. El taburete se tambaleó debajo de mí cuando me eché hacia atrás de golpe y, por un momento aterrador, caí.

Me atrapó, me colocó firmemente en la silla y retrocedió.

¡Dios mío! ¿Qué demonios había sido eso?

Se quedó mirándome; seguro que no esperaba una respuesta a aquella pregunta ridícula.

Cuando levanté la vista, me di cuenta de que sí la quería. El pastel estaba delicioso, pero no podía compararlo con el sexo, y esa no era una conversación que quisiera tener en ese momento; ¡di la mejor respuesta que pude sin mentir!

La pregunta flotaba entre nosotros —inapropiada, tentadora, peligrosa—, pero pronunciada con tal desenfado que parecía que él ya conocía la respuesta y solo esperaba a que yo la alcanzara.

—Sí, lo es. —Apreté el tenedor con más fuerza mientras estudiaba el dibujo de la encimera de mármol. Al fin y al cabo, ¿cómo iba a compararlo con algo que nunca había tenido?