Capítulo Siete

NICK

Justin se dejó caer contra la puerta de mi despacho. —Bueno, eso ha ido bien. —Su tono rezumaba sarcasmo.

—¿De qué hablas? Lo hemos bordado. —Metí el revoltijo de diapositivas preparadas a toda prisa en una carpeta, evitando su sonrisita de suficiencia.

—Sí, habría ido mejor si hubieras venido preparado.

—Justin golpeteó su bolígrafo Mont Blanc contra el marco de la puerta: toc-toc-pausa, toc-toc-pausa, ese ritmo irritante que siempre usaba cuando creía llevar ventaja—.

Quizá la próxima vez puedas pasar menos tiempo consolando y más tiempo preparándote.

—Se le curvaron los labios mientras se apartaba del marco, y entró en el despacho con aire despreocupado antes de recostarse contra mi escritorio, con una ceja arqueada de esa manera exasperante que lo hacía parecer un villano engreído de dibujos animados.

Puse los ojos en blanco y me entretuve ordenando papeles, evitando su mirada.

Apreté la mandíbula al recordar dos horas viendo a los ejecutivos removerse en sus asientos, dos horas de diapositivas financieras sacadas de la nada.

De alguna manera habíamos conseguido salir del paso y lograr la aprobación unánime, pero prefería comer cristales antes que darle la satisfacción de admitir que tenía razón.

Justin miró su Rolex con un movimiento exagerado de muñeca. —Estaré fuera de la oficina el resto del día y casi todo mañana. —Ya tenía el móvil en la mano, deslizando el pulgar por lo que sin duda era otra agenda repleta—. Tengo otros asuntos que atender.

Levantó la cabeza de golpe, con los ojos entornados de interés. —Mañana por la noche, ¿verdad?

—Sí... —La palabra murió en mi garganta cuando el rostro de Olivia me vino a la mente. Bajé la mirada, fingiendo ordenar los papeles del escritorio—. En realidad —me aclaré la garganta—, puede que esta semana no vaya.

Se refería a nuestra quedada mensual, una tradición que había empezado en la universidad y que había pasado de cada viernes a cada dos viernes y luego a un viernes al mes, con demasiado alcohol, mujeres y amigos.

Parecía intrigado. —¿Esto tiene algo que ver con la señorita No es mi tipo? —Entorné los ojos—. ¡Tráetela! Todos queremos conocer a la chica que te tiene tan alterado.

Ni de coña iba a llevarla. Eso desataría todo tipo de rumores, y los medios se darían un festín. —Ya veremos; ahora, fuera de mi despacho. Tengo trabajo.

Se rio y desapareció por la puerta.

La puerta se cerró tras Justin, y solo quedó el suave zumbido del aire acondicionado y el tictac de mi reloj.

Me recosté y me froté las sienes, intentando averiguar por dónde empezar.

Necesitaba dejar a Olivia instalada antes de poder hacer cualquier otra cosa, pero cuanto más intentaba reconstruir su historia, más agujeros encontraba.

Cada respuesta generaba tres nuevas preguntas, hasta que me palpitaban las sienes del esfuerzo de mantenerlo todo en orden.

Saqué una hoja en blanco y anoté una lista de todo lo que tendría que gestionar personalmente, y luego empecé a hacer llamadas. La primera fue, por supuesto, a Emmett, que de nuevo saltó el buzón de voz. Le dejé un mensaje breve pidiéndole que me llamara y colgué.

El sol de la tarde fue avanzando por mi escritorio mientras me sumergía en el rastro documental de Olivia.

Cada callejón sin salida solo planteaba más preguntas.

La oficina de admisiones de la Universidad del Sur de Florida me dejó en espera tres veces antes de darme por fin la noticia: no había ningún registro de Olivia Ryan. Ni siquiera una solicitud.

La siguiente llamada fue al Banco de América.

Tamborileaba con el índice un código Morse irregular de impaciencia contra el escritorio de caoba mientras esperaba a Brian, el director del banco.

La musiquilla de espera me crispaba los nervios, un pequeño recordatorio de cuántas llamadas llevaba hechas. Por fin, oí su voz.

—Señor Pearson, ¿en qué puedo ayudarle?

Lo que empezó como una simple solicitud de una nueva tarjeta bancaria se convirtió en algo muy distinto. El tecleo de Brian resonó al otro lado de la línea, seguido de una brusca inspiración.

—Estoy viendo su cuenta ahora mismo. —Su tono profesional titubeó—. O lo que queda de ella. Alguien la vació esta mañana. Cerrada del todo.

—¿Quién cerró la cuenta? —Las palabras me salieron disparadas, más cortantes de lo que pretendía.

Las teclas sonaron al otro lado. Cada segundo de silencio me tensaba más los nervios. Tamborileé con los dedos en el escritorio, contando los golpecitos.

—Olivia Ryan. —El nombre quedó flotando entre nosotros.

Apreté el teléfono con más fuerza. —¿Dónde?

Más tecleo, y luego Brian carraspeó. —Sucursal de Nueva York. Esta mañana.

Me presioné los dedos contra la sien; las piezas se negaban a encajar. —Brian, a las cuatro de la madrugada, Olivia estaba subiendo a mi jet en Nueva York. A menos que haya descubierto cómo estar en dos sitios a la vez...

La línea quedó en silencio. Cuando Brian volvió a hablar, su barniz de banquero se había resquebrajado. —Eso es... imposible. El sistema indica que verificaron su identificación en persona. La foto coincidía. Las firmas coincidían.

—Alguien se ha vuelto muy bueno haciéndose pasar por Olivia Ryan. —Me incliné hacia delante; mi reflejo en la ventana se veía tan sombrío como yo me sentía—. Pásalo a investigación de fraudes. Ya.

—Sí, señor. Enseguida.

—¿Cuánto se llevaron? —Mi voz sonaba firme, pero tenía los nudillos blancos de apretar el teléfono.

—Un momento. —Oí el tecleo—. Retirada final: ciento veinticuatro mil setenta y ocho dólares y...

—¿Eso es todo? —Las palabras se me escaparon antes de poder contenerlas. Algo no cuadraba. La herencia de los Ryan se había dividido en tres partes, y solo la parte de Olivia había sido...

—Brian. —Mis palabras cortaron su recitación—. ¿Cuál era el saldo inicial?

Las teclas sonaron en el silencio. Luego, un leve silbido al respirar, tan suave que casi no lo oí.

—Cuenta abierta hace nueve años. Depósito inicial... —Su voz se redujo a un susurro—. Cincuenta millones de dólares.

La habitación dio un vuelco. Cincuenta millones. El número me quemaba tras los ojos, cada cero una acusación en llamas. Mi mano libre buscó el borde del escritorio para estabilizarme mientras nueve años de riqueza cuidadosamente administrada se desvanecían como humo.

¿Adónde había ido a parar todo?

—¿Cuándo se pudo acceder a la cuenta?

—No podía tocar el dinero hasta cumplir los dieciocho; sin embargo, su tutor tuvo acceso desde el primer día.

Emmett.

—No te molestes en investigarlo; creo que sé lo que pasó. ¿Podrías prepararme una tarjeta de crédito adicional vinculada a mis cuentas para hoy, a nombre de Olivia? Enviaré a Rachel Mathis a recogerla.

—Sí, señor. Denos treinta minutos.

—Gracias por toda tu ayuda.

Colgué.

«¿Qué demonios estás tramando, Emmett?». Primero el incendio, y ahora el banco y la escuela. No tenía ni idea de qué pensar, y para colmo, no conseguía contactar con él para preguntarle. Hice lo más sensato y llamé a Anthony, que contestó al tercer tono.

—Hola.

—Anthony, soy Nick.

—Nick.

La voz de Anthony tenía un filo que nunca le había oído, una tensión que me puso en alerta.

—Estaba a punto de llamarte. Olivia... ¿está a salvo?

Apreté el teléfono hasta que los nudillos se me pusieron blancos. Se me tensó la mandíbula mientras miraba por la ventana.

—Está aquí. Protegida.

Tragué saliva.

—¿Qué pasa?

Un largo suspiro crepitó en la línea. Cuando Anthony volvió a hablar, apenas susurraba.

—El investigador de incendios acaba de irse. Encontraron acelerante.

Hizo una pausa, y pude imaginarlo mirando por encima del hombro, asegurándose de que nadie escuchaba.

—Trabajo profesional, dijeron. Quien hizo esto quería asegurarse de que no quedara nada.

Se me heló la sangre.

—¿Y Emmett?

—Desaparecido.

La voz de Anthony bajó aún más.

—Volví del aeropuerto esperando encontrarme con Emmett aquí. Nunca apareció.

Dejó la frase en el aire.

—No lo he visto en semanas.

—Si Emmett es el objetivo, entonces Olivia debería estar a salvo aquí.

Lo dije sobre todo para tranquilizarme. No me gustaba que Emmett fuera un objetivo, pero era ingenioso y sabía cuidarse. Olivia, en cambio, era joven e ingenua. No estaba tan seguro de que ella supiera hacerlo.

—Eso creo.

Anthony hizo una pausa.

—Mira, te aviso si encuentro algo más.

—Gracias, te lo agradezco.

Colgué y taché el nombre de Anthony de mi lista de pendientes.

El título de «conductor» de Anthony siempre había sido una tapadera.

Oliver Ryan, el padre de Emmett y Olivia, acababa de amasar su primer billón y organizaba la seguridad de su recién nacida mientras construía un imperio que le granjeaba más enemigos cada día.

La ironía me retorcía las entrañas: había protegido a sus hijos, pero se había dejado expuesto.

Ahora sus hijos habían heredado no solo su riqueza, sino también sus enemigos.

Miré el reloj, vi lo tarde que era, cogí el móvil y envié un mensaje rápido a Hannah.

Nick: Trae a Olivia a mi casa cuando terminéis.

Nick: ¿Tenéis hora estimada de llegada?

No tardó en responder.

Hannah: Terminando. Vamos a comer algo.

Hannah: ¡No nos esperes despierto!

Suspiré y apagué el ordenador. No había razón para quedarme más.

La oficina se había vaciado hacía horas; el equipo de limpieza ya hacía sus rondas por los pasillos a oscuras.

Recogí el abrigo, eché un último vistazo a las notas esparcidas por el escritorio y me dirigí al ascensor.

Fuera, la ciudad se había transformado en su versión nocturna.

Las luces se difuminaban tras la ventanilla del coche mientras volvía a casa; el reloj del salpicadero marcaba más de las nueve.

Me dolía el cuello de tantas horas al teléfono, y las preguntas sobre Emmett y Olivia daban vueltas en mi cabeza como ropa en una secadora. Cada teoría que se me ocurría era peor que la anterior.

Para cuando llegué a casa, lo único que quería era una ducha, comer algo y meterme en la cama.