32 Sebastian

Sebastian

Con el móvil pegado a la oreja, me alejo a toda prisa por la acera, lejos del restaurante y de Natalie Sloane y su amiga la detective.

—¿A qué ha venido todo eso? —pregunto.

—Solo queríamos asegurarnos de que el mensaje quedara claro.

—Lo tenía controlado.

—¿Ah, sí?

Vuelvo a mirar hacia el restaurante. —Ha quedado claro —digo—. Sabe que tiene que mantenerse alejada del centro y que debe dejar de hacer preguntas.

—Bien.

—Solo que ahora has conseguido que sospeche aún más —digo en voz baja—. ¿Y adivina quién ha acudido al rescate y se ha reunido con ella en el restaurante?

—¿Quién?

—La Detective Kate Maddox. De Homicidios. Ahora ella también sospecha.

Se produce una pausa. —No olvides con quién estás hablando.

Aprieto la mandíbula. Sé perfectamente con quién estoy hablando.

Ese es el problema. Lo conozco lo suficiente como para saber qué pasa cuando la gente le planta cara y qué pasa cuando la gente se vuelve demasiado curiosa.

—Solo digo —añado— que querías que esto fuera discreto. Y eso no ha ayudado en nada.

—Entonces, mantenla alejada.

—Lo estoy intentando.

—Pues esfuérzate más.

Cierro los ojos un segundo. El ruido de los coches y el parloteo de los transeúntes se han desvanecido. Ahora solo oigo la voz al otro lado del teléfono y el latir de la sangre en los oídos.

Natalie no se merece esto. No se merece nada de esto. Es una entrometida, una imprudente, una cabezota, y está demasiado convencida de que puede mirar al peligro a la cara solo porque ya sobrevivió una vez.

Y no se equivoca. Eso es lo peor. Está tirando de los hilos correctos. Y si sigue tirando, todo se vendrá abajo.

—¿Me oyes? —pregunta.

—Te oigo.

—Mantenla alejada, o tendremos que encargarnos de ella.

Sus palabras me caen como una losa en el estómago. Encargarse. Como si Natalie fuera un problema. En lo que se había convertido su madre. Trago saliva y aparto la mirada.

No soy un desalmado. Quizá sea eso lo que piensan.

Quizá sea eso lo que les dejo creer porque es más fácil que la verdad.

La verdad es que he hecho cosas que no puedo deshacer.

Cosas que se me meten en la cama por la noche y esperan a que la habitación esté a oscuras para recordármelas.

Nunca quise más derramamiento de sangre.

Ni entonces. Ni ahora. Y mucho menos el de ella. —¿Algo más? —pregunta.

Fuerzo la voz para que suene firme. —No. Solo me pregunto si hay alguna otra jugada en marcha.

—No.

No lo creo. Llevo años sin creerle. —¿Te encargaste de los chicos? —pregunta.

—Sí. Hablé con Bee. Le dije que se echara atrás y que no volviera a hablar con ella.

—¿Y?

—Ha captado el mensaje.

—Más le vale.

—De todos modos, no tendrá acceso —digo—. Natalie no volverá al centro.

—¿Estás seguro de eso?

Dudo. Porque la cara de Natalie sigue en mi cabeza. La forma en que levantó la barbilla cuando me dijo que no se echaba atrás. La forma en que se agudizó su voz al hablar de sus padres. La forma en que me miró como si supiera que estaba mintiendo. —Estoy bastante seguro.

—«Bastante seguro» no es suficiente.

Aprieto con más fuerza el móvil.

—Si aparece el miércoles —dice—, nos encargaremos de ella.

La llamada termina y me quedo ahí, de pie, con el teléfono en silencio pegado a la oreja.

Por un segundo, no me muevo. Me quedo mirando la calle, observando cómo desaparecen las luces traseras de los coches, sintiendo cómo el viejo peso de siempre me oprime.

Espero de verdad que Natalie no se acerque.

Si no lo hace, esperarán que ayude a encargarme de ella.

Igual que ayudé a encargarme de su madre.