19 Melissa

Melissa

Con el bolso al hombro, entro en el Carmichael Community Center para mi segunda clase.

La primera ha ido bien. Algunos de los alumnos incluso han interactuado conmigo, y después de clase he podido hablar con una de ellas.

Tengo la sensación de que sabe lo que está pasando, o que al menos podría tener información que lleve a descubrir la verdad.

Lo sospeché la primera vez que nos vimos.

Aquí está pasando algo raro, y ella lo sabe.

Me había hecho preguntas que, en mi opinión, creía que enmascaraban lo que de verdad quería saber.

Cosas como de qué manera se puede saber si alguien está haciendo algo ilegal, o si a ciertas personas las eligen para «tareas» especiales.

No me dio ningún detalle, pero había algo en su forma de mirarme. Como si estuviera esperando a que yo entendiera lo que no podía decir en voz alta. No dejo de pensar que quizá, si consigo acercarme a Brielle, podría averiguar qué está pasando.

Dentro, veo a Dean con cara larga, hablando con uno de los alumnos. Tiene una mano apoyada en el hombro del alumno. Su expresión hace que se me encoja el estómago antes incluso de saber por qué.

Nuestras miradas se cruzan y un escalofrío me recorre el cuerpo. Le dice algo al alumno y luego se acerca a mí.

—Hola, Melissa —dice en voz baja—. Tenemos malas noticias.

Mi mano aprieta con más fuerza la correa del bolso.

—¿Qué pasa?

—Una de tus alumnas. Una de las chicas que venía a menudo al centro. La han encontrado muerta esta mañana.

Por un segundo, no oigo nada. Los sonidos del centro se desvanecen tras un zumbido en los oídos. Alumnos hablando. Una puerta que se cierra. Alguien que ríe en algún punto del pasillo. Todo suena muy lejano.

—¿Quién? —pregunto, aunque ya intuyo la respuesta.

—Brielle. La han encontrado en el parque esta mañana.

Siento que me quedo sin aire. Miro fijamente a Dean, esperando a que se corrija. Esperando que esto sea uno de esos malentendidos horribles que ocurren antes de que la verdad se asiente en algo menos terrible. Pero no lo hace.

El pecho se me oprime y, por un momento, lo único que veo es a Brielle sentada frente a mí la semana pasada, haciéndome esas preguntas extrañas. Su voz cautelosa. Sus ojos recelosos. La forma en que casi dijo algo y luego se contuvo.

—Creo que sabía algo —consigo decir. Mi voz suena débil, como si perteneciera a otra persona.

Dean mira hacia el pasillo, luego me guía hasta su despacho y cierra la puerta tras nosotros.

—¿Qué quieres decir? —pregunta.

Intento serenarme con una respiración profunda.

—Hablamos después de clase. Me estuvo haciendo preguntas muy crípticas. Incluso la primera vez que la vi, me preguntó si los periodistas de investigación podían descubrir la verdad sobre las cosas.

Entonces me golpea la culpa. Debería haber presionado más. Debería haber hecho mejores preguntas. Debería haber sabido que tenía miedo.

—¿Estás seguro de que era Brielle?

—Sí.

—¿Qué está pasando aquí, Dean?

Las palabras salen más duras de lo que pretendo, pero no me disculpo. El corazón me late demasiado deprisa.

—No lo sabemos —dice—. Podrían ser drogas.

Podría ser trata de personas. Robos. No lo sé.

Pero aquí hay algo delictivo. Como te dije, esta es ya la tercera muerte de alumnos que asistían a Carmichael o lo visitaban.

Una fue el año pasado. Trevon Johnson. Otra fue hace seis meses.

Isaiah Walker. Y ahora tenemos a Brielle.

Trago saliva, pero tengo la garganta seca.

La expresión de Dean se endurece.

—Una fuente me ha dicho que no solo los mataron. Los torturaron.

Niego con la cabeza, intentando alejar la imagen antes de que pueda formarse. Pero es demasiado tarde. Mi mente me ofrece fragmentos de todos modos. Brielle sola. Brielle asustada. Brielle dándose cuenta de que nadie iba a venir.

Una oleada de náuseas me recorre. —Sé que Brielle intentaba decirme algo. O intentaba destapar algo ella misma. Decía cosas como «mi amigo esto» y «mi amigo lo otro». Hacía preguntas sospechosas sobre cómo saber más de lo que hace la gente sin que te lo cuenten.

—¿Te dio algún nombre?

—No. —Odio lo inútil que suena—. ¿Sabías mucho de Trevon e Isaiah?

Dean exhala y se apoya en su escritorio.

—A Trevon no lo conocí; murió antes de que yo empezara a trabajar aquí, pero oí que era un buen chaval.

A Isaiah y a Brielle sí los conocía. Los dos eran buenos chavales.

Como Brielle, Isaiah era callado, pero luego empezó a aparecer con un reloj nuevo y ropa nueva.

Una vez le pregunté por las nuevas pintas, pero se puso muy esquivo.

Pero justo antes de morir, volvió a ser el de siempre, callado.

—Suena a que lo estuvieron captando. ¿Puede que se enterara de que los regalos eran en realidad el pago por algo que no quería hacer y que esa fuera la razón del cambio de comportamiento?

—Eso sospecho.

—Pero Brielle no parecía llevar ropa nueva. No parecía feliz. —Pienso en su cara de nuevo. La preocupación que intentaba ocultar—. Quizá estaban captando a un amigo suyo. Un amigo suyo estaba en problemas y alguien descubrió que ella lo sabía.

—Quizá.

—¿Le contaste a la policía tus sospechas sobre Isaiah?

—Sí, el año pasado, cuando murió.

—¿Has hablado con la policía sobre Brielle para ver si hay alguna conexión?

Niega con la cabeza. —El caso de Brielle lo lleva un detective nuevo. El detective principal del caso de Trevon se jubiló poco después de que muriera Trevon. Tengo el número del detective que lleva los casos de Isaiah y Brielle, pero son investigaciones abiertas. No nos están diciendo gran cosa.

Hace una pausa y me estudia. —Creo que la mejor oportunidad para parar lo que sea que esté pasando es reunir nuestras propias pruebas.

Me le quedo mirando. —¿Crees que estamos tratando con policías corruptos?

Se encoge de hombros.

Aparto la mirada, respirando por la nariz hasta que puedo volver a fiarme de mi voz. —Podemos cancelar mi clase y simplemente dejar un espacio para que los chicos hagan el duelo o hablen si quieren.

—Es una buena idea. Quizá alguien se abra a ti.

—¿Sabes con quién tenía Brielle una relación más estrecha en el centro?

—Hay una chica. Hace tiempo que no la veo. Se llama Kendra Vicci. Fueron uña y carne durante una temporada. Siempre las veía juntas. Kendra dejó de venir, pero Brielle siguió haciéndolo.

Algo en eso no me cuadra. Una chica deja de venir. La otra sigue apareciendo. Luego muere. Me guardo el nombre de Kendra Vicci en la memoria. —¿Alguien más con quien tuviera una relación estrecha?

—Había otro alumno que me llamaba la atención. Baz.

—¿Qué sabes de él?

Dean aprieta los labios, pensativo. —Es un poco… ¿cómo decirlo? Desde luego, no es un seguidor. Es un líder. La gente no se mete mucho con él, pero suele ser bastante amable con la mayoría de los chicos. Bromea mucho. El típico payaso de la clase, pero también se las da de duro.

—¿Crees que tiene algo que ver con todo esto?

—Ni idea.

—Está en mi clase —digo—. Quizá intente hablar con él.

—Puede que consigas que te cuente algo, si es que sabe algo.

—Lo intentaré. —Vuelvo a negar con la cabeza, triste y frustrada—. No me lo puedo creer. Estuve hablando con ella la semana pasada. —Las palabras se me atascan en la garganta.

El rostro de Dean se suaviza. —Por eso estamos los dos aquí. Para llegar a la verdad y evitar que esto le vuelva a pasar a nadie más.

Asiento, pero no me siento reconfortada. Salgo de su despacho y me dirijo a mi aula.

Ya hay algunos alumnos allí, sentados en los sofás con la cabeza gacha.

La sala parece más pesada que la semana pasada.

Más silenciosa. Las brillantes luces del techo hacen que todos parezcan pálidos y cansados.

Una chica ha estado llorando. Le veo los ojos enrojecidos, con las mangas tapándole las manos.

Todo el mundo está en silencio y sin mirar a nadie.

Tomo asiento. Me miran.

—Hola, señorita Sloane —dice una de las chicas.

Su voz es apenas un susurro.

—¿Cómo estás? —pregunto con delicadeza—. He oído lo de Brielle. Lo siento mucho. ¿Erais muy amigas?

La chica, Tina, niega con la cabeza. —No, pero era guay, ¿sabe? Es que me da que pensar. Que quizá podría pasarnos a cualquiera de nosotras.

La sinceridad de sus palabras duele. Porque tiene razón. —Espero que no —digo. Pero las palabras suenan débiles. Suenan a algo que dicen los adultos cuando no tienen el poder y no quieren que los niños lo sepan.

Me inclino un poco hacia delante. —Si alguna vez quieres hablar, aquí estoy. ¿Hay alguien que hayas visto que quizá te preocupe? ¿Alguien que pudiera haber querido hacerle daño a Brielle?

Tina sorbe por la nariz y me mira como si quisiera decir algo, pero no supiera cómo. Sus ojos se desvían hacia la puerta y luego vuelven a posarse en sus manos.

Se me acelera el pulso.

—¿Qué pasa? —pregunto en voz baja.

Ella niega con la cabeza.

—¿Al final vamos a tener clase? —pregunta.

Dejo pasar la pregunta, aunque todos mis instintos me dicen que insista. —Solo si la gente quiere. El señor Milford cree que debería cancelarla, y creo que podría tener razón. Pero si queréis, podemos hablar sin más. O simplemente pasar el rato.

Tina asiente. Nos sentamos en silencio unos minutos. El silencio me oprime. No dejo de esperar que Brielle entre por la puerta y que todo esto haya sido un malentendido. Es posible que no venga nadie más a clase. Quizá estén en otro sitio, pasando el duelo a su manera. Entonces entra Baz.

Lo saludo con la mano y su mirada se encuentra con la mía. —¿Se ha cancelado la clase? —pregunta.

—Vamos a cancelarla, pero estamos aquí sentados hablando. Me he enterado de lo de Brielle. Lo siento muchísimo.

—Era guay —dice Baz, pero su expresión apenas cambia, aunque algo parpadea en sus ojos. Tan rápido que casi se me escapa.

—¿Quieres sentarte con nosotras?

—Vale.

Baz se sienta a mi lado.

—Es una mierda —dice Tina—. Era muy joven. Tenía nuestra edad.

—Sí —dice Baz—. Es trágico. —Su voz es monocorde, pero empieza a mover la rodilla sin parar.

Esto hace que me preocupe por todos ellos. —¿Habéis visto a alguien por aquí que parezca amenazador? Podemos poner más seguridad en el centro si creéis que no es un sitio seguro.

Baz niega con la cabeza. —Yo creo que el centro es bastante seguro. A lo mejor se metió en algún lío.

Esa expresión me molesta. Que se metió en algún lío. Como si Brielle hubiera entrado voluntariamente en una zona peligrosa en lugar de haber sido arrastrada a ella.

Hablamos de Brielle un rato, pero la verdad es que ninguno de ellos tenía una relación estrecha con ella.

Están tristes porque se han visto obligados a enfrentarse a su propia mortalidad.

A que alguien de su edad pueda ser arrebatado de una forma tan violenta y brutal.

Al final, Tina y Janine se van. Baz se queda.

Siento que mi cuerpo se tensa, pero mantengo la calma en mi rostro. No quiero asustarlo. No quiero que vea la desesperación con la que necesito que diga algo útil.

—Es una putada que se haya cancelado la clase —dice—, pero lo entiendo. Todo el mundo está demasiado triste. Yo también estoy triste, ¿sabes?

—A veces es bueno tomarse un tiempo para pasar el duelo y procesarlo.

—Te entiendo.

Elijo mis palabras con cuidado. —He oído que eres una especie de líder por aquí.

Él asiente e hincha un poco el pecho. —Se podría decir.

Ahí está. Orgullo, o una coraza. Quizá ambas cosas. —Estoy segura de que serás un gran consuelo para los que te rodean.

—Sí.

—Y si oyes algo… —hago una pausa—. Sé que a veces la gente habla. Si oyes algo sobre quién podría haberle hecho daño a Brielle, sabes que puedes hablar con la policía, ¿verdad?

Su rostro se endurece. El cambio es inmediato.

—Pero si no te sientes cómodo con ellos, podrías hablar conmigo o con el señor Milford —añado.

—No hablamos con la pasma. Lo siento —dice con una sonrisita de listillo.

—Pero conmigo puedes hablar cuando quieras —digo—. Es bueno tener a alguien que simplemente escuche. Yo puedo ser esa persona.

—Puede que te tome la palabra.

—Espero que lo hagas.

Hace una pausa y luego se levanta. —Si me entero de algo por ahí, te lo haré saber. No me gusta que pasen estas cosas por aquí.

—Te lo agradezco.

Mira hacia la puerta y luego baja la voz. —Es usted periodista, ¿verdad?

—Sí.

—Entonces, si estuviera pasando algo, ¿podría sacarlo a la luz? En plan, ¿sin ir a la pasma?

La pregunta me sorprende. —Puedo.

Estudio su rostro. La expresión de tipo duro. El encogimiento de hombros demasiado informal. —¿Sabes algo? ¿O sospechas algo?

—Puede que haya oído algunas cosas, pero deja que vea si puedo conseguir algo más. No quiero decir nada de lo que no esté seguro, ¿sabes?

Mi instinto es decirle que no. Decirle que no se ponga a investigar. Que se siente, que me dé todos los nombres que tenga y que deje que los adultos se encarguen. Pero los adultos no se han encargado. Trevon, Isaiah y Brielle están muertos.

Y Baz es la primera persona que ha estado cerca de admitir que hay algo que saber. —Te lo agradecería. Pero ten cuidado. No te metas en medio de nada peligroso. No quiero que esto le pase a nadie más.

Su confianza flaquea, pero solo por un segundo. Luego se la vuelve a poner. —Yo tampoco. —Aparta la mirada antes de decir—: ¿Nos vemos la semana que viene?

—Aquí estaré.

—Genial. Veré qué puedo encontrar.

Baz sale y yo me quedo sentada un momento, escuchando cómo sus pasos se desvanecen por el pasillo. Ahora que no hay nadie que pueda verlas, me tiemblan las manos. Las aprieto contra mis muslos e intento respirar. Creo que podría tener un informante, y espero no haberlo puesto en peligro.