Capítulo 10 #3

Elsie suspiró y dejó caer la cabeza contra el respaldo.

—Solo tenía veintitrés años. La vida por delante.

Teníamos una costumbre: cada vez que iba a visitarme, me hacía contarle la historia de aquel verano en los Hamptons, con el perro salchicha que siempre robaba las toallas.

Teníamos muchísimas anécdotas. —Hizo una pausa—.

Yo casi la crie, Peter. Cuando mi hija y su marido…

cuando los perdimos, Reese tenía doce años.

No era una niña fácil: muy decidida, quería que todo fuera perfecto. Pero tenía buen corazón.

Peter asintió.

—Sí, lo sé. ¿Y sus amigas? Anna, Michelle, Julia. ¿Cómo se conocieron?

—Oh, esas chicas. Las Cuatro Fantásticas, las llamábamos.

Desde el colegio, Peter, desde la Escuela Primaria Westmere, en Albany.

Éramos vecinos. Inseparables, incluso después de ir a universidades distintas.

—Elsie movió la cabeza, como si pasara las páginas de un álbum mental—.

Tres de ellas vivieron juntas un tiempo, después de la universidad: Reese, Michelle y Julia, en un apartamento pequeño cerca de Washington Square Park.

Una locura, pero se cuidaban. Anna siempre fue un poco más independiente.

Su familia tenía dinero, ya sabes. Pero Anna era el motor, la que organizaba, la que decía «lo haremos».

Peter sacó su libreta y garabateó: «Albany». Lo sabía, pero la repetición le daba peso.

—¿Y había rivalidad entre ellas? ¿O alguien de su círculo que las odiara? ¿Un exnovio celoso?

Elsie sonrió tristemente.

—Tonterías de jóvenes, supongo. ¿Qué grupo de amigas no tiene celos? Reese era la más lista, Anna la más hermosa, Michelle la más sensible y Julia la más atrevida. Pero siempre se arreglaban. Eran como hermanas, un pacto irrompible.

—Elsie, ¿recuerda algo más? Algo que la detective Vega no le haya preguntado. Algún desacuerdo antiguo, un secreto…

—Ya se lo conté a la detective —dijo Elsie, seca. Cerró los ojos y se tomó un momento—. Pero hay algo. No me pareció importante.

Abrió los ojos y miró a Peter con una intensidad renovada.

—No eran cuatro, Peter. Eran cinco.

Peter se inclinó hacia adelante, con el bolígrafo listo.

—¿Quién era la quinta?

—Patricia. Patricia Wells. La detective me preguntó por las cuatro, y yo le hablé de las cuatro. Siempre andaba con ellas, desde la primaria. No estaba en el círculo más íntimo, pero iba a los bailes, a las fiestas en el lago. Era un quinteto, en realidad.

—¿Qué pasó con Patricia?

—Dejaron de juntarse. Patricia se quedó en Albany cuando las demás se fueron a la universidad. Una pelea, un malentendido, no sé. No volví a oír su nombre después de que Reese cumpliera diecisiete años. Pero en las fotos viejas del instituto, Patricia siempre está, al margen.

Peter apuntó: «Patricia Wells. Albany. Último contacto con el grupo hacia los 17 años».

—Eso es muy importante, Elsie. La policía solo conoce a las cuatro.

Elsie asintió, sin más. Peter se levantó.

—Elsie, le agradezco mucho su tiempo. Me ayuda más de lo que imagina.

Antes de que se despidiera, Elsie se acercó a una vitrina antigua. Con manos temblorosas, sacó un par de álbumes de fotos forrados de terciopelo.

—Toma. Llévalos. Son de la infancia y la juventud de Reese. De sus padres. De toda la familia. Tal vez te ayuden a recordar lo que era precioso. Devuélvemelos cuando termines. Son lo único que me queda de ellos.

Peter tomó los álbumes con reverencia. Los padres de Reese habían muerto en un accidente de coche cuando ella tenía doce años, y él solo había visto algunas fotos suyas, sueltas, en casa de Reese. Ahora, hojeando las páginas con Elsie mirando por encima de su hombro, veía la historia completa.

Vio a los padres de Reese, jóvenes y sonrientes: la madre de cabello oscuro y liso, el padre con barba poblada y ojos grandes. Vio a Elsie con su marido, los abuelos maternos. Y vio, en una foto de 1970, a los abuelos paternos, dos personas altas y de rasgos marcados.

Peter conocía la belleza atípica de Reese: el cabello rubio y rizado, la barbilla puntiaguda, los ojos almendrados de un verde intenso que siempre le pareció único. Pero ahora, con las fotos de la familia Keller y de la familia de su padre delante, algo le llamó la atención.

Se detuvo en la foto de la boda de los padres.

Miró a la madre de Reese, a Elsie, a los abuelos paternos.

Reese no se parecía a nadie de los que salían allí.

Tampoco tenía por qué: unas pocas fotos no son una familia, y los parecidos van y vienen.

Peter lo anotó mentalmente, sin saber qué hacer con aquello, y cerró los álbumes.

—Gracias, Elsie. Me pondré en contacto muy pronto.

Salió de la casa con los álbumes bajo el brazo y la cabeza dando vueltas. En su mente, el nombre de Patricia Wells competía con una pregunta menor, apenas una impresión: la Reese que no se parecía a nadie en aquellas fotos.

El camino a Albany parecía, de repente, la única dirección lógica. O quizá debería intentar hablar otra vez con Elías antes de irse.