DAKOTA #2

Cuando se levanta, alcanza el cierre de mi sujetador, y sus ojos no dejan los míos.

Cae. Lo coloca sobre la mesa. Mis bragas van de la misma manera, se deslizan por mis piernas mientras se arrodilla de nuevo, y cuando estoy completamente desnuda bajo la luz cálida, simplemente se detiene.

Mira. Me bebe como agua después de una larga caminata.

—¿Alguna vez alguien te ha mirado así? —pregunta.

—No.

—Vas a acostumbrarte.

La guía hacia la cruz. La madera está fría contra sus omóplatos cuando la gira; los talones de ella tocan la base. Le levanta primero la muñeca derecha y le abrocha la esposa.

—Dime si algo va mal.

Desliza dos dedos entre el cuero y la piel para comprobar el ajuste. Repite con la izquierda, luego se agacha y le abrocha los tobillos, separándole las piernas lo justo para que sienta el tirón, cómo la cruz la expone. Los brazos extendidos en Y sobre la cabeza.

Retrocede.

El pecho de él se mueve despacio. Cierra los puños a los costados como si intentara que no le tiemblen las manos. Su mirada recorre los dedos de ella, la garganta, los pechos, las caderas, el coño donde ella siente el aire contra su humedad, y vuelve a subir hasta su rostro.

—Estás jodidamente preciosa así, Dakota.

Prueba las esposas. Tira de ellas. No ceden. El corazón le da un vuelco, no de miedo, sino de excitación. Las esposas aguantan y el mundo no se acaba. Está abierta e indefensa, y Dante la mira como si fuera un maldito amanecer.

—¿Cómo te sientes? —pregunta en voz baja.

—Segura.

La palabra la sorprende.

—Me siento segura.

A él se le mueve la nuez. Le toma la barbilla.

—Porque lo estás.

La besa. Suave al principio, luego más profundo, su lengua explorando la de ella hasta que tira de las esposas para acercarse y descubre que no puede, y esa impotencia le envía una oleada de calor por la columna.

Se aparta y le observa el rostro.

—Ahí está —murmura—. Esa mirada de rendición.

Su boca desciende por la garganta de ella. La clavícula. La curva del pecho. Le toma un pezón entre los labios, y ella arquea la espalda separándola de la madera, y de su garganta escapa un sonido que no reconoce.

No se apresura.

Este hombre la estudia. Recorre con las manos cada centímetro de su cuerpo: el interior del codo, la parte baja del pecho, el hueco de la cintura, la piel suave del interior del muslo.

Muerde una vez, suavemente, en la curva donde el cuello se une al hombro, y ella jadea, y él calma el escozor con la lengua.

Cuando los dedos de él por fin llegan entre sus piernas, ella ya está tan mojada que la mano se desliza sin resistencia, y él gime contra su garganta.

—Joder, nena. Estás empapada.

—Dante —gime.

—Te tengo.

Usa dos dedos, lentos y profundos, mientras el pulgar le traza círculos en el clítoris con patrones que hacen que las caderas de ella lo persigan.

Le observa el rostro todo el tiempo, leyendo cada microexpresión, cada pausa en su respiración.

El placer crece sin pausa, una marea cálida que le sube por el cuerpo.

Cuando está cerca, tan cerca que lo siente crecer como una ola que cobra fuerza a su espalda, él aminora el ritmo. Los dedos más suaves, el pulgar alzándose lo justo para alejarla del borde. Deja que refluya.

—No —exhala, moviendo las caderas hacia delante en busca de la presión que él le ha negado.

—Sí. Todavía no, nena.

Comienza de nuevo. La lleva otra vez hacia arriba con caricias pacientes y deliberadas.

Los dedos se curvan dentro de ella y encuentran ese punto que le nubla la visión.

El pulgar vuelve al clítoris con más presión, trazando círculos en patrones apretados y enloquecedores.

La ola crece más alta esta vez, más rápido.

Justo cuando está a punto de romperse, él se detiene de nuevo. Se aparta. La mantiene suspendida en el precipicio.

Se le escapa un sonido, mezcla de frustración y necesidad.

—¿Otra vez? —Se le quiebra la voz.

—Otra vez.

La tercera vez, la lleva más alto que antes. Los dedos trabajan más profundo, más rápido, el pulgar implacable en el clítoris. Todo su cuerpo está tenso, cada músculo tirante en busca del orgasmo. Gime, emite sonidos que no reconoce, las caderas persiguiendo desesperadamente la mano de él.

La deja acercarse tanto que casi puede saborearlo, y entonces se detiene.

Las piernas le tiemblan violentamente contra las ataduras. Tiene las mejillas húmedas de lágrimas que no sintió caer. Está tan tensa que podría romperse solo de necesidad.

—Por favor. —Le sale roto, desesperado.

—¿Por favor qué, nena?

—Por favor, Dante, por favor, necesito...

—Dímelo. Usa las palabras.

—Necesito que estés dentro de mí. No puedo... por favor, he sido buena, he esperado, por favor...

Los ojos oscuros de él sostienen los suyos. La ve, realmente la ve. Temblando, desesperada, completamente rendida a esta necesidad que él ha creado en ella.

—Sí —dice al fin—. Has sido buena. Tan buena para mí.

Ya se está desabrochando los vaqueros. Caen, se quita la camisa, y la luz captura la tinta de sus hombros. Un contraste hermoso contra su piel morena, la definición de los músculos, la longitud enorme y dura de su polla.

Se arrodilla primero. Eso es lo que la rompe. No se mete entre sus piernas abiertas en cuanto está desnudo. Se arrodilla y le desabrocha el tobillo izquierdo, luego el derecho, los dedos cuidadosos como si el cuero pudiera magullarla al quitárselo.

—Rodéame con esos muslos preciosos —dice mientras se pone de pie.

Ella obedece. Los muslos se alzan, se cierran en torno a su cintura, y las esposas de las muñecas soportan más peso mientras la punta de su polla encuentra el centro de ella.

La madera forrada de cuero de la cruz es sólida contra su espalda.

Él es sólido contra su pecho. El mundo se reduce al espacio entre ambos.

—Tomo la píldora —exhala—. Te quiero a pelo. Todos nos hemos hecho análisis.

—Lo sé, nena.

—Quiero sentirte. Solo a ti.

Apoya la frente en la de ella. Durante un largo momento solo respira con ella, las bocas tan cerca que comparten el mismo aire.

—Mírame.

Lo hago.

Entra en mí.

El sonido que escapa de mis labios es algo que jamás había emitido.

No es dolor. Es el ruido de cada muro que he construido derrumbándose a la vez, de años de aliento contenido liberándose por fin.

Va despacio. Dios, tan despacio, observando mi rostro en busca de cualquier indicio de que no quiero esto, y cuando está enterrado hasta el fondo, sus ojos se cierran durante medio segundo como si estuviera rezando.

—Dante.

—Lo sé.

Se mueve.

La primera embestida me arranca un gemido, y la segunda también, y a la tercera mis manos tiran de las esposas, no para escapar sino para anclarme, para sentir el cuero que me sujeta mientras él me deshace.

Sus caderas embisten con fuerza, y no tengo adónde ir.

No puedo apartarlo, no puedo frenarlo, no puedo hacer nada más que recibir lo que me da.

Y es lo más poderosa que me he sentido en toda mi vida.

—Mírate —dice con voz ronca contra mi boca—. Mírate, recibiendo cada maldito centímetro de mí. Recibiendo todo lo que te doy.

—Más, por favor —le suplico.

—Joder, nena.

Su mano sube. Se posa sobre mi garganta. Sin apretar. Solo descansando ahí, el pulgar en el ángulo de mi mandíbula, los dedos extendidos a lo largo de la curva de mi cuello.

Sus ojos se clavan en los míos. Comprobando. Evaluando.

Sigue follándome, más profundo ahora, más fuerte, la cruz traquetea, las cadenas tintinean suavemente con cada embestida. Su boca encuentra mi mandíbula. Mi oreja. La piel bajo mi oreja, esa que hace que mis caderas se sacudan contra él.

—¿Esto es lo que necesitabas? —murmura—. ¿Mi polla dentro de ti mientras estás atada?

—¡Sí!

—Inmovilizada. A salvo. Mía para tomar.

—Sí, es exactamente lo que necesitaba.

—Nadie volverá a hacerlo de otra manera. ¿Me oyes? Nadie te quita nada más. La gente da. La gente te da lo que pides. Y punto.

Un sollozo escapa de mí, y no es un sonido triste. Es el sonido de la luz inundando la oscuridad que me ha asfixiado durante tanto tiempo.

Él lo siente. Su ritmo cambia, más profundo, más lento, cada roce de él contra mi interior alcanza el punto que hace que mi visión estalle en chispas.

Su pulgar recorre mi garganta, y su otra mano me agarra la cadera, y siento el temblor comenzar en mis muslos, subir por mi columna, resonar por todo mi cuerpo como una campana.

—¡Dante! Voy a...

—Vamos, nena. Déjame ver lo jodidamente preciosa que eres cuando te rompes para mí.

La ola no alcanza su cresta. Detona. Mi espalda se arquea, se despega de la cruz, y las esposas atrapan mis muñecas, y grito contra su hombro, un blanco que florece detrás de mis ojos, cada nervio de mi cuerpo disparándose a la vez.

Él sigue, lo prolonga, su mano en mi garganta firme y presente y segura, hasta que la segunda ola me golpea sobre la primera y tiemblo tan fuerte que no sé dónde está arriba.

Se corre dentro de mí con un sonido bajo y roto contra mi cuello. Lo siento. Cada pulsación suya. Su calor llenándome, marcándome de una manera que nunca había deseado tanto.

No se retira de inmediato. Se queda ahí, frente contra frente, respiración entrecortada, la mano deslizándose de mi garganta a mi mejilla.

—Ahí estás —susurra—. Ahí estás.

Busca las esposas. Primero la muñeca derecha.

La desabrocha y baja mi brazo lentamente, besa el interior de mi muñeca donde el cuero presionó, luego la guía alrededor de su cuello.

La muñeca izquierda después. El mismo beso.

El mismo cuidado. En el instante en que mis brazos quedan libres, me derrumbo hacia él, y él me atrapa, un brazo bajo mis muslos, el otro ceñido a mi espalda, y me levanta de la cruz como si no pesara nada.

Me lleva al banco acolchado. Se sienta conmigo en su regazo. Me envuelve en sus brazos como una manta hecha de él.

Es entonces cuando el temblor comienza de verdad.