DANTE

El ruido del bar baja hasta convertirse en un murmullo agradable a nuestro alrededor.

Brady lleva cuarenta minutos dándole sorbitos a su tercera cerveza, lo que significa que está a punto de irse.

Conozco sus señales. Empieza a juguetear con la etiqueta de la botella, rascando la esquina con la uña hasta que se despega en una tira larga.

Lo hace cuando está listo para largarse, pero no quiere ser el primero en decirlo.

Cruz está recostado en su silla frente a mí, con los brazos cruzados sobre ese pecho enorme, y tiene esa expresión en la cara.

Esa que está a medio camino entre aburrido y entretenido.

Lleva toda la noche lanzándome miradas, pequeños destellos de esos ojos azules, y cada vez que lo pillo haciéndolo, me recorre un escalofrío por la columna.

Le doy un largo trago a mi cerveza y la dejo en la mesa.

Brady deja caer la botella sobre la mesa con un golpe seco.

—Muy bien.

Se levanta, estirando los brazos por encima de la cabeza; la camiseta se le sube y deja ver esa franja de piel morena sobre la cinturilla del pantalón.

—Me largo. Mañana tengo sesión temprano.

—Blandengue —dice Cruz, aunque está sonriendo.

—Algunos ya no nos recuperamos como si tuviéramos veintiún años, viejo.

—Tengo treinta y uno.

—Mi argumento sigue en pie.

Brady le da una palmada en el hombro a Cruz y luego me señala.

—No dejes que este te convenza de hacer chupitos.

—Ni se me ocurriría —digo.

Brady coge la chaqueta del respaldo de la silla y se abre paso entre las mesas hacia la salida, saludando con la cabeza a Rocco en la barra al pasar. La puerta se cierra tras él y el ruido de la calle se corta en seco.

Solo quedamos Cruz y yo.

Me recuesto y hago rodar la botella de cerveza entre las palmas.

El bar se ha quedado más tranquilo en la última hora; la mayoría de los que venían después del trabajo ya se han ido, dejando solo a los bebedores empedernidos y a una pareja que parece estar en una primera cita desastrosa.

La rocola suena lenta y algo melancólica en la esquina.

Cruz me está mirando.

Lo hace abiertamente, sin disimulo, con esos ojos azules fijos en mi cara como si tuviera todo el tiempo del mundo y ningún sitio mejor donde estar.

La sonrisa sigue ahí, perezosa y cálida, pero hay un filo justo bajo la superficie que llevo sintiendo toda la noche.

Desde que dijo lo que dijo sobre el Entrenador y la chica nueva, desde que me metió esa imagen en la cabeza, no consigo quitármela. Llevo casi una hora medio empalmado.

Cruz se remueve en la silla. El movimiento es casual, pero no me quita los ojos de encima.

Llevo unas cuatro cervezas. Suficientes para que se me caiga el filtro y deje de cuestionarme lo que tengo delante.

—Oye.

Dejo la botella en la mesa.

—¿Quieres descargar algo de frustración en mi culo?

La sonrisa de Cruz se vuelve traviesa. Ladea la cabeza como si realmente se lo estuviera pensando, alargando el momento, y luego dice:

—Joder. Pensé que no me lo ibas a pedir nunca.

El calor en su voz hace que me palpite la polla.

Ya me estoy levantando de la mesa.

No le decimos nada a Rocco, solo dejamos suficiente efectivo en la mesa para cubrir la cuenta y la propina, y salimos.

La noche está cálida para esta época del año, las farolas sangran naranja sobre el pavimento, y en cuanto la puerta se cierra tras nosotros, Cruz me pone la mano en la nuca, los dedos envolviéndome con un agarre suelto y firme a la vez.

—¿Taxi? —pregunto.

—Tardaría mucho.

Me aprieta ligeramente.

—Conozco un sitio.

Me guía hacia la izquierda, alejándonos de la calle principal, y me dejo llevar porque esa mano en mi nuca se siente como un hierro candente y no estoy en condiciones de discutir logística.

Cortamos por una calle lateral, el sonido del bar se desvanece a nuestra espalda, y de pronto estamos al borde de un pequeño parque escondido tras una pared de setos que nunca había visto.

Una pequeña verja de hierro forjado está abierta.

Cruz la empuja con el hombro.

El parque no es gran cosa. Un camino curvo, un par de bancos, la luz tenue de una única farola cerca de la entrada, y más allá, oscuridad salpicada por las siluetas de los árboles.

Los setos que lo rodean son espesos y altos, de más de dos metros, y el ruido de la calle llega amortiguado, apenas un murmullo.

Vacío. El lugar está completamente vacío.

—¿Ves? —dice Cruz—. Buen sitio.

Apenas me da tiempo a echar un vistazo antes de que me tenga acorralado contra una ancha columna de piedra a la entrada del camino, el antebrazo apoyado en la piedra sobre mi cabeza, mirándome desde arriba con esa intensidad en los ojos azules que normalmente mantiene enterrada bajo la sonrisa.

—Llevo toda la noche pensando en esto —dice.

—Sí —exhalo—. Yo también.

Me besa.

No es tierno. Es una presión profunda y hambrienta de su boca contra la mía, su mano libre subiendo para agarrarme la mandíbula e inclinarme la cabeza hacia atrás justo donde la quiere, y yo le agarro un puñado de camiseta a la altura de la cintura y tiro de él para acercarlo.

Sabe a cerveza y a algo más cálido debajo, y se me escapa un gemido ronco porque, joder, este hombre es enorme.

Todo en él es enorme: las manos, el pecho, la forma en que su calor corporal emana de él en oleadas, y lo siento en cada punto donde me toca.

Nos besamos hasta que me quedo aturdido, los dos apretándonos el uno contra el otro, las caderas encontrando ese vaivén lento que convierte el pensamiento coherente en estática. Noto lo duro que está a través de los vaqueros, grueso y urgente contra mi muslo, y sé que él nota lo mismo en mí.

Se aparta lo justo para deslizar la boca por mi mandíbula.

—Mierda —digo, y la palabra me sale ronca—. No llevo lubricante.

Cruz suelta un sonido que es mitad risa, mitad algo mucho más grave. Mete la mano en el bolsillo de la chaqueta y saca un botecito, sosteniéndolo entre dos dedos.

—Tengo lubricante —dice, guardándolo de nuevo en el bolsillo—. Pero condones no.

Me lo pienso exactamente medio segundo.

—Estamos limpios. Los dos. Ya sabes que el protocolo de revisión lo garantiza.

—Análisis de sangre, VIH, hepatitis B y C —asiente.

—¿Entonces?

Desliza el pulgar por mi labio inferior, observándome.

—Entonces quiero sentir tu culo a pelo alrededor de mi polla —dice—. ¿Te parece bien?

Todo mi cuerpo late con fuerza.

—Me parece absolutamente bien.

Nos arrancamos los vaqueros el uno al otro antes de que termine la frase.

El parque permanece vacío y silencioso a nuestro alrededor, solo el sonido de nuestra respiración y el murmullo distante de la ciudad.

Estar aquí fuera, en la oscuridad y al aire libre, hace que todo sea más intenso.

Más urgente. Cruz palpa la parte delantera de mis bóxers, tanteándome, y la presión me hace ahogar un gemido contra su hombro.

—Joder —dice, admirado.

—Lo sé —sonrío contra su cuello.

Se ríe, esa risa grave que le nace del pecho, y luego su mano se cuela bajo la cinturilla y me agarra la polla, y toda la gracia se esfuma de golpe.

Los dos nos bajamos los vaqueros hasta los muslos, y por un momento estamos de pie pecho contra pecho en la sombra de esa columna, las frentes casi tocándose, y Cruz nos agarra a los dos con la mano y empieza a moverse.

La fricción es obscena. Los dos somos gruesos, los dos bien dotados, y el roce de su polla contra la mía mientras nos masturba juntos me arranca un sonido del que me avergonzaría a plena luz del día.

Su boca encuentra la mía de nuevo y ahora nos besamos lento y sucio, sin la urgencia de antes, solo el placer profundo y ondulante. Aprieta el agarre.

—Joder —jadeo contra su boca—. Sí.

—¿Te gusta? —su voz ha bajado de tono.

—Sabes que sí.

Se ríe de nuevo, pasa el pulgar sobre las dos puntas a la vez, y por un segundo pierdo la noción del tiempo.

Pero entonces afloja el agarre y protesto con un gruñido, y él simplemente dice, con voz grave y segura:

—Date la vuelta.

El pulso se me dispara. Me doy la vuelta, apoyo las dos manos en la columna de piedra que tengo delante, y oigo a Cruz detrás de mí moviéndose, preparándose.

El aire fresco de la noche me acaricia la piel y luego sus manazas se cierran en mis caderas y se aprieta contra mí por detrás, su pecho cálido contra mi espalda.

Estira el brazo y me pasa el bote.

—Prepárate tú.

Lo hago. El lubricante está frío y me abro un poco, un dedo, dos, y no estoy tenso. Me encanta esto, siempre me ha encantado, no veo por qué avergonzarme. Cuando sus dedos sustituyen a los míos, se deslizan fácil y profundo mientras su otra mano me presiona el bajo vientre.

—Eso es —dice, cerca de mi oído—. Ábrete.

—Estoy abierto —me sale la voz ronca.

—Ya lo creo —abre los dedos en tijera lentamente y empujo hacia atrás contra él por instinto, impaciente. Chasquea la lengua—. Tranquilo.

—Cruz —su nombre en mi boca es mitad advertencia y mitad súplica.

—Te oigo —sus dedos se retiran y oigo el sonido húmedo de él untándose, y luego noto la presión en mi entrada y Dios, es tan grueso como imaginaba.

Empuja despacio, dándome tiempo para acompasarme, y aprieto la columna hasta que me duelen los nudillos.

Llevamos tanto tiempo dando vueltas a esto que pensé que iba a empezar a tener sueños húmedos como un puto adolescente.

—Joder —digo entre dientes—. Joder, eres enorme.

—Lo sé —sin rastro de disculpa. Solo un hecho. Sus manos están firmes en mis caderas, sujetándome exactamente donde me quiere, y sigue empujando hasta que siento sus caderas contra mi culo y ya no hay más.

Se queda quieto un instante. Ahí, enterrado en mí, y puedo sentir su latido.

—¿Bien? —pregunta.

—Muy bien —le digo—. Fóllame.

Empieza con embestidas lentas y profundas que siento en las tripas, y dejo caer la cabeza hacia delante y respiro hondo, ajustándome al estiramiento y a su peso.

La columna está fría bajo mis palmas y el aire de la noche está cálido en mi piel y en algún lugar al otro lado de esos setos la ciudad sigue su curso, gente pasando sin saber que justo aquí, detrás de las hojas y la oscuridad, Cruz me tiene clavado contra la piedra y me está deshaciendo centímetro a centímetro.

Su ritmo aumenta.

—Eso es —dice, grave, las manos deslizándose hacia atrás para agarrarme las caderas con más fuerza—. Me tomas tan bien.

—Sí —la palabra apenas me sale.

—Se siente increíble —deja caer la cabeza en mi nuca—. A pelo así —empuja hondo en la última palabra para enfatizar.

Mis caderas se sacuden hacia atrás para recibirlo.

Dejo de quedarme quieto y empiezo a moverme con él, empujando hacia atrás en cada embestida, encontrando el ritmo y dejando que crezca entre nosotros, caliente y sucio y absolutamente perfecto.

Una de sus manos me rodea y se posa en mi garganta, sin apretar, solo sujetando, y giro la cabeza lo justo para atrapar su boca en un beso de lado que es más dientes que otra cosa.

—Más fuerte —le digo contra sus labios.

Obedece.

Los sonidos que hacemos son indecentes y me da igual, no hay nadie aquí, nadie mira, solo el parque vacío y el seto espeso con una farola solitaria que arroja su luz naranja lejos de nosotros.

Cruz respira con fuerza ahora, su pecho agitándose contra mi espalda, su agarre en mi cadera lo bastante fuerte como para dejar marca, y quiero esa marca. Quiero sentirla mañana en el entrenamiento y saber exactamente quién la dejó ahí.

—Cerca —logra decir. Entre dientes, tenso, como si la palabra le costara.

—Contigo —le digo—. No pares.

No se detiene.

Me folla hasta el final, los dos persiguiendo el clímax, y cuando me corro me golpea con fuerza, de repente, todo blanco detrás de los ojos, y me contraigo a su alrededor.

Lo oigo emitir un sonido que siento en la columna vertebral.

Se entierra profundamente y se queda ahí, temblando.

Siento su calor llenándome, y saberlo desata una segunda oleada que me atraviesa sin que me lo esperara.

Nos quedamos así un buen rato.

Su frente cae sobre mi hombro. Sus manos se aflojan, pasan de apretar con fuerza de dejar marcas a algo casi delicado.

—Joder —dice.

—Sí. —Respiro con dificultad—. Joder.

Nos limpiamos lo mejor que podemos con un paquete de pañuelos que Cruz saca del mismo bolsillo de la chaqueta que aparentemente contiene todo lo útil del mundo.

Nos subimos los vaqueros y nos quedamos en la semioscuridad del parque, mirándonos.

Cruz tiene el pelo revuelto. Su sonrisa ha vuelto, pero diferente ahora: más suave, menos teatral, más real.

—No me importaría repetirlo —dice.

Le devuelvo la sonrisa. —Qué curioso. A mí tampoco.

Se acerca y me endereza el cuello de la chaqueta, un gesto simple que ahora resulta extrañamente íntimo, y le dejo hacerlo.

—Mañana —digo— tenemos que fingir que somos personas normales.

—Somos personas normales.

—Ya sabes a qué me refiero.

Se ríe, y su risa llena el pequeño parque, cálida y sencilla. Me pasa el brazo por los hombros y me guía de vuelta hacia la verja.

—Vamos —dice—. Voy a llamar al taxi.