12 Cass

CASS

Las invitaciones se enviaron en cartulina gruesa de color crema con ribetes dorados, que es la forma que tiene Raymond de hacer saber al universo que es muy importante y que, además, tiene muy buen gusto.

EL BUFETE DE ABOGADOS SNYDER & OGLETHORPE: TE INVITAN CORDIALMENTE

a dar la bienvenida al Año Nuevo…

Como si Raymond hubiera hecho alguna vez algo cordialmente en toda su puta vida. Lo único cordial que tiene es la cuerda con la que me gustaría estrangularlo.

Me encuentro delante del espejo del dormitorio con un vestido esmeralda sin espalda que Raymond eligió sin pedirme mi opinión. No dejo de pasarme las palmas por la parte delantera una y otra vez, no porque haya arrugas, sino porque, si no mantengo las manos ocupadas, acabarán en mi vientre.

Y si llegan hasta allí, Raymond se dará cuenta.

—Cassandra —Su reflejo aparece detrás del mío, ajustándose la pajarita en el espejo. Huele a su colonia, que estoy bastante segura de que es Fuego y azufre, del mismísimo Satanás—. ¿Estás lista?

—Casi.

—No me hagas esperar. —Se gira a medias y, antes de marcharse, se detiene para añadir—: Y sonríe esta noche, ¿quieres? Llevas un mes deambulando por este piso con cara de perro apaleado. Eso no queda bien delante de mis compañeros.

—Sí, Raymond.

Me da una palmadita en la cadera. No me inmuto. Me he vuelto muy, muy buena en no inmutarme. Es una habilidad que algún día incluiré en mi perfil de LinkedIn, justo entre Hablo inglés con cierta fluidez y Me las arreglo más o menos con Microsoft Excel.

Cassandra Snyder: No se inmuta bajo presión. Disponible para contratar.

…Pronto.

El salón de baile del Mandarin Oriental tiene demasiado oro, demasiado champán y demasiadas mujeres con vestidos de precios astronómicos. Un cuarteto de cuerda toca en un rincón. Los camareros se deslizan entre los grupos de socios y sus esposas con bandejas de copas y canapés.

Supongo que todo es muy agradable y bonito, si estás en el estado de ánimo adecuado para fijarte en ese tipo de cosas. Como no lo estoy, Vivaldi me suena más bien como uñas arañando una pizarra.

La mano de Raymond se posa en mi espalda en cuanto cruzamos el umbral, y se queda ahí como si estuviera pegada a mí con pegamento extrafuerte.

Me lleva por la sala como si fuera un caballo de exhibición, haciéndome desfilar ante hombres a los que he visto cien veces y cuyos nombres sigo sin molestarme en recordar.

Hago exactamente lo prometido: sonrío. Incluso cuando me empiezan a doler las mejillas por el esfuerzo prolongado, me río en los momentos adecuados y digo: Vaya, ¡qué interesante!, cada vez que alguien hace una pausa lo suficientemente larga como para requerir una respuesta.

Llevo cuatro años haciendo esto. Podría hacerlo con los ojos cerrados.

Al parecer, también podría hacerlo estando embarazada.

Añade eso a mi perfil de LinkedIn.

Mi mano se desliza hacia mi vientre, pero la detengo antes de que llegue y, en su lugar, la cruzo con la otra mano a la altura de la cintura, como la buena esposita que soy.

—¡Raymond!

Una mujer vestida de Valentino de pies a cabeza se abalanza sobre nosotros, y la atención de Raymond se desvía.

Aprovecho la oportunidad para alejarme medio paso de él, dar un largo sorbo al agua con gas que he estado saboreando desde que entramos y ojeo la sala en busca de un baño, un balcón o, en realidad, cualquier salida…

Y es entonces cuando lo veo.

A Matvei.

Está al otro lado del salón de baile, con un codo apoyado en la barra y un whisky en la mano. Esmoquin negro. Pajarita negra. Todo negro, excepto la pálida piel de su cuello y el azul penetrante de sus ojos, que ya están fijos en mí, porque ¿por qué no iban a estarlo?

¿Qué hace él aquí?!

Lo primero que pienso es que me está acosando.

Lo segundo que pienso es que me está vigilando, lo cual, teniendo en cuenta lo que vi hacer a Matvei con aquellos hombres en el callejón, es menos tranquilizador de lo que cabría esperar.

Lo tercero que pienso es que la vida siempre, siempre puede empeorar. Yo soy la prueba viviente de eso.

Mis pies dejan de funcionar. Mis pulmones dejan de funcionar. Todos los órganos de mi cuerpo presentan una queja conjunta y abandonan el puesto sin intención de volver.

Matvei, por su parte, parece imperturbable. Sin mover un músculo, me mira con calma por encima del borde de su vaso de whisky, como si llevara toda la noche allí de pie esperando a que me diera la vuelta. O toda mi vida, en realidad.

La mano de Raymond se aprieta contra mi espalda. —¡Ah! —exclama alegremente—. Ahí está.

—¿Quién? —logro balbucear, fingiendo que no estaba absorta en mis pensamientos.

—Mi protegido. Ven. Quiero que lo conozcas.

Mi protegido.

Mi protegido.

Mi puto protegido.

…Esto no puede estar pasando.

Dejo que Raymond me guíe por el salón de baile, pasando junto a una viuda con perlas, la esposa de un senador y un hombre que estoy bastante segura de que es dueño de la mitad de Queens.

Cuanto más nos acercamos a Matvei, más inexpresivo se vuelve su rostro y más hielo se apodera del mío, porque uno de los dos tiene que hacer que esto parezca creíble, y yo no estoy a la altura de la tarea.

—¡Matvei! —exclama Raymond a voz en grito, dándole una palmada en el hombro—. Ahí estás. Escondido en el bar como un irlandés.

—Gracias a Dios que no soy irlandés —responde Matvei con frialdad—. Ruso de pies a cabeza.

—Ah, bueno, no todos podemos ser perfectos, ¿verdad? —bromea Raymond. Inmediatamente se echa a reír a carcajadas ante su propio chiste, que la verdad no tiene tanta gracia—. Me alegro de que hayas podido venir.

La boca de Matvei esboza una extraña mueca que no se parece a ninguna sonrisa humana que haya visto antes. —No me lo perdería por nada del mundo.

—Espero que no. ¿Conoces a mi mujer? Cassandra, este es Matvei Satyrin. Mi mejor socio. Llegará a ser socio antes de cumplir los treinta y cinco si yo tengo algo que decir al respecto.

Los ojos de Matvei me clavan al suelo. —Señora Snyder.

—Señor Satyrin —Mi voz suena como si fuera de otra persona—. Es un placer.

—El placer es mío.

Me da la mano que no recuerdo haberle ofrecido.

La retiene un instante de más. Raymond no se da cuenta, gracias a Dios.

Se está dando la vuelta para llamar a un camarero, perdiendo ya el interés por este pequeño y cortés intercambio entre su mujer y su abogado favorito, porque ¿por qué le iba a importar?

¿Por qué le iba a dedicar más de un segundo en su cabeza?

—He oído que eres su mejor socio —digo, porque tengo que decir algo o voy a gritar.

—Es un adulador —Matvei me suelta la mano—. He oído que eres su mejor esposa.

—No, solo la más reciente.

Y, si por mí fuera…

…la última.

Raymond vuelve con dos copas de champán recién servidas y me pone una en la mano antes de que pueda protestar. La sostengo, pero no bebo. A Matvei le brillan los ojos como si estuviera haciendo cálculos mentales, pero no dice nada.

—Cariño —dice Raymond, una palabra que me saca de quicio—, quédate a charlar.

Tengo que ir a estrechar unas cuantas manos.

Matvei, entretenla, ¿quieres? Se aburre en este tipo de eventos.

No podemos permitir que se vaya por ahí, ¿sabes?

Las chicas guapas como ella tienden a caer en malas manos si uno no tiene cuidado.

Matvei inclina la cabeza en una elegante media reverencia que, cuando la hace él, parece casi real. —Por supuesto.

Y entonces Raymond se marcha, abriéndose paso entre la multitud hacia un grupo de hombres en la esquina más alejada.

Me quedo sola en la barra con el padre del bebé que llevo en el útero, quien, casualmente, también es el hombre al que fui a contratar a un bar para que matara al hombre que acaba de presentarnos.

Matvei espera hasta que Raymond está fuera del alcance del oído. Entonces, en voz muy baja, sin mirarme—: Ven conmigo.

—¿Adónde?

—A cualquier sitio que no sea aquí. Ahora.

Matvei encuentra un pasillo que sale del salón de baile, pasa por el guardarropa y desciende por un estrecho pasillo de servicio, y abre una puerta que da a lo que parece ser un trastero para sillas de banquete de repuesto.

Entra y yo le sigo. A continuación, cierra la puerta y se apoya contra ella.

No parece tener ganas de hablar de inmediato. Decido que será mejor que no ignoremos el elefante en el, eh, armario. —¿No se te ocurrió mencionar este detalle clave en ningún momento durante nuestras conversaciones anteriores?

—No sabía quién era él para ti —responde—. No quisiste darme un nombre, ¿te acuerdas?

De hecho, sí. También recuerdo exactamente por qué no le di ningún nombre.

Y recuerdo, con una claridad nauseabunda, lo que Matvei prometió que haría si se lo decía.

En cuanto me lo digas, le haré daño.

Le voy a hacer mucho daño.

—Oh, Dios —Me dejo caer pesadamente en una de las sillas de banquete apiladas—. Oh, Dios Todopoderoso.

—Respira —Se agacha delante de mí, pero mantiene las manos quietas.

Sabe perfectamente que ahora mismo no debe tocarme, lo cual es una de las mil cosas que me sacan de quicio de él: que sabe exactamente cuándo hacerlo y cuándo no, con una precisión a la que Raymond ni siquiera se ha acercado ni un maldito kilómetro en los cuatro agonizantes años de nuestro matrimonio.

—Mírame.

A regañadientes, lo hago.

—El trabajo para el que intentaste contratar a alguien en el bar la noche que nos conocimos. Dímelo ahora y dímelo sin rodeos. ¿Quién era?

Casi me echo a reír. Porque aquí estamos. Aquí estamos por fin, meses después, en un armario de abrigos al margen de una gala de Año Nuevo, y la pregunta que no quise responder ni en un callejón ni en una cama de hospital está a punto de salir de mi boca de todos modos, lo quiera yo o no.

—Raymond —susurro—. Era Raymond.

Cierra los ojos. Solo un segundo. —Sí —dice—. Me lo imaginaba.

—¿Te lo imaginabas?

—Me di cuenta unos diez segundos después de que mi tío dejara una carpeta en mi escritorio el mes pasado.

—¿Después de que tu quién te dejara qué…?

—Shh. Baja la voz —Abre los ojos. Son del color de una llama de gas justo antes de que se vuelva blanca—.

La Bratva, mi gente, lo quiere muerto —explica en voz baja—.

Mi tío me encargó la misión hace tres semanas.

Raymond dirige una organización que se ha estado metiendo en nuestro territorio. Se supone que tengo que acabar con él.

Me oigo soltar un chirrido extraño, ahogado y muy preocupante. —Estás bromeando.

—Por muchas razones, ojalá fuera así. Pero no lo es.

—Me estás diciendo que tú, el hombre al que intenté contratar para matar a mi marido, también trabaja para mi marido, y que tus jefes de la mafia rusa también han decidido matar a mi marido, y que eres tú a quien han elegido para hacerlo. ¿Estoy resumiendo la situación correctamente?

—Impresionantemente concisa.

Me cubro la cara con las manos. —Mierda, por Dios —murmuro entre mis palmas—. ¿Hay alguna cámara oculta? ¿Va a salir alguien de repente con un micrófono? ¿Es todo esto una broma?

—Por desgracia, no.

Me paso las manos por la cara, con cuidado de no mancharme el rímel, y levanto la vista hacia él. —Vale —digo—. Vale. Vale, vale, vale. Déjame pensar.

Él asiente.

Así que pienso.

No tardo mucho.

Porque, al fin y al cabo, todo se reduce a un hecho inalterable: hace cinco años juré sobre el ataúd cerrado de mi hermana que me vengaría del hombre que la había llevado hasta allí. Solo conocí a Matvei porque no creía tener la fuerza necesaria para hacer lo que había que hacer.

Me quedé paralizada, y Raymond sobrevivió, y Giana siguió muerta.

Pero ahora, el universo me está poniendo de nuevo ante las manos al hombre exacto que iba buscando. El. Hombre. Exacto.

Y lo que es mejor, me está diciendo que él también quiere a Raymond muerto. Que le han encargado esa tarea. Tiene gente, planes, voluntad y un método. Todo lo que a mí me falta.

¿No es eso una señal?

—Vale —decido por fin—. Hazlo conmigo.

Se queda completamente inmóvil. —Repite eso.

—Hazlo conmigo —repito. Levanto la barbilla—. Tú y yo juntos. Lo planeamos. Lo llevamos a cabo. Tu tío recupera su cuerpo. Yo consigo…

Durante un segundo de locura, me planteo contárselo todo.

Él me escucharía y lo entendería, pienso.

No sé mucho sobre Matvei, así que podría estar equivocada en eso, pero no creo que lo esté.

Hay algo en sus ojos, una tristeza, una soledad y una ferocidad, que me dice que me entendería perfectamente.

Pero no lo hago. Tengo que recordar que, al fin y al cabo, esto es un trato. Cuanto menos nos involucremos el uno con el otro, mejor.

No voy a contarle lo de Giana, y estoy jodidamente segura de que no voy a contarle lo del bebé. Es mejor así. Es la única manera.

Trago saliva. —Tu tío recupera su cuerpo y yo consigo libertad.

Matvei se levanta de su posición agachada y se yergue sobre mí, tan enorme y hermoso como terrible. —¿Entiendes lo que estás pidiendo?

—Lo entiendo perfectamente.

—Entiendes que, una vez que empecemos, no pararemos.

—Lo entiendo.

—Entiendes que mi gente no es tu gente. Si esto sale mal, no podré protegerte de todos a la vez.

—También lo entiendo.

—Entiendes que tú y yo vamos a tener que mentir a todos nuestros conocidos durante el tiempo que sea necesario.

—Matvei, llevo cinco años mintiendo a todos los que conozco. A estas alturas, ya soy toda una experta.

Él vacila, y mientras dura esa vacilación, creo que va a decidir que soy un riesgo operativo, que no merezco la pena, y que volveré a estar justo donde empecé, solo que más sola que nunca.

Entonces, me tiende la mano. —Compañeros —dice—. Repítemelo.

Le cojo la mano. Sus dedos envuelven los míos, absorbiéndome por completo. —Compañeros.

—Buena chica.

Cierro los ojos. Me dejo llevar, solo por un segundo. El calor de su mano, sí, y la tranquilidad de estar en su aura, pero también el alivio de no estar ya sola en esto.

Desde el salón de baile, a lo lejos, oigo al cuarteto de cuerda entonar algo festivo y los primeros murmullos de una cuenta atrás que comienza.

Diez. Nueve. Ocho.

Matvei me aprieta la mano. —Feliz Año Nuevo, señora Snyder.

Tres. Dos. Uno.

—Feliz Año Nuevo, Matvei —Abro los ojos—. Vamos a matar a mi marido.