13 Cass

CASS

Pero aunque ya lo hayamos dicho, aunque la decisión esté tomada y hayamos cruzado la línea roja, Matvei no me suelta la mano.

Yo tampoco suelto la suya.

Creo que ambos somos conscientes de que, en el momento en que soltemos nuestros dedos, el hechizo se romperá y tendré que volver ahí fuera y ser la señora Snyder de nuevo.

Así que nos quedamos ahí de pie, un poco demasiado cerca el uno del otro en el armario de las sillas de banquete, mientras los vítores amortiguados de mil neoyorquinos borrachos se cuelan por la puerta, sin que ninguno de los dos se atreva a moverse.

—Matvei… —susurro en la oscuridad—. Tengo que contarte algo más.

Justo eso, abrir la puerta metafórica a esta conversación, fue la parte más difícil de todo el asunto. Y, sin embargo, sigo sin encontrar las palabras, porque el resto de lo que tengo que confesar no es mucho más fácil.

—Es… es un… Es, bueno… Yo… Tú… —Me echo a reír como una loca, con la voz entrecortada y fuera de lugar—. Vale, esto es más difícil de lo que pensaba —Respiro hondo. Arranca la tirita de un tirón. Adelante, arranca esa puta tirita de una vez y deja que sangre. Abre la boca y di—: Estoy…

—¡Cassandra!

Pero no es Matvei quien ha hablado. Esa voz viene de algún lugar del pasillo, al otro lado de la puerta, amortiguada pero inconfundible, un bramido descarado y retumbante, propio de un club de campo, que reconocería aunque estuviera al otro lado del océano.

Es Raymond.

Cada célula de mi cuerpo se encoge hasta hacerse pequeña.

—Cassandra —brama—, ¿dónde estás?

No está cerca. Todavía no. Está al fondo del pasillo, seguramente intimidando a alguna pobre chica del guardarropa para que me busque en el baño de mujeres. Pero me está buscando, y grita fuerte. El volumen es la advertencia.

Quédate donde pueda encontrarte, o habrá consecuencias.

La mano de Matvei se aprieta con fuerza alrededor de la mía. —¿Y bien?

Niego con la cabeza. —Nada. Puede esperar.

Me escudriña el rostro en la oscuridad. Sea lo que sea lo que vea allí, no le gusta, pero tampoco tiene tiempo para indagar.

—Vale —dice—. Escúchame. No hables, solo escucha. ¿Me estás escuchando?

—Sí.

—Bien. Porque solo tenemos seis semanas para llevar esto a cabo.

Eso me hace mirar con sorpresa. —¿Por qué seis?

—Dentro de seis semanas, Raymond se subirá a un avión con destino a las Islas Caimán. Tiene una reunión con su red allí. Y te va a llevar.

Sigo sin entenderlo. —¿Por qué demonios haría eso?

—Por la misma razón por la que te lleva a todos los demás eventos: tener a una esposa guapa del brazo lo hace parecer un hombre respetable en lugar de lo que realmente es.

Pero estas no son cenas en un asador con abogados y banqueros aburridos, Cassandra.

Es gente peligrosa. Si algo sale mal en esa sala, y con Raymond siempre sale algo mal, no volverás a casa.

Te retendrán y te utilizarán como moneda de cambio… O algo peor.

Intento tragar saliva y me doy cuenta de que no puedo. —¿Cómo sabes todo esto?

—He pirateado su agenda.

—Ah, sí, claro —digo con tranquilidad—. Como se acostumbra.

—No te impresiones. Es un descuido por su parte. La cuestión es que el tiempo corre. Seis semanas. Esa es nuestra ventana de oportunidad.

Asiento tanto que probablemente parezco un muñeco con cabeza de peluche.

Pero mientras lo hago estoy haciendo otros cálculos muy importantes en mi cabeza, y mi cerebro me está gritando, porque seis semanas es también, aproximadamente, el tiempo que me queda antes de que mi barriga deje de ser un secreto que pueda seguir ocultando bajo un vestido esmeralda sin espalda.

Aún no he ido al médico; no me he atrevido. Pero sé que, más o menos seis semanas a partir de esta noche, habré pasado el punto en el que Spanx pueda salvarme. Y no hay excusa alguna bajo el sol que explique un embarazo a un marido que lleva meses sin tocar a su mujer.

Seis semanas, pues.

Si Raymond no está muerto para entonces…

…yo moriré poco después.

—Seis semanas —repito—. Entendido.

—Bien —El pulgar de Matvei roza el interior de mi muñeca y casi se me olvida respirar—. Una cosa más. No pueden vernos juntos. No así. Nunca, si podemos evitarlo.

—Qué pena.

—Lo que significa que necesitamos una forma de hablar que no sea encontrarnos por casualidad en los armarios de los abrigos.

—No es que no haya disfrutado del ambiente —intervengo—. Lo siento. Es una mala costumbre. Un mecanismo de defensa, según me dice mi terapeuta. En fin, sigue.

Frunce el ceño, con aire serio. —Pues te conseguiré un móvil prepago.

—¿Cómo? Raymond me revisa el bolso. Cuando está de humor juguetón, me revisa hasta los bolsillos del abrigo. Se sabe que llega a rebuscar en mis cajas de tampones cuando se siente especialmente paranoico. Un auténtico príncipe entre los hombres, en otras palabras.

—Ya se me ocurrirá algo —dice Matvei—. Se me da bien esto, ¿te acuerdas? Encontraré la manera de hacértelo llegar. No te darás cuenta. Un día, muy pronto, simplemente estará ahí.

—Vale —digo—. Es vago y siniestro, pero vale. Esperaré.

—Cuando lo encuentres, mantenlo escondido. ¿Me oyes?

—Cassandra, joder, ¿dónde coño estás? —la voz de Raymond está más cerca ahora. No queda mucho tiempo.

Matvei mira hacia la puerta y luego vuelve a mirarme. —Vete —dice.

—Matvei…

—Vete. Ahora. Sal por la puerta, gira a la izquierda y vuelve como si te hubieras perdido buscando el baño. No corras. Y hagas lo que hagas, no mires atrás hacia esta puerta.

—¿Y tú qué?

Aún no me ha soltado la mano. Bajo la mirada hacia nuestros dedos, entrelazados en la penumbra, e intento memorizar esa sensación, porque no sé cuándo volveré a sentirla.

Entonces Matvei levanta nuestras manos unidas, presiona sus labios contra mis nudillos, justo encima del horrible diamante de Raymond, y me suelta.

—Sonríe —me dice—. Con una sonrisa grande y bonita. Como si no estuvieras tramando nada en absoluto.

Solo entonces me suelta por fin.

Abro la puerta una pulgada, echo un vistazo al pasillo vacío y me escabullo.

El pasillo está, afortunadamente, desierto, ocupado únicamente por apliques de latón en la pared y una alfombra tan gruesa que amortigua el sonido de mis tacones.

Salgo tal y como me indicó Matvei, con paso suave y sin prisas, como si simplemente me hubiera perdido buscando el tocador.

Vuelvo a entrar en el salón de baile entre una lluvia de confeti y los estridentes acordes de Auld Lang Syne. Corchos de champán que estallan y risitas de esposas borrachas.

—¡Ahí estás! Por el amor de Dios, ¿dónde te habías metido?

—Se abalanza Raymond desde la derecha, con la cara enrojecida por el whisky y la irritación.

Esbozo la sonrisa que Matvei me dijo que pusiera y me giro hacia él con ambas manos levantadas, las palmas hacia arriba, con aire indefenso y contrito.

—Ay, Dios mío, lo siento muchísimo, cariño —le digo—. La cola del baño de mujeres era de un kilómetro y luego no he podido encontrar el camino de vuelta. Este sitio es un laberinto.

Me mira de arriba abajo. Me escudriña. Yo mantengo las manos sueltas a los lados, la barbilla levantada, una sonrisa tímida y avergonzada, comportándome exactamente como la corderita tonta, cabeza hueca y dócil que él espera que sea.

—No vuelvas a hacer eso —me ordena por fin—. Quédate donde pueda verte. ¿Entendido?

—Por supuesto. Lo siento, cariño.

Su mano vuelve a posarse en mi espalda, cálida y posesiva, y me guía hacia un grupo de hombres con esmoquin junto al quiosco de música. Floto a su lado en piloto automático, asintiendo, sonriendo, riéndome en los momentos adecuados.

Seis semanas, pienso. Seis míseras semanas.

De una forma u otra, todo acabará entonces.