44. Lo que quedó atrás

Lo que quedó atrás

El cuarto corte se abrió a las cinco y diez y el quinto a las siete menos veinte, y el quinto estaba mal.

Los primeros cuatro se alineaban a lo largo del corredor a intervalos más o menos parejos, todos del mismo ancho, todos orientados norte-sur, todos a entre treinta y treinta y cuatro pulgadas.

El quinto estaba noventa pies al norte de los otros, pegado a la casa de bombas, y tenía veintidós pulgadas de profundidad y no era cuadrado.

—Ese es el primero —dijo Navarro.

—¿Qué te lo dice?

—Que es peor. —Estaba parada al borde con la luz encendida—. Es poco profundo, los márgenes se van, y no tiene nada de máquina: es pala de punta a punta y tardó mucho; se nota. Después hizo cuatro más y cada uno es mejor que el anterior.

A las ocho pusieron las luces y Navarro dictó el inventario, corte por corte.

Fragmentos humanos en tres de los cinco. Veintidós en el corte uno, once en el dos, seis en el cuatro. Nada recuperado en los cortes tres y cinco.

—¿Nada quiere decir nada? —dijo Izzy.

—Nada quiere decir que de la malla no salió nada —dijo Quintero—. Terreno más húmedo, descomposición más avanzada, mejor luz esa noche: la ausencia no nos dice cuál.

—¿Y lo que tiene?

—Treinta y nueve fragmentos en tres cortes. La mayoría no va a dar perfil. —Lo dijo sin rodeos—. Terreno ácido y húmedo durante años. Tal vez un tercio dé ADN utilizable. El fragmento de diente del corte dos es nuestra mejor posibilidad; las raíces protegen.

Navarro siguió dictando.

Cinta verde de polipropileno, degradada, en los cortes uno, dos y cuatro. Treinta y una piezas separadas, ninguna de más de cuatro pulgadas, todas de media pulgada, todas compatibles en color y tejido con la cinta de las capas interiores del envoltorio de Pelican Cut.

Fibra de yute, en los cinco, en cantidad.

Marcas de borde de cucharón en la base de los cortes dos y tres. Marcas de pala de mano en los márgenes de los cinco.

Vacíos de suelo correspondientes a restos retirados en los cinco.

Y entonces llegó al motivo por el que había ampliado la cuadrícula.

—Vengan a ver esto antes de que oscurezca.

Se extendía paralelo a los cortes, once pies al oeste, expuesto solo porque habían despejado cuarenta pies de superficie.

Bajo cuatro pulgadas de relleno posterior había dos bandas compactadas, de un pie de ancho y separadas once pies, cruzadas por crestas transversales repetidas.

—Oruga de goma —dijo Navarro—. Una máquina de orugas bajó por este corredor y después le pusieron algo encima, y eso es lo que lo conservó. Terreno mojado, después peso, después relleno.

—¿Hasta dónde se extiende?

—Hasta ahora, todo el largo del corredor. Mañana tengo el resto. —Se agachó—. Por esto quería la cuadrícula más amplia. Si esta mañana hubiera dicho marcas de oruga, alguien las habría encontrado en el lugar equivocado raspando.

—¿Y ahora?

—Y ahora están fotografiadas, moldeadas, y donde de verdad están.

Se puso de pie.

—Y es evidencia de clase. El patrón de oruga es un fabricante y una medida. Va a ser compatible con varios miles de máquinas en este estado.

La excavadora estaba en el patio de equipos, detrás de la casa de bombas, bajo una lona, con dos neumáticos desinflados en el remolque sobre el que estaba.

Se había quedado con la propiedad cuando Salcedo se deshizo de los equipos en 2021 y nadie la había puesto en marcha desde entonces.

Navarro fotografió y moldeó el borde del cucharón, incluidas dos muescas, y después hizo lo mismo con los dos patrones de oruga. Registró el horómetro y el número de serie e hizo hisopar los controles.

—La misma frase de antes —dijo, antes de que Izzy preguntara—.

Un borde de cucharón y un patrón de oruga son características de clase.

Si esas muescas están en ese borde y esas muescas están en ese corte, es una máquina de este tipo y bien puede ser esta máquina, y no le dice de quién eran las manos que estaban en las palancas.

Catorce hombres de esa nómina podrían manejarla.

Después hizo la parte que nadie fotografía.

Las muestras de comparación salieron de cada corte, de terreno sin alterar, de las pilas de sustrato, del patio de equipos y de una propiedad sin relación a novecientas yardas al sur.

Cincuenta y ocho contenedores, cada uno etiquetado, fotografiado en su lugar y registrado.

—Eso es para su botánica —dijo Navarro—. Pidió exactamente esto y yo le he escuchado ese discurso dos veces.

El arete salió de la hojarasca a las siete y diez, veinte pies al este del segundo corte, sobre la línea entre el corte y el camino de grava.

Un técnico lo encontró parado de canto en la hojarasca, se detuvo y llamó a Navarro. Ella fotografió y fijó su posición antes de levantarlo.

Chico. De oro o de color oro. Un aro, de como media pulgada, con el poste torcido.

—¿Algo? —dijo Izzy.

—Es un arete en la hojarasca de una propiedad donde trabajó gente durante cuarenta años. —Navarro lo selló—. No le voy a decir que es algo. Le voy a decir dónde estaba, al centímetro, y eso vale más que mi opinión.

Grant llamó a las nueve y veinte.

—Cotejé los cinco expedientes con la descripción —dijo—. Cuatro no tienen nada. Harper tiene una entrada de joyas.

—Léeme la entrada exacta.

—Es de la denuncia original, agosto de 2021, denunciante Lorraine Harper.

—Se oyó el roce de unos papeles—. La persona usa a diario unos aretes de aro pequeños, de oro, aprox.

1/2 pulgada, pertenecieron a la abuela de la persona.

Uno de los aretes tiene el poste torcido.

La persona los usa desde los diecinueve años y no se los quita.

Izzy estaba parada en un camino de grava en la oscuridad, con las luces andando detrás de ella.

—Repite la última línea.

—No se los quita.

—Mándame la página y no llames a nadie por esto esta noche.

Navarro estaba trabajando el corredor al anochecer con un detector de metales y audífonos puestos, subiendo por el lado oeste en cuadrícula, de cuatro pies en cuatro pies.

Ya había pasado por toda la franja una vez.

A cuatro yardas del segundo corte se detuvo, y retrocedió un pie, y se volvió a detener, y se quitó los audífonos.

—Aquí abajo no hay nada —dijo—. De este lado no hay tubería y a esta profundidad no hay tubería y no hay nada en ese levantamiento en cuarenta pies en ninguna dirección.

Clavó un banderín en el suelo.