43. El terreno original

El terreno original

El corredor se extendía cuatrocientas yardas detrás de una hilera de casas de sombra que se habían caído en alguna tormenta que nadie se había molestado en registrar.

La malla de sombra seguía puesta en las estructuras por partes, negra y rota y colgando, y las estructuras mismas se habían desarmado en las uniones y estaban tiradas unas sobre otras.

Detrás de ellas el terreno se abría en una franja de unos sesenta pies de ancho entre la última de las casas y la línea de cerco del este, con la matriz vieja de riego extendiéndose por el centro, bajo un pie de suelo, y una casa de bombas en el extremo norte con la puerta arrancada.

Ahí no se cultivaba nada desde hacía años. La maleza había entrado y se había secado y había vuelto a entrar.

A lo largo del cerco alguien había apilado envoltura para cepellón —arpillera natural, fardos, cuarenta o cincuenta, atados y abandonados—, y llevaba ahí el tiempo suficiente para que el tercio de abajo de la pila se hubiera metido en la tierra y el de arriba todavía se reconociera como tela.

Para las nueve de la mañana había noventa y cuatro grados bajo las lonas y el olor estaba en todo.

No era descomposición. Eran diez años de corteza mojada, masa de raíces y agua estancada, lo bastante agrio como para quedarse en el fondo de la garganta. Dos agentes rotaron para las once.

Tardaron cuatro horas en abrir la primera anomalía y no contenía un cuerpo.

Contenía una forma.

La gente de Navarro la bajó en capas de seis pulgadas, cribando todo. A unas treinta pulgadas el suelo cambiaba dentro de un rectángulo de siete pies por dos y medio: más oscuro, más suelto, distinto bajo la cuchara.

—Eso es un corte —dijo Navarro.

—Dame la redacción para el informe.

—Existe un rasgo de suelo rectangular a treinta y una pulgadas por debajo del nivel actual del terreno, con márgenes distinguibles por color, textura y compactación respecto de la matriz circundante, orientado norte-sur.

—Se movía por el borde mientras hablaba, sin tocar—.

Es un hoyo que alguien cavó y después rellenó.

—¿De cuándo?

—Yo no fecho hoyos.

Quintero bajó a la madera contrachapada del extremo norte y trabajó el interior del rectángulo con una cuchara y un pincel durante cuarenta minutos, hablando solo cuando necesitaba que se registrara un elemento.

Después se sentó sobre los talones.

—No hay restos en este corte —dijo Quintero.

—Nada.

—Hay un vacío. La base se excavó una segunda vez, y después entró material distinto. —Sostuvo una mano sobre el piso del corte—. Alguien sacó algo de este hoyo.

Izzy se paró al borde de la caja.

—Y entonces…

Quintero levantó una mano.

Se había quedado completamente inmóvil, y estaba mirando algo en el material cribado de la bandeja que tenía al lado, y después el piso del corte, y después pidió una mano y las mallas chicas.

—Todos afuera —dijo—. Nadie camina sobre esto y nadie camina por al lado.

Tardó tres horas en levantar lo que había en el fondo de ese corte.

Veintidós piezas. Hueso cortical erosionado y grabado por raíces, la más grande de unas dos pulgadas, ninguna articulada ni donde la anatomía la habría dejado.

—Eso es una mano y un pie, casi todo —dijo Quintero, y puso lo último en un contenedor y escribió en la tapa—. Falanges, un par de huesos del carpo, parte de un metatarsiano. Huesos chicos.

—¿Qué significa eso?

—Significa que alguien levantó un cuerpo descompuesto en la oscuridad y dejó atrás los huesos chicos. —Quintero lo dijo sin énfasis—. Para llevárselos todos hace falta luz, tiempo y una malla. Él tenía un hoyo y una camioneta.

Navarro había pasado varios minutos en la pared oeste del corte con una luz rasante y una escala.

—Detective.

Izzy rodeó.

—Mire la pared. —Navarro movió la luz—. Corte continuo. Plano, regular, con una firma repetida de treinta pulgadas, borde de ataque recto y un ligero radio.

—Una máquina.

—Una máquina sacó el material de cobertura. Y lo sacó en una sola operación, porque las marcas no se detienen y arrancan. —Bajó la luz—. Ahora aquí.

Las últimas dieciocho pulgadas de la pared eran distintas. Irregulares, en cucharadas cortas superpuestas, cada una con un borde recto más angosto.

—Eso es una pala. Herramienta de mano, de unas ocho pulgadas de ancho, y hay mucha, y es cuidadosa.

—Dos herramientas.

—Dos herramientas, en el orden correcto, usadas por alguien que sabía exactamente dónde tenía que parar la máquina. —Navarro apagó la luz—. La marca del cucharón me da una clase de máquina, no un hombre. Lo voy a documentar. No lo voy a hacer más inteligente de lo que es.

—Marca de clase, no una persona.

—Ahora consígame una cuadrícula más amplia.

—¿Cuánto más amplia?

—Veinte metros hacia afuera desde cada corte, en todas las direcciones, y subiendo por la grava hasta la plataforma de maniobras. —Navarro ya lo estaba escribiendo—. Recuperación de superficie, cribada, todo.

Izzy miró hacia la línea de estacas del oeste.

—Veinte metros nos deja fuera de la orden por ese lado.

Navarro miró una vez hacia las estacas.

—Entonces quiero todo hasta la línea, y quiero la línea en las fotografías.

Izzy llamó a Márquez antes de que nadie moviera un hilo.

—Se detienen en el límite —dijo Márquez—. Si lo que encuentren adentro me da un motivo para pedir más terreno, lo pido. Puedo ampliar una orden. No puedo achicar después un registro ilegal.

—¿Por qué?

—Porque la evidencia encontrada en su lugar vale más que la evidencia buscada después de una sugerencia —dijo Navarro—. Pregunte a las cinco.

Izzy lo recorrió ella misma mientras tendían el hilo.

Treinta y un pasos la llevaron del primer corte hasta la grava; otros sesenta llegaban a la plataforma de maniobras, compactada y fuera de la vista.

Recorrió la línea dos veces y se detuvo en la plataforma a mirar hacia atrás.

La segunda anomalía se abrió a la una y fue lo mismo. Rectángulo, vacío, base alterada y once fragmentos.

La tercera se abrió a las tres y media.

Quintero salió de ella a las cinco menos diez con la mascarilla abajo y polvo hasta los codos. En la cinta tomó agua sola antes de hablar.

Después dijo:

—¿Cuántas estamos esperando?

—Cinco —dijo Izzy.

Quintero miró hacia atrás, hacia las cajas del corredor, y hacia el hilo que salía de ellas en todas las direcciones, y hacia la luz, que tenía unas tres horas por delante.

—Tengo cuatro —dijo—. Y queda mucha tarde.