42. ¿Cómo lo supo?

¿Cómo lo supo?

A las diez y dos minutos ya tenían la tercera anomalía encajonada con hilo y Quintero estaba de rodillas en el extremo norte con una cuchara de albañil, sacando a mano las primeras cuatro pulgadas.

El teléfono de Izzy sonó en la chaqueta.

Lo miró y retrocedió veinte pies por el camino de grava, lejos de la cinta, y contestó al cuarto timbre.

—Marchena.

—Detective, soy Leonard Pike. ¿La agarro en mal momento?

—Dígame, señor Pike.

—Dos cosas y la dejo seguir. —Sonaba exactamente como en la oficina portátil—. La primera: el miércoles habrá recibido la nómina. Estelle la mandó ella misma cuando volvió, y si falta algo es culpa mía y no de ella, así que venga a mí.

—La tenemos.

—Bien. Segunda cosa. —Una pausa de como un segundo—. Quería preguntarle si su gente va a querer algo más de nosotros esta semana. Cualquier cosa: documentos, una persona con quien hablar, yo mismo.

—¿Por qué lo pregunta?

—Voy a estar despejando mi lugar estos próximos días y puede que me cueste más contestar. —Su voz sonó relajada—. Ocho años posponiéndolo, y de pronto una semana en que uno decide que eso sale.

Izzy esperó al ofrecimiento escondido dentro de la advertencia.

—Así que si hay algo, dígamelo ahora y me hago disponible.

—Le aviso.

—Es todo lo que yo querría. —Un hueco, y algo de fondo del lado de él, una puerta o un portón—. Ah, y me enteré de que hay algo pasando en la vieja propiedad de Palmetto Crown esta mañana.

Izzy apoyó dos dedos contra el costado del camión junto al que estaba parada.

—¿Dónde se enteró?

—Usted sabe cómo es por acá. —Pike se rio, una vez, cálido—. Es una punta chica de un condado grande, detective.

—Lo es.

—En fin. Eso no es asunto mío y no estoy preguntando. —Dejó eso ahí exactamente el tiempo que hacía falta—. Tiene mi número de celular.

—Lo tengo.

—Bien. La dejo seguir. Cuídese en ese sol.

La llamada terminó a los noventa y un segundos.

Izzy anotó la hora, la duración y las dos frases de Pike con sus palabras, y después se las releyó.

Dell estaba a treinta pies y había estado mirando la última parte.

—Era él —dijo.

—Era él.

Guardó la libreta y empezó a caminar, y habló mientras iba y no dejó de moverse.

—¿Alguien ha hablado con Salcedo desde ayer por la tarde?

—Nadie. Márquez le mandó la notificación a Corbin a las ocho de esta mañana, por correo, y Corbin acusó recibo a las ocho y veinte.

—Prensa.

—No hay nada. Ninguna unidad en el portón, nada en ninguna frecuencia, y el condado no ha dicho una palabra. —Dell le seguía el paso—. Revisé a las nueve porque quería saber cuándo iban a llegar.

—¿Quién más sabe que estamos aquí?

—Veintiséis personas en este camino, cuatro agencias, un juez, una fiscal, y el hombre que corta el frente de esta propiedad dos veces al año, al que Márquez no ha contactado porque no queríamos que se lo contara a nadie.

—¿Este terreno se ve desde un camino público?

—Esta parte no. Desde la Doscientos Doce se ve el portón y como ochenta pies de la grava, y nada más. El corredor está detrás de las casas de sombra.

—Entonces habría que estar en la Doscientos Doce.

—Habría que haber estado en la Doscientos Doce en algún momento de las últimas cuatro horas —dijo Dell—, y habría que haber estado mirando.

Izzy se detuvo en la compuerta del camión de escena del crimen.

—Hay once maneras en que puede haberlo sabido —dijo—. El condado, Tolliver, el hombre del frente, el primo de alguien de uniforme, o pasó manejando y vio los vehículos. Puede que nunca sepa cuál.

—Todas salen del mismo lugar.

—Todas salen del mismo lugar. —Apoyó una palma en la compuerta—. Está mirando, y quería que yo lo supiera, sin decir una sola palabra que yo pueda poner delante de un juez.

—Nos dijo que está despejando su taller.

—Anunció que va a despejar el taller para que cualquier cosa que falte después se convierta en teatro deliberado. —Izzy se apartó del camión—. Si tocamos ahora, dice que es represalia. Si esperamos, vacía el edificio. Esa es la elección que él armó.

—¿Es la elección que tenemos? —dijo Dell.

—No. Es la elección que él nos armó. ¿Dónde está Grant?

—En la División.

—Comunícamelo.

Grant contestó al primer timbre.

—Necesito ojos en la propiedad de Pike y los necesito hoy —dijo Izzy—.

Punto fijo de observación desde un camino público, registrar todo, fotografiar todo, sin contacto y nadie entra a ese terreno.

Llama a Márquez antes de hacer nada, para que sea su voz la que quede en la grabación diciéndote cuáles son los límites.

—Eso son cuatro personas y no tengo cuatro personas.

—Entonces son dos personas y son doce horas, y me quedo con las doce horas.

—Dame hasta las dos.

—Otra cosa. —Ya se había dado vuelta—. La nómina llegó el miércoles. ¿Hiciste el cruce?

—Anoche. —A Grant le cambió la voz—. Cuatrocientos once nombres. Diecinueve hombres tuvieron acceso operativo a vehículos en el período relevante. Crucé los datos de los diecinueve con las cinco casillas.

—¿Y?

—Nadie más encaja en más de una. —Lo dijo con cuidado—. Dos aparecen en una casilla cada uno. Nadie aparece en dos. Pike encaja en cuatro.

—Escríbelo como prueba realizada, féchalo y anexa los diecinueve nombres —dijo Izzy—. Incluye por qué hicimos el cruce.

A la 1:47 Grant volvió a llamar con Márquez en altavoz. Ella les dio los límites en menos de un minuto.

—Solo camino público. Ojos, cámara, libreta. —La voz de Márquez salía por el altavoz—. Sin contacto, sin entrar, sin seguir a nadie a través de un portón. En el segundo en que necesiten propiedad, permiso o la respuesta de una persona, dejan de observar y me llaman.

—Camino público. Solo ojos.

—Bien. Vigilar no es una orden de registro con binoculares.

La primera bitácora de vigilancia llegó a las seis y cuarenta de la tarde, mientras Quintero seguía trabajando con luces en el extremo norte del corredor.

Dos posiciones, una en la Doscientos Doce y otra en la calle transversal. Cuatro horas de entradas a intervalos de quince minutos, y casi todo era nada.

A las 4:52 p. m. el sujeto salió de la estructura del taller, al fondo de la propiedad, cargando un contenedor tapado de aproximadamente dos pies por tres, y lo colocó en la caja de la camioneta blanca.

A las 5:18 p. m. lo volvió a hacer.

A las 5:40 p. m. lo volvió a hacer, y después se quedó en la compuerta con las manos en el borde antes de volver a entrar. La luz del taller se quedó encendida.