21. El último trabajo de Nia

El último trabajo de Nia

—¿Quién se encargó de la limpieza de obra? —preguntó Dell.

—El contratista de mantenimiento de áreas verdes. Jardinería, riego, hidrolavado y limpieza final iban en un solo contrato.

—¿Con quién?

—Con Sunward.

Rojas tenía los registros antes de que Dell saliera del estacionamiento: doscientos veinte dólares en depósitos en efectivo repartidos en nueve sábados de julio y agosto de 2021, cada uno de entre veinte y cuarenta dólares.

Sin recibo de sueldo, sin registro fiscal, sin una sola entrada de Nia Harper en la nómina de Sunward.

—El hombre que lo organizó era un jefe de obra y salió de la empresa en 2022 —dijo Rojas—. Está en Georgia y no contesta. Pero hay un chofer que la llevó hasta allá, dos veces, y está aquí.

El depósito de chatarra era grava, un cargador, una trituradora y una caseta de báscula. Rene Alvarez salió antes de que Dell cerrara la puerta de la camioneta.

—No —dijo.

—Señor Alvarez…

—No. Alguien dijo Rene en un cuarto y aquí está usted un viernes. —No soltó el portapapeles.

—Un registro de nómina dijo su nombre. Vengo por Nia Harper.

Rene trató de desviarlo hacia una boleta de báscula dudosa del martes.

—Yo trabajo en homicidios —dijo Dell—. Si alguien viene por esa boleta, no va a ser por mí.

—Eso es lo que dice un hombre.

—También es verdad. En dos semanas va a saber cuál de las dos cosas era.

Rene se quedó ahí.

Dell se quedó donde estaba y dejó pasar un camión rumbo a la báscula.

—Nia Harper —dijo—. Usted la llevó dos veces a una obra en 2021.

—Llevé a veinte personas a obras en 2021. Eso es un chofer.

—Usted se acuerda de ella.

Rene mantuvo los ojos en el cargador.

—Florida City. Limpieza en el motel, y ella quería el turno del sábado. —Se cambió el portapapeles de mano—. Sí. Me acuerdo de ella. Tenía un niño.

—¿Quién lo organizó?

—Yo no.

—No le pregunté si había sido usted.

—Un jefe de obra necesita ocho casas limpias con dinero para cuatro. Alguien consigue trabajadores en efectivo; cuando hay un problema, el chofer es el único nombre que está en un papel.

—¿Le pagaron a ella?

—No sé. La recogía a las siete, la dejaba en el portón y volvía a las dos. Yo nunca fui el hombre del sobre.

Dell sacó una hoja doblada y la abrió y la sostuvo en alto.

Era un recorte, de cuatro pulgadas por tres, donde se veía la esquina trasera de un remolque, una compuerta de malla y una luz de posición atornillada en ángulo.

Rene la miró un buen rato.

—¿De dónde sacó eso?

—¿Lo reconoce?

—Ese es de Sunward. Ese es un dieciséis pies con compuerta de malla; tenían tres. —Puso un dedo cerca de la luz sin tocar la hoja—. Y esa es esa luz. Está así desde antes de que yo lo manejara.

—¿Desde cuándo?

—Años. El soporte original falló, alguien perforó mal un soporte de fleje, y el inspector del estado lo pasó porque la luz funcionaba. —Rene devolvió la fotografía—. Cuadrillas, subcontratistas, hombres mudando muebles los fines de semana: mucha gente usó ese remolque.

—¿Cuánta gente es mucha?

—¿Cuarenta? ¿Cincuenta a lo largo de los años? —Se encogió de hombros—. No se lo digo para hacerme el listo. Eso es un patio.

La trituradora arrancó en el otro extremo del terreno y ninguno de los dos habló hasta que agarró un ritmo parejo.

—Veinticinco años —dijo Dell—. ¿Dónde?

—Palmetto Crown, once años. Sunward, seis. Dos empresas en medio que ya no existen. —Rene por fin se puso el portapapeles bajo el brazo—. Y le voy a decir lo que dan veinticinco años acá afuera. Dan este patio.

—Hábleme de manejar.

—Viveros al norte y al oeste, plantas empacadoras al sur, casas modelo más al oeste —dijo Rene—. Y en medio de todo hay una sola carretera. La he manejado diez mil veces. Cada trabajo que tuve en mi vida salía de ese camino y entraba por un portón.

Dell escribió un momento y después cerró la libreta, que fue cuando Rene volvió a hablar.

—Era buena gente esa mujer —dijo.

—Nia.

—Estaba esperando a las seis cincuenta cuando yo había dicho a las siete. Las dos veces. —Estaba mirando la caseta de báscula—. Me preguntó cómo se saca la licencia para manejar una van. Le dije que no quiere una van, quiere el endoso en la licencia, y ella lo anotó en la mano.

—¿Cuándo la vio por última vez?

—En agosto, la segunda vez que la llevé. Fue el veintiocho. —Rene se frotó el cuello—. He pensado en la parte que viene porque sabía que me la iba a preguntar.

—Cuéntemela.

—Cuando la dejé a las dos, no se bajó en el portón. Se bajó y se quedó ahí parada. —Hizo un gesto vago con la cabeza—. Y dijo que alguien le debía noventa dólares y que iba a ir a cobrarlos.