17. Leonard Pike

Leonard Pike

—Voy a pedir disculpas por esto de antemano —dijo Pike, y le pegó dos veces al aire acondicionado de ventana con el canto del puño. Funcionó cuatro segundos y se detuvo—. Tres semanas. Siguen mandándome a un hombre que me dice que es el capacitor.

La oficina portátil medía veinte pies por diez y tenía cuatro archivadores, una mesa de melamina, un calendario de pared de un proveedor de tubería y un ventilador en el piso orientado hacia una silla vacía.

—Podemos hacer esto afuera —dijo Grant.

—Afuera hay treinta y cuatro grados. Siéntese.

—Salió y volvió con dos botellas de agua de una hielera que estaba en el escalón y las puso sobre la mesa—.

Estelle es la que se encarga de los registros y está atendiendo un asunto de su nieta en Naples hasta el martes, así que me tienen a mí.

Voy a ser más lento que ella y lo voy a encontrar.

Izzy puso la solicitud de registros sobre la mesa y se la giró.

Él leyó la página entera antes de tocar nada, cosa que no hacía la mayoría de la gente.

—Expediente del contrato, lista de equipos, asignaciones de vehículos de enero.

—Pike golpeó con el dedo el tercer renglón—.

Este rango de fechas está mal. El condado recibió la obra el catorce, pero Sunward terminó el doce.

Les voy a dar el once y el doce, más la semana de cada lado, para que nadie tenga que volver.

—Deme la semana completa —dijo Izzy.

—Es lo que yo querría. —Se levantó y fue hasta el segundo archivador.

Dos camionetas verde oscuro estaban estacionadas de frente hacia afuera en el patio, con las compuertas traseras de un verde más claro y un remolque enganchado a una de ellas. Más allá, una plataforma y una trituradora de ramas. Izzy contó seis vehículos por la ventana y anotó el número.

—Todo el mundo es verde —dijo Grant en voz baja.

—Ya sé.

—Cada empresa de jardinería de aquí a Naples es verde. La mía era verde y mi padre odiaba al hombre que la pintó.

Pike volvió con dos carpetas y un libro de obra empastado y empezó a acomodarlo todo en el orden en que se lo habían pedido.

—Los manifiestos ya los tienen del condado —dijo—. Estas son nuestras copias, y van a coincidir, y si no coinciden yo querría saberlo antes que ustedes.

—¿Le puedo preguntar algo que no está en esa página?

—Pregunte.

Izzy le mostró una boleta de disposición.

—¿Material de excavación mixto?

—Material de base mojado, lodo y raíces: cualquier cosa que salga de una orilla fallada y no se pueda volver a compactar adentro. Va a Card Sound. El relleno limpio vuelve por capas.

—¿Envoltura para cepellón? —preguntó Grant.

Pike señaló hacia afuera, hacia una tarima.

—Arpillera alrededor del cepellón de un árbol. El yute natural se pudre en un par de temporadas; la cinta verde queda, porque es plástico. La envoltura sintética es polipropileno hecho para parecer arpillera. Puede quedarse años en terreno mojado y salir casi nueva.

—Suena muy seguro.

—He plantado más árboles de los que podría contar. La sintética aguanta mejor en un día caluroso y estrangula las raíces años después. Gana la especificación.

Alineó las hojas de enero y las empujó hacia ellos.

—Once, doce, y la semana de cada lado. Cuatro operadores, dos camionetas, el remolque, y la trituradora está ahí porque salió con ellos y volvió el mismo día.

Izzy las tomó.

—¿Esto es por el camino? —dijo Pike.

—Es por la obra del camino.

—Eso es lo mismo dicho con cortesía. —Sonrió—. El camino está en todos los televisores del condado. Pidan lo que necesiten. Eso no es generosidad; es que estoy evitando tener a tres detectives en el patio cuando ando con poca gente.

—Hay una cosa más en la página —dijo Izzy—. La nómina.

—De esa obra la tengo. Desde 2019, eso no está en este archivador.

—Señaló las carpetas con la cabeza—. La nómina la lleva una empresa externa y hay una caja en el contenedor de atrás con lo más viejo, y no sé qué hay adentro, y no les voy a decir que está ordenado.

Denme hasta el miércoles y la reviso yo mismo.

—El miércoles está bien.

—Entonces la van a tener el miércoles. Mi número de celular está en el expediente del contrato.

En la camioneta, Grant se puso las carpetas sobre las rodillas y encendió el aire.

—Esos son los noventa minutos más útiles que nos ha dado nadie en toda la semana —dijo—, y nunca pidió una orden judicial.

Izzy sacó la libreta y escribió un solo carácter en un renglón limpio, y le dibujó un recuadro alrededor, y cerró la libreta.

El número era seis.