7. Envueltas otra vez

Envueltas otra vez

Navarro tenía dos mesas trabajando en la sala de examen, con un material distinto extendido sobre cada una.

—Antes de que me preguntes nada —dijo—, las dos últimas salieron a las once cuarenta. La cuatro y la cinco. Ninguna de las dos estaba en el derrumbe. Estaban en terreno que nunca se movió, y una de ellas estaba once yardas al norte, debajo del lugar donde estaba trabajando la perra de tu civil.

Dell lo anotó.

—¿A qué profundidad?

—Veintidós pulgadas. La escarbadura bajó cuatro.

En la segunda mesa, un técnico fotografiaba una sección del material exterior con luz rasante, moviendo una escala, disparando, moviendo la escala.

—Todo el mundo en ese camino le decía yute a esto —dijo Navarro—. Yo le decía yute. Los dos son lo que cualquiera llamaría yute si se lo pusieran en la mano en el patio de un vivero.

Puso dos dedos enguantados sobre la primera mesa.

—Esta es la capa interior. Esto es lo que estaba contra ellas.

Lo habían cortado en secciones y extendido. El color se le había ido por partes y había vuelto como algo más oscuro en otras, y tenía agujeros en una docena de lugares, con los bordes blandos y fibrosos. Hilos de una cinta verde lo cruzaban en dos puntos, aplastados, partidos a lo largo.

—Fibra natural. Yute. Esto es arpillera de cepellón, es lo que usa un vivero para envolver el cepellón cuando levanta un árbol, y está hecha para pudrirse, porque la idea es meter el árbol en la tierra con la envoltura puesta y la envoltura desaparece.

—Navarro dio vuelta una sección—. Está podrida.

Está manchada de raíz de lado a lado. Tiene raíces crecidas adentro en cuatro puntos que he encontrado hasta ahora, y lleva el sustrato que le sacamos ayer al primer fardo en cada doblez que he abierto.

—Lo verde —dijo Izzy.

—Cinta de polipropileno para plantas, de media pulgada. Común en cada muelle de carga del condado. Aguantó después de que el yute cediera, porque el plástico no se pudre.

—¿Puedes fechar el yute?

—No.

—¿Alguien puede?

—No sin una etiqueta o un código, y no los hay, y no los habría. —Navarro se pasó a la segunda mesa—. Ahora, esto.

El material de la segunda mesa era del mismo color y del mismo tejido, y estaba intacto.

Izzy apoyó las dos manos en el borde de la mesa y estudió los dos materiales.

—Es lo mismo.

—Eso fue lo que dije en voz alta ayer por la tarde delante de cuatro personas, y me equivoqué.

—Navarro bajó la lámpara—. No es yute. No es fibra natural en absoluto.

Es una envoltura sintética para cepellón, y está fabricada para verse exactamente igual que la otra, porque los contratistas quieren la apariencia y no quieren la pudrición.

Es polipropileno de punta a punta. Podrías dejar esto veinte años en terreno mojado y saldría más o menos como se ve ahora.

—¿Y cómo sabes eso de este y no del otro?

—Porque a este le imprimen.

Levantó el borde de la sección. A lo largo de la orilla se extendía una cinta tejida angosta, un tono más clara que el cuerpo del material, con caracteres repetidos en línea a todo lo largo.

—Marca del fabricante. Código de producto.

Y número de lote. —Navarro la soltó—. Los llamé a las ocho de la mañana.

Son un transformador en Georgia y llevan registros de producción y distribución porque los necesitan para su propia responsabilidad legal.

Ese lote se fabricó en el tercer trimestre de 2024 y entró en distribución en octubre.

—Octubre de 2024 —dijo Dell.

—Octubre de 2024.

Izzy tenía la libreta afuera.

—Entonces alguien compró un rollo en octubre y lo usó en…

—Alto —dijo Navarro—. Antes de que te lleves eso a ninguna parte. Déjame decirte lo que ese código no hace, porque he visto un caso írsele de las manos a alguien exactamente por esto y prefiero fastidiarte ahora.

—Sigue.

—No me dice quién lo compró. Ese lote salió a distribuidores, y los distribuidores se lo vendieron a casas de suministro para jardinería, y las casas de suministro lo vendieron sobre un mostrador a cualquiera que llegara con una camioneta.

Un rollo no tiene número de serie y nadie anota quién se lleva uno.

No me dice una propiedad, no me dice una empresa, y no me dice una persona.

—¿Cuántos rollos?

—Pregunté. Ese también era el número que yo quería.

—Navarro tomó una hoja impresa del mesón y la volvió a dejar sin leerla—.

El lote fue de poco más de cuatro mil rollos.

Mil cien entraron a Florida. Seiscientos y pico de esos fueron a tres casas de suministro entre Homestead y Naranja, y esas tres no guardan nombres en una venta de mostrador, y dos de ellas no guardan nada más de un año.

—O sea, seiscientos rollos y ningún nombre.

—Seiscientos rollos y ningún nombre, y si me consigues un rollo lo puedo comparar, y hasta entonces esta línea se acabó. —Navarro giró la mano—. Preguntaste qué te dice.

—¿Qué te dice?

—Una cosa. —Navarro se quitó los guantes y los tiró al depósito—. Nadie envolvió a estas mujeres en este material antes de octubre de 2024. Eso es todo. Ese es el hallazgo completo, y lo firmo, y vale más que todo lo demás que hay sobre estas dos mesas.

La fecha de fabricación reducía a meses la ventana del entierro.

Dell se había acercado a la primera mesa y estaba de pie junto al yute podrido, con las manos en la espalda.

—Luz, este. —Inclinó la cabeza hacia él—. Dijiste hecho para pudrirse. ¿Cuánto tarda?

—¿En terreno mojado y con actividad de raíces? Estructuralmente no queda nada en dos o tres temporadas. Lo que sobrevive después de eso es lo que está protegido dentro de un doblez.

—Entonces al menos parte de la capa interior lleva años bajo tierra.

—El yute estuvo en terreno mojado el tiempo suficiente para ceder y para agarrar raíces. Yo no le pongo calendario a la tierra, y la doctora tampoco.

Dell se movió entre las dos mesas, y se detuvo entre ellas.

—Muy bien —dijo—. Esto es lo que tengo. El material en el que estaban envueltas cuando él fue a buscarlas no existía antes de octubre.

La calzada se excavó para la reparación de enero de 2025 y no se ha vuelto a abrir desde entonces.

Así que todo lo que hay bajo esa orilla entró en la ventana de unos tres meses que va de octubre de 2024 a la reparación de enero de 2025, y entró todo de una vez, en una noche o dos.

—Es razonable —dijo Navarro.

—Y esta sección. —Puso un dedo a una pulgada del yute—. Esta lleva bajo tierra el tiempo suficiente para pudrirse de lado a lado y para que le crezcan raíces adentro. Años.

—Es razonable.

—Entonces al menos algunas de ellas estuvieron en otra parte durante años.

—Dell se enderezó—. Cuánto tiempo estuvo ahí cada mujer es otra pregunta.

Pero en esa ventana de unos tres meses entre octubre de 2024 y la reparación del camino en enero de 2025, desenterró a cinco mujeres, compró material nuevo y las metió a todas bajo un camino del condado.

Miró a Izzy.

—Algo le pasó en octubre.