5. La tierra equivocada

La tierra equivocada

Sacaron el primero a las cinco y diez de la tarde, e hicieron falta nueve personas.

Navarro había apuntalado la pared con madera contrachapada y gatos de tornillo, y había labrado un escalón en el relleno por encima, y las últimas dos horas se habían ido en retirar a mano el material que rodeaba el fardo para que nada de lo que había arriba pudiera caerle encima a nadie.

Quintero trabajaba la mitad inferior. Dos investigadores, la superior.

Nadie se apuró y nadie habló, salvo para decir lo que iba a hacer antes de hacerlo.

La tabla entró por el lado de la cuneta, por debajo, en tres pasadas.

—Manos donde yo las vea —dijo Navarro—. A la cuenta de tres. Uno. Dos. Tres.

Lo levantaron nivelado y lo pusieron sobre dos caballetes bajo el toldo. Un técnico lo fotografió desde ocho posiciones, con una escala en cada toma, y le asignó un número de evidencia antes de que nadie volviera a tocarlo.

Entonces Navarro apoyó las palmas en el borde de la tabla.

—Detective. Ven a ver la parte de abajo.

Izzy rodeó los caballetes.

El fardo había estado apoyado con una de sus caras largas contra el relleno, y esa cara nunca había quedado expuesta al agua. Había salido con el material todavía adherido, en una capa de media pulgada de espesor en las partes bajas, incrustado en el tejido.

—Esto es el exterior —dijo Navarro. Pasó un dedo enguantado a una pulgada de la superficie, sin tocarla—.

Material de base. Piedra caliza triturada, y se le nota la granulometría.

Sedimento de manglar mezclado. Eso es lo gris.

Es el lodo salobre de la cuneta, y hay cien toneladas a menos de cuarenta pies de donde estamos parados.

—Eso es el exterior —dijo Izzy.

—Eso es el exterior. —Navarro avanzó a lo largo de la tabla hasta un punto donde el envoltorio se había doblado sobre sí mismo y había quedado apretado, cerrado—.

Ahora, esto. El doblez está cerrado. Estaba cerrado cuando lo metieron y estuvo cerrado todo el tiempo que pasó ahí adentro, y el agua nunca entró.

Acercó la linterna en ángulo bajo.

El material dentro del doblez era oscuro, fibroso y de estructura suelta, salpicado de gránulos esféricos pálidos, de tamaño uniforme, algunos partidos.

Izzy sacó la libreta.

—¿Qué es?

—Aquí no.

—Luz.

—No te lo voy a decir en un camino a las cinco de la tarde con una unidad de televisión a trescientas yardas.

—Navarro se enderezó—. Te digo lo que no es.

No es material de base. No es caliza. No tiene restos de conchas ni marga, y no tiene ninguna influencia salina.

No hay nada a una milla de este camino que produzca ese material, en ninguna de las dos direcciones, y llevo veinte años recorriendo este condado.

—Me estás diciendo que vino de otra parte.

—No es de aquí. Eso lo firmo esta noche. De dónde viene es una pregunta para el laboratorio, y la respuesta va a tardar más de lo que quisieras.

Izzy anotó la hora en el margen. 5:26 p. m.

—Doctora —dijo—. ¿Algo por el doblez abierto?

Quintero tenía los antebrazos sobre la tabla y la cara pegada a la rasgadura por donde el agua había abierto el tejido.

—Sí, y se lo voy a decir con cuidado. —No apartó la vista de la rasgadura—. En este extremo hay una mano. Parte de una. También hay un hueso de pie pegado a ella.

Izzy dejó de escribir.

—Muéstreme el contacto.

—Un hueso del tarso, contra la mano. Contacto.

—Quintero se echó hacia atrás y se bajó la mascarilla—.

Un cuerpo enterrado conserva la disposición en que lo enterraron.

Los tejidos blandos desaparecen y los huesos se quedan más o menos donde estaban, y si nadie remueve la tierra, se puede sacar un esqueleto de una fosa en algo muy parecido a la posición anatómica.

Es una propiedad muy útil, y es la razón por la que hago este trabajo al aire libre y no en una sala.

—¿Y este?

—Este tiene un pie a la altura de la muñeca. Alguien recogió estos restos después de la descomposición.

Navarro ya había vuelto al segundo envoltorio de la pared y recorría su borde exterior con la linterna.

—Hay otra parte de esto que vas a querer saber —dijo—.

Este fardo tiene dos capas. Una exterior y una interior, y no están en el mismo estado.

La exterior aguanta. La interior está deshecha de lado a lado en tres puntos que alcanzo a ver, y manchada de lado a lado en todos los puntos que alcanzo a ver.

—¿Y eso qué significa?

—Significa que no voy a ponerle nombre a ninguna de las dos aquí afuera, ni fecha a ninguna de las dos. —Navarro se dio vuelta—. Pero nadie envuelve algo dos veces en la misma hora con dos materiales que tienen veinte años de diferencia en su estado.

Izzy sostenía la libreta abierta, con el bolígrafo suspendido sobre la página.

—Resúmemelo. ¿Qué tenemos de verdad?

—Tres hallazgos. El material que hay dentro de los dobleces cerrados no proviene de este lugar. Las dos capas del envoltorio tienen edades sustancialmente distintas. Y la doctora tiene un pie contra una mano.

—Cualquiera de ellos por separado.

—Tomas cualquiera de los hallazgos por separado y te puedo dar otra explicación. —Navarro bajó la mano—. Juntas los tres y dejo de discutir con la tierra. Al menos algunas de estas mujeres se descompusieron en otra parte. A todas las recogieron y las trajeron aquí.

Más allá, en el camino, el generador de la torre de iluminación arrancó y fue subiendo de revoluciones en medio del silencio.

—Doctora —dijo Izzy—. ¿Cuánto tiempo tiene que estar un cuerpo bajo tierra para que uno pueda recogerlo en un fardo?

—No hay un número único que pueda darle desde el camino. —Quintero se quitó los guantes—. Las condiciones del entierro pueden mover ese reloj en cualquier dirección. Pregúnteme otra vez en tres semanas. Le daré rangos amplios y la decepcionaré.

—¿Cuánto más podemos sacar esta noche?

—Nada —dijo Navarro.

—Luz…

—La torre de iluminación me da un cono de cuarenta pies de ancho, y la pared de recuperación expuesta mide sesenta pies de largo.

Tengo gente que lleva en esa pendiente desde las diez de la mañana, a treinta y tres grados, y el relleno sigue soltando agua.

—La propia Navarro deslizó la cubierta de madera contrachapada sobre la sección apuntalada—.

El segundo lo saco con luz de día o lo saco en pedazos.

—Entonces se quedan bajo tierra.

—Se quedan. Dos patrullas en el cierre, con el motor encendido, y nadie baja por esa pendiente. —Navarro cubrió los caballetes—. Llevan años ahí. A las siete van a seguir ahí.

Izzy se alejó del toldo, subió por el carril cerrado, pasó la estaca de referencia y se detuvo donde el asfalto nuevo se unía con el viejo.

La junta se veía a seis pies de distancia. Sesenta pies de orilla reconstruida, con el borde de alquitrán oscuro y continuo a todo lo largo, y después la superficie vieja, gris, agrietada y parchada dos veces.

Llamó a Grant.

—Necesito el contrato de la reparación de la orilla en Pelican Cut Road.

Es una obra del condado, de hace unos veinte meses, y se hizo de noche.

—Mientras hablaba recorría la junta, talón con punta—.

Quiero al contratista principal y a cada subcontratista por debajo.

Quiero la lista de equipos. Quiero las hojas de asistencia de las cuadrillas, con nombres, y cualquier registro de entrada o de acceso que exista de la obra, y quiero saber quién suministró el relleno.

—Eso es una solicitud de registros; eso no sale hoy.

—Empiézala esta noche.

—¿Puedo preguntar qué estoy buscando?

—Ese terreno estuvo abierto una sola vez en veinte años.

—Izzy se detuvo en el otro extremo de la junta, se dio vuelta y la miró a todo lo largo—.

Todo lo que hay bajo este camino lo trajeron aquí, y lo trajeron pasando por la entrada de una obra, y lo metieron en los únicos sesenta pies de este condado que tuvieron un hoyo abierto ese invierno.

Grant lo pensó.

—Alguien trabajó en esa obra —dijo.

—Alguien trabajó en esa obra, o conocía a alguien que trabajó en ella. —Cerró la libreta—. Encuentra los papeles.