Capítulo 34 — La corona y la madre #2

—¿Está sugiriendo que la corona encontrada sobre la decimotercera mortaja podría representar a la Virgen María?

Peter lo miró fijamente, con calma.

—No estoy afirmando eso, solo digo que esa hipótesis merece ser considerada con seriedad.

Isabella cerró el cuaderno por un instante.

—¿Pero existe alguna tradición cristiana que muestre a María usando una corona?

—Mucho más amplia de lo que la mayoría de la gente imagina.

Peter abrió un grueso libro ilustrado, lleno de reproducciones. En la primera página aparecía una pintura medieval de la Virgen María vestida con un manto azul, sosteniendo al Niño Jesús en sus brazos y con una elaborada corona dorada sobre la cabeza.

—Esta imagen es del siglo XIII.

Pasó otra página con cuidado. Apareció una nueva pintura, esta vez de estilo renacentista. Luego otra. Y otra más.

—En todas se ve a María coronada —señaló Matthew.

—Así es. La iconografía cristiana ha producido miles de representaciones similares a lo largo de los siglos.

—¿Pero por qué es así? —preguntó Isabella.

Peter acercó una silla.

—Porque María pasó a recibir, dentro de la tradición cristiana, un título muy especial.

El historiador tomó una pequeña Biblia con la cubierta gastada.

—Reina del Cielo.

Matthew entrecerró los ojos, intrigado, y preguntó:

—¿Ese título aparece realmente en la Biblia?

—De manera literal, no —aclaró Peter—. Se fue desarrollando en la tradición cristiana, a partir de diversos pasajes bíblicos y reflexiones teológicas acumuladas a lo largo de muchos siglos.

—¿Qué pasajes serían esos?

El historiador abrió la Biblia con cuidado y se la mostró.

—Uno de los más conocidos se encuentra en el Libro del Apocalipsis.

Entonces comenzó a leer en voz alta:

—«Apareció en el cielo una gran señal: una mujer vestida de sol, con la luna bajo sus pies y una corona de doce estrellas sobre su cabeza».

A continuación, cerró el libro sagrado.

—Se trata de un texto bastante debatido entre los estudiosos.

—¿Esa mujer es María? —quiso saber Matthew.

—Hay diferentes interpretaciones posibles. Algunos estudiosos entienden que representa a Israel.

—¿Y otros?

—Otros afirman que simboliza a la Iglesia.

—¿Y hay otros puntos de vista?

—Muchos cristianos también ven una referencia directa a la Virgen María.

—Entonces no hay unanimidad al respecto —agregó Isabella.

—Correcto.

Peter apreció la precisión de la observación.

—La interpretación bíblica a menudo admite más de un significado. Pero además del Apocalipsis, hay otra razón de carácter histórico.

Abrió otro libro de la pila.

—En la antigua monarquía de Israel, quien ocupaba una posición de gran relevancia no era necesariamente la esposa del rey.

—¿No lo era? —se sorprendió Isabella.

—No. Con frecuencia, quien ejercía mayor influencia era la madre del rey reinante.

—Nunca había oído hablar de eso —admitió Matthew.

Peter abrió el Primer Libro de los Reyes.

—A la madre del rey se le reservaba un lugar de honor —afirmó y mostró una ilustración antigua—. Se la llamaba Gebirá.

—Gebirá... —repitió Isabella, lentamente.

—Significa, más o menos, «Gran Señora». Cuando el rey Salomón recibió a su madre, Betsabé, ordenó que le colocaran un trono a su derecha, en señal de honor.

—Entonces había una especie de reina madre —concluyó Matthew.

—Exacto.

Peter cerró entonces el libro antes de comentar:

—Los primeros cristianos establecieron un paralelismo interesante a partir de eso.

—Si Jesús es Rey... —comenzó Isabella.

—Entonces, a su madre se la podría interpretar simbólicamente como una reina.

Matthew se quedó en silencio unos instantes, reflexionando.

—Nunca lo había pensado de esa manera.

—Naturalmente, esa interpretación se fue desarrollando a lo largo de los primeros siglos del cristianismo.

El historiador sacó otro volumen de la estantería.

—Los padres de la Iglesia, los obispos, los monjes y los teólogos comenzaron a utilizar ese título en sermones, himnos y diversos escritos.

—¿En qué época comenzó a ocurrir esto?

—Ya encontramos referencias en los primeros siglos, pero el título cobró enorme importancia durante la Edad Media —afirmó y señaló una reproducción artística—. A partir de ese período, se volvió común representar a María con una corona.

Matthew examinaba las imágenes: pinturas bizantinas, frescos italianos, mosaicos antiguos, iconos orientales, esculturas barrocas; prácticamente todas las representaciones repetían el mismo símbolo: la corona.

Peter cerró el libro con cuidado.

—Por eso, encontrar una corona sobre una mortaja ya despierta esa asociación de inmediato.

Isabella dejó el bolígrafo sobre la mesa.

—Pero aún hay un problema.

—¿Cuál sería? —preguntó Peter.

—Si las otras mortajas representan a los apóstoles… ¿por qué estaría María junto a ellos?

Al historiador le gustó la pregunta.

—Excelente pregunta. —Ya se esperaba esa duda. —La respuesta no es nada sencilla.

Peter miró al suelo, reflexionó, se levantó y caminó lentamente hasta una estantería cercana. De allí, sacó otro libro.

—Primero, debemos recordar que María estuvo presente en varios momentos decisivos de la historia cristiana.

Abrió la Biblia y fue hojeándola, señalando cada pasaje:

—Ella aparece en la Anunciación, en el nacimiento de Jesús, en las bodas de Caná, al pie de la cruz y, luego, entre los discípulos reunidos tras la resurrección.

Los Hechos de los Apóstoles registran que María permanecía reunida en oración con los discípulos mientras todos esperaban la venida del Espíritu Santo.

—Es decir, ella formaba parte de ese grupo original —comentó Isabella.

—Exacto. Aunque nunca se la consideró una apóstola, ocupaba un lugar singular dentro de la comunidad cristiana.

—Entonces, ¿tendría sentido que existiera una decimotercera mortaja?

Peter respondió con cautela.

—Depende mucho del propósito de quien la confeccionó. Si alguien pretendiera representar solo a los Doce, no tendría sentido.

—Pero... —interrumpió Isabella.

—Si quisiera representar a las principales figuras humanas de los orígenes del cristianismo...

Miró a los dos, uno tras otro.

—La presencia de María sería comprensible.

Isabella procesó rápidamente la información en su mente.

—Doce apóstoles. —Hizo otra anotación en el cuaderno. —Una mujer. —Levantó la vista y concluyó. —Trece mortajas en total.

—¿Existe alguna tradición que afirme que María fue enterrada en Malta? —preguntó Matthew.

—No.

—¿Al menos alguna reliquia suya pasó por aquí?

—Existen innumerables tradiciones relacionadas con reliquias marianas repartidas por todo el mundo, pero ninguna de ellas tiene una conexión conocida con las Catacumbas de San Pablo.

—Entonces seguimos sin una explicación concreta, solo hemos ampliado el número de hipótesis.

—Sí, es cierto —admitió Peter.

—Y esa mortaja era el único que no tenía un nombre escrito —murmuró Matthew.

Peter lo miró fijamente.

—Así es —comentó y se acercó a la mesa—. Hay además un detalle histórico poco conocido.

Matthew e Isabella prestaron más atención. Peter abrió entonces otro libro de la pila.

—A lo largo de la historia, muchos artistas evitaron escribir explícitamente el nombre de María en ciertas obras religiosas.

—¿Por qué motivo?

—Como muestra de reverencia —respondió y continuó—. En algunas representaciones, bastaba con una corona, un manto azul, un lirio o ciertas estrellas para que cualquier cristiano identificara de inmediato a quién se estaba representando allí.

Matthew e Isabella intercambiaron una mirada rápida.

Peter cerró el libro, lentamente.

—¿Será que eso fue lo que pasó en esa mortaja en particular?

Peter hizo una breve pausa antes de responder:

—Sinceramente, no sabría decirlo.

—Pero ahora esa hipótesis parece mucho más coherente de lo que parecía hace unos minutos —observó Isabella.

—Sí, así es —respondió el historiador.

—Me imagino que hay un «pero» en esta historia —comentó Matthew.

—Sí, lo hay.

—¿Cuál sería? —preguntó Isabella.

Peter volvió a mirar la pequeña fotografía de la mortaja en la que estaba estampada la corona. Su expresión se volvió más seria cuando dejó la fotografía sobre la mesa con delicadeza.

—Aunque la corona represente a María, aún queda una pregunta que atraviesa casi dos mil años de historia: ¿dónde estarían sus restos mortales?

—Siempre he oído decir que María fue elevada al cielo —dijo Isabella.

Peter asintió con la cabeza.

—Esa es la fe que profesa la Iglesia Católica.

El dogma de la Asunción afirma que María fue elevada al cielo en cuerpo y alma.

Sin embargo, no define si murió primero, como todo ser humano, y luego fue elevada, o si nunca llegó a morir, siendo llevada viva directamente a la gloria celestial.

A lo largo de los siglos, han surgido diferentes tradiciones que buscan responder a esta pregunta.

—¿Hay algún lugar que afirme poseer sus restos mortales? —preguntó Matthew.

—No, y eso concuerda con lo que acabo de explicar: si el dogma afirma que ella fue al cielo en cuerpo y alma, no habría cuerpo que dejara reliquias en ningún lado. Este hecho siempre ha reforzado la fe de quienes creen en la Asunción.

Peter se acercó a una estantería cercana, sacó un álbum de fotos y lo abrió sobre la mesa con mucho cuidado.

En la primera imagen, se veía una pequeña construcción de piedras rodeada de árboles frondosos.

—Este lugar se encuentra cerca de la antigua ciudad de Éfeso, en el monte Koressos, que actualmente forma parte del territorio de Turquía. Se conoce como la Casa de la Virgen María.

Matthew se acercó para ver mejor.

—¿De verdad llegó a vivir ahí?

—Según una tradición muy antigua, sí. El Evangelio de Juan relata que, antes de morir, Jesús confió a su madre al cuidado del apóstol Juan. Como sabemos que Juan vivió muchos años en Éfeso, muchos cristianos llegaron a creer que María lo acompañó hasta esa región.

Pasó otra página del álbum. Las fotografías mostraban a peregrinos caminando, una pequeña capilla y una fuente donde los visitantes llenaban botellas con agua.

—Durante siglos, esa tradición quedó en el olvido. El cambio ocurrió en el siglo XIX gracias a una mujer, una religiosa alemana.