Capítulo 15 — Los alemanes

Se oyó un ligero golpecito en la puerta de la sala de interrogatorios. Antes de que Isabella pudiera responder, la puerta se abrió y un agente entró en la habitación.

—¿Ya pueden entrar los alemanes?

—Sí, pueden —dijo Isabella.

Unos instantes después, Hans y Greta cruzaron el umbral. Ambos caminaban despacio, sin mostrar ningún signo de prisa. Sus pasos eran cortos y pesados, típicos de personas que ya cargaban con el peso de la edad.

Hans mantenía los hombros ligeramente encorvados; Greta se veía cansada.

El calor de Malta claramente no les hacía bien a ninguno de los dos.

Incluso dentro de la comisaría con aire acondicionado, ambos mostraban incomodidad.

Las largas horas entre el paseo por las catacumbas, el traslado por La Valeta y la espera en el aeropuerto debían de haberles pasado factura físicamente.

Matthew los miró fijamente a los dos. No veía en ellos ningún aspecto amenazante, al contrario. Parecían simplemente dos jubilados que deseaban terminar sus vacaciones y regresar a casa lo antes posible.

Isabella los saludó y, siguiendo su guion, dirigió las preguntas pertinentes a la pareja:

—¿El señor Hans Müller y la señora Greta Müller?

—Sí —respondieron ambos casi al mismo tiempo.

—Gracias por venir.

Los dos se sentaron. Greta apoyó el bolso sobre su regazo justo en el momento en que Isabella inició el procedimiento habitual.

—Antes de comenzar, me gustaría hacerles algunas preguntas básicas.

Los alemanes asintieron con la cabeza.

—¿A qué se dedican?

Hans habló primero.

—Soy ingeniero mecánico jubilado.

—¿Desde cuándo está jubilado?

—Tres años.

Isabella tomó nota y luego fijó la mirada en Greta.

—¿Y usted?

—Fui profesora de Historia durante más de treinta años.

—¿También está jubilada?

—Sí.

—¿Hace cuánto tiempo dejó las aulas?

—Hace unos meses.

Isabella tomó nuevas notas. A continuación, quiso saber:

—¿Por qué eligieron Malta para hacer turismo?

—Siempre nos han gustado los lugares históricos —comentó Hans, y Greta añadió:

—Hemos visitado varios países europeos. Nos gustan especialmente los sitios arqueológicos, las iglesias antiguas y los museos.

—¿Ya conocían Malta?

—No —respondió Greta—. Es nuestra primera visita.

—¿Y les está gustando?

Hans miró a su esposa.

—Sí, aunque el calor nos está costando un poco a los dos. En Alemania estamos acostumbrados a temperaturas mucho más templadas.

—Malta puede ser bastante calurosa en esta época del año —asintió ella—. Hay una pregunta que les he estado haciendo a todos los que han pasado por esta sala hoy, y no sería justo saltarme a ustedes dos.

Hans y Greta intercambiaron una breve mirada, sin mostrar ningún sobresalto.

—Sus maletas —continuó ella—. Me gustaría obtener autorización para que puedan ser revisadas.

Fue Greta quien respondió primero, casi antes de que Isabella terminara la frase.

—Revísenlas como quieran. No veo por qué no.

—Ni siquiera hace falta un documento firmado, si es eso lo que temes preguntar —agregó Hans, con una media sonrisa cansada—. Ya hemos vivido demasiado tiempo como para que nos moleste ese tipo de cosas.

—Aun así, prefiero formalizarlo —insistió Isabella—. Es mejor para todos, incluso para ustedes.

Hans asintió lentamente. Isabella miró de reojo a Matthew, quien ya se había levantado, con el celular en la mano, buscando el número del agente a cargo del registro.

Pocos minutos después, un agente llamó a la puerta y entró. Greta rebuscó en su bolso y le entregó el manojo de llaves de los candados, sin que él tuviera que pedírselas.

—Será rápido —aseguró el agente, antes de retirarse.

Cuando la puerta se cerró, Isabella continuó con las preguntas.

—Ahora me gustaría hablar sobre las Catacumbas de San Pablo.

—Claro —respondió Hans.

—¿Vieron algo extraño en ese lugar?

Los dos se miraron.

—¿Extraño cómo? —preguntó Hans.

—Algo que no debería estar ahí.

Hans pensó por unos instantes.

—No.

Greta se rascó la nariz.

—Era nuestra primera vez en las catacumbas, todo era nuevo.

Isabella mantuvo la mirada fija en ellos.

—¿Y las mortajas?

—Fueron extrañas, pero supusimos que formaban parte de alguna exposición —respondió Greta.

La investigadora anotó la respuesta.

—¿Y los demás turistas? ¿Algo les llamó la atención?

Hans buscó las palabras adecuadas.

—Nada nos llamó la atención.

—¿Ninguna discusión?

—No.

—¿Algún desacuerdo?

—No.

—¿Algún comportamiento extraño?

—No.

Greta lo confirmó.

—Todos parecían turistas normales, tomando fotos, haciendo preguntas, observando el lugar...

—¿Conocían a algún miembro del grupo antes de la excursión?

—No —afirmó Hans, y Greta agregó:

—El único contacto que tuvimos con ellos fue durante el recorrido y hablamos poco, solo comentarios normales de viaje.

Matthew examinaba cada reacción con atención. No detectaba nerviosismo ni señales de mentira. Hans transmitía sinceridad, y Greta también.

A medida que avanzaba el interrogatorio, Isabella y Matthew comenzaron a notar algo: los alemanes mostraban fragilidad. Hans movía los brazos lentamente y Greta mostraba un cansancio constante.

En varias ocasiones, ambos bebieron agua.

—¿Algún problema de salud? —preguntó Isabella.

—Solo los propios de la edad —respondió Hans.

Greta abrió discretamente el bolso que tenía sobre el regazo, sacó dos cigarrillos electrónicos desechables, le entregó uno a Hans y se quedó con el otro. Ambos se llevaron los dispositivos a la boca casi al mismo tiempo, en un gesto automático, fruto de la costumbre.

Antes de que alguno de ellos pudiera dar la primera calada, Matthew intervino.

—Disculpen, pero está prohibido fumar en edificios públicos en Malta.

Hans y Greta dejaron de fumar de inmediato.

—Disculpen —dijo Greta, guardando los dispositivos en su bolso—. A veces lo hacemos sin darnos cuenta.

—Es un maldito vicio. Después de tantos años fumando, todavía estamos tratando de deshacernos de él —agregó Hans.

Matthew se limitó a hacer un discreto gesto de comprensión. Isabella se limitó a seguir la escena en silencio, observando la naturalidad con la que ambos reaccionaron ante la advertencia.

—¿Lo ven? Muchos años de cigarrillos. Nuestra capacidad pulmonar ya no es la misma que antes.

—Eso explica por qué los dos están jadeando —comentó Matthew.

Isabella decidió ir al grano. Miró directamente a Greta y le lanzó un cebo.

—¿Cuál de los dos tocó la mortaja?

La tensión sustituyó cualquier intento de conversación ligera. Hans abrió ligeramente los ojos, y Greta se quedó paralizada por unos instantes.

Luego suspiró profundamente.

—Fui yo.

Matthew inclinó discretamente la cabeza hacia adelante, pero Isabella mantuvo una expresión neutra.

—¿La señora tocó la mortaja?

—Sí.

—¿Por qué?

—Por curiosidad.

Greta incluso pareció aliviada al hablar de eso.

—Quería saber de qué estaba hecho el tejido, parecía antiguo. Entonces extendí la mano, pero Hans me tiró del brazo.

Hans lo confirmó.

—Sabía que no podíamos tocarlo. El guía nos lo había explicado antes de que entráramos a los túneles. Así que le retiré la mano de inmediato.

Isabella tomó nota con cuidado. La información coincidía con el relato proporcionado por las otras dos parejas. La investigación finalmente había obtenido una confirmación directa y concreta.

—¿Entonces no fue Hans quien intentó tocarlo? —preguntó Isabella.

—No —dijo Greta—. Fui yo.

La investigadora tomó algunas notas más y miró fijamente a Greta durante unos instantes. Algo le llamaba la atención: el cabello.

A pesar de su edad, su cabello presentaba un tono demasiado uniforme, casi perfecto.

—Señora Greta, ¿me permite hacerle una pregunta personal?

—Claro.

—¿Se tiñe el cabello?

Solo entonces su expresión cambió.

—Sí.

—¿Por qué?

La respuesta salió de forma natural.

—Porque tengo el cabello blanco. —Se rió brevemente. —Me lo tiño para sentirme más joven.

—Lo ha hecho durante muchos años y no piensa dejarlo pronto —dijo Hans.

Greta bromeó:

—Ni lo pienses.

La conversación era trivial. Pero en ese momento, el celular de Matthew vibró discretamente al recibir un mensaje. Lo leyó rápidamente; era uno de los agentes a cargo del registro de equipaje.

El mensaje era conciso.

No se encontró nada más que ropa, medicamentos, recuerdos de viaje, souvenirs y artículos de cosmética.

Matthew envió un mensaje con una sola pregunta.

¿Había tinte para el cabello?

La respuesta llegó menos de un minuto después.

Sí.

Inmediatamente después llegó otro mensaje.

Se lo mostramos al perito. Por el color y la textura, es compatible con la sustancia encontrada en la mortaja de la corona.

El sargento apartó la vista del celular, y entonces Isabella se dio cuenta.

—¿Algún problema?

Matthew le entregó discretamente el celular para que ella leyera el contenido de la conversación.

Esa información resolvía un detalle importante de la investigación.

Probablemente, la tinta encontrada tenía un origen accidental.

La sustancia en la mortaja podría haberse transferido a través de los dedos de Greta, impregnados de sudor y de residuos del tinte para el cabello, cuando ella tocó la tela.

La coincidencia era demasiado fuerte como para ignorarla.

Además, descartaba otra hipótesis importante: era poco probable que los dos ancianos tuvieran el perfil adecuado para armar toda esa compleja puesta en escena.

Nada en esas dos personas indicaba capacidad física o disposición para llevar a cabo algo de tal magnitud.

Matthew miró a Hans, luego a Greta. Ambos estaban agotados.

Todo apuntaba a que eran personas comunes y corrientes, sin nada de excepcional, no los autores de una operación tan compleja.

Isabella cerró su cuaderno de notas.

—Les agradezco su sinceridad.

—No teníamos motivos para mentir —afirmó Greta.

—Les creo.

Hans se sintió aliviado.

—¿Entonces podemos hacer una pregunta?

—Claro.

—¿Nos permiten regresar a Fráncfort hoy?

Isabella miró a Matthew y volvió su atención hacia los alemanes.

—¿Existe esa posibilidad? —preguntó Isabella.

Hans dijo:

—Sí. Perdimos el vuelo original, pero podemos solicitar un cambio a un vuelo nocturno. Ya lo hemos hecho otras veces.

—Entiendo.

Luego se dirigió a Matthew.

—Creo que ya no es necesario que los mantengamos aquí por más tiempo.

Matthew tomó el teléfono y pidió que dos agentes llevaran a los alemanes de regreso al aeropuerto. Unos instantes después, llegaron los agentes.

Hans y Greta se levantaron lentamente, agradecieron la amabilidad, se despidieron de Isabella y luego de Matthew, y salieron de la sala.

Tan pronto como se cerró la puerta, Isabella le pidió el teléfono a Matthew y se quedó unos momentos mirando el mensaje de la pericia. Luego le devolvió el aparato.

—Entonces, la mancha de la mortaja probablemente provenga de ella.

—Parece que sí —dijo Matthew.

—Y no creo que tengan la capacidad física para organizar todo esto.

—Yo tampoco.

—Sobre todo teniendo en cuenta el bloqueador de señales.

—Opino lo mismo.

—Tampoco creo que su presencia en la excursión tuviera como objetivo desviar la atención de quien colocó las mortajas y las urnas en los nichos.

—Yo también lo creo.

En el fondo, Matthew no estaba convencido de que la decisión fuera la más prudente.

En una investigación aún inconclusa, su experiencia le decía que lo ideal sería mantener a los alemanes a disposición de la policía por un tiempo más.

A lo largo de los años, había aprendido que muchos delincuentes ocultaban sus verdaderas intenciones bajo una apariencia irreprochable.

Hans y Greta parecían simplemente dos turistas de edad avanzada, pero eso no bastaba para descartar por completo la posibilidad de alguna implicación, aunque fuera indirecta.

A pesar de la duda, prefirió no llevarle la contraria a Isabella otra vez.

La investigación avanzaba, y ese no era el momento de convertir una divergencia profesional en un conflicto entre ambos.

Matthew hizo un rápido repaso mental, ordenando sus ideas. Luego miró a Isabella. La joven también se hacía preguntas sobre todo aquello.

—¿Puedo hacerte una pregunta? —preguntó Isabella.

—Claro.

—Veo que tú también tomas notas de vez en cuando, ¿por qué?

—¿Quién sabe? Quizás algún día me convierta en investigador.

—¿En serio?

—Me gusta observar tu trabajo de cerca. Estoy aprendiendo mucho de ti.

—¿Entonces mis clases informales están dando resultado? —Ella sonrió levemente.

—Muchísimo.

—Quizás tengas talento para eso.

—Mmm.

Isabella centró su atención en las fotografías de las mortajas esparcidos sobre la mesa.

El misterio continuaba, y las respuestas iban apareciendo poco a poco. Pero la verdad seguía oculta en algún lugar entre las catacumbas, las urnas y la enigmática mortaja de la corona sin nombre.