Capítulo Siete La Tensión se Rompe

Emily juró que no se pondría el estúpido «uniforme».

Estuvo todo el día furiosa por ello: blusa blanca, falda negra, nada de zapatillas deportivas. Tenía veinte años, no era una colegiala. Incluso dejó preparados sus vaqueros y sudadera de siempre esa mañana solo para demostrar que no se doblegaría.

Pero al acercarse las cuatro, los vaqueros seguían doblados sobre la cama. Sus manos abrocharon la blusa, subieron la cremallera de la falda. Se dijo que era más fácil así, menos problemas. No estaba obedeciendo, solo evitando otra azotaina.

La mentira le supo amarga en la lengua.

Llamó a la puerta de su despacho mientras el calor le subía por el cuello.

—Adelante.

Entró con el cuaderno apretado contra el pecho. Los ojos de él le recorrieron el cuerpo y se demoraron un instante de más en la blusa, en la falda. El silencio le hizo arder las mejillas.

—Bien —dijo al fin—. Has seguido las instrucciones.

—Es solo ropa —murmuró ella.

—Señor.

Apretó los dientes. —...Es solo ropa, señor.

—Mejor.

Otra vez esa palabra.

Él se levantó y rodeó el escritorio. —¿La tarea?

Le entregó el cuaderno con la cara ardiendo. Cincuenta líneas ordenadas: Obedeceré sin cuestionar. Había maldecido entre dientes todo el rato, pero la repetición se le había clavado como agujas. Al llegar a la quincuagésima, ya no sabía si se estaba burlando de sí misma o confesando.

Él repasó las páginas y lo cerró. —Mejor.

Cerró los puños sobre la falda. —Deja de decir eso.

La mirada de él se afiló. —¿Perdona?

—¡He dicho que dejes de decirlo! —estalló, mientras el calor le estallaba en el pecho—. Como si fuera un proyecto estúpido que puedes calificar. No soy mejor. No soy obediente. No soy tu...

El golpe de su palma contra el escritorio la hizo dar un respingo.

—Infracción —dijo con frialdad—. Grave.

El corazón le dio un vuelco. —No puedes simplemente...

—Manos sobre el escritorio. Ahora.

El pulso se le aceleró. El orgullo le gritaba que se negara. Pero el cuerpo se movió de todos modos, las palmas planas sobre la madera, la cara ardiendo.

—Diez —dijo—. Cuéntalos.

El primer golpe cayó seco.

—Uno.

El segundo, más fuerte.

—¡Dos!

Al cuarto, los muslos le temblaban. Al sexto, la respiración se le entrecortaba. Al octavo, los ojos se le nublaron de lágrimas.

—Nueve.

El último restalló en su trasero y la hizo gritar.

—¡Diez!

Se desplomó contra el escritorio, las lágrimas calientes en las mejillas.

—Quieta —ordenó.

Se quedó inmóvil, las palmas presionadas contra la madera, las lágrimas cayéndole sobre el escritorio.

—Mírate —dijo en voz baja mientras se acercaba—. Luchando tanto. Fingiendo que no necesitas esto.

—Yo... yo no lo necesito —jadeó, con la voz quebrada.

La mano de él se posó con suavidad en la parte baja de su espalda, sujetándola en su sitio. El contacto no era cruel. Ni siquiera pesado. Solo firme, reconfortante.

—Sí lo necesitas —murmuró.

Se le cortó la respiración. La vergüenza le quemó más que los azotes. No solo por las palabras de él, sino por cómo su cuerpo había respondido, temblando bajo su control.

—Levántate —dijo al fin.

Se incorporó despacio, la cara mojada, las mejillas en llamas. No podía mirarlo a los ojos.

Él la observó un largo instante y luego habló en voz baja. —Algún día me lo agradecerás.

El pecho le subía y bajaba. —Nunca.

Pero la voz le salió débil, temblorosa. Y cuando la mirada de él se posó en ella —serena, segura, inquebrantable—, algo en lo más hondo de su ser se resquebrajó.

Agarró el bolso y huyó, las lágrimas aún ardientes, el corazón desbocado.

Y esa noche, tumbada en la cama con la vista clavada en el techo, los muslos doloridos, revivió cada palabra, cada golpe, cada roce de la mano de él en su espalda.

Y se odió por desear más.