Capítulo ocho Cruzando la línea

Emily se prometió que no volvería a llorar.

Se frotó las mejillas hasta dejarlas en carne viva frente al espejo del baño de la residencia antes de salir, repasando mentalmente lo que diría: estaría calmada, fría, intocable. Nada de lágrimas, nada de venirse abajo, nada de darle la satisfacción de verla desmoronarse.

Pero el cuerpo aún le dolía. Sus muslos conservaban el fantasma de los golpes de él, el calor sensible un recordatorio de hasta qué punto la había deshecho. Cada paso por el campus era como llevar la marca de su mano consigo.

A las cuatro en punto, llamó a la puerta.

—Adelante.

El sonido de su voz casi la deshizo ya.

Entró con la barbilla en alto, la falda ondeando. El uniforme otra vez. Odiaba lo natural que le resultaba ahora, lo automático que se había vuelto el gesto de ponérselo.

—La tarea —dijo él.

Dejó caer el cuaderno sobre el escritorio con un golpe seco. Cincuenta líneas humillantes más. Obedeceré sin cuestionar. Pulcras. Perfectas. Se había obligado a mantener el pulso firme solo para que él no pudiera decir mejor otra vez.

Él lo abrió, repasó las páginas y lo cerró en silencio.

Contuvo la respiración, esperando la palabra.

Pero no la dijo.

—De pie —dijo en cambio.

Sus piernas se movieron antes de que pudiera pensar.

—Posición base.

Manos detrás de la espalda, barbilla en alto, ojos al frente.

—Bien. Arrodíllate.

Sus rodillas se hundieron en la alfombra, las manos apoyadas sobre los muslos.

Pasaron los minutos. El silencio se hizo más denso. El sudor le picaba en el cuello.

Apretó la mandíbula.

—Esto no tiene sentido.

—Infracción —dijo él con calma.

Abrió los ojos de par en par.

—Eso no es...

—Regla tres —la interrumpió—. Nada de discusiones.

El pulso se le aceleró.

—De pie. Manos sobre el escritorio.

El calor le inundó el rostro. Otra vez no. Ahora no.

Vaciló una fracción de segundo de más.

—Ahora.

El acero en su voz no dejaba lugar a réplica. Se inclinó hacia delante, las palmas planas, la respiración superficial.

—Cinco —dijo él.

El primer golpe cayó seco.

—Uno —jadeó.

El segundo, más fuerte.

—¡Dos!

Al cuarto, la respiración se le entrecortó.

—¡Cinco!

Se desplomó, las lágrimas a punto de brotar.

Pero en lugar de retroceder, él se quedó cerca. Su mano presionó ligeramente entre los omóplatos de ella, firme, como un ancla.

Todo el cuerpo le tembló.

—Luchas contra cada regla —dijo él en voz baja—. Contra cada orden. Pero mírate. Obedeces de todos modos.

Se le entrecortó la respiración.

—Yo no...

—Sí lo haces —murmuró él—. Porque en el fondo quieres a alguien con la fuerza suficiente para tomar el control. Para acallar todo ese ruido en tu cabeza. Para hacerte sentir segura.

Se le nublaron los ojos. El pecho se le agitó. Lo odiaba por tener razón.

—Mírame —dijo él.

Lentamente, giró la cabeza. El rostro de él estaba cerca, los ojos firmes, afilados como el cristal.

El aire entre ellos ardía.

Debería haberse apartado. Debería haber soltado algo cortante.

En cambio, los labios se le entreabrieron.

Y la boca de él reclamó la suya.

El beso no fue suave. Fue firme, inflexible, exactamente como él. La mano de él se deslizó desde la espalda de ella hasta su mandíbula, le inclinó el rostro hacia arriba y la mantuvo donde él la quería.

El cuerpo se le derritió antes de que el orgullo pudiera reaccionar. El calor la inundó, un vértigo repentino, las rodillas a punto de ceder.

Cuando él se apartó, los labios le hormigueaban, la respiración entrecortada.

—Has cruzado la línea —susurró, atónita.

—No —dijo él con calma, rozándole la barbilla con el pulgar—. La hemos cruzado. Juntos.

El corazón le latía tan fuerte que pensó que le rompería las costillas. Quería gritar. Quería huir. Quería dejarse caer de nuevo en sus brazos y no irse nunca.

En cambio, agarró el bolso con manos temblorosas y huyó, los labios aún ardientes, el pecho aún dolorido por el recuerdo de aquel beso.

Y por primera vez, no se odió por querer más.