Dos agresores
La empleada del motel apenas me mira.
Por eso me quedo.
Revisa mi identificación, recibe el dinero en efectivo y desliza una tarjeta de acceso de plástico por el mostrador mientras discute con alguien a través de un auricular inalámbrico.
—¿Una noche, señor Thorne? —pregunta.
—Quizá dos.
—La salida es a las once.
El televisor instalado sobre las máquinas expendedoras está sintonizado en un programa de entrevistas de la tarde.
No hay noticias.
Ninguna fotografía.
Ninguna alerta desplazándose por la parte inferior de la pantalla.
La habitación catorce está al final de un pasillo exterior con vista al estacionamiento.
Más allá de la autopista, el desierto rojo se extiende hasta la frontera con Nevada.
Estaciono donde pueda ver el coche desde la ventana.
Llevo una sola bolsa a la habitación.
Dinero en efectivo.
Dos teléfonos.
Una pistola.
La unidad cifrada que contiene lo que no dejé en el condominio.
La habitación huele a lejía, humo viejo y algo dulce rociado sobre la alfombra para ocultar ambos olores.
Sobre la cómoda cuelga torcida una fotografía enmarcada de montañas cubiertas de nieve.
Cierro la puerta con llave, corro las cortinas y enciendo el televisor.
El reportaje local ya ha comenzado.
Una imagen tomada desde un helicóptero muestra la calle de Erin llena de vehículos federales.
Una cinta amarilla cruza el camino de entrada.
Los agentes sacan cajas por una puerta cubierta provisionalmente con madera contrachapada.
El texto en pantalla solo identifica el lugar como la casa de una detective de homicidios de Stonebridge arrestada en relación con la investigación del Ángel Vengador.
El nombre de Erin no se ha hecho público.
Todavía.
Una segunda mujer fue detenida durante el registro y puesta en libertad después.
Meg.
El reportaje cambia a mi condominio.
Muestran el exterior del edificio y después una fila de agentes llevando cajas selladas hasta una furgoneta.
La reportera describe fotografías, registros de vigilancia, archivos digitales y material relacionado con dos asesinatos recientes.
Encontraron el santuario.
Encontraron Proyecto Ángel.
Encontraron lo que demuestra que Penhaligon y Elias fueron míos.
No el porqué.
Jeff creerá que ha separado los casos.
Los doce originales pertenecen a un agresor.
Los dos recientes, a otro.
Trazará líneas sobre un tablero, dividirá el material del caso y llamará progreso a esa distinción.
Todavía no entiende que las líneas fueron trazadas para él.
La cámara regresa a la casa de Erin.
La reportera menciona objetos recuperados durante el registro, pero dice que las autoridades federales se han negado a describirlos.
La habitación de arriba.
La ropa.
Las botas.
La cuerda del garaje.
Los objetos no se explican por sí solos.
Esperan a que los investigadores les den significado.
Jeff verá preparación.
Un abogado defensor verá pruebas colocadas.
Ambas historias crecerán a partir de los mismos hechos.
Ese siempre fue el objetivo.
Me siento en el borde de la cama y bajo el volumen.
A estas alturas, Erin ya conocerá la acusación.
Sabrá que encontraron las rutas.
Sabrá que la investigación ha retrocedido a lo largo de diez años de su vida.
No dirá nada.
Eso es algo que todavía puedo predecir de ella.
Jeff querrá respuestas.
Erin le dará un abogado.
El silencio lo frustrará más que una negación.
Afuera, una camioneta entra en el estacionamiento del motel y se detiene cerca de la oficina.
Aparto ligeramente un borde de la cortina.
Un repartidor baja con una bandeja de cartón llena de bebidas.
Nada.
Dejo caer la cortina.
La imagen del televisor cambia a mi fotografía.
Es la misma fotografía de mi licencia de conducir que la empleada copió hace menos de una hora.
Tiene ocho años.
Entonces tenía mejor aspecto.
El texto dice:
PERSONA DE INTERÉS — SE CONSIDERA ARMADO
El reportaje pide que cualquiera que me haya visto se comunique con el FBI o con las fuerzas del orden locales.
Mi atención se desplaza hacia la puerta.
La empleada tiene la tarjeta de registro.
Mi identificación.
El número de mi habitación.
No me reconoció cuando llegué.
Ahora sí lo hará.
Saco la pistola de la bolsa y la dejo sobre la cama.
Marcharme de inmediato podría ser peor que quedarme.
Si ya llamó, estarán vigilando la autopista.
El coche está registrado a mi nombre.
Cada cámara entre aquí y la frontera estatal pasará a formar parte de la búsqueda.
Tomo el primer teléfono.
Sin señal.
No es falta de cobertura.
No hay conexión.
Reviso el segundo.
Lo mismo.
La red inalámbrica del motel desaparece de la lista de redes disponibles.
Alguien cerca está controlando el espacio de comunicaciones.
Unos faros pasan por la estrecha franja bajo las cortinas.
Un vehículo pasa frente a la habitación.
Después otro.
Se abren puertas sin golpes.
No hay sirenas.
No hay órdenes gritadas.
Todavía.
Apago la lámpara.
Por el borde de la cortina veo movimiento cerca de la escalera.
Ropa oscura.
Chalecos antibalas.
Un agente se coloca junto a una columna de concreto mientras otro avanza entre los coches estacionados.
La empleada debió llamar en cuanto vio la fotografía.
Eficiente.
Debería apreciarlo.
La pistola espera sobre la cama.
Pienso en utilizarla.
No porque crea que puedo escapar.
Porque un disparo pondría fin a las preguntas.
Jeff se quedaría con las rutas, la habitación, el archivo y nadie capaz de explicar qué partes eran ciertas.
Pero morir también significaría entregarle el final.
Él escribiría la interpretación definitiva.
Él decidiría qué fui.
No estoy dispuesto a darle eso.
Vuelvo a meter la unidad en la bolsa y cierro la cremallera.
El cifrado los retrasará.
No los detendrá para siempre.
Está bien.
Algunas cosas estaban destinadas a ser encontradas.
Una voz llega desde afuera a través de un altavoz.
—Michael Thorne, habla la policía. Tenemos una orden para arrestarlo.
Permanezco inmóvil.
—No toque ninguna arma. Abra la puerta con las manos vacías y salga.
Una luz acoplada a un rifle cruza la cortina.
Saben en qué habitación estoy.
La ventana del baño solo se abre unos centímetros y da al estacionamiento trasero.
Aunque pudiera pasar por ella, ya habrá alguien esperando.
La voz repite la orden.
—Michael Thorne, salga con las manos visibles.
Coloco la pistola en el suelo, cerca de la cama, suficientemente lejos de la puerta para que nadie pueda confundir mis intenciones.
Después quito el seguro de la puerta.
—La puerta se está abriendo —aviso.
—¡Las manos primero!
Extiendo ambas manos por la abertura.
—Ábrala más y salga despacio.
Empujo la puerta hacia afuera y entro en el resplandor de varias linternas acopladas a las armas.
Los agentes ocupan el pasillo, las escaleras y ambos extremos del estacionamiento.
Los rifles siguen apuntándome.
—Dese la vuelta.
Me giro.
—Manos sobre la cabeza.
Entrelazo los dedos.
—Camine hacia atrás siguiendo mi voz.
Doy cuatro pasos.
Unas manos me sujetan las muñecas.
Alguien me empuja contra la barandilla metálica mientras otro agente revisa mi cintura, tobillos y bolsillos.
Las esposas se cierran.
Abajo, la empleada del motel está junto a la ventana de la oficina con una mano sobre la boca.
Así que fue ella.
Un agente me aparta de la barandilla.
—Michael Thorne, queda arrestado en virtud de una orden federal por fuga ilegal y dos órdenes del estado de Texas que lo acusan de asesinato capital por las muertes de Arthur Penhaligon y David Elias.
Solo dos.
Sonrío.
El agente aprieta más mi brazo.
—¿Le parece gracioso?
—No.
Me giro lo suficiente para ver la puerta abierta de la habitación catorce.
Mi bolsa sigue en el suelo junto a la cama.
—Creo que llegaron tarde.
Jenkins me llama poco después de medianoche.
Mike ha sido arrestado en las afueras de Phoenix.
Los fiscales de Texas presentaron esa misma tarde dos cargos por asesinato capital contra él y el juez Bridges emitió órdenes de arresto.
Como los investigadores creían que Mike había cruzado fronteras estatales para evitar ser capturado, el FBI obtuvo una orden federal por fuga y distribuyó su fotografía por todo el país.
Una empleada de motel lo identificó gracias al boletín federal de fugitivos.
La Patrulla de Carreteras de Arizona lo detuvo en el estacionamiento.
En su habitación recuperaron una pistola cargada.
La unidad cifrada encontrada allí podría importar más que el arma.
Mike pidió un abogado de inmediato.
Fue ingresado en un centro de detención de Arizona mientras se tramitaba la extradición.
Sus abogados ya han informado a los fiscales de que no participará en ningún interrogatorio, declaración formal ni negociación hasta que revisen todas las órdenes, dispositivos y archivos incautados en su condominio.
No dijo nada durante el traslado excepto una frase después de que los agentes leyeran los cargos.
—Encontraron al asesino equivocado dos veces.
La frase quedó grabada.
La escucho tres veces.
No es una confesión.
Ni siquiera es una explicación.
Está diseñada para convertirse en aquello que más tema quien la escuche.
Dos días después, tras renunciar a impugnar la extradición, Mike regresa a Texas bajo escolta conjunta federal y estatal y queda bajo custodia del estado.
Los dos cargos por asesinato capital están respaldados por los registros del vehículo, los registros de acceso, los teléfonos desechables, los archivos de planificación, la comparación de las cuerdas y el cabello de Meg.
El laboratorio ha determinado que las fibras de la cuerda encontrada en el condominio de Mike son microscópicamente compatibles con las fibras recuperadas tanto de Penhaligon como de Elias.
Compatible no significa única.
Pero el hallazgo se une a una estructura mayor.
La carpeta de planificación de Mike contiene el horario de Penhaligon.
Su credencial de proveedor abrió la entrada de servicio del hospital.
Su coche aparece cerca de Oakridge Park.
Uno de los teléfonos desechables recuperados de su armario transmitió el mensaje que recibí antes de que encontraran el cuerpo.
En el caso de Elias, la cadena es más sólida.
El vehículo de Mike cerca de la obra.
La cuenta de su empresa accediendo a los planos del edificio.
Una fotografía del cepillo de Meg.