Capítulo 32

Capítulo Treinta Y Dos

Kjell

Entro en la cocina del padre de Sky vestido solo con unos calzoncillos y una camiseta y dejo sobre la encimera de mármol la nota de Sky.

Vuelvo a la hora de comer. ¡Qué ganas! La llave de repuesto está puesta, por si necesitas salir. Puedes quedártela sin problema.

Me revolvió el estómago en cuanto desperté esta mañana, aunque me di cuenta de que estaba haciendo lo correcto, por muy descabellado que me pareciera.

Enciendo la cafetera y preparo un smörgås de queso. Cuando termino, un delicioso aroma a café inunda la estancia. Con la taza en una mano y el bocadillo en la otra, voy al salón, donde mi portátil me espera.

Aunque hoy no tengo el menor ánimo de hacer de cronista del corazón, tengo que hacerlo. Jakob necesita un artículo que dispare las ventas.

Los dos lo necesitamos. Y la perspectiva de pasar unas horas sin sentirme culpable por mi mentira resulta, en cierto modo, tentadora. Así que me siento y me pongo manos a la obra.

Empiezo rastreando los portales de noticias en línea, pero no encuentro nada interesante. Por suerte, tampoco hay nada sobre Sky. Intentar pasar desapercibida parece estar funcionando, aunque estoy seguro de que es cuestión de tiempo que la descubran.

Tiene que adelantárseles; ojalá se dé cuenta pronto.

Tragando saliva, reviso los canales en redes sociales de las celebridades de segunda suecas y los comunicados de las cadenas de televisión. La desgana se me va acumulando por dentro. Me reclino en la silla y entrelazo los dedos detrás de la nuca.

—Vamos, Kjell —me reprendo—. Escribe esta basura. Lo estás haciendo para proteger a Sky.

Vuelvo a meterme de lleno en ello.

La familia real parece estar tranquila por ahora. Un artículo sensacionalista sobre alguno de ellos podría venderse bien. A regañadientes, entro en la página de Instagram de la princesa heredera Vitoria y hojeo las fotos. En una de ellas encuentro algo.

Hay una parte de su vestido en la que podría intuirse una tripa.

«¿Embarazada otra vez a los cuarenta y cinco?», escribo como primer borrador de titular, sintiéndome un perfecto imbécil.

Estoy difundiendo mentiras sobre la familia real porque le mentí a Jakob para ocultarle la verdad a Sky.

¡Menudo desastre!

Lanzo un grito, estampo el puño contra la mesa y, de paso, tumbo la taza de café. El líquido marrón oscuro se desparrama con rapidez sobre la mesa de madera natural. No tardará en calar en la madera sin tratar y dejar manchas imposibles de quitar.

Me pongo en pie de un salto y corro hacia el aparador. Sky había sacado pañuelos de ahí ayer, ¿no?

Abro los cajones a la desesperada, uno tras otro, y solo encuentro velas, posavasos, revistas satinadas y varios cacharros electrónicos, pero nada que sirva para absorber el café derramado.

—Mierda —exclamo, frustrado, y pego un tirón al siguiente cajón.

No se abre. Tiro con más fuerza. De pronto cede y acabo sentado en el suelo con el cajón en las manos, mientras su contenido se desparrama a mi alrededor.

Una carpeta fina cae a mi lado, sobre el parqué, tambaleándose y abriéndose a medias, de modo que se deslizan unas cuantas hojas.

Son diseños de moda. No tengo tiempo de mirarlos, pero hay algo en ellos que me deja paralizado.

No puede ser… ¿o sí?

Cojo una de las hojas para examinarla con más detenimiento.

En efecto, no me había equivocado. El modelo del traje se parece muchísimo a mí.

El cabello revuelto, la frente amplia, la mandíbula cuadrada. Y ese lunar en el cuello; es mío.

Un momento. Este tipo no solo se parece a mí: ¡soy yo!

Qué raro.

En la esquina inferior de la hoja encuentro unas anotaciones manuscritas. Son diminutas, pero creo reconocer la letra.

Con el diseño en la mano, me incorporo de un salto y voy a la cocina, donde dejé la nota de Sky sobre la encimera. La tomo y comparo ambos textos.

Encuadernación en lienzo, densidad de hilo 150. Azul medianoche.

Volveré para la comida. ¡Lo estoy deseando!

La g minúscula, la e minúscula, la u minúscula.

El parecido es inconfundible. Sky diseñó este traje en el que, sin lugar a dudas, aparezco yo. Me habló de su pasión por la moda, pero ni una sola vez mencionó que también fuese diseñadora. Vaya. ¡Es una artista!

Con frenesí agarro un paño, vuelvo al salón y limpio la mesa. Luego repaso los diseños que quedan.

Hay un vestido elegante que lleva una mujer de largos rizos pelirrojos y ojos azul celeste. Además, encuentro cinco diseños de conjuntos de invierno y tres vestidos de noche más. Todos los lucen modelos con el mismo rostro universal.

Es evidente, y aun así no lo comprendo. En Öland, Sky me dijo que no tiene talento para diseñar. Pero estos diseños parecen más que profesionales.

¡Son increíbles!

¿Por qué no me habló de esto? ¿Se avergüenza? Sí, tiene que ser eso. Y eso solo puede significar una cosa: su padre también le metió esa idea en la cabeza.

Me duele el corazón. Ojalá pudiera verse como la veo yo.

Dejo los diseños sobre la mesa y camino hasta mi portátil, en el otro extremo. Hay algo que debo hacer por Sky, algo que la ayudará a dar el siguiente paso.

Cuatro horas después, me froto los ojos cansados.

Siento como si hubiera corrido un ultramaratón, pero ha valido la pena.

He encontrado a la mujer que podría cambiar la forma en que Sky ve la verdad: su madre.

Se ha instalado en el extremo norte de Suecia, en Abisko, completamente aislada, al borde de una reserva natural.

Ahora solo necesito convencer a Sky de que hable con ella.

Me levanto y voy hasta la puerta de la terraza para abrirla.

Entra el aire frío del invierno, pero la claridad mental que esperaba no llega.

—Una vez más —me digo, apoyando los dedos índices en las sienes—. Te dijo claramente que no quiere ver a su madre. Pero se la veía triste al decirlo. Echa de menos a su familia. ¿Y si hasta ahora solo le ha faltado valor? Sí, eso es. Podrías preguntárselo —murmuro.

—¿Preguntarle qué a quién? —De pronto oigo la voz de Sky muy cerca, a mi espalda, y no puedo evitar dar un respingo cuando se acurruca contra mí, rodeándome el torso con los brazos—. ¿Estás bien?

Me giro despacio hacia ella y la beso. Sus labios son suaves. Saben a naranja.

—Ahora sí —digo cuando rompemos el beso y le sonrío.

Sky parpadea, con una expresión ligeramente inquisitiva, quizá incluso escéptica.

—¿Revisaste los cajones? —señala los cajones entreabiertos de la cómoda y los diseños esparcidos sobre la mesa.

—Estaba buscando pañuelos. —Mi vehemente negación con la cabeza no parece tranquilizarla—. Se me cayó el café —añado deprisa, señalando el paño empapado de café sobre la mesa.

Su mirada titubea entre mí y la cómoda. Luego me da un beso en la mejilla, se suelta de mi abrazo y se acerca a la mesa. Recoge los diseños con cuidado. Alisa cada hoja con delicadeza antes de devolverla a la carpeta.

—Son tuyos, ¿verdad? —pregunto, cautivado por el cariño con que maneja los diseños.

Se detiene a examinar una de las hojas y luego asiente con una sonrisa melancólica.

—Dibujé esto en Öland.

Me pongo a su lado y examino, junto a ella, el dibujo en el que aparecemos.

—Se parece mucho a mí.

Sus labios apenas se curvan.

—Es muy posible —murmura, guardando el dibujo con cuidado en la carpeta.

—¿Este también es de Öland? —pregunto, dando unos golpecitos sobre el diseño en el que Sky aparece con un vestido de noche azul oscuro.

Ella lo toma y, con suavidad, pasa la yema de los dedos por encima.

—Ajá —dice.

—Es increíble. —La rodeo con el brazo—. Aunque no entienda mucho de moda, parecen realmente buenos.

Se encoge de hombros y vuelve a meter el diseño en la carpeta.

—No son más que dibujos de nivel aficionado. —Hay tristeza en su voz. Cierra la carpeta y apoya la cabeza en mi hombro.

Así que es exactamente lo que sospechaba. Se avergüenza de sus diseños. Con ternura le aparto un mechón de la frente y la beso allí mismo.

—Pues a mí me parece de lo más profesional.

—Dentro de una hora tengo que estar otra vez en Touch av lyx . —Da unos toquecitos en la esfera de su reloj—. Vamos, comamos juntos.

Lo entiendo. No quiere hablar de eso, y lo respeto. Quizá tenga más suerte cambiando de tema.

—Oye...

Se da la vuelta y guarda la carpeta de diseños en el cajón.

—¿Sí?

¿Cómo se lo digo? Lo mejor es ir al grano para no seguir mintiéndole más de lo que ya hago.

—Sé dónde está tu madre —digo y acorto la distancia que nos separa.

Sky, que estaba en plena acción de cerrar el cajón, se queda a medio movimiento.

Con cuidado, poso mis dedos sobre los suyos y termino de cerrar el cajón.

—Está en...

—Para. —Un estremecimiento le recorre el cuerpo—. No quiero saberlo.

El cajón se cierra y la carpeta de diseños desaparece de mi vista.

—¿Por qué no? —pregunto con cautela.

Sus manos se escapan de las mías.

—Porque no y punto. —Se da la vuelta y cruza la estancia hacia la cocina con zancadas largas.

La sigo, fijándome en la tensión de sus hombros. ¿A qué le tiene tanto miedo?

—Creo que deberías hablar con ella —digo, convencido—. De lo que pasó después de Nueva York. Y del divorcio.

Sky solo sospecha que sus padres se divorciaron por culpa de su error. Ese pensamiento la atormenta, aunque quizá sin motivo.

—¿Y si en realidad no fue culpa tuya? ¿Por qué aferrarte a algo que tú misma has pensado cuando existe otra posibilidad?

Sky abre de un tirón la puerta del refrigerador y agarra la mantequilla, luego levanta la tapa de la panera con tanta brusquedad que las bisagras se quejan.

—¿Qué pasa, Sky?

No pienso dejar el tema, no ahora. Noto que no quiere tener esta conversación.

Con la mano temblorosa, saca un cuchillo del cajón de los cubiertos.

—Ella no va a querer verme.

Me encantaría detenerla y obligarla por fin a mirarme. Pero la veo tan atrapada en su miedo que no me atrevo.

—¿Por qué no?

—Nunca ha querido. —Araña un trozo de mantequilla del plato y lo unta en el pan con tanta fuerza que este se rompe—. He sido invisible para ella toda mi vida.

—Tiene que haber un motivo para eso. ¿Se lo has preguntado alguna vez? —replico. Ella niega con la cabeza, con los labios apretados—. Entiendo que no es fácil, pero...

De pronto, toda la tensión abandona su cuerpo.

—¿Lo único que importa es la verdad? —susurra sin entonación, y una oleada de náuseas me recorre.

«Lo único que importa es la verdad». Esas son mis malditas palabras, en las que yo mismo ya no creo. Nunca dejaré de odiarme por eso. Ahora mismo la culpa me corroe.

No puedo contestar; no me sale. Así que solo asiento.

—Con Lil funcionó —dice.

Se deja caer contra la encimera y mira el sándwich destrozado. Durante unos segundos no dice nada. Los ojos se le llenan de lágrimas, que aparta a fuerza de parpadear.

—Funcionó —confirmo para animarla, porque veo cuánto está luchando consigo misma.

—¿Y si no soy capaz de soportar lo que tenga que decir mi madre? —pregunta con voz temblorosa.

Doy un paso hacia ella, le quito el cuchillo de la mano y la abrazo todo lo fuerte que puedo.

—Pase lo que pase, estoy aquí para ti —balbuceo, impotente bajo el peso de la prisión que yo mismo he construido.

Ella me mira con esos ojos tristes, como si buscara algo en mi rostro. Luego, muy despacio, empieza a asentir.